Фото Виктора Береснева, Расфокус
Уважаемые авторы и читатели, Вашему вниманию предлагается очередной, четырнадцатый номер нашего альманаха. С одной стороны, его выпуск – явление обычное и привычное. В полном соответствии с заявленными ранее правилами, авторы публикуют здесь только одно стихотворение, однако оно сопровождается ссылкой, благодаря которой читатель может обратиться к тому ресурсу, в котором творчество автора представлено более широко. Как всегда, в списке авторов мы видим поэтов из многих регионов России, а также, на этот раз, из Казахстана, Израиля, Украины, Германии и Латвии.
С другой стороны, выпуск необычный, он - внеочередной. По графику номера нашего альманаха выходят четырежды в год, и декабрьский текущего года 13-й номер был уже опубликован в виртуальном пространстве. Однако наш редакторский портфель переполнен. И мы приняли решение в декабре 2013 года сделать ещё один, 14-й выпуск, поскольку полным ходом составляется 16-й, своей очереди ждёт готовый к выходу 15-й… Пусть это станет для наших авторов и читателей новогодним подарком от Жарков сибирских. С Новым годом, дорогие коллеги!
Редакционная коллегия
Игорь Алексеев, Москва
Дедова сарайка
http://www.sib-zharki.ru/portal/node/7295
Признаюсь честно, без кокетства,
На свой оглядываясь путь,
Что помню многое из детства,
Но вот в деталях лишь чуть-чуть.
Как раз одним из самых ярких
Воспоминаний детских лет
И стала дедова сарайка,
В которой тот держал мопед.
Зачем он только сдался деду,
Я до сих пор не догоню,
Ведь, как положено мопеду,
Ломался десять раз на дню.
Но дед упорно и ударно
Чинил свой мощный драндулет...
Такой он был, мой легендарный
И удивительнейший дед!
Что мне, однако, не мешало
В ответ на слишком строгий вид
Приопускать своё забрало,
Алкая горький хмель обид.
Бывало, чуточку вспылит дед, —
Тотчас насуплюсь, дурачок,
А сам всё жду, когда он кликнет:
— Эй, подсоби-ка мне, внучок!
Уж так механиком заправским
Себя хотелось ощутить,
Что даже зов, лишённый ласки,
Не мог умерить пыл и прыть.
И, перестав мгновенно дуться,
В порыве мчался я святом...
А дед: — Надень-ка шланг на штуцер,
И зафиксируй хомутом.
О, да — сомнительной опорой
Была, когда не влазил шланг,
Та кисть у деда, на которой
Недоставало двух фаланг.
Увечье это, что в ремонте
Служить подспорьем не могло,
Он получил в войну, на фронте,
Где прочим меньше повезло.
Сегодня с точностью уже вам
Я констатировать могу —
Дед ранен был в бою под Ржевом,
Сражён шрапнелью на бегу.
Сначала сутки в медсанбате
Усердно утку орошал,
Потом три месяца в палате
Медикаментами дышал.
Пройдя неполный курс леченья,
Как мне рассказывала мать,
Просил врачей, чтоб в заключенье
Вписали: «Годен воевать»...
Но апеллировать к начмеду,
Что бить подушкой о скалу...
И стал мой дед ковать Победу
С бригадой тракторной в тылу.
Пусть не в шинели, а в фуфайке,
Но встретил праздничный рассвет...
И вот сидим мы с ним в сарайке,
И ремонтируем мопед.
Я знаю, он не любит трёпа,
Особо под руку когда...
Молчу, как совесть эфиопа,
В себе убившего раба.
Но чуть отвлёкся от мопеда,
Стал что-то шарить в стороне,
Я тут как тут: — Послушай, деда,
А страшно было на войне?
И призадумался «вояка»,
Припоминая что-то, знать...
Потом сказал: — Бывало всяко...
И страшно было, что скрывать.
Но даже в жуткой рукопашной,
Где жизнь подвешена на нить,
Я шёл вперёд, чтобы не страшно
Тебе на свете было жить!
...............................................
И так запомнились мне эти
Проникновенные слова,
Что я поклялся быть в ответе
За то, чтоб подлая молва
Не опорочила с годами
Имён поборников добра!
Чтоб все гордились мы дедами,
Лишь добавляя пра, пра, пра...
Я ж, своего дождавшись часа,
Скажу — не хуже был иных
Мой славный дед — сержант запаса
Андрей Лаврентьич Кузьминых.
Евгения Аугсткалн, Краснодарский край
Нам повезло
http://www.stihi.ru/2013/09/22/9444
Нам повезло, рыбалка удалась!
Костёр, уха, парящих искр цветенье,
Вот только сом, надменный рыбий князь,
Сорвался и испортил настроенье.
По-августовски яснозвёздна, ночь,
Она была тепла и молчалива.
Отпели птицы, улетели прочь.
В кустах, без трели соловья - тоскливо.
Ни коростеля в скошенных лугах,
Ни перепёлки в опустевшем поле,
Лишь мрачная таинственность в стогах
И выжженные травы в суходоле.
Внизу светлела тихая река,
Она застывшим оловом казалась,
Как в бездну, ослепительно легка,
С высот звезда падучая бросалась.
А может чья-то боль? Грешно заснуть!
Весь полог неба нежностью расцвечен.
Зернистой россыпью усеян Млечный Путь,
Как он прекрасен! Долог, бесконечен...
Слабел костёр, и пламя язычки
Уже с трудом лизали головешки,
Вдруг вспыхивали, словно светлячки
И гасли, на мгновение помешкав.
А в котелке волшебный аромат...
Он и сейчас мне сердце рвёт на части!
Я вспоминаю твой счастливый взгляд
И сладкий вкус дымящегося счастья!
Вадим Бакулин, Оренбург
Свежо февральское преданье
http://www.stihi.ru/2013/02/21/2293
Настроены ветвей антенны
На перехлёст весенних волн.
Прозрачный парк похож на сцену,
Где не смолкает птичий звон.
Свежо февральское преданье -
Теплом порадовать меня.
Сосульки - клювы пеликаньи
Рисуют ломаную дня...
Сергей Бендт, Астрахань
Контрапункт
Контрапункт – одновременное движение
нескольких самостоятельных мелодий.
из словаря.
Благодарю вас, небеса, за всё что дали,
За всё что было, будет, не было и есть.
Топя воспоминанья в невозвратной дали,
Поживы видя в них, желаем весть прочесть.
Какую? Да куда ж ещё нас жизнь направит
Как исковеркает и что ещё метнёт?
Плюс, минус где? Пригреет где и где ославит,
Впросак ли попадём иль лучший оборот?
Всё не бесповоротно – так догадки строим.
Унынья избежим, - и пусть не тяготит.
Пройдохи, простофили завивают роем.
Соблазны окружают, - сердце – не гранит.
То жизнью лакомишься, то с души воротит.
Что сделал доброго, искупит все грехи.
На тысячи частей дробишься? Жаль? Напротив,
Слезами обливаюсь, но глаза сухи.
Необходимость всё ж для нас немаловажна,
И хоть порою жребий, кажется, постыл,
Без назиданий, с ними ли несём поклажу,
Испытывая недоверье, слабость, стыд.
Не думая о неминуемом забвенье,
Важнейшим видим, то что лишь сейчас и здесь.
И прожитых времён нанизываем звенья
На цепь, что держит нас вдыхать отчизны смесь.
И времени непостижимость бесконечна.
Мир осязаем, но в смятении безлик
Хоть нескончаемость пространства алчна, вечна,
Но счастлив тот, кто в её музыку проник.
Игорь Гонохов, Москва
Село
http://www.stihi.ru/2011/07/21/6910
ни коровы теперь, ни машины,
только надпись: совхоз «Большевик».
всё опутал горошек мышиный,
захватил все поля борщевик.
а из тех, кто вколачивал гвозди,
строил ферму и сельский уют,
половина – уже на погосте,
остальные – пока ещё – пьют.
так похожа на символ разрухи
близ колодца худая байда.
не маши пролетающей мухе
красной лапкой своей – лебеда.
даже в храм за песчаной губою,
что красуется лет эдак – сто,
городские – на праздник – гурьбою,
а из местных обычно – никто.
и рассказывал прапорщик с дачи,
как, из храмовой выйдя стены,
у воды кто-то встанет и плачет
в сердцевине ночной тишины.
Валентина Горак, Новосибирская область
Осень стареющей женщиной…
Осень стареющей женщиной,
В нелепом, аляпистом гриме,
Всеми ветрами развенчаная,
Идёт, одинокая, мимо.
Идёт, никому не желанная,
В безвкусице кем-то замечена,
Стареющая, жеманная,
Холодная осень-женщина.
Осень дождями мочит
И холодами студит.
Осень простить не хочет,
Что молодой не будет.
Осень, а помнишь, молодушкой
Была ты весною красной?
И проплывала лебедушкой
Светлой, веселой, ясной.
Была ты горячим летом,
Пылали огнём закаты,
Росным вставала рассветом,
Желанной была тогда ты!
Что же теперь ты маешься,
И на кого ты злишься?
Знаешь ведь, что состаришься,
В зимушку превратишься.
Так не грози ненастьем,
А поделись с нами
Бабьего лета - счастьем!
Бабьего лета – снами.
Наталья Гордополова, Новосибирская область
***
Законов истинной любви
Ты между делом не нарушь:
Не торопи слиянье тел,
Чтоб не вспугнуть слиянье душ.
Мила Григ, Барнаул
Как короток ваш путь, поэты…
http://www.stihi.ru/2011/06/26/1405
«Талантливости люди не прощают».
Дина Злобина
Как короток ваш век, поэты.
Кто вам так скупо отмерял?
Зачем ушли в угоду свету,
Освободили пьедестал?
Вы облетели словно с вишен
Весною цвет, а вам бы – жить!
Иль за талант, вам данный свыше,
Должны вы жизнью заплатить?
...Не дрогнула рука Дантеса
Когда он нажимал курок.
Упал от выстрела «повеса»,
Как лживый свет его нарек.
Упал он, искренне любивший.
Упал, презревший ложь и лесть.
Своею жизнью заплативший
За женщины любимой честь.
Ушло вас много: Блок, Есенин.
Ушли в расцвете юных лет,
Толпой не признанные гении,
Чей до сих пор не меркнет свет.
Цветаева...
Как выстрел в спину
Такая новость!
И вопрос:
Зачем елабужский, Марина,
Тебе был нужен чертов гвоздь?
И снова выстрел –
Настоящий! –
Что подиспортил интерьер,
Тот – до сих пор в сердцах звучащий! –
В роскошных стенах «Англетер».
Век новый.
Друнина... От Бога
Поэт – осиротила нас.
Зачем ушла в гараж убогий
И выхлопной глотала газ?
Поэты рано уходили
Из жизни.
Что же, зла судьба!
Но все же в строчки влили – влили! –
Свои бессмертные слова.
Ну, почему, ответь мне, Боже,
В России нашей всегда:
Всё свет простить поэтам может,
Талантливости – никогда?
Татьяна Калюжная, Новосибирская область
Рябиновое имя октября
http://www.sib-zharki.ru/portal/node/12398
В саду горит костер рябины красной..."
С.Есенин
Ах, как октябрь по-русски, безоглядно,
судьбу кляня, последнее даря,
роскошный, хоть потрёпанный изрядно,
с замашками опального царя:
то - небо настежь, то - дождём наотмашь,
то веря, то не веря, что не зря -
от прежних дней оставшаяся роскошь -
костры рябин и клёнов догорят,
- всё сыплет, сыплет в серый плат тумана
рубинов горсти, горсти янтаря...
Осенний ветер отпевает пьяно
рябиновое имя октября.
Юрий Карасёв, Новосибирская область
***
Листва слетает с тополей,
Утрами пенится туман,
И скоро клики журавлей
Поманят в грёзы дальних стран.
Трава пожухла у дорог,
Леса загадывают сны,
И тянет зыбкостью тревог
От предвечерней тишины.
Уныло съёжилась земля,
Почуяв осень как-то вдруг,
Затяжелевшие поля
Лениво ждут крестьянских рук.
