Рецензия на «P. S. Вариации» (Владимир Лавров)
Рецензия на «P. S. Вариации» (Владимир Лавров) Стихи впечатляют, но очень печальные. Вы конечно знаете, что Анна Коренина Льва Толстого начинается так: "Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастливая семья несчастлива по-своему." Эта удивительно точная фраза выражает дарвинистский принцип наибольшей приспособленности отобранных видов к окружающей среде. Таких видов меньше, чем тех кто ещё только стремится к совершенству или тен кто покидает круг совершенных в результате угасатия. Наверное потологоанатомы могли бы подтвердить, что поталогоанатомия работает с большим числом возможных реализаций, чем анатомия здорового организма. Но чем больше комбинаций, тем больше простор деятельности для поэта. Здоровья и успехов Вам Филип Пушкарев 06.02.2013 18:08 Ага, как щас помню в 8м что ли моём классе, Белград бомбили, я только что башкой об стенку не колотилась. Вроде бы, эти стихи Серебряного века противостояли выморочной бытовой бутафорской реальности, потому что там были настоящие сильные чувства. А Серебряный век как откроешь - так вот такая же, настоящая глубокая боль за свою страну, любовь к своей стране. До Эйфелевой - рукою Подать: подавай и лезь. Но каждый из нас - такое Зрел, зрит, говорю, и днесь, Что скучным и некрасивым Нам кажется ваш Париж. Россия моя, Россия! Зачем так ярко горишь! /МЦ/ * Семь мечей пронзали сердце Богородицы над Сыном. Семь мечей пронзили сердце, А мое — семижды семь. Я не знаю, жив ли, нет ли Тот, кто мне дороже сердца, Тот, кто мне дороже Сына... Этой песней — утешаюсь. Если встретится — скажи. /МЦ/ * Вот и переживаешь, не на бытовую злобу дня, а на политическую. Только вот так, переживал-переживал десять что ли лет или больше, а потом сядешь, изложишь в прозаическом тексте, что в эти десять лет в политике происходило, да и засомневаешься: может, всё-таки не ту область выбрал, чтоб так сильно переживать. * с которой птицы падают обратно в опрелую и склизистую муть Вот это точно мои коллеги идейные занимаются, даже и не выругаешься, у них, эти - горизонты. Периодически у меня бывала такая идея, что нарочно расставляют психологические ловушки и кошмары для тех, кто решил плюнуть на реальность и жить в своём собственном поэтическом мире. Во-первых, реальность наша родная, наша, можно сказать, страна; во-вторых, отрываясь от реальности и от собственной исходной личности, я совершаю постепенное самоубийства, мои идейные коллеги конечно не могут этого так оставить. * Бормотаньем, точно; лучшее, что я прочитала в мировой литературе на злобу дня, был текст одного автора Стихиры, короткий и полностью передающий сущность проблемы: Шесть утра. Поют вороны О любви и о судьбе. Жаль, что с вечера патроны Не снаряжены к стрельбе. /с/ * ** Но в двенадцать часов людям хочется спать, им назавтра вставать на работу... Не хочу им мешать, не пойду воровать, мне их сон нарушать неохота. В.С.Высоцкий * не замечая как испитой тенью в пролеты лестниц вывернув ступни уходит день и бьется о ступени и проклиная падает на них Ну вот Я НЕ ЗНАЮ, как по-другому справиться с такими проблемами ежедневными, кроме как плюнуть и читать стихи Серебряного века. * Ну, да, вот как в "Беге" Булгакова: помните, перрон, фонари горят голубым, дубак страшный, метёт - это глубокое оставшееся впечатление, а другие легковесны, на них не установиться, противопоставляя себя каждому новому дню. Рассвет на рельсах Покамест день не встал С его страстями стравленными, Из сырости и шпал Россию восстанавливаю. Из сырости — и свай, Из сырости — и серости. Покамест день не встал И не вмешался стрелочник. Туман еще щадит, Еще в холсты запахнутый Спит ломовой гранит, Полей не видно шахматных… Из сырости — и стай… Еще вестями шалыми Лжет вороная сталь — Еще Москва за шпалами! Так, под упорством глаз — Владением бесплотнейшим Какая разлилась Россия — в три полотнища! И — шире раскручу! Невидимыми рельсами По сырости пущу Вагоны с погорельцами: С пропавшими навек Для Бога и людей! (Знак: сорок человек И восемь лошадей). Так, посредине шпал, Где даль шлагбаумом выросла, Из сырости и шпал, Из сырости — и сирости, Покамест день не встал С