Рецензия на «заключительная запись. эпилог» (Восемьдесят Девятый)

Восемьдесят девятый. Июнь. Число не гадай! Открой третью страницу военного билета. Там есть дата приказа, и в памяти восстановится сразу: летний вечер, прохладный холл, Костя Урод, жена его - Света. Заботливой мамой скромно накрытый праздничный стол. Бутылка сухого. Тост за встречу, за общих друзей... и за ту, которая с нами больше не будет. Пара сигарет демонстративных на балконе вдогонку противных. Не хотел сделать возвращение в гражданский мир горьким. Я же просто спросил про горные вершины. И мне не смогли не сказать, что в Туве на горе случилось горе. Непоправимое. Среди погибших в лавине - Наташа. Сейчас её и вспомню уже. Давно это было. Как-то унялось, поблекло, остыло. Кому нужна память наша? О тех кто с нами жил-был когда-то, да не выжил, подставился, вовремя не сделал шаг назад. Слёз тогда не было. Не будет и сейчас. Возможно, будут мысли о бренности мира в этот поздний час, мимолётности и подспудном желании остановить мгновение неуловимое. Этим легко объяснить моё рвение набирать буквы, слова, строить из них предложения. Кто-то внутри настойчиво требует продолжения, следит за руками пристально, внимательно отслеживает каждый шаг. Не всегда было так. Что-то со мной происходит. Быть может, со словами скрытая боль наружу выходит, и тому, который внутри становиться легче, теплее и чище. И он засыпая, не слышит, как по-осеннему ветер... за окнами... свищет...

http://carbonstudio.ru/item/vbs-26-a-b

31.10.2011

Творческая Лаборатория Игозаленд   27.07.2022 13:22   •   Заявить о нарушении