Ольга Качанова, Алматы, Казахстан
Амараллис
http://www.stihi.ru/2011/10/06/8287
Сколько бы цветы не старались,
Первое почуяв тепло,
Всех опередит амараллис,
Зацветет моралям назло.
Выстрелят метровые дудки
На моем окне - целых три,
Видно, у природы задумки
В нас весну вдохнуть изнутри.
Видно, у природы законы
Всех других законов мудрей.
Острые, как копья, бутоны
Всех других бутонов острей.
А назвать их цвет не могу я -
Красный и зеленый притом.
Может, это цвет поцелуя?
Под зелено-красным зонтом…
Может, мы себя обокрали,
Избегая ярких страстей.
И теперь цветет амараллис,
Намекая нам без затей.
Мол, над вами люди смеялись,
Сотня, может быть, человек,
Как вы шли, за ручки держались.
Прям-таки, семнадцатый век.
Но зато мы не замарались
И не извивались вьюнком...
Не дразни меня, амараллис,
А не то – полью кипятком!
Владимир Кейль, Оренбург
Цвет невинный яблонь…
http://www.stihi.ru/2012/12/16/8403
Цвет невинный яблонь,
Сот медовых запах ...
Утонул бы я в них,
Ваших белых лапах.
Ах, весна-досада!
Пой, души услада!
Замолчи, кукушка -
Умирать не надо.
Жить на свете стоит.
Ничего не нужно.
Успокойте совесть,
Поминая дружно.
Ольга Киевская, Новосибирск
Берта
Вины фашизму не избыть.
В октябрь скатывалось лето…
Ужели можно позабыть
Расстрел Долгиновского гетто*?
Пять тысяч душ там полегло,
Но двести - вырвалось от смерти.
А почему им повезло,
Ты обратись с вопросом к Берте.
Услышьте те, кто не палач.
Взгляните в прошлое, поверьте.
О, русские! Услышьте плач,
Несчастный плач еврейской Берты.
Она мала. Ей страшен лес.
И ей родители не рады.
Орущий ангел - сущий бес,
Угроза беглому отряду.
Необходима тишина,
Фашисты рядом. Берта плачет.
И то родителей вина,
Что дочка им чего - то значит!
В отряде целых двести душ…
А дочка плачет слишком громко.
И мать с отцом решили уж
Убить несчастного ребёнка.
Но спорили до хрипоты,
У речки дочку отпевали.
И с криком «Ты – давай!», «Нет - ты!»
Друг другу девочку бросали.
И дочка всё смогла понять.
Уж не любимица, а жертва.
«Не надо, мама, убивать,
Я жить хочу», – рыдала Берта.
И тут… явился политрук.
Безносой выдал он отсрочку
И вырвал из дрожащих рук
Родителей он кроху-дочку.
И нёс ребёнка в тишине,
Спасая от конца лихого,
И дочь притихла на спине
У Николая Киселёва.
Страдал от голода и ран,
Не допускал Костлявой пира
Простой советский партизан,
И Праведник народов мира.
Вины фашизму не избыть.
В октябрь скатывалось лето…
И мир не смеет позабыть
Расстрел Долгиновского гетто.
Пять тысяч душ там полегло,
Но двести вырвалось от смерти…
А почему им повезло,
Ты обратись с вопросом к Берте.
*) В гетто Долгиново (Белоруссия) к лету 1942 года было уничтожено 5000 евреев. Около 200 из них вывел через линию фронта партизан Николай Киселёв, за что был удостоен звания Праведника народов мира. Среди выживших - маленькая девочка Берта.
Людмила Клёнова, Ашкелон, Израиль
Осиновое настроение
Над осиной тонкою неба синь немыслима…
Только листья мёртвые опадают вниз…
Горевать по осени на роду написано –
Я листвой осиновой устилаю жизнь;
В перекрёстках вымокших, где дороги с судьбами
В звон подковы впаяны тишиной с огнём,
Над старинной кузницей сна услышать суть бы мне –
Да под шёпот осени раствориться в нём;
И взойти бы рифмами средь ветвей осиновых
Над остывшей крышею и слепым окном,
Где в стекло колотится маетой осиною
Горько слово жёлтое – мыслью об ином…
И она останется, и в дождях заблудится -
Эта боль листвяная, облетев с души…
Пусть тебе не вспомнится, пусть весной не сбудется…
И другое дерево вырастет в тиши…
Дмитрий Клёстов, Кемерово
В таёжной избе
Игра не стоит свеч:
Дороги замело,
Чтоб осчастливить печь,
Её распалю нутро.
Брависсимо, топчан!
Свернувшись калачом,
Я грезить по ночам
Не буду ни о чём.
Ни пороха, ни пуль:
Я праведник в тайге,
Лишь несколько «буль-буль»
В дорожном рюкзаке.
Да чистая тетрадь,
Да вечное перо,
Да, чтоб стихи писать,
Я распалю нутро.
Лилия Кликич, Уфа
Купавки
Я в своё босоногое детство
Возвратиться уже не смогу.
Ну, а вспомнить, – отличное средство –
Жёлтый всполох на летнем лугу.
Это вовсе не розы – купавки,
Отшумевшего детства привет.
Безо всякой на возраст поправки
Не тускнеет их памятный свет.
Вновь бутоны купавок, как шарики,
На ладошках горят янтарём,
Из далекого детства фонарики
Светят всё еще в сердце моём.
Светлана Ковалевская, Новосибирская область
Осеннее Секстина
http://www.sib-zharki.ru/portal/node/12468
Мне осень красит охрой жизни путь туманный.
В тумане мается заблудшая душа
И жаждет встретить взгляд, единственный желанный,
Одною лишь мечтой прекрасною дыша,
И слыша дальний тихий, нежный звон венчальный
Она хотела б жить светло и не греша.
Но часто стонет, плачет, буднично греша,
И я, в трясину лет уставив взор туманный,
Сниму печально нежный свой убор венчальный…
И в этот миг не вздрогнет, не вздохнет душа;
Моя душа, на мысли зябкие дыша,
Лелеет образ, недоступный, но желанный.
