O Париже в стихах
Мы дни на дни покорно нижем.
Даль не светла и не мутна...
Над замирающим Парижем
Плывет весна... и не весна.
В жемчужных утрах, в зорях рдяных
Ни радости, ни грусти нет.
На зацветающих каштанах
И лист - не лист, и цвет - не цвет.
Неуловимо беспокойна,
Бессолнечно просветлена,
Неопьяненно и нестройно
Взмывает жданная весна.
Душа болит в краю бездомном;
Молчит, и слушает, и ждет...
Сама природа в этот год
Изнемогла в боренье темном.
* * *
В дождь Париж расцветает,
Точно серая роза...
Шелестит, опьяняет
Влажной лаской наркоза.
А по окнам, танцуя
Всё быстрее, быстрее,
И смеясь и ликуя,
Вьются серые феи...
Тянут тысячи пальцев
Нити серого шелка,
И касается пяльцев
Торопливо иголка.
На синеющем лаке
Разбегаются блики...
В проносящемся мраке
Замутились их лики...
Сколько глазок несхожих!
И несутся в смятенье,
И целуют прохожих,
И ласкают растенья...
И на груды сокровищ,
Разлитых по камням.
Смотрят морды чудовищ
С высоты Notre-Dame.
Максимилиан ВОЛОШИН
---
Не пускайте поэта в Париж...
Не пускайте поэта в Париж...
Не пускайте поэта в Париж !
Пошумит, почудит - не поедет.
Он поедет туда, говоришь, -
Он давно этим бредит.
Не пускайте поэта в Париж !
Там нельзя оставаться.
Он поедет туда, говоришь, -
Не впервой расставаться.
Не пускайте поэта в Париж !
Он поедет, простудится - сляжет.
Кто ему слово доброе скажет ?
Кто же тут говорил, говоришь.
А пройдут лихорадка и жар -
Загрустит еще пуще :
Где ты, старый московский бульвар ?
Как там бронзовый Пушкин ?
Он такое, поэт, существо, -
Он заблудится, как в лабиринте.
Не берите с собою его.
Не берите его, не берите !
Он пойдёт, запахнувши пальто.
Как ребенок в лесу, оглядится.
Ну и что, говоришь, ну и что ?
Он бы мог и в Москве заблудиться.
Все равно где ни жить, говоришь.
Что поймет, говоришь, не осудит.
Не пускайте поэта в Париж !
Он там все позабудет.
Все равно где ни лечь, говоришь,
Под плитой да под гомоном птичьим.
Не пустили б поэта в Париж -
Он лежал бы на Новодевичьем.
В. Долина
---
Люксембургский сад
Земной свой путь пройдя до середины,
Я, заявившись в Люксембургский сад,
Смотрю на затвердевшие седины
Мыслителей, письменников и взад-
Вперед гуляют дамы, господины,
Жандарм синеет в зелени, усат,
Фонтан мурлычет, дети голосят,
И обратиться не к кому с " иди на".
И ты Мари, не покладая рук,
Стоишь в гирлянде каменных подруг,
Французских королев во время оно,
Безмолвно, с воробьем на голове.
Сад выглядит, как помесь Пантеона
Со знаменитой "Завтрак на траве".
Бродский
---
Другие статьи в литературном дневнике:
