Уважаемы организаторы конкурса ЛФР, благодарю за почетное приглашение в эксперты осеннего тура!
Решила прокомментировать каждое стихотворение лонга, поскольку по себе знаю, как бывают долгожданны обзоры, обмены мнениями, взгляд со стороны. Дорогие участники, вам удачи!
Все лонговские стихи хороши без преувеличения - редакторы отбора постарались на славу! Давно не читала таких сочных, непосредственных, разношерстных текстов. Скорблю о коротких шортиках на ЛФР, досадую о полюбившихся, но не попавших в восьмерку текстах. Все критические замечания к стихам лонга прошу считать личным мнением автора обзора и не более. Простите, если что не так.
Спасибо за интересное чтиво и возможность высказаться)
Наталья Чекова
1. Александр Спарбер "Старый фильм" http://www.stihi.ru/2014/02/06/874
Он теперь, конечно, «легендарный»
(как и всё, что было в той стране),
но ведь вышел он совсем недавно –
я же помню, это же при мне!
Мельтешат актёры на экране,
веселятся – всем немного лет…
Как же странно, как же это странно,
если знаешь, что их больше нет.
Там у них и водка, и гитары,
а теперь… надеюсь, что покой…
Разве я такой, ребята, старый?
Оказалось – таки да. Такой.
Тут бы мне сказать – да ну, в болото
эти мысли! Продолжаем жить!
В этом роде… Только отчего-то
ни хрена не тянет говорить.
Понравилось. Разговорный стиль всегда удавался Александру. Может просто потому, что автор искренен. Очень тонко подмечены эдакие ностальгические занозы типа: "мельтешат актёры на экране", "в той стране", "водка и гитары". Споткнулась на "таки да", которое заменила бы на "всё же да". Но это личный взгляд. Умелая зарисовка. Спасибо!
2. Анна Опарина. "Не простудилась" http://www.stihi.ru/2013/06/09/5941
А утром маме стало чуть получше,
И чай пила, и улыбалась мне.
И вспомнила смешной из жизни случай…
Увидев тучи хмурые в окне,
Сказала вдруг: «Хочу дожить до лета,
Чтоб в холода тебе не хоронить,
А то простудишься…», - услышала я это,
И в горле ком, застрял, не проглотить.
И в ту минуту я еще не знала,
Не будет в жизни мамы больше лет,
Последние часы судьба считала…
Не простудилась... А вот мамы нет…
Это трогательное стихотворение немного подпортил, на мой взгляд, финал. Пафосное "часы судьба считала", странное противопоставление простуды и ухода... Немного наивное, даже по-детски. Если так было задумано, то получилось. В остальном, достаточно зримо. Больше "прописывать текст и не требовалось, оборвался резко и вовремя, как и жизненная история ЛГ и её мамы. Спасибо!
3. Анна Рубинштейн "осеннее" http://www.stihi.ru/2014/08/25/757
когда-нибудь мы не будем -
ни вместе, ни врозь, а вовсе.
но будет другая осень
и глупый счастливый пудель
загонит на ёлку белку,
а может, кота на крышу,
и двое других услышат
за окнами дождик мелкий,
и будут в простывшем парке
кружить растерянно листья,
и небо продолжит литься
в лужу у рыночной арки,
и будет негромким солнце -
как свет танцплощадки старой,
и двое других с гитарой
продолжат не знать бессонниц,
и будут батон размокший
делить воробьи по-братски,
и двое других влюбляться
продолжат в других, быть может,
и, смыв слой июльской пыли,
вздохнёт порыжевший город,
и кто-то задёрнет шторы...
и мы будем знать, что были.
Неплохо написано. Хотя создалось впечатление заезженной пластинки, когда каждая строка начинается с "и", "а", "но" и так далее, начинает казаться что связь смысловая между строками отсутствует, либо автор играет с читателем в такую игру типа считалочки, которая может длиться бесконечно. Но это всё вкусовщина, разумеется. Строки-то неплохие... Спасибо!
4. Артемона Иллахо "Плач Улицы Маргариток" http://stihi.ru/2013/11/08/1197
кто оплачет последнего психа
из дурдома улицы маргариток?
он умер сегодня утром
за полчаса до восхода
он долго резал руки чайной ложечкой
украденной за обедом
когда санитар отвлёкся мыслью
о своей любимой
живущей кварталом ниже
на улице маргариток
она встречает улыбкой каждое утро
она улыбалась и утру последнего психа
кто принесёт цветы ему на могилу?
кто проследит за ласточкой на ограде
кладбища самоубийц
где только бурьян и солнце
простое, как маргаритка
с улицы маргариток
где на десять миль в округе
нет ни одного цветка?
кто скажет, о чём шептался
с сестрой своей ложечкой
последний псих за полчаса до восхода?
"вспомни, вспомни, сестра
тот миг, когда мы впервые увидели солнце
и встали пред ним в безграничном почтении
люди считали деньги
люди думали - мы тоже считаем деньги
а зачем ещё людям стоять столбом
посредине улицы маргариток
и смотреть на небо, круглое, как дурак?
деньги думали - люди сошли с ума
скоро не хватит коек для всех санитаров
скоро солнце вызолотит листву
и на каждой паршивой клумбе
взойдут подснежники, розы
ландыши и, конечно же, маргаритки
но не будет уже ни монетки, ни человека
ни нас с тобой, дорогая ложечка
ни звонких корабликов пыли
танцующей на луче"
"- дурак! в твоей комнате нет окна!"
