В этом лонге обращает на себя внимание то, что ровно четверть стихов (!) написана в одном и том же размере – пятистопным ямбом. Хорошо это или плохо? Для условий конкурса, скорее, плохо, поскольку от конкурса всегда ждёшь большего многообразия и изобретательности. И пусть авторов, а также их номинаторов не удивляет тот факт, что возникает неодолимое желание выделить эти стихи в отдельную подборку и сравнить их между собой. Результат такого эксперимента отчасти неутешителен: добрая половина произведений сливается в одно бесконечное упражнение, которое после неоднократного прочтения уже затруднительно будет снова разделить на отдельные стихи по их первоначальным границам. Из этой «усечённой» подборки по целостности восприятия, законченности мысли, самодостаточности и явной отличимости от общей поэтической массы для меня явно выделяется три-четыре стихотворения, о которых скажу по ходу ознакомления со своим выбором.
Мой выбор
7. Нина Лёзер "Крутится - вертится" http://www.stihi.ru/2014/06/01/3050
Другим живётся хорошо, а прочих мучит зависть.
Какая невидаль! – «Москвич» на весь большой квартал.
Подружкин папа вёл «Москвич»,
А мы сидели сзади,
Как будто издан был закон, чтоб он двоих катал.
Не раз внушала мама мне, что клянчить – это плохо.
«Пусть пригласят тебя сперва, откроют шире дверь».
Внушала разное… и всё, как об стену горохом,
И приглашал ли кто меня, не вспомнится теперь.
Асфальт был мокр, простор пахуч,
Прозрачный дождик капал.
А майский гром гремел вдали, как выпивший сосед.
В киоске шарик голубой купил подружке папа,
А у меня ни шара нет, ни даже папы нет.
Я зайцем ехала тогда на кожаном сиденье,
В моём кармане ни гроша, не то чтоб звонкий рубль.
И мне хотелось попросить такой же шарик синий,
Такой же точно голубой из крепких, верных рук.
Цвет щёк моих стал густо-ал, я стала краснокожей,
Шепчу бесшумно ртом сухим: «Как лёгок! Как он кругл!»
Подружка папе говорит:
«Купи ей шарик тоже,
Шары должны похожи быть у преданных подруг».
И было так в душе легко, что я не попрошайка,
Что деликатность соблюла, схватив за нитку дар.
Что можно выбрать антипод, – раздутый красный шарик,
Чтоб синий шар стал пиком грёз на все мои года.
Здесь есть история, человеческие чувства, искренность, а также совершенно понятное желание и умение автора поделиться своими воспоминаниями с читателем. Мало это или много, пусть каждый сам решит для себя, а стихотворение получилось трогательное, добротное, запоминающееся, заставляющее сопереживать. Здесь нет метафорических и лексических изысков, но использование усложнённых средств выразительности, на мой взгляд, здесь было бы неуместно.
18. Александр Копп "Судьба копилки" http://www.stihi.ru/2014/10/02/5057
Копилка шептала и слёзно звала:
– Подсыпьте мне мелочь!–
ведь жадность её разъедала, что тля,
и зависть к дебелым.
Она возбуждалась от звона монет,
как муха от сала;
как в танце испанка под стук кастаньет –
душой воскресала.
Монеты ссыпались в удушливый плен
и тихо бренчали…
– Разбить бы пора, да купить гобелен,–
решили за чаем.
Симпатичная миниатюра - оригинальная, изящная с ироничным и остроумным финалом, таким, что причмокнуть хочется от удовольствия, как причмокивают, оторвав губы от блюдечка с чаем. Немного неуклюжим показался объяснительный тон третьей строки «Ведь жадность её разъедала, что тля», констатирующее «и» подошло бы лучше объяснительного «ведь». Чуть-чуть бы шлифануть первое четверостишие… Но прелести стихотворения для меня это не уменьшает!
19. Ольга Суханова "А от школьной любви..." http://www.stihi.ru/2015/12/26/11117
А от школьной любви мне осталось смешное послание
Круглым Вовкиным почерком. Май, самолетик в окно…
Мы сопели вдвоем над несносным домашним заданием
И, не выучив стих, убегали с продленки в кино.
Все бывало. Швыряло порой от небес до бессилия.
Я прощала, терпела, но втайне хотела тепла.
А от взрослой любви мне осталась чужая фамилия
И кольцо. Я с фамилией свыклась, кольцо продала.
А от этой любви даже пепла, и то не останется:
Все развеется ветром, пройдет, заживет по весне.
Снимут швы, все забуду, пойду удивленною странницей.
Ничего-то и не было. Не было, не было, не…
О самоощущении женщины и восприятии её другими людьми в разных возрастах и ипостасях первой влюблённости, потребности любви, её присутствия и нехватки можно сказать по-разному. Можно – как Булат Окуджава в стихах «Эта женщина в окне», а можно, как Ольга Суханова здесь – не менее трогательно и щемяще. И от первого лица, а потому – очень доверительно. Стихотворение заканчивается, а самолётик, выпущенный в его начале в окно, всё ещё парит в воздухе, создавая послевкусие лёгкой грусти о былом и оставляя ощущение незавершённости этой истории.
20. Алёна Рычкова-Закаблуковская "патрициальное"
http://www.stihi.ru/2015/12/12/2592
вези меня китайская арба
по улочкам заснеженной провинции
тряси во мне упрямого раба
не сотрясая гордого патриция
сквозь пелену привидится ему
стекло реки глазковское предместье
и если где-то существует крит
то это в параллельной фотосессии
узбекский мальчик не сочти за труд
уйми динамик
царственный и бледный
патриций принял холода цикут
и дремлет
Наверное, этот интерконтинентальный кроссворд можно было бы разгадывать очень долго, если бы по Москве не ездили машины корейской /китайской?/ сборки, а за их рулём не сидели ташкентские мальчики – непосредственные, говорливые, уважительные, между прочим.
Узналось, своё увиделось. Какое шикарное настроение, какая поистине патрицианская, сиречь, аристократическая, леность, какая повелительность просительных наклонений! Вся наша жизнь из такой вот эклектики и состоит. Вчера – отпуск на Крите (или мечты о нём), сегодня – в Яндекс-такси на работу.
Замечательно!
21. Алекс Трудлер "Веласкес" http://www.stihi.ru/2015/11/25/6122
Привычно почернел до темноты
дождливый день, бегущий краем моря.
Признание украсило холсты
Веласкеса, который также чёрен.
Всё так же глух старик ко тьме времён,
подслеповат прищур севильской ночи,
картинный вздох в пространство устремлён -
к прелестнейшей из королевских дочек.
На затемнённый зеркалом портрет
Венеры, что изогнута как рыба,
не падает укрытый тенью свет
от зрительских насмешливых улыбок.
Рябые мойры полотно плетут,
черня в ковре условности приличий,
метаморфозы рушатся, но труд
художника пугающе трагичен.
Сильней инстинкт изгнания раба
из гения, когда, надрезав кожу,
тот просит у бессмертия: "Избавь", -
и заточённый в рамки шепчет: "Боже".
А в темноте (с оглядкою на сон)
рыдает дождь, больной испанским гриппом.
Веласкес умирает за поклон
очередному глупому Филиппу.
Обстоятельно, выпукло, фактурно написано, как у самого Веласкеса. Автору удалось найти правильную поэтическую форму, академически соответствующую стилю художника и его эпохе. В красивый и подробный синтаксис хочется всматриваться, как в художественное полотно – написано с прекрасным чувством языка. Именно поэтому немного огорчил пережатостью образа «рыдающий» дождь. Мысленно убрала последнее четверостишие и, закончив прочтение строкой
«и заточённый в рамки шепчет: "Боже",
нашла для себя точку апогея именно здесь. (Причастный оборот, однако, хорошо бы выделить запятыми).