его страстями стравленными — Во всю горизонталь Россию восстанавливаю! Без низости, без лжи: Даль — да две рельсы синие… Эй, вот она! — Держи! По линиям, по линиям… /МЦ/ * С. Э. Тот - вздохом взлелеянный, Те - жестоки и смуглы. Залетного лебедя Не обижают орлы. К орлам - не по записи: Кто залетел - тот и брат! Вольна наша трапеза, Дик новогодний обряд. Гуляй, пока хочется, В гостях у орла! Мы - вольные летчики, Наш знак - два крыла! Под гулкими сводами Бои: взгляд о взгляд, сталь об сталь. То ночь новогодняя Бьет хрусталем о хрусталь. Попарное звяканье Судеб: взгляд о взгляд, грань о грань. Очами невнятными Один - в новогоднюю рань... Не пей, коль не хочется! Гуляй вдоль стола! Мы - вольные летчики, Наш знак - два крыла! Соборной лавиною На лбы - новогодний обвал. Тоска лебединая, В очах твоих Дон ночевал. Тоска лебединая, Протяжная - к родине - цепь... Мы знаем единую Твою, - не донская ли степь? Лети, куда хочется! На то и стрела! Мы - вольные летчики, Наш век - два крыла! /МЦ/ 18 января 1922 * уходит день и бьется о ступени и проклиная падает на них На смерть друга стихи И. Бродского Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд из-под камня тебя раздобыть - от меня, анонима, как по тем же делам, потому что и с камня сотрут, так и в силу того, что я сверху и, камня помимо, чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса - на эзоповой фене в отечестве белых головок, где наощупь и вслух наколол ты свои полюса в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок; имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой, похитителю книг, сочинителю лучшей из од на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой, словоплету, лжецу, пожирателю мелкой слезы, обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей, белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы, одинокому сердцу и телу бессчетных постелей - да лежится тебе, как в большом оренбургском платке, в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма, понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке, и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима. Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто. Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо, вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто, чьи застежки одни и спасали тебя от распада. Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон, тщетно некто трубит наверху в свою трубку протяжно. Посылаю тебе безымянный прощальный поклон с берегов неизвестно каких. Да тебе и не важно. И.Бродский (Тем Турция — серп, тем Сербия — крест: Погост найди, где русского нет!) (3) А в сердце тоска посверливает, А в печке трава похрустывает. Ни хлеба нет, ни обуви нет — Раз вера есть — так Армия есть! А в глотке сольца поскребывает, А в трубке зола помаргивает. /МЦ "Перекоп" / * Мятель взвилась и вьюжно поднялась, Рассыпавшись на тени в горизонте - Побатальонно тени ввысь, не троньте Безумья нашего. Наш - день, наш - час, И наш - сигнал к атаке.Ветер бьёт. Последнее прорвавши окруженье Выходим наугад туда, где тенью Развеемся, и круглый год метёт. Под песню удалую, при конях, При пулемётах, при замёрзших с нами, Оставив век в его мятельной яме, Выходим прочь, метёт сребристый прах, Да девочка выходит посмотреть, Прислушается, что-нибудь услышит. А души наши дальше всё и выше, Мятельным штурмом ввысь идут, сквозь твердь. * Жизнь продолжалась. Дворники мели. Снег муфтой меховой заглушит эхо От моего хоть плача, а хоть смеха, Лети, позёмка, не коснись земли. Такие наступили феврали, Последние, пушистые, сквозные, И мы с тобой вдруг сделались родные, Автобусы меж остановок шли. Подарит нам февраль размах и мех, И прошлый век, прореявший в тумане, Куда-то меж позёмкой, небом - канет, С собою заберёт с дороги тех, Кто долго нам мерещился, грозил И жаловался полночью больною... Вот целый день, и нас в нём только двое, Вот день до ночи, кот мордаху мыл... * Агата Кристи Ак 05.02.2013 20:13 Цветаевой стихи не помню, но своего стрелочника в них увидел, почти совпадение размера... Владимир Лавров 05.02.2013 20:30 Кара-Димир 12.07.2015 18:27 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |