Я прочла присланную мне подборку несколько раз. Долго размышляла на тему тенденций и уровней, но решила, что попаду в тупиковую ситуацию, противоречащую, собственно говоря, самой моей функции как жюри. Поэтому я взяла за основу в качестве критериев для отбора несколько не менее важных вещей: сюжет, потенциал, образ, мысль.
Прежде чем перейти непосредственно к отобранным текстам, я бы хотела сказать несколько общих слов, касающихся практически всего конкурсного материала. Первое, что бросается в глаза, это отсутствие саморедактуры как личной авторской ответственности за «отпускаемый на волю» поэтический текст. Неглубокость мысли, занавешенной красивыми словами - это второе по встречаемости явление. Глубина мысли, но некачественное исполнение - это третье. Я читаю стихи много лет, и поэтому четвертое, что всегда заметит искушенный в поэзии человек - это восторг автора от пришедшего в голову оригинального образа, вокруг которого торопливо накручивается толща «водянистого» небрежного текста. Не делайте так. Пожалуйста. Отложите свежие стихи в ящик письменного стола. Закройте «ворд». Вернитесь - через пару-тройку дней. Посмотрите на написанное отстраненно. Видите? Чувствуете? Сценарист переписывает свой сценарий по десять-пятнадцать раз. Прозаик, сдавая в издательство рукопись, работает с редактором не один день. Художник, прежде чем создать нетленное полотно, делает наброски. Так почему же поэт не должен отнестись к собственному тексту столь же ответственно? Ведь это - ваши стихи.
Прошу прощения, если мои слова покажутся кому-то излишне критичными или назидательными (я вообще не люблю дидактичность - ни в стихах, ни в жизни). Нам всем хочется, чтобы нас понимали. Мы торопливо вбрасываем в эфир плоды своих творческих мук, надеясь на одобрение и овации. Через собственные сомнения и душевные метания надеемся на «авось», отправляя несовершенные тексты на конкурсы, выстроив защиту от «непонимания». Все это - не уникальные и не удивительные явления. Но одно должен понимать каждый: поэзия - это труд. И труд большой. Сомнения будут терзать вас всю жизнь. И учиться, переписывая, переделывая, обдумывая, вы тоже будете до тех пор, пока «смерть не разлучит вас с самим собой».
Это не означает, что нужно бояться ошибок (как писал в свое время Гораций: «Не сержусь я, когда в стихах среди блеска несколько пятен мелькнут»), но и не стоит, по моему мнению, разрешать себе игнорировать очевидные.
А теперь - о моем выборе.
Текст под названием «Щучье слово» не удивляет, не поражает, картина мира разворачивается в нем неспешно. Он немного лубочен (гуси-лебеди, стежки-дорожки), образ «щучье слово» не развернут, он просто кажется выхваченным из эфира и воткнутым в текст. Но тем не менее, структура текста не разваливается и держит настроение. Для меня это плюс.
ГЕННАДИЙ АКИМОВ «Щучье слово»
http://www.stihi.ru/2014/12/31/4937 отборочный тур для резидентов
Ночевал в кособокой избушке
на краю деревеньки пустой,
попивал, согреваясь, из кружки
травяной горьковатый настой.
Пёс таращил туманные бельма,
мышь точила бревно в уголке,
и хозяйка, носатая ведьма,
мне читала судьбу по руке,
обещала, как высшую милость,
самоедство, скитания, злость.
Чем поила – в крови заклубилось,
что пророчила – то и сбылось:
гуси-лебеди, стежки-дорожки
за собою меня увлекли
пересказывать шепот сторожкий,
байки неба, воды и земли…
Догорает судьба, как бумага.
Для какой же волшебной строки
ты шатался по миру, бродяга,
пыль глотал, да сбивал башмаки?
Ни семьи, ни надежного крова –
только речи строптивой шипы,
только поиски щучьего слова,
где ни света тебе, ни тропы.
Пожалуй, текст под названием «Меланоцет Джонсона» - лучший из этой десятки. В его основе - нетривиальный исторический сюжет, вписанный в стихотворение вполне органично. Есть нерв, но есть и провисающие строки, например строка «Этим январским утром миру подарен меланоцет» продолжается довольно слабой строкой: «Джонсона стоп так отныне его зовут». Чувствуете ее несостоятельность? Почему стоп-то? Кого так назовут – Джонсона Джонсоном или рыбу? Вот если бы автор написал: «Этим январским утром миру подарен меланоцет - завтра под именем Джонсона в списки его внесут» - было бы понятнее (и рифма точнее). Посмотрите, как стихи сразу начинают играть!
