Рецензия на «Эпистола 22» (Александр Пахнющий)

Я рад, что заглянул к тебе. Пыхчу,
хотя пыхтеть уже не по плечу,
но кое как пыхчу. К чертям Фортуну
и струны тоже. Я бросаю руны
и надо мной смеётся Аполлон -
куда полез, барашек тонкорунный,
Эвтерпы ловким жестом впечатлён?
Да, руны из культуры, но другой...
Но не было культурней под рукой,
публичный дом ничем не лучше храма -
и там, и там торгующих полно,
а мы не боги. Мясо и вино -
не наша участь, это ли не драма.
Я так же, как и ты, презрел закон,
который нам предписывал с икон
писать одни лишь копии, но мы же
не впишемся Фортуне между ног,
и если Сам сказал - молчи, сынок,
то в храмах по углам скребутся мыши.

Ты помнишь этот пошлый анекдот?
Не лучший, но сегодня подойдёт,
поскольку сам рифмую еле-еле.
И мне давно стихи поднадоели,
но точит мысль - а кто же, как не мы?
И я ловлю притихшие шумы
в моём уме хотя бы раз в неделю.
Юродивых кормить? А где они?
Скажи мне, где отыщешь в наши дни
юродивых? Скорей, одни кликуши.
Такому бросишь слово, скажешь - кушай,
а он в ответ - да сам и подними.
В могилы скоро нам? И здесь ты прав.
Но это понимание поправ,
уж лучше я отдам перо Эрато.
Зачем писать, как брат идёт на брата
и строит Рим в тени чужих дубрав.
Пусть римляне заучат, пусть падёт
любовью не оправданная Троя.
Ты можешь упрекнуть - я планы строю,
а сам себя веду, как идиот.
Но помнишь ли - ворюга мне милей,
чем лютый кровопийца, и рублей
не нажил от опусов амурных.
Пускай бычки бросаю мимо урны,
но пепел не становится белей,
чем только что постиранная тога.
И что в итоге? Жить бы до итога,
тогда уж хоть скули, хоть плачь, хоть блей.
Какой скулёж, о чем ты говоришь...
венец лавровый выбросил Париж,
потом Берлин и Лондон. Следом - Прага.
А чем отличен варвар от варяга?
Над римлянами нынче нувориш,
а ты - Эвтерпа... Господи, помилуй...
Ещё немного - мы сойдём в могилу,
зачем желать лаврового венца?
Но хочется. Мой друг, не отрицай -
мы все, как тот, который в Англетере...
Тут, видишь ли, чем ласковей гетеры,
тем ближе крест и тем острее гвоздь.
Надеяться по-римски на авось
не стал бы и тебе не дам совета.
Когда поэт не жалует поэта,
где взять слова, которые насквозь,
навылет, словно скифская стрела,
летит куда-то, жалобно пищит...
Мы были со щитом - пора на щит?
За что и за кого, скажи на милость.
А то, что славы нам не обломилось,
на то плевать, пусть будет мимо нас.
Давно помойкой сделался Парнас,
Пегас, отбросив крылья, стал кобылой.
Но было что-то. Веришь, что-то было.
Скажу тебе по правде, не винясь -
не жаль бумаги. Взгляд из тупика
не страшен вовсе - всё лежит под спудом
словесный тайн. Не кланялись иудам -
и значит нам открыты облака,
горящей нитью тянется строка.
Одна сгорит, другая станет чудом.
Вот я тут призадумался слегка -
ведь ты же носишь царственное имя.
Пыхчу, мой друг, над строчками твоими -
правдивы все. Пока, мой друг, пока...

Лев Либолев   25.09.2018 00:10   •   Заявить о нарушении