Звучит во мраке ночи зов любви желанный,
И тело плавит ночь, отчаянно греша,
И сердце тает и поёт, тобой дыша,
И страсть в руках, в очах дурман туманный.
Лишь бедной нищенкой скитается душа,
Опять ей грезится в тумане свет венчальный,
Далекий белый храм, цветы, обряд венчальный,
И дева чистая, и рядом муж желанный…
О, замолчи, усни, умри, моя душа!
Тебе нельзя быть рядом с телом, что, греша,
Прокладывает путь в печальный край туманный,
Лишь жадной страстью и волнением дыша.
Зима мне шьет обнову, вьюгами дыша,
На саван будет пущен мой наряд венчальный
Под песню на мотив неясный и туманный.
Услышит ли её любимый мой, желанный?
Иль дальше будет жить, с другой греша,
Прольёт ли слёзы надо мной его душа?
Но что мне в том? Моя усталая душа
Не видит света, лишь печалями дыша,
Не зная Бога, жалостью к себе греша,
Скорбит, не испытав восторг венчальный.
Порос травой утрат мне данный путь желанный
В счастливый край, невиданный, туманный…
Виктор Коврижных, Кемеровская область
***
Зарю кузнецы куют:
звон наковальни!
Весело что-то поют,
значит – нормально!
Кукует кукушка в лесу,
росы хрустальны!
На наковальню несут
лемех отвальный!
Летят из гнезда огня
птицами звоны
в зелень озона, звеня,
до небосклона!
Созрел золотой на корню
колос глагола!
Новому светлому дню
выкован голос!
Вадим Козлов, Алматы, Казахстан
Я куплю коробку карандашей…
http://www.stihi.ru/2008/04/28/1430
Я куплю коробку карандашей,
Чтобы ты рисовала своих котят
И все то, чем играться они хотят,
Кроме серых мышей.
Я куплю и краски, и холст любой,
Чтобы ты рисовала свои цветы
И все то, чем так любишь играться ты…
Но не нашу любовь.
Потому, что я сам этой правды боюсь,
А к настенным часам отношусь как к судьбе,
И с теченьем ее, как умею, борюсь,
Но сегодня тебе…
Я куплю коробку карандашей,
Чтобы ты рисовала на склоне дня
И котят, и с букетом цветов меня –
От усов до ушей.
Я куплю коробку карандашей,
Чтобы ты рисовала на склоне дня
И котят, и с букетом цветов меня –
От усов до ушей.
Я куплю тебе все, чтобы лет до ста
Ты могла рисовать на исходе дня
И котят, и с букетом цветов меня –
От усов до хвоста.
Аркадий Константинов, Новосибирск
Верь
http://www.sib-zharki.ru/portal/node/5384
Я написал о солнце в облаках.
О ветре, что за мной захлопнул дверь...
В конце письма немного начеркал.
Но ты исправленному верь.
Как часто мы боимся сделать шаг
Во имя обретений иль потерь.
Судьбу свою зачёркивать спеша!..
Но ты исправленному верь.
Недопоём и недоговорим,
В нас не проснётся ангел или зверь...
Но что я недопел, ты повтори
И недосказанному верь.
Осадим свои мысли, как коней
(Менять на шаг привычнее карьер)...
О чём бы ни пришлось подумать мне,
Ты недодуманному верь.
И, завершая долгий путь земной,
Шагнём на небо ль, в ад - поди проверь!
Но только, чем бы ни был мир иной,
Всему непрожитому верь.
Лариса Корженевская, Новосибирская область
Прилив снежности
В заснеженности зимней
до холодности чувств
мне ждать чудес наивно, –
субботний вечер пуст
и длится беззаботно…
Лишь снег из озорства
всё заметал субботу
за час до Рождества.
Снег обретал объёмы,
машины зачехлив,
и простирался к дому
как снежных волн прилив.
И в затемнённом доме
метались явь и сон...
всё примирялось... кроме
случайности времён
и двойственности истин,
рождающей грехи...
И облачались мысли
то в прозу, то в стихи.
Людмила Корнилова, Новосибирская область
Засентябрило
http://sib-zharki.ru/portal/node/11250
Засентябрило на дворе,
Листву колышет ветром.
Приходит утро в серебре,
Мы расстаемся с летом.
В лесу такая красота! –
Рисует сказку осень,
Раскрасив в разные цвета
Осины между сосен.
Своё последнее тепло
Приносит в полдень солнце,
В лесу становится светло,
Как будто лес смеётся…
Осенний воздух золотист:
В нём листопад кружится.
Спешит за ветром жёлтый лист
И улетают птицы.
Рябины красные горят
И огненно пылают,
О чём-то тихо говорят,
Как будто напевают.
Петр Корытко, Новосибирская область
Дождь
http://www.sib-zharki.ru/portal/node/12578
Люблю всем сердцем непогоду!
Люблю свинцовость облаков,
с тупым упрямством льющих воду,
и переплески ручейков.
Не просыхающие лужи
напоминают мне века,
когда Земля не знала стужи
и даже плавилась слегка.
Люблю я эту грязь и слякоть.
Ведь знаю я, что без воды
не мог бы я слезами плакать
от радости и от беды.
Ольга Котова, Москва
Двое
http://www.sib-zharki.ru/portal/node/7762
Я о том, что прошло, никогда не жалею -
Это только лишь сон, а не память, пожалуй:
Пыль Египта в эпоху царя Птолемея
И закат над Кастильей, как пламя пожара.
По две жизни прошли мы - нелегкая доля,
И находим друг в друге что-то нужное сильно:
Ты - в Египте раба отпускаешь на волю,
Я - бродягу в свой дом принимаю в Кастилье.
Если порознь мы - сердце всегда не на месте,
Потому нас и сводят цепочки событий...
Но жестока Судьба - и сценарий известен:
Ты - в Кастилье сожжён,
Я - отравлен в Египте.
Что нас ждет в этот раз (век двадцатый, Россия)?
Не тревожься, не спорь с интриганкой-судьбою:
Мы погибнем - вдвоём.
