Вот ещё одну сигаретку, и пойду… Сколько можно, интересно, исчислять время сигаретами? Вот ещё одну кружечку кофе (пятая за ночь. А потом говорят, мол, сжигают себя, пииты). Конечно сжигают – курение до одури с кофе к ничему хорошему не приводят. Интересный они народ, поэты эти. Более саморазрушающих личностей нигде не встретишь.. А к сигаретке с кофе – булочка. Ну ладно, признаюсь, - вторая за ночь. Но ведь вкусная, разве ж ей откажешь. Было время, когда стихи.ру засосало меня по самые уши, два года пролетело как неделя, а стоило отойти от экрана компьютера, начинало казаться, что в реальности краски не те, запахи и того пуще, не те, и люди какие-то другие, о другом говорят, другое себе на ус мотают. Зато здесь – на языке рифм, с литературным уклоном, с юмором, с «милые бранятся только тешатся», со своим укладом (2000 год, на стихи.ру встречаются, играют нешуточные свадьбы (прямо в чате), обсуждают, перебирают, делятся, живут, умирают… И это тоже..) – здесь всё своё, родное.. Заслонившись экраном и рифмами, я пропустила, не сохранила, потеряла слишком много, и не ловите меня на пафосе. «Слишком» оказалось как раз той ценой за игры в бисер, и никакие, даже самые гениальные творения не могут оправдать таких потерь. Если стихи становятся большей частью жизни, можно начинать сочувствовать. Один друг тех времён написал мне как-то: «Поздравь меня, я больше не пишу стихов». Мы с ним прекрасно друг друга поняли.
Наблюдались интереснейшие переборы жизненных волн. Приходит девочка на сайт, вся такая нежная, воздушная, лёгкая, светлая и.. счастливая. Я о стихах, и о ней в них. На глазах происходит обычная ситуация (виртуальные романы вошли в моду): влюбляется моя девочка, и так серьёзно, так не по-детски. Год прошёл – она всё ещё влюблённая. Может уже не в того, неважно. Но по стихам прозрачно видно, что семейная жизнь её пошла на убыль и вот-вот – и «ах». Ах таки случился, а стихи её сегодня – таких сотни на сайте – женская страдательная лирика (сама такой страдала). И в них уже опыт пережитого, и мудрость вчерашнего, и всё то, что так портит бабочную лёгкость её первого стиха.
Я всё ещё не о том. Мне просто крутится, за очередной сигаретой, прокручивается целый кусок (собственно ведь так, мамая милая!) жизни здесь с её лицами и вехами.
Первые свои стихи не убираю, хотя… Я их никогда бы не показала тому, кому хотела бы понравиться в творческом плане. Это мой цензор личный не даёт сделать. Мол, зарвёшься – посмотри на себя, ту, которую Анька Графоманка умыла так точненько своей критикой, что и охнуть не успела. Тогда говорили о стихах больше правды, чем сейчас. Но говорили абсолютно спокойно, не нервничая, не злобствуя ретиво. Юродивых на сайте не было, а были умненькие толковые ребятки всех возрастов, их было мало, и поэтому на каждый новый стих приходило много народу, и действительно критика была на высоте. Если чему-то и научилась, то не на филфаке, а здесь. Ася Анистратенко, noname, Гена Анников, Inek,
Женя Ланцберг, Коля Гудков, Михаил Зубов, Kone, Нюшка, Ариадна, Ванечка Роботов, Великолепный Яша, Чикита Банана.. Боже мой, неужели они все были здесь! Не убираю старые стихи ещё и потому, что бабушка во мне просыпается временами, а она было большим хранителем всякой ненужной ерунды. Мне жалко стереть кусочки того прошлого, все эти разговоры-рецензии, экспромты-шутки.. Это лучше фотографий, которые я почти никогда не просматриваю.
А потом захотелось тишины. Вдруг и сразу. И незаметно для себя я сошла с этой иглы, стихира, тем более, что она сама помогла мне с неё сойти. Хорошо, что не с ума сошла – к этому всё шло. Ведь надо признаться, есть какая-то неправильность в выставлении своих стихов туда, где есть публичные места – чаты, говорилки, обсуждения, номинации. Твоё время уходит на пустоту – на написание почти никому ненужных рецензий и в то же время на стихи, но не на те, которые ты могла бы писать. Открывшись себе самой до конца, я могу точно поставить себе же диагноз: не будь читателей, не будет и зависимости от них. От их настроений и ожиданий. Ведь как бывает, напишешь что-нибудь удачное, а следующее – травит душу. «А вдруг будет хуже.. А от меня уже лучшего ждут.. А вдруг не смогу». И имидж. И имя. – всё давит. А нет читателей, и ничего не давит, - ты весь в себе и самому себе принадлежишь. И как только освободилась я от привязанности нежной к сайту, так сразу же и писать стала иначе. Хуже ли? Лучше? Не знаю, но иначе. Страшно не меняться, на месте стоять. Но оказалось, что совсем не страшное слово – одиночество.
