В моей душе живет художник,
А с ним фотограф во вражде,
И примирить их невозможно,
Они не сходятся нигде.
Художник – малый идеальный,
Фотограф – больше реалист,
Он сделал снимок моментальный
И побежал, душою чист.
Художнику нужна картина,
Он «выставляет» натюрморт,
Под ним диван, на нем – Наина,
А за диваном хитрый чёрт.
Он всё подстроил и ладошки
Уж потирает: «Повезло!»
Его глаза горят, как плошки,
В них первобытное тепло.
Фотограф бесится, страдает:
«Скорей, скорей! Бежать, снимать!»
Мольберт художник расставляет,
Чтоб маслом девушку писать….
Друзья, не надо жить наивно –
Искусством всё предрешено:
Диван и девушка Наина,
Фотограф, стол, на нём вино…
Художник пишет, он – снимает,
Скрипит пружинами диван,
А чёртик ручки потирает
И прячет комнату в туман…
20140922
http://www.stihi.ru/2014/10/16/8804
http://www.stihi.ru/2014/11/11/156
http://www.stihi.ru/2014/09/02/118
http://www.stihi.ru/2014/12/14/795
http://www.stihi.ru/2015/01/25/137