А потом, как Мессии,
Для божественной жизни воскреснем
с тобою.
Юрий Куратченко, Новосибирск
Прости!
Хожу в тускнеющем сознанье.
Ответ мучительно ищу.
Откуда мы? В чём мысли тайна?
И зов чей слышу наяву?
Хожу по мыслям, в Храм зовущим.
В молитвах Веры свет ищу.
Но зов великий – вездесущий,
Зовёт в иную высоту.
И часто в бытие туманном
Ответ на зов тот – нахожу
Одним спасительным звучаньем! –
Прости! – Я до тебя дойду!
Александр Кухно, Новосибирск
Алёнушка
http://www.sib-zharki.ru/portal/node/3007
Вместо слов ненастоящих,
заштампованных давно,
подойду, в почтовый ящик
брошу камушек на дно.
...Алёнушка, Алёнушка,
не любушка, не жёнушка,
скажи, в какой сторонушке
горюешь ты, Алёнушка?
За какой колодиной
в перевитой травушке
ягодкой-смородинкой
сгинул твой Иванушка?
Ходят-бродят почтальонки
в заколдованном лесу,
по следам моей Алёнки
синий камушек несут.
Голубые жилочки
горят на синем камушке.
По ним, как по торопиночке,
пойдёшь - придёшь к Иванушке.
Ступай по ним, Алёнушка,
от солнышка до солнышка,
от месяца до месяца -
тебе Иванко встретится.
Тебе Иванко встретится -
все пёнышки засветятся,
и пред тобой, заступница,
тёмный лес расступится...
Береги тот чудо камень,
я не зря его тесал:
под горячими руками
билось сказочное пламя -
ц е л ы й д е н ь п и с ь м о п и с а л.
Анатолий Лемыш, Киев, Украина
Песенка о фейсбуке
Тусклый какой-то сегодня рассвет.
Глянь - ни единого гения нет.
Сотня высоцких, блоков и бродских,
Сто заболоцких ушли в интернет.
Страшно и сумрачно стало вокруг.
Враг ли затроллит? Лайкнет ли друг?
Сотня высоцких, блоков и бродских,
Сто заболоцких открыли фейсбук.
Тысяча френдов зависла в сети.
Надо ко всем заглянуть-забрести.
Сотня высоцких, блоков и бродских
К музам никак не успеют дойти.
Вот наконец-то открыта тетрадь.
"Гамлет", "Онегин" ли - не разобрать.
Сотне высоцких, блоков и бродских,
Ор сетевой не переорать.
Ольга Лещенко, Новосибирская область
Не нашла…
http://www.sib-zharki.ru/portal/
Кругом такой накал, такие страсти!
Кто борется за веру, кто за власть,
Кто за святую правду, кто за счастье,
А кто-то, чтобы просто не пропасть.
Борьба людей на части раздирает.
А я, на поводу у дураков,
Жила полвека, нервно озираясь.
Но так и не нашла своих врагов.
Сергей Логинов, Кемеровская область
Яблоко
http://www.stihi.ru/2013/01/30/4212
На улице бурлит весна рекой,
Гремят по ресторанам лабухи,
А он один, закрыл глаза рукой,
Пытается представить яблоко.
За гранью штор толчётся суета,
Шаги прохожих и звонки трамваев,
А он нечёткий яблочный каркас
В своём воображении румянит.
Не первый день, не первую весну,
Упорство не такие камни точит...
Пусть за окном автобусы несут
По городу учёных и рабочих,
А он доделать должен яблоко,
Приблизить миг, когда горя боками,
Оно из подсознания его
По скатерти стола покатится.
Илья Лысов, Новосибирск
Top Years (ода прекрасному возрасту)
Мы с вами – не старики,
и даже совсем не разбойники.
Где-то
и в чём-то
мы – «чайники»,
кто-то скажет
даже
«подойники»…
Но здесь повторю не раз
для вас,
для вас
и для вас:
- Мы –
не
раз-
бой-
ники!
Мы – не
разбойники!
И не поджигатели!
Но зажигатели!
Мы – раздаватели
и старатели!
Любви воспитатели!
Мы много пожили
и много видали…
Горе и беды нас закаляли.
Но Бог наградил нас прекрасным талантом
Землю поддерживать
в помощь атлантам.
Наши плечи живые –
не из камня и стали,
а крутим мы Землю
и совсем не устали.
Мы пишем стихи
и малюем картины,
мы сеем на дачах цветные куртины,
отводим стихии
к осмысленным тратам
энергий
и денег,
чтоб был бы урок
бюрократам
и их аппаратам.
Нет,
мы с вами –
не старики.
Ведь дроби на сценах
наши
бьют каблуки,
воздух в вихрь завивают
красивые танцы…
И «под шафэ»
вспоминаем мы «шманцы»
и «прижиманцы», и
градус экстаза волнует нас
сексом.
Живём до отказа
наполненно детством.
Нет, в детство мы не впадаем.
Просто, как дети,
радость от жизни мы получаем.
Бывает,
друзей и подруг иногда провожаем
за дальние дали,
за вышние выси…
Но счастье
у жизни,
судьбы
мы не тащим,
не «крысим».
Его создаём мы своими руками,
ногами,
телами,
горячею кровью
и,
точно,
сердцами…
Ещё и любовью!
Такие мы с вами.
Такие
простые.
Нас чувство вины за поступки
не гложет.
Мы знаем:
Бог любит нас!
Нам Он поможет.
Уверенно,
ярко
живём свои жизни
без страха о будущем явлении тризны.
Нет…
Мы с вами – не старики,
и жизнь мы свою
не итожим,
поэтому от молодости-реки
Родине и семье
напиться поможем.
И житейские трудности
на бытования радости
множителем задора,
то есть жизнью своею
мы перемножим,
чтобы все вокруг
нас
и с нами
жили, как мы,
чем старше – тем моложе!
Анна Людвиг, Кёльн, Германия
Острова
http://www.stihi.ru/2011/08/02/5748
Под волной серебрится морская трава
волосами Сирены...
Я за то бесконечно люблю острова,
что они суверенны.