24. Лана Степанова "По бывшему тракту Петербург-Варшава"
http://www.stihi.ru/2016/01/01/648
Здесь когда-то был знаменитый тракт,
а теперь просёлок ползёт меж трав,
временами ныряя в чащу,
истончаясь и пропадая в ней,
появляясь снова среди полей,
в полумгле полусна лежащих.
То не дым пожара спустился вниз,
в полинялых травах туман завис
(облака растеряли перья),
но разгонит ветер его вот-вот,
на клочки растащит и разорвёт,
завывая от нетерпенья.
Заунывный вой ветровых псалмов
для меня и памятен, и не нов,
только в этом году острее
осень в сердце всаживает иглу,
а под вечер резче сгущает мглу –
что поделать, видать, старею.
Но тем больше хочется жить и быть,
если можно, выпросить у судьбы
долгий день, безмятежный вечер,
светлячков удач – подержать в горсти,
а когда придётся менять пути,
то с земного попасть на Млечный...
Ничего не знаю про рай и ад,
те, кто там бывал, не пришли назад,
ни петлички от них, ни лычки.
Но вполне возможно, что будет так:
пропадём из вида, как этот тракт,
а возникнем в другом обличье.
Тот случай, когда многословность не портит стихов, потому что нет ничего лишнего, ни одной строки, которую хотелось бы перескочить, чтобы поскорее добраться до конца. Хочется длить это удовольствие от знакомства с внутренним миром автора, с его самоощущением, смотреть на окружающий мир его глазами и восхищаться глубиной и зрелостью этого видения, и головой покачивать в такт строкам, и кивать согласно. Здесь нет поэтических красивостей, но есть скорбная красота, в душу проникающая.
Эффектный шестистрочный ритмический узор.
Замечательное стихотворение, написанное внутренним зрением.
25. Александр Крупинин "Пунцовый филин" http://www.stihi.ru/2016/01/01/7379
Ночная дача. Тярлево. Мясковский.
Приёмник Селга. Летняя гроза.
Далёких революций отголоски.
Симфонии совиные глаза.
Резвятся Ca ira и Карманьола,
Стекает в Сену кровь мадам Вето.
Секунда тишины, и скрипка соло
Тихонько плачет: "Pour quoi? За что?"
Ван Херк, пунцовый филин, над Брабантом
Кружит, кружит четвертый век подряд.
Звучат виолончель и барабан там -
Они о чём-то страшном говорят.
Кипит Нева, широкая, как Схелде,
И вряд ли повторится всё, как встарь.
Хабалов плачет в трубку - не сумел-де,
"Всё рушится. Измена, Государь".
О, город мой - соцветье амаранта.
Солдаты, бабы, флаги, карнавал.
Великий князь выходит с красным бантом.
"Неужто мы погибли, генерал?"
Сменяет Карманьолу Dies irae.
Пунцовый филин завершает круг.
А трубы громче. Скоро в этом мире
Всё заглушит тяжелый трубный звук.
Под песню Хорста Весселя в Берлине
Проводят физкультурники парад.
Там Гитлер принимает Муссолини.
А впереди Дюнкерк и Сталинград.
Горят покрышки. Города в руинах.
Вздыхает тихо ми-бемоль минор.
Неслышно входят БУКи в Украину.
Всё кончено. Звучит финальный хор:
"Что мы видели?
Диву дивную,
Диву дивную
Телу мёртвую.
Как душа-то с телом
Расставалася,
Расставалася
Да прощалася.
Как тебе-то, душа,
На суд Божий идить,
А тебе-то, тело,
Во сыру мать землю".
Филигранная вещь!