кто оплачет последнего психа
из дурдома улицы маргариток?
он умер сегодня утром
за полчаса до восхода...(итд)
Прекрасное (именно) стихотворение о щемящем и всеобъемлющем одиночестве. Человека, ложечки, солнца, мира всего. На меня произвело ошеломительное впечатление. Автор, спасибо. Выбираю в шорт.
5. Берта Лучева "Прости меня, сестра моя..." http://www.stihi.ru/2014/04/08/5779
растает снег, взойдет зеленая украинская трава
заплетет землю... (М. Булгаков)
Прости меня, сестра моя Полинка,
за мёртвые каштаны на снегу,
когда зимой под минус двадцать пять,
за детские фланели и простынки,
за то что не смогу тебя обнять.
Прости меня, переходя черту,
за то что бабушка кормила нас малиной
и наших мальчиков, и девочек в цвету,
за то что – помнишь, мы у моря жили –
волна к волне, нога к ноге легло
и солнце нас прожгло до сухожилий,
до нежных линий там, где не прожгло,
а вечером – прохладное бельё,
вареники, сметана на плечах –
на рваной коже, не эро но всё же.
Полинка, помнишь – дети спали голышом
на бабушкином стареньком халате,
а мы с тобой валетом в гамаке...
Прости, Полина! Просто нету мочи!
за то что так черны и дни и ночи,
как шелковица под твоим окном,
за то что так тепло и так стрекочет
кузнечик в чистом небе голубом
и падает и бьётся, бьётся лбом,
и приземляться никуда не хочет...
Тоже ностальгия по сметане на плечах) А если серьезно, тронуло до глубины души, не сейчас, давно уже. Эти мёртвые каштаны и малину вспоминаю почему-то когда мне холодно...Может потому, что за них прощения попросили? Это как: потерпи, потерпи, приложи к ранам душевным самые светлые, самые родные воспоминания. Они лечат, абсолютно точно.
Автор всегда внимателен к деталям, и уважителен к каждой строке. Ни одной случайной нет, весь текст по нарастающей и на разрыв в финале, на обессиленный разрыв. Стихотворение о войне и мире и маленьком человеке с его короткой жизнью...Спасибо! В шорт.
6. Бразервилль "Почти был" http://www.stihi.ru/2014/09/01/6853
Немного грустный, озадаченный и прерванный,
Оставив сети обещаний и засад,
Уходишь в поле разговаривать с деревьями,
Его покинувшими молодость назад.
Палата больше не нужна с прохладой дынною,
И больше хочется теперь, чем пить бульон –
Идти хрипящей коматозною пустынею,
Но слышать реку, что смеялась до неё.
А знаешь, в море можно выйти как на исповедь,
Послушать души затонувших прежде гор,
Должно быть, шёпот мёртвых глыб куда неистовей,
Честней всего, что ты мог слышать до сих пор.
Болтушки-звёзды сквозь тебя взглянут базедово
И освежат картинки в памяти скупой,
Как в неком городе с людьми почти беседовал,
Как в неком теле был почти самим собой.
Интересно. Автора читаю впервые. Но надеюсь прочесть еще его стихов) Мне всегда нравилась свобода в стихах, потому что свобода, мне кажется сродни доверию, откровению с автора с читателем. Это нужно ценить.) Некоторые обороты показались забавными, что не умаляет в целом, достоинств этого простого и приятного текста. Спасибо!
7. Владимир Сорочкин "Первая осень" http://www.stihi.ru/2013/08/21/7345
Осенняя каша. Пустые усадьбы.
Рябой кабысдох, ковыляя со свадьбы,
Глазами грызёт подворотню, в которой
Один он такой откровенно матёрый,
И взгляд выдаёт в нём – короткий, как притча –
Наследного принца.
И горек настой отсыревшей округи –
На слёзной поре, на беспечной прорухе
Небес, обносившихся стен, околотка,
Живущего пристально, если не кротко,
Где грязь перемешана, точно сохою,
Сама же с собою.
Два-три перекрёстка. Машины и люди
Размеренно делят пространство, по сути
Ни тем, ни другим неподвластное, ибо
Всё временно, и злополучная "рыба"
Никак не получится. Нужно стараться
Идти, чтоб остаться.
Остатки тепла вытравляются бегло
Добротною моросью... Гнутые кегли
Похожи на тучи, протечка которых
Закрыта зонтами под вкрадчивый шорох,
И дождь выбирает, зависнув над телом,
Меж частью и целым.
Итог не предвидится... Здесь, у ограды,
Едва ли отыщешь то самое, ради
Чего и заварена каша на годы.
Жизнь длится. Меняется сводка погоды,
И надо расхлебывать полною жменей
Доставшийся жребий. –
Идти по зарубкам с немолчным потоком,
Уже надоевшим, и здесь же, под боком –
Скользить в никуда, растекаясь со всеми
В витрине, как плавные тени в Эдеме,
Теряя из глаз отраженье походки
Заезжей красотки.
Неожиданно. Перечитала несколько раз. Автора в момент написания текста, судя по всему, посетило мощное вдохновение, иначе я такой объем оправдать не могу. Получилось здорово, но больно длинно, хотелось сократить хотя бы на треть, а лучше после "идти, чтоб остаться"). Спасибо!
8. Геннадий Акимов "География" http://www.stihi.ru/2014/10/05/9953
город париж, нижегородская область.
дядя жан удобряет вишнёвый сад...
паганель в сердцах пропивает глобус
и впускает в дом восточный пассат.
"караваны с коврами вышли из асхабада"
(далее тушь размыта, читаем: "...блюды...", "...упцы...")
где-то между бенгалией и снегопадом
их захватили румынские погранцы.
карта мира - завравшаяся интриганка,
страны сплетаются, законам и логике вопреки.
наши дети в поисках капитала гранта
одержимо прочёсывают материки.
помнишь: чайка по имени... впрочем, ладно,
не будем о грустном, уснём под прибойный шум.
старый осколок нового орлеана
океан выносит к нашему шалашу.
С милым рай и в шалаше, а с таким исторически и географически продвинутым тем более) Мастерски написано. Наслаждалась каждой строкой. Чудесные стихи о единении человеческом и земном. После того, как паганель пропил глобус, автору можно всё, чем он далее и занимается на радость и восторг читателя!)
Та самая история, где ум влюбляется в талант и рождается у них поэзия неожиданная и глубокая. Автор, спасибо за доставленное удовольствие! В шорт.
9. Дом Астрели "Кукольное чаепитие" http://www.stihi.ru/2014/03/02/8374
я принимаю мир, как дивность и данность,
так уж сложилось,
так уж карта сыгралась.
правила неясны, но кто-то большой и ласковый
там и сям разбросал подсказки
на неизвестном наречии.
их собираю доверчиво,
не утруждая себя переводом -
по природе разум для этого не приспособлен.
так что, я вряд ли смогу весомо
объяснить, почему эта цапля и лист бамбука -
единой формы,
почему я чувствую приближение шторма
раньше, чем небо затянется антрацитово-серым.
в сущности, всё это - проявления веры
в том исходном онтологическом смысле.
среди тысяч потёртых истин
моя - неказистая -
песочный коржик, выпеченный
маленькой девочкой - руки в муке и передник в тесте.
мой господь неизменно весел,
получает удовольствие от того, что дышит
жабрами в окуне, льётся дождём по крышам,
принимая всякую форму - ничто для него не мелко.
девочка раскладывает коржики по тарелкам
и накрывает стол для фарфоровых кукол.
куклы вздрагивают -
входит господь без стука...
в каждую - вот ведь какая штука.
И это замечательное. В каждой девочке живет Господь, свой, разный, и пусть все люди единой формы. В каждом ожидании - вера. Жизнь по сути - вера. И пусть, у каждого своя. Кукольное чаепитие частенько происходит и со мной, автор, в моей голове, в моих надеждах и детских страхах. Больше в надеждах все же) Спасибо! И это в шорт.
Удивительный лонг, всё-таки. Почти каждое стихотворение удивительное, неожиданное, зрелое. И все разные такие, на любой вкус и настроение! Редакторы отбора - вы большие молодцы, отличная работа!
10. Евгений Ивачевский, "городской" http://www.stihi.ru/2014/10/30/6858
ещё со вчерашнего вечера у тебя не спадает жар
но пришли деревенские
стоят у ворот
и вот
ты понимаешь
что не можешь так просто
ты должен держать удар
ищешь в сарае
где-то в углу
валялись медные трубки прутья
но сейчас шаром покати
а они там свистят
и надо уже идти
к лесу по улице
мимо текущей тонкой струёй колонки
мимо лежащих в пыли собак
на опушку
встать там напротив друг дружки
и непонятно кому и зачем доказывать
что ты свой
не изгой
и делать это вот так
подобрать упавшую в ураган сосёнку
бить ей наотмашь по коленям спине голове
короче везде
потом
кулаком
под дых
в печёнку
унизительно пнуть под зад
и обязательно поставить фингал
впредь чтоб не путал своих
узнавал
чтобы потом на завалинке сидя услышать
лёха привет ты там как
и равнодушно ответить
ребзя здорово
у меня всё ништяк
Какое мужское откровение, друзья! Автор, спасибо! Прямо таки пережила состояние страха, смешанного с чувством собственного достоинства, отваги...Побыла мужчиной минуту) Концовка классная! Все мы дети, да) А автор очень смел и отважен, коли так написал, да еще и финал такой ироничный, жизненный забабахал!)
11. Евгений Сельц "Личность удостоверена" http://www.stihi.ru/2014/09/20/5735
Личность удостоверена.
Мир за окошком пуст.
Можно смотреть на дерево.
Можно смотреть на куст.
Можно смотреть на улицу
и на соседний дом.
Можно на солнце щуриться,
и на луну потом.
Можно увидеть дедушку
в шортах и пиджаке.
Можно увидеть девушку
с моськой на поводке.
Можно увидеть школьника,
двоечника, балду.
Можно увидеть дворника -
слава его труду!
Можно послушать лидера,
можно глаголом жечь…
Впрочем, свободой выбора
можно и пренебречь.
Все созерцанью пошлому
в пищу и мотовство.
Лучше предаться прошлому.
Или предать его.
И увести столичную
деву из-под венца,
и целовать, двуличную,
в оба ее лица.
Эх, ну зачем Вы так про столичных...Испугали в финале, честное слово. Но внезапность немного подкупила и разбавила монотонное как стук колес стихотворение. В этом соревновании текст несколько проигрывает остальным участникам предсказуемостью. Я не уловила, для чего он написан. А может, просто не согласна с ним? Тем не менее, автор, спасибо!