Одиночеством болеют почти все поэты. Окружённые родными, детьми, друзьями, - они беспрестанно ощущают себя в ином месте. Я сейчас не пою им гимнов – это болезнь, за это их жалеть надо. И предсказывают события, которым бы лучше не сбываться, и чуют в воздухе гарь ещё до пожара, и пишут о том, о чём сами не догадываются, не имеют представления, а потом – пугаются, как дети. И все они так похожи друг на друга, за что я их порою ненавижу, но... как же я их люблю, этих сумасшедших, по-детски наивных иногда, сумасбродных, циничных, беззащитных, сильных поэтов.
Последнюю сигаретку, и пойду... Опять досидела до 4-х, а вставать в 8. Опять понимаю, что занимаюсь совсем не тем, совсем не там, да и зачем.. Заскучала? Точно. И потянуло Штирлеца на Родину. И захотелось выпотрошить перинку, достать из неё золотые. Не пять, но столько, сколько туда поместилось за все эти годы. Как же тверда была эта перинка – и стелила жёстко, а спать, почему-то, было мягко. Здесь не всех собрала, конечно не всех. Кого-то не нашла, кого-то случайно забыла упомянуть. Простите, эти кто-то. Я исправлюсь может быть позже. Кто говорит, на стихире нет стоящих поэтов? Всё обмельчало? Да вот же они. Просто вам искать сложно, нас тысячи, и имя нам – легион, а мне просто – у меня всё в тайника хранится.
Lev B.
На сайте не появляется уже очень давно. И не помню сейчас, при каких обстоятельствах... что говорили друг другу.. Слава богу, что не прошла мимо его стихов.
Осенний романс
http://www.stihi.ru/2001/12/24-221
Мне кукушки прокричали
Ровно осень на часах.
Вот и время для печали
Накатило впопыхах.
От окна полоска света
На лицо легла дугой.
Боже правый, я ли это
Или кто-нибудь другой ?
На ресницах – позолота,
Над висками – серебро.
И уже всё реже что-то
Бес толкает под ребро.
То ли день ненастный, то ли
Стало зеркало врагом,
Где взамен льняного поля
Только изморозь кругом.
Да морщинок след паучий
Разбежался возле глаз.
Вот такой несчастный случай
Наблюдается у нас.
Лист сорвался, вот досада,
С моего календаря.
Значит время листопада,
Осень, проще говоря.
Только всё-таки резону
Нет печалиться, так что ж,
Не надеть ли по сезону
Старый дядин макинтош.
Внутрь – настойку из шалфея,
В печь – дровишки со смолой.
И теплей укутать шею
Сигаретною петлей.
И с кукушки, глупой птицы,
Спрос-то, в общем, невелик.
Просто лег мне на ресницы
От окна осенний блик.
Elyron
За Андреем я слежу давно и надёжно. Пропадает... Потом появляется с целым ворохом новых стихов-впечатлений. Всегда оптимистичный, радостный, солнечный. По крайней мере никогда не даёт повода для других мыслей о нём. Если и есть грустинка в его стихах, то он её тщательно прячет.
Город цвета мандаринов
http://www.stihi.ru/2005/06/11-875
Город цвета мандаринов. Скользкий мрамор променада.
Уплывающее тело налегает на волну.
Ни к чему костюм купальный! Ничего уже не надо.
И сотри свою помаду, отходящая ко сну.
Хруст конфетный, вкус грильяжа. Пиво цвета шоколада.
Грудь четвертого размера упирается в песок.
Книга в мягком переплете. Как тебе нужна прохлада!
Ноги длинные у тети. Тонок светлый волосок.
Запах курицы на гриле. Крем наносят от загара.
И в засаленные карты битый час идет игра.
И в окошко бельэтажа человек еще не старый
Наблюдает сквозь бинокль за движением бедра.
А за линией прибоя, покидая утлый берег,
Тот, где женщины лакают пиво пенное рекой,
Обнаженный и свободный, ничему уже не веря,
Уплывает человечек. Помаши ему рукой!
Dou Dou
С этим автором мне не посчастливилось сдружиться. Его непростые, сложные со всех точек зрения стихи как-то даже комментировать страшновато. Дна там не видать – глубина такая, что холодно. Но этот холод сродни большому таланту.
И сквозняк, пиликнув петлей
http://www.stihi.ru/2004/06/08-1357
И сквозняк, пиликнув петлей, шевельнет калитку,
потревожив в солнечном блике в саду улитку.
Шевельнет язык и всё, что на нем налипло.
И поможет сглотнуть слюну. И поможет всхлипнуть.
Так, привыкнув к себе, учиняющему осаду
мавританской улитки – былинкой у палисада,
дуть в былинку, и там, где она касалась,
навести узор и туман на ее зерцало.
И пойти к воде. Не найдя в ее амальгаме
близнеца, к воде идущего вверх ногами,
всё глядеть, как она занята с мальками,
С тонкобежцами пауками.
