Рецензия на «Ми вкотре...» (Фиолетта)
В который раз наследуем мы осень и лету платим виру за тепло, но ветер вдруг отчаянно завоет своё больное: "Бы-ло всё..." В реалиях иллюзий наших спален ей дела нет до грустности стихов. Она сама заложница печали - ведь тленно золото мерцающих листов. Минует. Успокоится. Вся слякоть перетечет тоскою между строк, навеянных подлунными шагами по памяти базальтовых веков... Мира Кузнецова 05.12.2019 19:47 • Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