Сотворённые кем-то из ночи и дня,
из воздушной магенты*,
из движенья земли, из воды и огня,
из плеяд элементов,
острова сторонятся мирской суеты
и ужимок бомонда,
уплывая туда, где танцуют киты
на хребте горизонта...
Где резвится рассвет, над живой бирюзой
рассыпая рубины,
а летучие рыбы парят под грозой
косяком херувимов...
Где Нептун – впечатлительный с детства старик -
дарит жемчуг ундинам...
Острова не стремятся найти материк,
слиться с ним воедино,
изменив существу и пути своему,
исковеркав орбиту.
Мне, быть может, они так близки потому,
что – в душе еремиты ** –
тяготятся толпой и в общенье с людьми,
только очень немногим
открывая свой тихий непознанный мир,
иногда одиноки...
* магента - цвет, розово-фиолетовый оттенок
** еремит – отшельник
Иван Малов, Оренбург
Лицея светится окно…
http://www.stihi.ru/2013/05/06/2045
"...Чернильница моя..."
А. Пушкин
Он жжёт свечу. В округе каплет
С вечерних крыш - весны пора.
Плывёт чернильницы кораблик
Под белым парусом пера.
Плывёт. Плывёт. Ещё страница!
А на дворе уже темно...
Вновь будет Пушкина окно
В Лицее заполночь светиться.
Алина Марк, Санкт-Петербург
Имярек
http://www.stihi.ru/2009/05/23/3617
Там, где в небе лунная запятая,
тропы краше торных земных дорог.
Я смеюсь, над крышами пролетая,
и машу ладошкой - ну, здравствуй, Бог,
как живешь, ответствуй? С утра молебны
разливались медом святых церквей,
ты прости, расхристана, непотребна,
и ношусь без дела тут… От ветвей
враз и влет сводящих с ума черёмух
пахнет так, что просто - ну нету сил...
Боже мой, ты, видно, совсем не промах,
раз весну такую вот сотворил!
Если встречу облако - не помеха!
За скворцовой стайкой лечу, лечу,
рассыпаю солнечный бисер смеха,
и еще осталось совсем чуть-чуть
до того, чтоб – в штопор, и раствориться
в нереальной сини разлитых рек,
где цветет по берегу медуница:
мол, была такая-то.
Имярек…
Виталий Масановец, Одесса, Украина
Детство в сельском доме
Моменты красочного детства
Включила память перед сном...
И никуда от них не деться –
Увидел я село и дом,
Где обнажал молитвой душу,
И крепок был союз двух рук,
А над иконой полз и слушал
Мои признания паук.
Топилась печь, и для растопки
Стоял большой мешок с углем,
А рядом – старые коробки
С давно не ношенным тряпьем.
В углу пустого коридора
Скрывал от глаз кромешный мрак
Ступеньки лестниц, по которым
Я тайно лазил на чердак.
Из кухни плавно лился в воздух
Румяной сдобы аромат,
Глядел я в небо и на звездах
Любил задерживать свой взгляд.
Чуть дальше кухни – в погреб двери
С амбарным стареньким замком.
Там так прохладно, как в пещере,
И много вкусного притом.
А вечерами, наготове,
Я часто ждал, когда пойдем
Мы в гости с бабушкой к корове
За теплым (с пенкой) молоком.
Тогда все было по-другому
На небольшом клочке земли.
Тоскую искренне по дому,
В котором годы детства шли.
Дина Немировская, Астрахань
Ничего не хочу – хоть кричи, хоть убей…
Ничего не хочу – хоть кричи, хоть убей –
Ни пустыни, ни леса, ни бора.
Видно, автор сценария жизни моей
Не в ладах с режиссёром.
За окном – череда надоевших клише:
Падший лист, куст промокший и куцый…
Давит прессинг депрессий из папье-маше? –
Из тяжёлых металлоконструкций!
Мне дано преуспеть в обученье невежд
Чуять разность меж хокку и танка,
Собирая колосья последних надежд,
Как блаженная моавитянка.
Елена Новикова, Новосибирск
Просто сказанное слово
http://www.stihi.ru/2011/01/03/2514
Легким пёрышком слетело,
Вами сказанное слово.
Молча я на вас смотрела,
Став звеном цепочки новой.
Это много или мало,
Просто сказанное слово?
Что вибрации рождало
И волной катилось снова.
Производное от звука,
Ухищренье модуляций,
Восхищение для слуха
И набор ассоциаций.
Павел
Картофельный блюз
http://www.sib-zharki.ru/portal/node/11871
Я подбираю слова к знакомым аккордам.
Утро.
Семь тридцать.
Восход.
Начинается день.
Лужи во льду.
Иней в траве.
Солнце над сопками.
Длинная тень.
Зачем я пою этот дурацкий блюз?
Лучшая песня -
та,
что приходит в дороге.
Лучшее слово -
то,
что приходит в пути.
И пусть ведёт нас удача.
Пусть ведут нас бог или случай.
Всё равно,
чтобы что-то найти,
надо просто идти.
Автобус идёт прямо на восток.
Лопата в руках.
Мешки у ног.
Вот так и родился этот картофельный блюз.
Николай Пархоменко, Новосибирская область
Сонет холостяка
Кого я выберу в любви: хозяйку иль слугу?
Ирина, Розочка, Лариса иль Галина?
Клавдия, Ксюшенька или Капиталина?
Об остальных ни слова, ни гу-гу!
Однажды соберу всех женщин на лугу:
Оксана, Юлечка, Светлана, Валентина…
А может лучше всех моя Надина?
Нет, лишь одну я выбрать не могу!
Любви я никогда не предпочёл проказы,
И помыслы мои в любви чисты,
Не обманул я женщину ни разу.
Моё решение окажется простым:
Коль не могу любить всех женщин сразу,
Останусь я навеки холостым.
Анна Пахомова, Новосибирская область
***
Перед собой кладу листок.
Как странно… Ноющий висок
Вдруг на мгновение затих,
И боль ушла… - наверно, в стих…
Любовь Полякова, Пермь
Земляника
http://www.stihi.ru/2009/07/01/1779
Солнце огненное скрылось
За туманным горизонтом
И последними лучами
Запалило край земли.