1984
Lion
Почти ничего не могу сказать об этом авторе. Взяла себе на заметку и читаю. И этим удовольствием хочу поделиться с вами.
Земляку (литературное)
http://www.stihi.ru/2004/07/01-480
"Третьи сутки над городом снеждь..."
(Петроff)
И ты, мой друг? Мы все – из этих мест –
Где вечный снеждь, где мостовые в ямах,
Где выживает только лишь упрямый,
Которого свинья никак не съест,
А Бог не выдаст… В ледяной избе
Плач Ярославны, старое корыто,
Козлёнок, пьющий воду из копыта,
Старуха (топором, как гвоздь забита),
Онегин, Чацкий, Мастер, Маргарита…
И колокол - трезвонит по тебе.
M.Koko
Искромётная ирония. Не язык – жало. Оторваться от него трудно – затягивает.
Выхожу втроём я на дорогу...
http://www.stihi.ru/2005/05/26-1681
Выхожу втроем я на дорогу,
На большой большак, на светлый путь -
Вскрытье сделать помершему Богу
И звезде в промежность звездануть.
Мы - не одиночек муравейник,
А вооруженная орда.
Если прутья свяжешь в толстый веник,
Враг не сломит веник никогда!
Бухает над нами гром дуплетом.
Силы зла гнетут из-за угла.
Но добро должно быть с пистолетом
И в стрельбе молниеносней зла!
Гуманизма призрак, голубь мира,
Ты лети подальше с наших глаз!
И отдай себе в горах Памира
Тот последний - долго жить! - приказ.
Люди, львы, орлы и куропатки!
Ангелы, олени, соболя!
Где же вы теперь, друзья мои касатки?
Все исчезли, словно с яблонь тля.
Пусто, пусто, пусто, страшно, страшно,
Скучно, грустно, холодно, темно.
Все смешалось в доме. Все неважно.
Можно все. Все можно. Все равно.
Все равно - что воля, что неволя.
Что ля-ля, что отблеск янтаря.
Шепот, штопор, доза алкоголя,
И заря, заря!
я брошу алкоголь
http://www.stihi.ru/2005/07/09-13
я брошу алкоголь
ты бросишь никотин
я стану тише вод
ты станешь выше трав
мы сговоримся жить
до старости до ста
с кукушкой заведем
часы свой дом и пса
в обнимку будем спать
и видеться во сне
я вылитый наш сын
ты вылитая дочь
прекрасным днем вплывем
в венецию где марк
святил на пьяцца храм
в палаццо каземат
где из-под пломб свинца
в библиотеку сбёг
игрок минуя пляж
где оргия стихий
где сердце на разрыв
где композитор мертв
Maria Reine
К сожалению её стихов не найти здесь, только одно и осталось. И это настоящая потеря для сайта.
Молча
http://www.stihi.ru/2001/10/29-141
Шаг за шагом, одиозная фигура,
Поднимаюсь, как опара на дрожжах,
И трепещет мной приравненная к чуду
Под подолом, как под мантией, вожжа.
Этот мир опять в стихах моих оплеван,
Ничего в который раз не нахожу,
Прилепилась, как октябрьский опенок,
Где-то сбоку, где-то с краю - и сижу.
Молча.
N.Reber
Николай – моя давняя симпатия, всегда держу его на потом, на сладкое. Хотя надо бы читать его наоборот – сначала. Но после его стихов бывает трудновато читать что-либо ещё – всё кажется слишком простым, скучным, банальным.. Если говорить о своей собственной градации стихов, то у меня есть несколько жанровых делений: стихи для настроения, лёгкие и невесомые, но внутрь, почему-то не оседают, и дна колодца у них нет; стихи-сюжеты, бывают забавные, но лично мне такие стихи не ложатся, ни в строку, ни в память; стихи-философские трактаты, такие напоминают Бродского, не столько музыка, сколько мысль, вид из окна, угол зрения, - под каким углом он видел, жил, любил.. Николай Ребер – как раз такой поэт, как мне кажется. В его стихах меня больше всего держит мысль, а не форма, не звук, не настроение. Хотя и этого у него предостаточно.
BOCXOД.
http://www.stihi.ru/2004/06/01-580
И. Г.
…Taк клaвишaми движимa pyкa,
и гyбы – тeтивoю пoцeлyя…
Дoждь выpacтeт из-пoд вopoтникa,
нaнизывaя oблaчнocть нa cтpyи,
cшивaя cepoй ниткoй вepx и низ…
И cкyльптop вычтeт cтaтyю из глыбы,
и пeкapь нaпeчёт звepeй и птиц,
и Бoг кopжeй нaдeлaeт из глины.
Hoчь выпaдeт из cквaжины зpaчкoв
кaк чёpный xoлcт из пыльнoй aнтpecoли,
c пpopexaми пacтyшeчьиx кocтpoв
и тycклым cepeбpoм личинoк мoли,
и пoплывёт – нeдвижимa ничeм…
И мoлoдaя вeдьмa – мoлчaливa
и бeзyтeшнa – нe coмкнёт oчeй
и бyдeт ткaть pyбaшки из кpaпивы
пoкa кpылo нe выбeлит вocтoк…
И жeнщинa – нeвиннa и бeccтыднa –
зaдyмчивo нaдкycывaeт плoд.