12. Елена Наильевна "И плыл рассвет" http://www.stihi.ru/2014/05/24/5276
И плыл рассвет
топлёным молоком,
берёзы отражались в робкой глади,
нечестно заходило солнце сзади,
а после - восходило;
широко
зевала и потягивалась жизнь,
являлся спящий остров из тумана,
и красная затягивалась рана
речной и горизонтовой межи.
Слегка качалась лодка -
рыбака
мечтой несло от берега подальше.
Скользили водомерки-адмиральши
и не тонули, непонятно как.
Букет кувшинок, вянущий в траве,
напоминал ночное приключенье.
И мысль: "Люблю вот этого зачем я?"
ещё не зарождалась в голове...
Хорошее. И все же, когда начинается с "и" настораживаюсь, воспринимаю такой ход больше как "костыль" нежели авторскую задумку, хотя здесь это можно оправдать чередой приятных воспоминаний ЛГ, которая далее по тексту продолжает перечислять, как приятно ей было не заморачиваться на любовном фронте. Первые строки о топленом молоке и робкой глади очаровывают. Понравилось как зевает и потягивается жизнь – очень точно отмечена чуть сонливая размеренность девичьего спокойного незамужнего существования)) Автор, спасибо!
13. Ибрагимова Карина "Август" http://www.stihi.ru/2014/08/29/9079
Грёз твоих, август, печален мёд.
Снов твоих, август, полна кровать.
Римским железом сотри восход,
август! – и дай наконец поспать.
Листьев тетрадных, чужих цветов
зрелая зелень не любит. Что ж!
В юности знаешь, как бьётся кровь:
старость расскажет, что значит – дрожь.
По городам пробежаться – так,
что растревожатся нимфы луж…
Вечное небо – и вечный страх,
сладкое чувство грядущих стуж!
Только лишь рыжая дымка дней
даст нам опомниться
от дождя…
…грёз твоих, август, искать на дне.
Снов твоих, август,
вернуть нельзя.
Приятное стихотворение, так бурно начавшееся с римским железом и кровью и постепенно засыпающее к финалу, что абсолютно оправданно, поскольку стихи о дождях и летних снах так и должны писаться: сперва с бурным, а потом угасающим чувством вечного сожаления о скоротечном лете в наших нещедрых на тепло краях...Понравилось про юность и старость - точно подмечено, печальный мед также поэтичен и тягуч, здорово!
Спасибо, автор!
14. Игорь Брен. "День соловьиной стужи" http://www.stihi.ru/2014/08/16/8750
город сопит под шины:
"вылей, ушей, сотри".
холодно.
спит мужчина.
или уже старик?
***
кровь на снегу дубеет.
под человечий визг
бодро бегут ступеньки.
те,
что навстречу -
вниз.
арки.
на пьедестале - взгляд, оловянный, льва.
жаркий наплыв развалин.
рядом она,
жива.
прочерк следами выжжен,
соты во мгле дрожат.
корчась съедает крыша
сотый последний шаг.
белое алым
режет
вечер на этажи.
время, пожалуй "прежде" -
мне же ещё ожить.
в день соловьиной стужи,
в ночь,
где ветрам тепло,
тело отводит душу, вновь выбирая плоть.
полый гранит заманчив - выжить, окаменев?
**
городу снится мальчик.
бывший.
а может - нет.
Классное название стихотворения! Сам текст проассоциировался со сном. Снятся порой сны, в которых ничего не можешь поделать с собой, с окружающим миром...Это как взросление – хочешь закричать, побежать, но ты нем и обезножен... Рубленые безаппеляционные строки наводят на читателя тоску, да. Автор, Вам это удалось. Я о передаче настроения. Еще нравится то, что автор в стихах узнаваем, я не знакома с Игорем даже в стихире, но читала раньше его стихи, и думаю, по этому тексту определила бы автора. Иметь свой почерк ценно. Это тоже свобода.
Спасибо!
15. Лёша Исхаков "Проблемы коммуникации у китообразных..." http://www.stihi.ru/2014/09/03/9008
Грегори Бейтсону
Ловко поддев плавником неровность волны
мягко вспорол границу воды и неба
с гидродинамикой всё у дельфина отлично
как у акулы, только не так свирепо
увлечённый непостижимостью глубины
оторвался от стаи, как это бывает обычно
и пропал в глухомани сенсорной тишины.
Сваливает без разбора то там, то тут
тёмное море свои многотонные складки
территорией поглощаются все попытки
отыскаться, даже киты и косатки
не услышат, тем более не поймут
только ветер качает этот пустынный, жидкий
невнимающий мир, обрывает неба лоскут
Сквозь условность широт он пронзителен и напрасен
различает только внутри аритмичный стук
вот и ты как дельфин, одинок и китообразен
всё плывёшь и кричишь - Уловите мой ультразвук!
Очень здорово! Но зачем, зачем автор раскрывает все секреты в финале читателю! Сетую(
Но сделано пронзительно. За интеллектуальными играми слов, зияет вот такущая черная дыра бездонной боли. Дельфинов часто сравнивают с людьми за любовь и отвагу, но у них еще и оболочка прекраснее. Поэтому, автор, бездна одиночества, в которую Вы погрузили читателя с головой, не так страшна, даже вкупе с глухоманью сенсорной тишины и жидким эгоистичным земным, как наше неумение ценить саму данность. Наверное, так. Но какое вкусное стихотворение! Вспоротая граница воды и неба, стойко засела в голове как рыбье брюхо, холодное и обреченное, но еще пульсирующее остатками жизни. Хочется перечитывать, смаковать, переживать вновь и жалеть себя. Автор, спасибо, это было удовольствие, читать Вас!