При том, что количество информации в стихотворении зашкаливает, она вся мастерски увязана в плотный и гладко читаемый текст. Аллюзийное полифоническое напластование эпох, революций, войн, мест, событий и имён не кружевом брабантским, но кинокадрами ложится на музыкальную канву Шестой симфонии Мясковского, переходящей с Molto vivace на русский заупокойный плач…
И рифмы изумительные составные! При такой виртуозности рифмования совершенно спокойно закрываешь глаза на простецкую запретную рифму «гроза – глаза» - значит, она понадобилась автору, и это не обсуждается. Композиционный строй стихотворения безукоризнен – все детали и мизансцены продуманы, все крупные планы сфокусированы, текст читается как либретто. И если вглядеться внимательно, то на полях повествования можно увидеть дирижёрские палочки, руководящие оркестром…Кинематограф, композиторство, поэзия в едином сплаве стихотворения Александра Крупинина.
И ещё домысливанием, до-зрением увиделась консерватория им. Римского-Корсакова в Петербурге. Наверняка там исполнялась эта симфония, даже если в Селге в этот раз звучала не оттуда… Сколько всего в стихотворении, а увиделось ещё больше!
Неразгаданным для меня (позор мне, позор!) остался только сам Пунцовый филин – а ведь он, судя по названию, ключевая фигура этого стихотворения, его связующее звено. И если бы автор не дал пунцовому филину имени Ван Херк, то его можно было бы звать, например, Петром I-м, окончательно перенеся акцент на Россию, но расширив историческую и географическую перспективу стихотворения ещё дальше, вернее, ещё ближе к сегодняшним событиям…
Повторюсь: филигранная вещь!
27. Наиль Мелиханов "Косточка" http://www.stihi.ru/2013/12/11/1953
Меж холмов, у развилки дорог
высадим косточку абрикосовую.
Розовым,
каплею упадёт
всхлип, вздох.
И в обозначенный срок –
дымом простеленной осенью -
разжав лубяной кулачок,
выклюнется росток -
родимый гостинец напрошенный.
Ветки раскинет в стороны
с выпуклыми плодами:
«Нате, белые вороны,
этот – тебе, этот – маме».
Поставим дом над большой рекой
в три голубых окна,
чтобы приятель солнце
заглядывало: «Как вы там?
И как там мой заяц крёстный?»
Вот пойдёшь, и вспорхнёшь рукой,
по крытому росой причалу…
Пароходы в белом и зов густой
туеров – забияк отчаянных.
Так пройдёт сто куда-то лет
Обоюдного одиночества…
Я окликну тебя: «….» но, нет -
я забыл твоё имя и отчество.
«Отвори, сумасшедший старик!».
«Нет, не жду, не могу, не хочется»
«Этот стук идёт изнутри,
это наше с тобой пророчество».
Сточится жизнь, сточится
каплями.
Розовым упадёт всхлип, вздох,
и в обозначенный срок
спустится кто-то рослый
и у развилки дорог -
косточку абрикосовую.
Эти нежданные, долгожданные, ранние, поздние, любимые-прелюбимые зайцы наши…
Наговорное, волшебное стихотворение, настолько личное, что им только любоваться на расстоянии и дозволительно... Акустическое - всё в звуках, всхлипах, вздохах, гудках туеров, капании капель, слышимом проклёвывании косточек. И постоянным фоном - стук, изнутри идущий – не сердце ли каплями стачивается? Рисовальное - в палитре только светлые тона – голубой, розовый, солнечный, травяной, белый… Стоп. Белый – самый неоднозначный – в нём вся палитра, как вся жизнь - от пелёнок до савана. И хочется оставить за белой краской только пароход и облака. Так и увижу.
Необыкновенно! Поэзия.
30. Николай Лосинский "Стеклянный заяц" http://www.stihi.ru/2015/12/28/11287
Губами — в висок, в пену макушки,
Крышу срывает запах твоих волос.
«Дождик» тяни от самой верхушки,
Зайца с барабаном...