Звeздa вocxoдит. Бpeмя cтaнeт cынoм.
Ra
Рашечка, солнце.. )) Мы так много говорили-переговорили, что сложно сейчас о нём как о поэте. Я просто люблю его стихи перечитывать и перечитывать, и говорить с ним молча, всё о том же, всё тогда же, но уже другими глазами.
Три возраста души
http://www.stihi.ru/2002/01/17-326
1.
В младенчестве душа, жива единым слухом
у Господа за пазухой, и пухом
все убрано, дабы ее беречь.
Но отворяется осмысленная речь
как докторами кровь. Нет
как бортовая течь
при качке... Нет
О, да
как в даль дорога.
И эта даль тебя уводит.
Строго
но справедливо, что дается речь
взамен всего того
что есть у Бога.
2.
Ты все еще дитя. На нить
нанизываешь дни и норовишь разить,
не разбирая доброго и злого,
и острием присутствия дразнить
в устах сомкнутых запертое Слово.
Довольно нянчиться, несносная, с тобой.
Обманываться и
как с писанной носиться.
Обманщица...
Довольно мелочиться.
Унылых слов унылый за спиной
пустой словарь уныло волочится.
3.
Ты ровня мне. И тоже — не у дел
душа моя, ты кажешься повесой :
ни с топором не ходишь, ни с отвесом,
а частокол изрядно поредел;
крыльцо, от клети отплывая, кренится
и уже сарая
в кустах бурьяна не найдешь.
Душа моя, о чем же ты поешь?
Век катится к концу, наскучив сменой весен,
обочинами вдрызг разъезженных дорог.
Он, как и все кругом, той вечности соосен,
которая и нам отматывает срок.
Sirucf
Ритм – бесподобный, почти во всех стихах. Ничего банального, повторяющегося, старого.. Умён, не в меру ироничен, в рецензиях – бывает жёстким, но.. щедрый, как царь лесной. Щедрый буквально на всё – на рифмы, на музыку, на совершенно нелогичные с первого взгляда мысли. Мир-перевёртыш. Здоровая смесь лирики и цинизма.
оптику сомнений
http://www.stihi.ru/2005/02/17-1570
А "делать дело" что-то не хотелось…
Цветок в стакане падал и не падал
(Как "мальчик-роза", в свежести фингала
Заметную устойчивость обрёл
И даже бойкость...)
=
Есть такие фильмы,
Накрученную кассовость не мерят
Но изумляют поздним приобщеньем
К искусству, от которого
Знобит
И хочется от лишнего отречься!
=
Чтоб запершись, набрать звонок в Европу
Там друга встретить, от него нет писем
Далёким голосом сказать себе "нихт шиссен"
И оптику сомнений протереть,
=
Накапать капель масляных - коньячных
И ПОПРАВЛЯТЬ В СТАКАНЕ ЭТУ РОЗУ!
(О Господи,
пусти ещё
пожить...)
А.Дебилдэр
Когда хочется светлого, умного, доброго папу Карло, меня почему-то всегда тянет сюда. И вроде, причём здесь папа Карло? Уж про этого не скажешь: он по головке погладит и пряник с полки даст. Не даст. И не погладит, если не за что. Но столько в его стихах ироничного отношения к миру, к самому себе, к своим собственным твореньям, что невозможно его не полюбить, не привыкнуть к нему и.. не тянуться, как к папе Карло на колени.
ТРОИЦА
http://www.stihi.ru/2005/04/26-22
1.
Кончай курить, Святая Троица,
Хватит о бабах, ну прям как дети ...
Ендрить-трить, выходи строиться!
Расчитайся на Первый, Второй и Третий.
Разобраться на каждый плечо другого,
Ну, братцы, давай, трогай!
Трогай туда, куда все – в люди.
Ей-бога, Родина вас не забудет!
Не боись! Хотя вас и миллионы,
Попомним всех троих поименно.
Ведь вечный мир, вечным огнем опаленый,
Держится не какими-то, боже ж ты мой, богами,
Ни даже святым духом, и не отцом с сыном,
И не тремями слонами,
А вами тремями – Ивановым, Петровым и Сидоровым!
2.
И эти Трое – это не те трое.
Не просто еще трое из общего строя,
Но весь строй! Сказал уже – миллионы!
И вот и встает, проклятием заклейменный,
Иванов, стройно скроеный и красивый,
А за ним, строем, Петров с Сидоровым.
И это сам народ персонифицированый!
Благородною однородною массою
Встает класс на борьбу классовую,
И пока мы с вами с ними, а они с нами под одним знаменем,
Так мы и знаем – победа будет за нами!
3.
И может быть именно Иванов падет смертию храбрых,
Но плакать не надо –
Ведь все пройдет, и день придет, и героя найдет награда.