Ах, да. В шорт.
16. Николай Лосинский "Игры в бирюльки" http://www.stihi.ru/2013/02/26/4581
Ты снилась мне опять, разрез на коже делался длиннее
И устремлялся в недра вен и жил. Сказать «я жил» -
Почти что ничего не скажут эти глупые два слова.
Твой взгляд был добр и тепл, и легкокрыл.
Из олова небесного покрова вытягивала прочные стежки
И прошивала ночью стол, кровать и утварь, когда же наступало
Снова утро, стекала нить в фигурную бирюльку, что брошкою
Была или подвеской, натянутой на тоненькую леску. Да, точно,
Брошкой, ты жалилась, что «сломана застежка», а этой броши
Нет тебе дороже и далее все в том же духе. Сережка колыхалась
Нервно в ухе, вторая, «гвоздик», крепким был гвоздем.
Твой профиль егозил на желтом фоне тюли, светился красным
Маком в конфитюре энергосберегающем. О нем, о нем, о ком еще,
Родная, он пулей золотой не пробиваем. Не говорим, но подразумеваем,
Что ты ему не снишься никогда.
А мне вот без тебя и не уснуть, болит разрез и кажется все глубже
Ткань разъезжается и валится наружу синеющая толстая кишка.
Не надо было спаржу есть на ужин и этот пар... отхарк... от харакири,
Прости, родная, что в твоей квартире. Мне нужен врач, любовь мне
Не нужна. Какого же рожна ты шьешь мне дело, я сам себя убил под
Этим пледом. Я тепл и легкокрыл, и даже добр. И словно поп себя сам
Отпеваю, прислушиваюсь к первому трамваю - звонит по мне с пяти
«Пора», «пора». Кондуктора приемного покоя пьют горечь предрас -
Смертного надоя. Снотворное привычно пахнет мятой.
Я, кажется, еще успел промямлить:
- Не знаете, к чему чужие снятся жены.
С виду похоже на бред) Но ничего подобного, автор все продумал, все прочувствовал и написал эдакую иллюзию любовного бреда. Данная вариация на тему была бы яснее и понятнее читателю, если бы была записана например в формате А4. В данной же форме, мне пришлось продираться буквально сквозь заросли и джунгли смыслов, аллегорий и нарушений рассудка) Немного недоработано, на мой взгляд. Некоторые обороты поражают наглостью и натурализмом, в неплохом смысле этого слова), например - "предсмертный" надой, это ж надо возникнуть такой противоречивой аллюзии! Прямо таки животный ужас в глазах коровы, тьфу ты, у ЛГ, конечно...
Финал неожидан. А может с него всё началось? Если прочитать текст задом наперёд. Вы попробуйте. Я смогла) И врач не понадобился.
Спасибо!
17. Олег Духовный "Диаспора листвы..." http://www.stihi.ru/2014/10/19/4266
Диаспора листвы.
Храм осени разрушен.
И ноет, как ушиб,
одна шестая суши
моей души.
Без выпивки, как видно,
не обойтись.
Парит звездой Давида
осенний лист.
Ну если заболевание всего лишь одной шестой суши души есть повод напиться, то что ж будет, если она вся заболит?) Шучу. Повод, конечно. Для философствующего интеллектуала-алкоголика ЛГ поразмыслить о бренности всего сущего, включая такой недолговечное время года как золотая осень. Милая зарисовка небольшой глубины. Маленькие стихи вообще тяжело писать, либо выстрел, либо умиление... Здесь мимолетное состояние тревоги с дурацким решением данной проблемы) Для шорта коротка, на мой взгляд.
Спасибо!
18. Попов Владимир Николаевич "Печальный оркестр" http://www.stihi.ru/2013/01/31/5540
Хоронили шофёра Телегина
за посёлком, где реденький лес.
Шёл за гробом торжественно-медленный
похоронный печальный оркестр.
И берёзы горели как свечи.
За пригорком притихла река.
Больно плакали русские женщины
в одинаковых чёрных платках.
Шалый ветер гулял непокорно
и деревья качал сгоряча…
Гроб лежал тяжело и покойно
на мужицких широких плечах.
А по травам осенним и бледным,
расплескав тишину до небес,
шёл за гробом торжественно-медленный
похоронный печальный оркестр.
Одноногий трубач, дядя Гриша,
ковылял и тихонько трубил,
пряча где-то под левою мышкой
самодельный зелёный костыль.
Шёл горбатенький Стёпа Иванов
с барабаном. Чуть видный едва.
И казалось, что два барабана,
или может быть – оба горба.
Бил в тарелки мальчишка знакомый.
Выговаривал боль кларнетист.
Дядя Федя обнялся с валторной.
Сзади плёлся слепой баянист.
Где-то ворон рассерженный каркал –
мудрый ворон, себе на уме…
И хотелось мне горько заплакать,
только плакать ещё не умел.
Хоронили шофёра Телегина
за посёлком, где реденький лес.
Шёл за гробом торжественно-медленный
похоронный печальный оркестр.
