Рецензия на «postcrossing» (Владимир Столбов)

Пока я жду твою открытку, жизнь пробегает второпях, как сквозь меня - иголка в нитку, насквозь и мимо. Тут на днях все снова враз переигралось, и компас кажет новый курс, а я все в памяти копаюсь, и все открытку не дождусь. Две потерялось - что в них было? Река заснула подо льдом? Опять река - звучит уныло, но лучше так, чем все о том, как слишком все необратимо. И ты все знаешь, как всегда. Кусок себя. Кусочек силы тебе при встрече передать... И свой забрать кусочек силы, отрезок боли, жженый мед. Хочу скатиться до "мой милый", но стиль открытки не дает. 

Когда-нибудь мы станем старше, возьмем и мир перевернем, и тайны переписки нашей сдадим кому-нибудь внаем. Когда-нибудь не будет больше вот этих всех "когда-нибудь" (не смейся, мы с тобой похожи, и ты уже увидел суть). 

Ну а пока - не спится вовсе, уже какой полночный час, и если ты меня не спросишь, что я тут думаю о нас, то я и не скажу ни слова - мол, я тоскую, приезжай, я буду занятая снова, не успевая ни ежа, но сдюжу вырваться, уткнуться в твое плечо горячим лбом, гадая яблочком на блюдце, что с нами станется потом, и сколько будет еще длиться тоска без этого плеча? Ну вот - судьба проговориться в такого рода мелочах...

Янка Ли   08.01.2013 00:39   •   Заявить о нарушении