И хотя бы и Петров с Сидоровым не вернутся или вернутся частично –
Дело не этих именно, не именно в этих, не в них лично …
Оглянись назад, и вперед, и во все оставшиеся направления –
Кто идет?
Стой! Кто это там идет?
Да это же новые поколения!
Это же новые, это же те же самые, непокоренные, не смирившиеся с финалом,
По красивому наглые, дымящие "Беламорканалом"!
Да, красивые и сильные, а вовсе не агрессивные,
Дружно, хотя бы и вразнобой, равняющиеся на знамя …
Сама Россия – Иванов, и Петров, и Сидоров!
И иже с ними!
И иже с нами …
Wanja San
Про Ванечку можно часами и всё будет не то. Если хотите афоризмов на все случаи жизни, вам сюда. Помню, как же у меня разболелся живот после чтения его вещей. Смех, всё-таки, не бывает без причины.
РУССКИЕ ХАЙКИ (41-60)
http://www.stihi.ru/2005/04/24-481
41
В старости
Столько извилин в мозгу –
Мысль потерял!
42
Восстав ото сна,
Примеряем одежды.
Первая ложь дня.
43
Слово за слово,
Око за око, зуб за зуб.
-Руки за голову!
44
Намела по углам
Разноцветного хламу
Осень-неряха!
45
Любое средство
От инакоживущих
Пахнет подвохом.
46
Куда ни пойду,
Всё как бы с горы спускаюсь.
Земля-то круглая!
47
Приятны взору
Изделия мастера –
Храм, стол, граната…
48
-Давай меняться:
Я тебе – опыт жизни,
Ты мне – анализы.
49
-Прекрасная погода!
Не правда ли,
Братан?
50
Смотрю на акул
С лайнера типа Титаник –
Рыба как рыба.
51
Бывают слова,
Каждое – как бы роман:
Развод, подвиг, бомж.
52
-Где это – край Земли?-
Спросил малыш Рытхеу,-
Где Москва, что ли?
53
Книгу читаю
«История России».
Не так всё было!
54
Надо уметь жить –
Стал же смрад Ароматом.
Или вон скрип…
55
Ветер к утру
Выметает из улиц
Мусор брошенных слов.
56
«Я – за тобой…»
Скажет всякому из нас
Несправедливость.
57
В окне вагона
Плывёт печальный погост.
Мелькнула свадьба.
58
И на пламя свечи
Не может спокойно смотреть
Погорелец.
59
Дерево спилил.
На пне считаю кольца.
Одногодок мне!
60
Закрою глаза,
Вижу – праздник, застолье…
В чужой сон попал!
Zum
Глубочайшая лирика. Нежнейшая лирика. И совсем без пафоса лирика.
Лето в самом начале
http://www.stihi.ru/2005/06/18-804
Лето в самом начале, но в выдохе прячется осень.
Если душно ночами, рассветы умоют дожди.
И не спрятаться между сезонами в кокон. А впрочем
Межсезонье не больше чем фарс неоправданной лжи.
Не меняю одежды, храню сбережения в тайне.
И не трачусь на чай из китайской провинции зря.
Даже встречи случайные, кажется мне, неслучайны,
Если ими отмечены происки календаря.
Растаможено сердце разводом, а тело свободой,
Но не тянет на подвиги - стимулы невелики.
Тычусь в холку любимой собаке восточной породы,
Но боюсь прикоснуться к незнанию чьей-то руки.
Одиночество множу окурками - сутки на двадцать.
Карамельные девочки тают в постелях чужих.
Маски сняты давно и в забытом чулане хранятся,
В том, где сладкою пылью наследие детства лежит.
Шпингалеты задвинуты, петли затянуты туго.
Масло лижет замки, но ключи подобрать не с руки.
Телефон онемел. Только голосом старого друга
Отзываются в сердце знакомые песни тоски.
Черный кофе согреет не сердце, но губы горчинкой
И на время оставит печать теплой тени на них.
Нет от Бога вестей. И бледнеют твои фотоснимки
На излучине памяти той, что одна на двоих.
Афо
Можно читать всё подряд, не боясь попасть в «нечет», в случайное. В ней та моя половина, которую я давно ищу. Та девочка, удивительно нежная, открытая, подкупающая этой своей открытостью и совершенно её не боящаяся, которой мне самой так не хватает. Она обходится без второго дна, оно ей совсем не нужно. А потому – каждый штрих тонок, кажая краска – пастельная. Но не только это полюбилось мне в её стихах. Одной открытостью далеко не уедешь. Афо, кроме всего прочего, художник, каких мало. Её чутья на слова, цепкого взгляда хватает, чтобы не пропустить и детали в пространстве её планеты. И, удивительно, стихи её запоминаются почти с первого раза.
Грустное, хотя и Новогоднее (Д.Х.)
http://www.stihi.ru/2003/12/27-1038
Ты наряжаешь и я наряжаю...
Все что в чулане хранила коробка:
Круглое, хрупкое... Тихо и робко
Сны и надежды на ветки сажаю.