Печальная история, очень зримо рассказанная читателю. Автор, откуда такая пронзительно-поучительная идея? Впечатлило. Перечитала. Написано нарочито простеньким языком, смыслы продирают насквозь. После прочтения хочется крепко обнять свою жизнь, холить, лелеять, отстаивать, подниматься падая, выныривать утопая. Жизнеутверждающе.
Спасибо, автор!
19. Садовник Мэттью "соседи" http://www.stihi.ru/2014/09/24/959
садовник мэтью пахнет крепким скотчем
корчует в корчах кряжистый осот
пока лишённый нимба грубый отчим
в долине смерти пасынков пасёт
обоих настораживает мекка
своим неугомонным скрипом кож
один напоминает человека
другой на небожителя похож
на противне осеннего простора
вскипает лета бабьего глинтвейн
мичуринские яблоки раздора
в корзину мэтью падают с ветвей
плутает осень как во время оно
в ячейках паутинчатых решёт
заблудших отчим помнит поимённо
жующих манну наголо стрижёт
они живут по-северному скудно
возделывая краешек земли
надежды проплывающее судно
подразнит белым парусом в дали
друг другу говорят при встрече ave
барахтаясь в плебейской нищете
садовник мэтью думает о славе
а отчим размышляет о тщете
частенько в доверительной беседе
проводим мы потерянные дни
они мои хорошие соседи
гораздо ближе чопорной родни
о том о сём болтаем между прочим
разбавив скотчем грусть осенних вод
садовником меня считает отчим
садовник мэтью отчимом зовёт
Какая прекрасная жуть! Нет, нет, такие стихи не разжёвывают, ими наслаждаются. Почувствовала себя Алисой в Стране чудес, только взрослой Алисой во взрослой стране) Ах да, еще прелестные штрихи старой доброй Англии. Пойду попью чайку с молоком, пожалуй)
Спасибо, автор! В шорт.
P.S. Кстати, во время прочтения появилось смутное чувство, что автора я давно уже знаю... Кто Вы, садовник Мэттью?
20. Сергей Павлов-Павлов "зло" http://www.stihi.ru/2011/11/25/8764
Там падаешь не опускаясь, крест не вмещается в зрачок,
там напевает дурачок с сестрой придуманной прощаясь,
там музыкою раздеваясь удавку вьют из верхних нот.
Там открываешь рыбой рот и глубже вакуум вдыхая
юровским целишь в Николая
и плакаешь его детьми
что Питер больше не летает и пуля медленно летит
горизонтальным сталактитом
в <не я> кричащий сталагмит
и попадает.
Я лечу - возникновением свинца.
Там утром шип внутри яйца а к ночи целованья гада
с распле;скиванием лица в цвета от мёртвого <не надо>
до мертвенного <не хочу>.
Там пеленают саранчу с периодом полураспада
в невозвращение из ада назло обманщику врачу.
Э;ту планету я верчу, вращаю мискою собаки,
её глаза полны Итаки и зреет марево на дне.
Там зло. Но и оно мечтает. Собственно, не о тебе.
Зло мечтает не о тебе - досадно стало даже...Каждая строка - открытие себя. Стихотворение - откровение, которое мне доводилось читать раньше, и сейчас не оставило равнодушным, в очередной раз. Эта чудная фантасмагория один из многих шедевров автора. Тяжесть падения, падения во сне и наяву ощущается на протяжении всего текста, если хотите, это его красная нить, само зло, о котором автор так заманчиво растолковывает нам. Кто в кого стрелял, читатель выбирает сам. Но покуда крест не вмещается в зрачок - выстрелу не бывать, есть только вакуум и падение.
И есть странное зло, сущее всего живого, стремящегося к умиранию по сути. Автор, миска собаки, пристально глядящей в то самое дно после съеденного, отражающаяся в глазах бездонных пресловутым злом, она...Чудесна в своей откровенной простоте.
Наверняка мне возразят о "ребусам, зауми" и прочих атрибутах непопулярности текстов на стихире. На что я и возражать-то не стану, зачем? Это как параллельная вселенная душ. Так сложна, что и вникать страшновато.
Автор, спасибо! Да, да, в шорт.
21. Сергей Пивовар "цыть" http://www.stihi.ru/2014/07/02/5040
утопила баба поутру ведро
а самой-то не достать без мужика
летось помер этим часом на руках
лишь успел сказать цигарочку не тронь
уж она его просила милый брось
чай осколок ну куда тебе дымить
да напрасно так бывало гаркнет цыть
что неделями чаёвничали врозь
а в ту ночь ему не кашлялось совсем
и она-то в кои веки проспала
знать бы раньше что болезный умирал
не пилила б мужа давеча во сне
не видать ни зги в колодезной воде
только сруба край и дымом облака
без хозяина не сладится никак
вот и мается хозяйка овдовев
Тематика, в которой обычно пишет автор безусловно заслуживает уважения. Здесь же, на мой взгляд стилизации чересчур, а идеи маловато. Либо финал посильнее, либо запевка...Понравилось как неделями чаевничали врозь и дымом облака. И все же ощущение незаконченности.
Спасибо!
22. Сергей Самойленко "Назойлива и зла" http://www.stihi.ru/2014/09/27/2600
Назойлива и зла последняя оса,
звенящая в твоих силках русоволосых.
Зеленые от слез раскосые глаза
не видят ни аза за радиусом носа.