Дед Мороз принес
В пятьдесят седьмом, осторожней, дурень,
Силен, да неловок, ну весь в отца».
Кораблики оригами плавают по кухне,
Склевывая слезы с милого лица.
Один, постаревший, швартуется слева,
Малым ходом к щеке,
сквозь волны еловые.
Капитан не у дел, руками — за стены,
Ходит, шатаясь, по половицам.
Портовые
гудки в голове
заглушают слова твои тихие.
Родная, пожалуйста, говори погромче.
Ну что ты шепчешь проливными ливнями,
Ожиданий полными.
«Сынок, если хочешь,
Вверни в люстру стоваттные лампочки.
Пусть будет светло, а то все экономлю.
И не ходи босиком, на батарее тапочки».
Штормом накрыло — помню, ма.., помню...
Сердце свое положу подушкой
Под голову твою,
отдохни,
я скоро —
Душно мне, мама, на суше, душно.
По улице марширует стеклянный заяц,
Давно разбитый вдребезги заяц
Из пятьдесят седьмого.
Господи, как давно это было, но мама ещё жива, и стеклянный заяц жив (у нас такой не на ниточку подвешивался, а с помощью прищепочки внизу крепился, и так и сидел на еловой ветке весь январь). Сколько нежности, сколько грусти, сколько буквально физической боли за постаревших родителей, за свои постаревшие детство и молодость испытываешь, оказавшись в родительском доме… И связалось оно каким-то чудодейственным образом с «Косточкой» Наиля Мелиханова – продолжением истории, как если бы ту косточку абрикосовую (солнышкина крёстного зайца!) в 57-м году высадили.
И не хочется следить за рифмами, соблюдением размера – они здесь отпущены на волю, как отпущены на волю чувства. Стихотворение с очень сильным эмоциональным накалом, как у стоваттных лампочек - не энергосберегающих современных, а образца 57-го и тех лет, что вокруг него…После многократного вполне спокойного прочтения про себя стала читать это стихотворение вслух по телефону и внезапно не смогла продолжать дальше – спазм в горле, переходящий в плач. Пробивает! Спасибо!
38. Ольга Денисова 2 "Зайчиха" http://www.stihi.ru/2010/05/15/6113
(квота Сашки Михайлова)
Уже линявшую зайчиху
Озноб окатывал волной.
Последний снег спускался тихо
На кочки в травке молодой.
Зайчиха вздрогнула всем телом,
Нюхнула струйку ветерка.
Зайчиха знала, что на белом
Она видна издалека.
А снег все падал. Далеко ли
В такое время до беды!
Как четко лягут в чистом поле
По снегу заячьи следы...
Все неуютнее светлела
Большая просека вдали.
Запахло кочерыжкой спелой
От принаряженной земли.
Зайчиха медлила. Зайчиха,
Дрожа, смотрела, как с небес
Летели хлопья. Было тихо.
Насквозь просматривался лес.
Изумительное стихотворение. Та самая классическая простота, до которой трудно дотянуться. Не ради неё ли мы перелопачиваем тонны слов, берём новые и новые высоты стихосложения, идя по пути усложнения поэтических задач, а потом опасаемся снизойти до этой простоты?
Единственное место, которое хочется прочитать иначе – «Вдохнула струйку ветерка». И не столько из-за приниженного звучания глагола «нюхнуть», сколько из-за того, что к струйке ветерка больше подходит «вдыхать», чем «нюхать».
42. Либолев 2 «будь...» http://www.stihi.ru/2014/01/19/11844
(номинация Ирины Рыпки)
будь сестрой милосердия. пусть отгремела война,
только выглядит мир почему-то ничуть не иначе...
скоро выпадет снег, станет белым творить письмена -
пересказ одного из обычных погодных чудачеств.
вот уже и сочельник. крещенский мороз запоздал,
по законам военного времени - быть бы расстрелу...