Запылал костер небесный,
Забуянил, заметался,
Искрами взметнулся к небу,
Обессилел и потух...
Эти искры зоревые
На поляны опустились
И наутро заалели
Земляникою в траве.
Виктор Постельняк
Холст
http://boltai.com/g/poetry/topics/43991089782/Holst/
От наслоений краски толст -
Не отскребете,
Мой повидавший виды холст
Опять в работе.
Вновь на усталость полотна
В тисках мольберта
Ложатся скудные тона
И вспышки цвета.
Едва выдерживает ткань
Смешенье красок,
Почти неразличима грань
Лица и масок.
Тут правда с ложью вдруг слилась
В глумливом танце,
Добро со злом вступило в связь -
Разрыв в нюансах.
Опять свое, хоть оторви,
Ваяют руки -
Привносят в чистый цвет любви
Тона разлуки.
Надежду написать хочу,
Но видят боги -
Рождается в палитре чувств
Цвет безнадеги.
Ложатся странные мазки
По воле кисти,
Устал я, но велят мозги:
- Твори, не кисни!
Себе клянусь, что схороню
Свой труд в чулане,
Но не стерплю я и вранью
Дам на закланье.
Жду осуда на злых устах
Не без опаски,
Но что поделать коли так
Ложились краски.
И прокричат пусть свысока
Мне обвиненья,
Но это лучше, чем тоска
В тиши забвенья.
Лидия Ракитина, Рига, Латвия
Осенний мотив
http://www.stihi.ru/2013/10/12/5190
Полновластной хозяюшкой царствует осень -
Разметала, шурша, по дорожкам листву;
Уж последний каштан разбивается оземь,
Хоронясь влажным носом в седую траву.
Замерла вся природа в величии ярком
И, позируя, ждёт - вот закончен портрет!
Он останется нам на прощанье подарком -
В нём поры увяданья чарующий след.
Присмирел буйный ветер, застыли осины,
По редеющим кронам скользнул солнца луч;
Пробежался, сверкнув золотым серпантином,
И исчез, затерявшись за стаями туч.
Так и сердце моё затаилось до срока,
Словно жаждет набраться живительных сил;
Насладиться теплом светового потока,
Чтобы сумрак ночной от меня отступил.
Этот благостный миг - перед бурей затишье,
В отрешённом покое себя обрести;
И душевный огонь, лишь на время притихший,
Сквозь грядущий мороз до весны донести.
Елена Рышкова, Оффенбах-на-Майне, Германия
Стихи на FB
https://www.facebook.com/elena.ryschkova?hc_location=stream
я инталия Слова, облатка "шалом"
на немыслимо скользкой поверхности жизни,
где катается время кегельбанным шарОм,
истирая значенья, цепляясь за смыслы,
обретая устойчивость только на миг
между локоном страсти и силой улыбки,
я инталия Слова, случайный двойник,
отраженье божественно смелой ошибки.
Сергей Сметанин, Санкт-Петербург
В саду
http://www.stihi.ru/2013/10/12/189
В майский сад на заре прилетела Пчела,
Перед ней — ароматов громада!
Там нектар, там пыльца — всё заботы, дела —
Посетить каждый цветик ей надо!
В тот же самый весенний, волнующий сад
Залетела зелёная Муха.
Для неё — лишь комки перегноя лежат.
Есть чем Мухе набить своё брюхо!
Кто-то ищет всю жизнь простоты, красоты,
Кто-то хочет быть злее и круче.
Так и время для нас. Для кого-то — цветы,
Для кого-то — навозные кучи.
Галина Стоянцева, Иваново
Дорога
http://www.stihi.ru/2008/02/15/1363
Время разбрасывать камни
и время собирать камни.
Екклесиаст
Как долго я разбрасывала камни!
Но чувств и мыслей горестная рать
Тревожно предвещает, что пора мне
Разбросанные камни - собирать...
Что ж, не сложу ни замка, ни дворца я,
Не встать им величаво над горой,
Не будет в окнах свет гореть, мерцая
Для путников вечернею порой.
Нет, я прошу чуть-чуть, совсем немного,
К земле склоняясь в зное и пыли:
Мне вымостить бы узкую дорогу,
Чтобы однажды - вы по ней прошли...
Сергей Тимшин, Краснодарский край
Мой лес Триптих
http://boltai.com/g/poetry/topics/43497695964/
1.
…И ведал я чуда
В урманных краях:
Там скользкие слюды
Светились на пнях.
Упругие травы
И шляпки грибов
Дарили оправы
Для рос-жемчугов.
Надев ожерелья
И серьги надев,
Являли деревья
Парад королев,
И, кронами высясь,
В таёжный эдем
Ссыпали мне бисер
Живых диадем.
И ветви их с дрожью
Клонились ко мне -
В серебряных брошах,
В алмазных колье!
2
Где рдяные зори пичуги клюют
И звон комариный не смолк;
Где солнышко вязнет в прозрачном клею
Сосновых живительных смол;
Где ягод рассыпан мозаичный лоск
На мхов изумрудных панно;
Где бродит Его Благородие лось
И ящерок юрких полно;
Где в дрёмах овражных скрывает ручьи
Осоки густой бахрома;
Где трудолюбивый народ – муравьи -
Возводит себе терема;
Где тонкие нити сплетают в узор
Лесные ткачи-пауки, –
Там я молодел от закатов и зорь
И пил из горстей родники!
3
И в сумрачном царстве, исполненном света,
В тиши, что из шорохов и шепотков,
Дарила кукушка мне долгие лета
И эхо их множило – до облаков!
Напрасно искал я вещунью глазами,
Торя в чудеса малахитовый лаз,
Но Божии твари меня осязали
Премножеством усиков, ушек и глаз.
Они наблюдали за мною повсюду,
Великую тайну, явив и храня,
И там, постигая всё новые чуда,
Был чудом кому-то, быть может, и я…
Так ведал я лес мой...
Виктор Трофимов, Новосибирск
***
Мысль приходящая пера боится -
Из мира в мир прыжок велик,
И карандаш верней сгодится
Сопроводить на черновик
Её извив. Дитя свободы
Так легче переносит роды.
И осторожно, на минутку
Ложатся строчки с краю, в шутку,
Потом зацепят вдруг узором -
Как странно?! Дальше разговором
Уж дышит этот строй помарок,
В тиски сжимает, алчет правок,
Переливается, дрожит,
И умирает, и летит:
Игорь Хомечко, Мурманск
Здесь нет календаря. Который год – пустябрь…
Здесь нет календаря. Который год – пустябрь.
В бессмысленном строю чеканят шаг недели.
Здесь будущее – зря и прошлое – пустяк,
И душу обовьют тоскливые метели.
Как черная дыра, затянет мир печаль,
И как меня зовут, забуду я отныне.
И сумерки вчера, как мой с лимоном чай,
Внезапно обожгут горчинкою полыни.
Рассветы без тепла и зори без надежд,
И мы глотаем днем оттенки серой краски,
Тускнеют купола под солнцем цвета беж,
И даже перед сном здесь не снимают маски.
В руке держу билет, мне все равно, куда,
Но к пристани моей швартуются лишь годы,
А если не успеть – растаешь без следа
В безликом пустябре, среди тоски погоды.
Сергей Черсков, Москва
Воробей
Люди умерли, люди спят,
В людях завтра проснутся дети.
Укради мой голодный взгляд,
Обокравшая всех на свете.
Дети завтра тебя убьют,
Не считая ни злой, ни гадкой -
Просто каждому воробью
В этой жизни нужна рогатка.
Полночь траурный шьёт наряд.
Звезды можно обжечь руками.
Я стреляю по фонарям.
Остаётся последний камень.
Николай Шевяков, Новосибирск
Посёлок Лебедь
Не от лукавого пера
я славлю Родины природу,
где километр на полтора
деревья, избы, огороды.
Ветряк на четырёх ветрах,
коровьи тропы, запах сена
и ласточки на проводах,
и озеро - весь берег в пене.
Посёлок в памятной глуши,
но иногда возьмёт, накатит
такое, что и всей души
пересказать о нём не хватит.
Воспоминаний глубина
от звёзд колодезных, небесных,
до тех высот, чьи имена -
берёза, жаворонок, песня.
Мальчишья родина моя,
о чём молчишь ты в свете солнца:
всей высотой - остатком пня,
всей глубью - ямкой от колодца?
Татьяна Шкодина, Краснодар
Чудо
http://www.stihi.ru/2013/08/01/4100
Если ты ждёшь, а к тебе не приходит Чудо,
Значит, ты просто привык чудесам не верить,
Кануло Чудо твоё где-то там, в Бермудах, -
«Бульк!» - в треугольном пространстве теряя перья.
И, погружаясь в четвертое измеренье,
Куксится Чудо, уткнувшись лицом в коленки…
Скучные дни расфасованы, как варенье
В тесные банки… А кто-то снимает пенки,
Громко хохочет, в прохожих бросая вишней,
Так, словно счастья, как вишен, - уже в избытке.
И на него, улыбаясь, глядит Всевышний,
Пёстрое чудо спуская на тонкой нитке.
Лора Экимчан, Новосибирская область
Эра верлибров
Наступает эра верлибров,
они прилетают ко мне по утрам
в сверкающих диадемах,
подобно венценосным журавлям,
медленно машут крыльями
и танцующим шагом
приземляются на моих полянах
с густыми травами и ещё закрытыми
до восхода солнца
чашами огромных цветов.
Они чинно гуляют,
перебирая клювами
каждый стебелёк травы.
На восходе солнца
они
нежно трогают клювами
закрытые чаши цветов,
и в ответ медленно раскрываются
яркие крупные лепестки,
обнажая беззащитные жёлтые сердцевины,
наполненные тычинками.
И потом они улетают
до следующего рассвета
на берега своих чистых озёр.
31.08.2012
Содержание:
Игорь Алексеев, Дедова сарайка
Евгения Аугсткалн, Нам повезло
Вадим Бакулин, Свежо февральское преданье
Сергей Бендт, Контрапункт
Игорь Гонохов, Село
Валентина Горак, Осень стареющей женщиной…
Наталья Гордополова, ***
Мила Григ, Как короток ваш путь, поэты…
Татьяна Калюжная, Рябиновое имя октября
Юрий Карасёв, ***
Ольга Качанова, Амараллис
Владимир Кейль, Цвет невинный яблонь…
Ольга Киевская, Берта
Людмила Клёнова, Осиновое настроение
Дмитрий Клёстов, В таёжной избе
Лилия Кликич, Купавки
Светлана Ковалевская, Осеннее. Секстина
Виктор Коврижных, ***
Вадим Козлов, Я куплю коробку карандашей…
Аркадий Константинов, Верь
Лариса Корженевская, Прилив снежности
Людмила Корнилова, Засентябрило
Петр Корытко, Дождь
Ольга Котова, Двое
Юрий Куратченко, Прости!
Александр Кухно, Алёнушка
Анатолий Лемыш, Песенка о фейсбуке
Ольга Лещенко, Не нашла…
Сергей Логинов, Яблоко
Илья Лысов, Top Years (ода прекрасному возрасту)
Анна Людвиг, Острова
Иван Малов, Лицея светится окно…
Алина Марк, Имярек
Виталий Масановец, Детство в сельском доме
Дина Немировская, Ничего не хочу – хоть кричи, хоть убей…
Елена Новикова, Просто сказанное слово
Павел, Картофельный блюз
Николай Пархоменко, Сонет холостяка
Анна Пахомова, ***
Любовь Полякова, Земляника
Виктор Постельняк, Холст
Лидия Ракитина, Осенний мотив
Елена Рышкова, Стихи на FB
Сергей Сметанин, В саду
Галина Стоянцева, Дорога
Сергей Тимшин, Мой лес Триптих
Виктор Трофимов, ***
Игорь Хомечко, Здесь нет календаря. Который год – пустябрь…
Сергей Черсков, Воробей
Николай Шевяков, Посёлок Лебедь
Татьяна Шкодина, Чудо
Лора Экимчан, Эра верлибров