С утра такой туман, что правда - ни рожна.
На ощупь через лист куда спешит улитка?
Прижмись к моей груди, твоя щека влажна,
но нежность - не любовь, а слезы - не улика.
Незолотой песок в стекле часов течет,
и осень такова, что негде ставить пробы.
Заплаканным челом уткнись в мое плечо:
ни слова про любовь, тем более - до гроба.
Лицом к лицу лица не увидать в упор.
Мы не ослепли, лишь немного близоруки.
Прощай, моя печаль! Куда мы бросим взор?
За горизонт любви? За окоем разлуки?
Я снова позабыл, что я хотел сказать.
Пока на грузовик не закатили бочки,
есть час на все про все. Не обещай писать,
и я не стану ждать бутылочную почту.
Такой густой туман, что водяная пыль
на волосы твои нанизана, как бисер.
Оскомина моя, в зубах навязший стиль,
высокопарный слог сентиментальных писем!
Ни эсперанто птиц, ни рыбий волапюк,
ни диалект осин, ни иероглиф сосен
мне не перевести в членораздельный звук:
ни слова про любовь, тем более - про осень.
Про то, как бьет прибой, пес брешет в небеса,
судачит воронье, не вяжущее лыка.
Шурши, песок в часах. Звени, звени, оса.
Катись, катись, слеза. Ползи, ползи, улита.
Вот это эклектика! Автор, пощадите! Немного заплутала в иероглифе сосен, признаться. Вот это "ни слова про любовь"! Честно говоря, не совсем поняла о расставании текст или о встрече. Но надо отдать должное автору - это ж надо суметь в одном стихотворение сочетать: "ни рожна", "радиус носа" и "челом". Видимо искренность при написании текста перевесила формальные приемы написания оного, что тоже ценно конечно, но недостаточно для попадания в лучшую восьмерку. Затянуто, запутано. Если задумывалось как ироничное, тоже промах, можно было покороче сделать, чтобы читатель не успел задремать...
Однако, спасибо за работу, автор!
23. Столетов Анатолий "Тень отца" http://www.stihi.ru/2014/09/27/6011
Над Данией нависла тень отца
И застилает солнце слегонца.
(Кого колышет то, что здесь неладно?!)
Из сумрачной выходит полосы
И, молча, ухмыляется в усы,
Прогуливаясь в кителе парадном.
Когда вернулся издали сынок,
То замер в ожиданьи Эльсинор:
Как будет изворачиваться Клавдий?
Какой теперь to be or not to be,
Когда герой из записных дубин!?
Об этом даже пишут в «Датской правде».
Покуда Розенкранц и Гильденстерн
Толкают в месяц тысячу цистерн,
Звезде гореть на датском небосклоне.
Финальный кадр, фиксирующий «cheese».
И как ты в Виттенберге ни учись,
На каждого отыщется полоний.
А жить все лучше, жить все веселей.
Еще чуть-чуть и будет юбилей
У Клавдия. Все выше, выше рейтинг.
Тому причиной - армия и спорт.
И то, что мы себе вернули фьорд.
И в Дании мы все гордимся этим.
На тень отца наводится плетень,
Железный, как решетка на плите.
Поджарь слегка истории страницу.
А после нас - известно - хоть потоп.
И что случится с Данией потом,
То мудрецам, конечно, и не снится.
Эдакое щегольское стихотворение с претензией на пьедестал и не меньше! Чувствуется автор писал в порыве добротного такого ироничного вдохновения) А вот если серьезно, текстам о политических протестах все же считаю некорректным участвовать в поэтических соревнованиях. Пусть это будет мое сугубо личное мнение. Стихотворение считаю слишком очевидным для саркастических аллюзий.
Спасибо.
24. Татьяна Лернер "Колыбельная" http://www.stihi.ru/2014/02/13/414
Усни, моя ляля.
С утра щеголяли
мы в розовеньких ползунках.
Мы на одеяле
в тенёчке гуляли,
и с ветки нам хвастался птах,
что август истает,
и наша простая
пустыня опять зацветёт,
что ночью болтает
луны запятая
о том, где попрятали мёд
смышлёные пчёлы.
А ветер весёлый
с магнолий срывал лепестки.
И слышалось соло
певца-богомола
и кошки соседской шажки.
А нам и не надо уставшего града с погодами ниже нуля,
туманных сюжетов на грязных манжетах от голого вдрызг короля,
а с ним – костюмера, страшнее химеры, романов, гурманов, горбов
на согнутых спинах, укусов крысиных и подлого слова любовь.
Как ветер полощет
полуденной рощи
отчаянные флюгера.
Что может быть проще:
единственный росчерк
упавшего с неба пера –
ни славы, ни денег,
лишь спящий младенец,
вздохнувший негромко «агу».
Мой свет и святыня
зацветшей пустыни.
Спи, девочка, я стерегу.
Расчудесное, пронзительное мамино слово. Нежная колыбельная с прозаическими отступлениями-падениями в грустные женские реалии, от которых ляля бесспорно защищена, покуда стережет ее чуткое мамино сердце. Ветреная погода стихотворения удивительным образом сочетается с убаюкивающими ласковыми словечками. Как странно все таки, когда вдруг незаметно пропадает то самое "мы" и вырастают "она", "я". Я знаю, что пуповина долго остается не перерезанной, точно знаю, это пока есть "мы". У кого-то всю жизнь.