Дальше останется ждать и стеречь
Вечнозеленую эту колючесть.
Ей уготована горькая участь:
С праздника сразу - к кому-нибудь в печь.
Ну а пока, вся обвита дождем,
Точно икона в сверкающей раме
Чуть виновато мерцает шарами,
Зная, что мы-то мучительно ждем.
Ты ожидаешь... и веришь отчасти,
Что этот шар раскачается круто...
Веришь, наивная, в новое чудо,
В новое вечное глупое счастье.
Мне все равно...
http://www.stihi.ru/2003/12/19-1810
Мне кажется, что это будет так:
Шагну по улице, пройду три метра,
И, сорванный порывом злого ветра,
Большой кирпич покинет свой чердак.
Он, в поисках расплывчатых примет,
По голове моей упорно плачет.
Быть может, наконец-то слезы спрячет,
Настигнув сей загадочный предмет.
Я упаду, и кто-то неумело
Очертит силуэт кусочком мела.
Мне кажется, что это будет так:
Я выбегу внезапно на дорогу,
И по причине, ведомой лишь Богу,
Не брошу взгляда на дорожный знак.
Увижу чьи-то лица и глаза,
Мельканье изумленно-скорбных рожиц...
Надменный Джип, а может Запорожец,
Забудет, что имеет тормоза.
Я упаду, и кто-то неумело
Очертит силуэт кусочком мела.
Мне кажется, что это будет так:
Я в супер-маркет загляну за хлебом,
И гангстер-дебютант в чулке нелепом,
С меня начнет отсчет своих атак.
Он как студент, запомнивший урок,
Чуть нервно на меня наставит дуло,
Но вдруг, услышав резкий грохот стула,
Нажмет непроизвольно на курок.
Я упаду, и кто-то неумело
Очертит силуэт кусочком мела.
Мне все равно: пусть это будет так,
И пусть совсем не так, а скажем, этак...
Слетают листья с удивленных веток,
Устроив напоследок кавардак.
Я полечу, как ошалелый лист...
В блаженном сумасшествии полета,
На краткий миг откроется мне что-то
И черный воздух станет серебрист...
И упаду, и кто-то неумело
Очертит силуэт кусочком мела.
А.В.Тор...
Фонетика – одна из важнейших основ стихосложения. Здесь, главное, не увлечься, не переборщить. И редкость, когда автор, увлёкшись фонетической стороной поэзии, не потерял её смысла, слова в самом начале которое. У этого А.В.Тора сего печального опыта не было. Фонетика – его сильнейшее оружие. А уж о лирике я и не говорю. Слова приобретают совсем новый смысл, каждое из них здесь ценно. Как камень в ожерелье.
Аве, Марина...
http://www.stihi.ru/2003/06/24-1248
Аве, Марина...
будет ли станется...
ина...
че...
человече...
со змием свернувшимся на плече...
вопрошаю и замираю внемля...
отведи хоть одну погибель из трёх...
я устал покорять всё новые земли...
втрипогибели...
и без корысти...
видишь ли очаровательный бог...
идут мои корабли...
вперёд и ко дну...
примерно с одинаковой скоростью...
Аве, Марина...
призрачны твои губы...
выточенная из смеси воздуха и любви...
а с виду фарфоровая балерина...
томная статика...
отзови...
своего о'ЛАВвянного солдатика...
из огня бушующего внутри...
из плавящего МАРИНАда...
солдатика блока НАДО...
Аве, Марина...
пальцы перебирают небо...
крошат краюшкой хлеба...
длинно длинно...
дрожжащих касаний набеги...
танцуют щемящие па...
пиллярных узоров...
тяну к тебе руки побеги...
из будней в лучшие дни...
надеюсь коснусь...
надеюсь скоро...
осенИ...
Аве, Марина...
переливаюсь у полусонной артерии...
позолотой старинной...
"мисс Террия"...
две тысячи три...
колечка звена...
смотри...
я суть цепочка отзывчивых точек...
хочешь?..
на!..
Алан
«мне нравится, что вы больны не мной..» Нет, не нравится. Всё это полное кокетство. Читая Алана, я невольно завидую тем героиням, которым он посвящает свои стихи.
Девушка в белом
http://www.stihi.ru/2003/10/24-172
Странно, граф, но ведь все истории – разные!
- Нет, моя милая, все истории об одном и том же.
- Так о чём всё-таки?!
- О любви и смерти, прекрасная Изора, о любви и смерти – о чём же ещё?
(М.Успенский)
Девушка в белом, зачем Вы поджали губу
Над золотым декольте либерального толка?
Вас ли я давеча видел в хрустальном гробу
В розовых туфельках, в платье испанского шёлка?
Девушка в белом, разрез Ваших пристальных глаз
Напоминает мне сны о единственной вере.
Я не способен явиться за Вами сейчас,
Впрочем, для Вас мой визит – небольшая потеря.
Девушка в белом, вам Пушкин, Есенин и Блок
Парили чувственность грудами дамских альбомов.