не трамваи ползут, а уходят на фронт поезда
вдоль по улице той, что похожа на шрам застарелый.
всё метёт и метёт... ледяная грохочет крупа,
в оцинкованный бубен вгоняя за трассером трасcер.
снега нет, а пока я сестричке стишок накропал...
что ещё подарить... только это недолгое счастье.
будь сестрой милосердия. вынеси из-под огня
не меня, а слова, на морозе крещёные пулей,
задубели бинты. это вовсе не кровь, а коньяк.
это те, кто ушел, неушедших ещё помянули.
выноси, будем жить! увеличивать списки потерь -
не для нас... пусть живут миллионы спасённых тобою
необстрелянных слов. остаются на белом листе,
чтобы снова вернуться на поле крещенского боя.
чтобы дальше звучать. видишь - в немилосердной войне
выживают лишь те, кто не сгинул, забытый в окопе.
отгремит и пройдёт... пара дней - и просыплется снег.
раздавая бесплатно свои запоздалые хлопья...
а потом - холода... онемелость обветренных губ.
только хрипы в груди, да надсадный прокуренный кашель...
уползает трамвай... вон прохожий упал на бегу.
не убит, поднимается... мало ли было упавших.
но никто не погиб. на твоих вдохновенных руках
выживали они, и, согласно приказам из главка,
уходили навек. кто бывалым, кто сыном полка.
уезжали на фронт, будто семеро жизней по лавкам.
будь сестрой милосердия. выше ранений и язв
личный список потерь утверждён, но не предан огласке...
а на белом снегу застывает любви новояз,
новобранец, который крещенским морозом обласкан.
Я бы сказала, что это уровень пастернаковского «Живаго» и булгаковской «Белой гвардии» в поэзии. Только не нужно искать схожести и пересечений, я об уровне мастерства и ощущениях. Роскошное стихотворение.
45. Наталья Малинина «Скучает пристань» http://www.stihi.ru/2015/04/04/6414
Скучает пристань;
Толгский монастырь
полощет купола свои в купели
апрельской Волги. Мы давно хотели,
покуда дачи с пляжами пусты,
подкрасться к деревянному причалу,
не привлекая оголтелых чаек,
не расплескав непрочной красоты.
…Как будто с вербы жёлтая пыльца,
твой смех осядет на пейзаж прибрежный.
Я снова умолчала слово «нежность» –
попробуй сцеловать его с лица.
Пусть это будет временная суть
того, о чём теперь не скажешь всуе.
Осыплются пыльцою поцелуи
и вербой прорастут когда-нибудь.
Как плещется, как бьёт крылом закат
огромной водоплавающей птицей!
Наверно, мне не раз ещё приснится
и берег, и волна, и долгий взгляд,
твоё повечеревшее лицо,
и это состояние прибоя...
Да, «всё пройдёт»,
но не для нас с тобою
пока что эта мудрость мудрецов.
...Взовьётся в небо колокольный звон
в неслыханной ещё аранжировке:
в нём – верба, вечность, поцелуй неловкий
и наших сочетание имён.
В нём "суть и муть" неверных «вешних вод»,
в нём то ещё, за что «господь-прости-нам».
...И лишь одной поэзии по силам
осуществить синхронный перевод.
Здесь входишь в стихотворение с первой строки, и хочется в нём остаться, и, не мешая своим присутствием лирическим героям, просто бродить по берегу и наслаждаться красотой Волги, и дышать апрельским воздухом, и пачкать нос жёлтой пыльцой цветущей вербы. Всё осязаемо здесь – и воздух, и звуки, и человеческая история, и чувства, благодаря синхронному переводу поэзии Натальи Малининой.