Спасибо, автор!
25. Тейт Эш "Изба с опалиной" http://www.stihi.ru/2014/03/31/11463
Дома пустеют как товарняк,
Сваливши судьбы в быльё-пылище.
В ладонях ставен бредёт сквозняк,
Тревожа брошенное жилище.
Не поднимая колючих век,
Скрипит сосняк, выплавляя смолы.
Лишь глянет осторонь человек
Слегка неправильного помола.
Изба с опалиной на скуле,
Да без детишек - такая жалость.
Хлебнув настой на таёжной мгле,
Повисла дверь на одной петле -
Но удержалась ведь...
Удержалась.
---
Чужую кружку согрей в горсти.
На старых снимках застыли лица.
Довольно просто в избу войти,
Куда сложнее в сердца вселиться.
Упрёком в горле горчит перга.
Снега не выйдут из обихода,
Покуда пьёт белену тайга
От ледостава до ледохода.
---
Резвится солнце на окунях,
Да на ершице - живой и колкой.
Река, уставши гонять коняг,
В тени раскинулась на камнях
Осоловевшею перепёлкой.
Огонь доверчиво льнёт к рукам,
Мышей летучих смахнёт чердачье.
Истосковавшись по рыбакам,
Избушка ластится по-собачьи.
В печурке старой сопит горшок,
Не хватит места тоске-кручине -
Разбитый флюгерный петушок
Уже вторую весну починен.
Домишка, мошками мельтеша,
Латал уютом свои увечья.
А мы смотрели, боясь дышать,
Как в щёлку ставен глядит душа -
Сосноголовая, человечья.
Хорошее. Читала бы и читала...Сочный язык, выверенные образы и обороты, прекрасный финал. Стихотворение – новелла, так показалось. Мне кажется, можно и продолжить, перелить в поэму. Интересно читать. А латать уютом свои увечья, впору не только избам, но и нам самим...Живая избушка получилась, с душой. И дверь удержавшаяся. Она ведь для того, чтобы открывалась, правда? А еще петушок флюгерный – защемило ,ох...
Автор, спасибо! В шорт.
26. Тео Тео "Хесус" http://www.stihi.ru/2013/05/09/3848
В тот год не выдался урожай,
все ждали голода и смертей,
и муж сказал ей : "Нельзя рожать,
мы не прокормим ещё детей".
Она была упрямо-тверда
и слушала только Голос,
который шептал, что придёт беда,
коль срежет невинный колос.
И молча выносила свой груз,
под градом соседских реплик,
и нарекла ребёнка Хесус,
и мальчик тот вышел крепким.
И, до пяти с половиной лет,
в штормящем житейском море,
он был семье как в окошке свет
и с ним отступало горе.
А как-то летом, в кромешный зной,
он в поисках приключений,
решил переплыть на берег другой
и был унесён теченьем.
Его нашли на второй же день,
целёхоньким, будто спящим,
и только смерти чужая тень
острила черты щемяще.
И хоронили деревней всей,
в молчании беспробудном,
но кто-то выпустил голубей
и все зашептали: " Чудо..."
А мать, слезинки не расплескав,
скрывая тоску и муку,
сказала мужу : "Ведь ты был прав. "
и сжала до хруста руку.
Ужасная история! Автор, пощадите! Перепишите финал! Пусть случится настоящее чудо! Выпуск голубей на волю это не чудо, а необходимость!
Хотя, если идея стиха заключается в поучительном следствии непослушания женой мужа, то Вам это удалось.
Загадкой для меня осталось, почему мать не расплескала ни слезинки по поводу такой скорби. А вот то, что руку ему до хруста сжала, это одобряю. Поделом!
Автор, спасибо!
27. Юлиус "Возвращение" http://www.stihi.ru/2013/01/04/8235
Заполыхает купол вдалеке,
приблизится дуга береговая.
Во мне, седом, мальчишку узнавая,
качнётся детство в драном гамаке.
Закружат вертолётики семян
над лысым полем давешних баталий.
Взметнётся небо, как футбольный мяч
затянутый шнуровкой птичьей стаи.
А вот здесь хочется продолжения, пусть небольшого, но такого, чтобы погрузиться чуть глубже в состояние ностальгии возвращения в самого себя. Острота текста прерывается обидно, хоть и затянута шнуровкой птичьей стаи. А вообще, хорошо. Хочется лежать в травах зеленых деревенского ароматного луга и глазеть в синющее небо, поражая мир своей невесомой еще сущностью души, да и тела.
Автор, спасибо!
Итак, мой шорт:
4. Артемона Иллахо "Плач Улицы Маргариток" http://stihi.ru/2013/11/08/1197
5. Берта Лучева "Прости меня, сестра моя..." http://www.stihi.ru/2014/04/08/5779
8. Геннадий Акимов "География" http://www.stihi.ru/2014/10/05/9953
9. Дом Астрели "Кукольное чаепитие" http://www.stihi.ru/2014/03/02/8374
15. Лёша Исхаков "Проблемы коммуникации у китообразных..." http://www.stihi.ru/2014/09/03/9008
25. Тейт Эш "Изба с опалиной" http://www.stihi.ru/2014/03/31/11463
20. Сергей Павлов-Павлов "зло" http://www.stihi.ru/2011/11/25/8764
19. Садовник Мэттью "соседи" http://www.stihi.ru/2014/09/24/959