Скульпторы вам безнадёжно вручали весло
И, не вручив, всё равно провожали до дома.
Девушка в белом, оставьте ваш выспренный тон.
Томность к лицу вам. Но знаете, что интересно:
Звёздное пятнышко на декольте золотом
Вряд ли сумеет найти себе лучшее место.
Девушка в белом, зачем ты сужаешь круги?!?
Мне ещё рано ласкать ненасытные плечи!..
Да, я заметил, что Ты приходила к другим...
Да, я запомнил, когда мне назначена встреча...
Абеляр
У!! Здесь бы я сказала, но боюсь, буду ни к месту.. не вовремя.. Абеляр. Сам чёрт голову сломит в его стихах, - кто-то мне сказал однажды. Не согласилась. Мне там, как дома, - хорошо и юутно. И злая ирония его симпатична, и вовсе она не злая, а острая; и сам он, прячущийся от читателей герой за этой иронией, и... Абеляр – это что-то от Хармса, такое родное, почти забытое. Это что-то от детства – печальное, но светлое.
ТЯГОСТНЫЙ НАПРЯГ
http://www.stihi.ru/2005/04/07-1257
Стократ благородней тот,
кто не скажет при блеске молнии:
«Вот она, наша жизнь».
Басё
И мы, сменившие высоты
торжественные на остроты,
торчмя торчащие, увы,
когда-то станем тож мертвы.
...............................................
Без сожаленья гроб безвольный
поднимет гопник молодой.
Начнет мотивчик меланхольный
нести оркестрик продувной.
Два-три комочка кинет глинки
какая-нибудь шапокляк.
И по дороге на поминки
повиснет тягостный напряг.
«Прощай, стократно благородный», -
никто не скажет, побледнев.
Лишь молнии огонь холодный
запляшет на телах дерев.
Алек Кример
Разный. Такой разный, на всех уровнях общения-прочтения. Ничего более не скажу, ибо сама не разобралась до конца. Но.. не было бы таланта, не писала бы здесь нём.
Блюз на выходе
http://www.stihi.ru/2002/04/07-323
"It`s a man`s man`s man`s world"
Marla Glen
......................
Я подожду лифт, -- он же вчера ждал...
Запах духов жжёт... Мне бы совсем вниз, --
Кнопки такой нет... Палец кружок вжал
В стену... Мигнул свет, миру скажи "чиз".
Небо, смотри, вот, и облака в нём,
Лужи поют блюз... Как я назвал день?
Позавчера?.. Нет, после среды днём...
Через минут пять станет длинней тень.
Это мужской мир, Марла была права,
Много таких здесь, каждый второй -- зверь,
Где-то и твой есть, может быть их два,
Как надоест ныть, глянь за свою дверь:
Среди возни всей бродит весна в снах,
И, незнаком нам, ждёт тебя твой Крез.
Или его друг... И, несмотря на
Мартовский блюз луж, я до сих пор трезв.
Глюк
Уже и сигарета очередная перестала считаться (на раз-два-три), и утро проснулось, впотьмах не разобрав, кто здесь и зачем – давай в спину колоть острыми иголками. – спать хочу.. спать..
Я, наверное, счастливая. Мне всегда казалось, что кто-то меня на это счастье запрограммировал. Много стихов писали, посвящали, дарили.. Что-то запомнилось, что-то нет. А вот это стихотворение Коли (и ещё одно в запасниках держу) забыть не могу, как и нашу с ним первую встречу. Случайно наткнулась на его страницу, он только пришёл сюда. А стихи (тогда он был Николаем Голиковым) даже мне, тогда жадной до них, невозможно было охватить за раз. Столько в них всего было. Но запомнилась почему-то больше всего жёсткость этих стихов, такая неумолимая, резко бросающаяся в глаза, от которой и отвернуться-то невозможно – затягивает. И словами всякими не спрячешься, типа «ой, я тут мимо гуляла, привет хотела сказать». Стихи буквально требовали к себе серьёзнейшего подхода и разговора. И началось... Так до сих пор всё не закончим этот разговор. Правда, стихи у Глюка другие немного. Тут вам и ирония, как масочка, и лёгкость некая появилась – то ли Коля помудрел, немного устал, а то ли действительно, тянет и меня же к простоте, хочется родить такое, чтобы – и ясно одновременно и за семью морями спрятано. Не знаю... Читайте. Вникайте. Сами.
К Евгении Райзер Чувство Два
http://www.stihi.ru/2003/11/05-1297
Сказка про я, и про ты, и про белого бы-
чка обрастает словами, как вугами буги.
Шум проникает и, что мы ни делали бы,
скоро проникнет, слюнёю плюя на мольбы
и перспективы, в загадочные петербурги
и алматы - как квартирообмен на столбы.
В чем-то похоже на бег от инфаркта: кого
кто догоняет - неясно, а - скоро догонит.
Горько. Но жертвою падать в бою таковом -
это удел, а не хитрая выдумка голи.
Даже младенец тут нового не наглаголет.