49. Жаноль Алексанж Виовит «весеннее в никуда»
http://www.stihi.ru/2011/01/24/7101
когда в меня средь сплющенных снежинок
прольется ощущение весны
(для чувствующих – это постижимо,
для остальных – посылы не нужны)
я растворюсь во множестве соседей,
причем, не разобравшись: он – она,
(больным весной, кто вниз по крыше едет,
своя, над головою, не нужна)
спирально опустившись по сосульке,
сорвусь с нее, чуть облегчив карниз,
и где-то там внизу неслышно булькну,
как угодивший в реку альпинист
вихрастый след от моего паденья
расплещется в пространство и замрет,
тихонько смерть раскрошится на звенья,
последним из которых будет взлет,
и я, смирившись с тем что звук конечен,
с его конца врываясь в тишину,
замерзну в луже и наступит вечер
средь глаз, опустошающих весну
и кто-то непременно ступит в лужу
на тонкий лед и я в нем раскрошусь,
и стану утру вероятно нужен,
как сердцу непредвиденная грусть
дружище луч, не поздний и не ранний,
начнет меня запаивать с утра
переборщит, но сожалеть не станет
прекрасно понимая, что пора
и я, очнувшись радужною бульбой,
объяв часть неба над клочком воды
(так случай оторачивает судьбы),
начну елозить свой последний дых,
для всех, кто в луже, оказавшись лупой,
что умножала небо во сто крат,
и в нем не раствориться было б глупо,
тем более, что там родился март
а капли всё летели и летели,
и лужа пузырилась и звала,
и были пузыри, на самом деле,
воздвигнутые богом купола
P.S.
когда-нибудь мне станет все равно,
что кто-то там летит с соседней крыши
я буду знать, что он на время вышел
в распахнутое временем окно
Это стихотворение-аллегория покоряет авторской фантазией, изобретательностью и одновременно достоверностью и правомерностью сего видЕния. Можно спорить о некоторых пассажах внутри стихотворения, из-за которых оно рискует показаться затянутым, но философское зерно здесь всё равно прорастает – сквозь снег, сосульки, лужи, корочки льда и пузыри. И от весны здесь только эта мокротА, а всё остальное – о жизни и смерти, о человеческой малости и великости перед лицом вечности.
Именно великости, потому что в малые сосуды «ощущение весны» «пролиться» не может. Оно слишком велико для малых сосудов.
Этим, пожалуй, и ограничусь. Замечу лишь в завершение, что плохих стихов в этой полусотне нет ни одного - владение техникой стихосложения и знание его основ подразумеваются сами собой, во всяком случае, в формате конкурсов и выхода на финальный, экспертируемый, этап их наличие не обсуждается и можно говорить лишь о степени поэтического мастерства. Всё остальное – субъективность, основанная на интуитивном восприятии, зачастую неосознанном и не требующем теоретических доказательств и обоснований, а также на собственном вкусе и собственных ожиданиях от поэзии.
Для чего люди пишут стихи, для чего читают их? Чтобы почувствовать красоту слова, поддаться его магии, воспользоваться/восхититься даром изъяснения с помощью рифм и поэтических образов, удовлетворить интеллектуальный аппетит, получить эстетическое удовольствие и эмоциональный импульс на выход из плохого настроения, болезненного состояния и даже отчаяния, испытать духовное очищение – тот самый катарсис в последней строке.
Все слова критики, высказанные здесь, отношу, в первую очередь, к себе, как к человеку, пишущему стихи и иного права на критические высказывания не имеющему.
О нашем эксперте
Поэт. Автор трёх сборников стихов: "Что когда-то было и когда-то будет", "Разговор с осенью", "Альтер эго моё ненаглядное". На выходе книга детских стихов. Публиковалась в различных коллективных поэтических сборниках и журналах. Участник, лауреат и дипломант литературных фестивалей "Литературная Вена" и "Русский Stil".
Соорганизатор литературно-музыкального объединения "Шапировские вечера".
Закончила факультет романо-германской филологии Воронежского Государственного Университета. Профессия - переводчик. Живёт и работает в Москве.