Выпей, Евгения! Да закуси рукавом.
Список причин нарочито торчит вдалеке
от настающего, словно всевышний - от змея.
Пятница не предвещает субботы, банкет
ни продолженья, увы, не сулит, ни похмелья.
Мы-то зачем, будто бы убежать не умея,
рвемся туда, если там на амбарном замке?
Выпей, Евгения! Да, я бы мог - и могу б:
хочешь Вселенную? На! Или новенький «Майбах»?!
Ах, если дело бы в том, я бы перся на бабах,
а не молил о пощаде, испуган и глуп,
лишь бы сойти со своих непростительно слабых
ног - и не млеть от твоих чупа-чувственных губ!
Названия минут
http://www.stihi.ru/2005/07/20-245
Я забыл названия минут,
и отныне все мои минуты,
ни черта собой не знаменуя,
в безымянном времени плывут.
Я не помню, что им надлежит.
Я не разумею их круженья.
Мой будильник потерпел крушенье.
Я не знаю, почему я жив.
Вронников Александр
Взяла только одно из них. Случайное, возможно. О мёртвых поэтах говорить страшно. Не сбиться бы на патетику, так неуместную здесь. Мы сами себя выбираем. И сами лепим свою судьбу. Не успела ответить на его письмо, такое длинное, интересное, сумбурное... Я всё время чего-то не успеваю, хотя каждый день себе говорю: «знаешь ведь, о чём потом жалеть будешь. Так заранее подготовься, дура!» Начали умирать ровесники, одноклассники. Как-то невольно о возрасте задумаешься. Недавно умерла Л. П., школьная моя подружка. Спилась.. Даже в кошмарном сне не могла представить, что с НЕЙ такое может случиться. Я ей написала стих «Две главы», но посмертно. Ей это нужно теперь? A позвонить не успела. Так и Саше не успела на письмо ответить.
ПОСЛЕДНИЕ ПОСМЕРТНЫЕ СТИХИ АЛЕКСАНДРА ВРОННИКОВА
http://www.stihi.ru/2005/04/27-1241
Жалуется на холод Овидий и иже с ним и –
Зрение здесь ни о чем не подскажет, а молвишь и дату вынешь
В эту Румынию, то есть потерянное колено Иерихона.
Смотришь в упор и распустилась вена.
И не родится дочка приплюснутого Мордехая –
Вскоре завоют суки и приближенье стаи будет растянуто в рельсы –
Скорбные, как колеса. Сверстанным в память лицам
Не сможешь задать вопроса.
И никого не жаль. И нет ни Афин, ни Греций
Как речевой оборот встретившись с Телемахом в Одессе
Овидий жалуется на холод – который живет в его Лизе и рвется последний слог
К придуманной им отчизне.
Алексей Машенцев
Алексея тоже уже нет. Физически. Не хочется говорить глупостей, типа, в стихах он с нами. Это и так понятно. Удивительно, что одно из его стихотворений было тем самым странным предсказанием самому себе. Он описал собственную смерть в автокатaстрофе. И погиб именно так, чуть после написания эпитафии самому себе. Талантливый, молодой, красивый мальчик.
***
http://www.stihi.ru/2002/11/14-429
Снегом позапрошлой зимы,
Каплями минувшего века,
Стаем понемногу и мы
В некую безбрежную реку
Снег не оставляет следов;
И никто вовек не узнает,
Как мы искушали богов,
Как мы собирались не таять,
Как любили чуть погодя,
Щекоча усталые нервы,
Спорить, словно капли дождя:
Кто на землю выпадет первым?
А это все те, на кого сигарет не хватило. И вовсе не потому, что они меньше значат для меня – выбор был случайным, почти по алфавиту. К ним я ещё обязательно вернусь.
Беленко
http://www.stihi.ru/author.html?rakitins_53
Игорь Белкин
http://www.stihi.ru/author.html?prioritet
Ионафан
http://www.stihi.ru/author.html?oleggor
карл
http://www.stihi.ru/author.html?karlik
Коляна
http://www.stihi.ru/author.html?gauloises
Комлев Сергей
http://www.stihi.ru/author.html?kom_lev
Левий
http://www.stihi.ru/author.html?leviy
Мария Штальбаум
http://www.stihi.ru/author.html?nkb
Миша Цук
http://www.stihi.ru/author.html?mishacuk
Сергей Шестаков
http://www.stihi.ru/author.html?ultima
чукча. профессиональный читатель
http://www.stihi.ru/cgi-bin/authors.pl?author=silyam
Омагодан О
http://www.stihi.ru/author.html?smake
Е. Кузьмин
http://www.stihi.ru/author.html?eug57
Ксения Полозова
http://www.stihi.ru/author.html?ksue
Костельман
http://www.stihi.ru/author.html?popuga
Последняя сигарета. Честное слово, последняя!
Мне хочется пожелать сайту стихи.ру возрождения. И хотя сама в него не верю, но.. помните? «У меня ещё есть адреса По которым найду голоса». У меня здесь ещё есть эти адреса.