ДАНА КУРСКАЯ «Меланоцет Джонсона»
http://www.stihi.ru/2017/04/06/10856 отборочный тур для резидентов
В кабинете пыльном Джонсон кладет пинцет
двигает микроскоп
моет стеклянный сосуд
Этим январским утром миру подарен меланоцет
Джонсона
стоп
так отныне его зовут
Если ты вечность жадно желаешь схватить за хвост
дам я рецепт
чтобы вы с ней сплелись
открой, своей смерти этим замедлив рост,
меланоцет
именем поделись
Хищный удильщик, ты мой отныне весь
плыви, моя кроха
лампочки на усах
Каждый мечтает, как может, остаться здесь:
Палочки Коха
ленточки Мебиуса
А когда вдруг наступит, Джонсон, и твой черед
уходи как январь
тихо и не скорбя -
Где-то в темных глубинах самых глубоких вод
плавает тварь,
обессмертившая тебя
Третий текст под названием «Пружинка» сначала был отмечен мной как «возможный». Перечитав всю подборку не единожды, я вернулась к нему. Что меня в нем привлекло? Непосредственность и, опять же, сюжетность (детство вообще - неисчерпаемый кладезь впечатлений). А так же - образ тритона - «дракоши» «с огненным брюхом». Однако, к слову об очевидности ошибок: «Дней и неделей скрученная пружинка». Родительный падеж, множественное число: недель. Можно с натяжкой сказать: этой неделей (как явлением) я вышиблен из седла, но нельзя сказать - «дней и неделей скрученная пружинка».
МАРИНА КАЛМЫКОВА «Пружинка»
http://www.stihi.ru/2017/03/18/4917 отборочный тур для резидентов
Только вчера был четверг – а уже июнь.
Вовка уплыл, а я маленькая, - куда мне!
Ногу поджав, вся зарёванная стою
Время песком выливая из недр сандалий.
Сыпьтесь, минутки! Скорее бы стать большой, -
Уж отомщу и с собой не возьму купаться,
И научусь! без него! поднимать флажок
На чердаке и свистеть из стручков акаций.
Только с утра было жарко – и вдруг среда.
А у меня ещё садик и дел три тонны…
Вот я леплю песчаные города.
Вот я консервной банкой ловлю тритона
С огненным брюхом… Поймаю и не отдам!
Буду кормить и растить из него дракошу…
Ты под кровать только с тряпкой не лазай, мам.
Это лягушки – фуу, а тритон – хороший.
Вот заболела. Мама сказала: корь.
После –летала с крыши. Ступню сломала.
Мне через лес до школы сто лет пешком…
А ведь вчера ещё был понедельник, мама?
Только в обед был сентябрь, а уже зима.
Дней и неделей скрученная пружинка.
Мама, скажи, я никак не пойму сама:
Ты ведь… вчера мне шила костюм Снежинки?
Текст «Станция» показался мне довольно цельным, хотя и требующим доработки и «прокачки» нерва. Понимаете, мою досаду вызывает не то, что тексты лишены редактуры, а то, что при большом желании можно довести их до совершенства - и застрелить им читателя напрочь. Так в чем же дело?!
ЕВГЕНИЙ ИВАЧЕВСКИЙ «Станция»
http://www.stihi.ru/2017/01/01/2992 номинатор Катя Че
а помнишь столики высокие в буфете
коньяк в стакане мишек на конфете
на блюдечке прозрачный сервелат
ты обещал — приедем в ленинград
дела немедленно пойдут на лад
начнём с рабкоров в городской газете
так начинали те и даже эти
и на фанерных креслах спали дети
шёл за окном прозрачный снегопад
за стойкой подпевала невпопад
буфетчица своей радиоточке
ты говорил — оплачивают строчки
а мы — мы в этом хороши
не знал — здесь в призрачной глуши
у скорых не бывает остановки
но я молчал мне было так неловко
сказать что выпьем и пойдём назад
пошли — и сосны обступили вкруг
тебя нет четверть века друг
а я всё так же еду в петербург
Текст «антология» довольно странен по некоторым своим образам (среди колец разъятой тишины мое тепло гостиную покинет - это как? Способ поцелуи мерить в граммах - это что-то новенькое, расскажите об этом способе поподробнее), но, тем не менее, несмотря на вопиющую небрежность со словами чем-то цепляет. К тому же я люблю ударные концовки.
ЕВГЕНИЯ ДЖЕН БАРАНОВА «антология»
http://www.stihi.ru/2016/03/16/7154 номинатор Татьяна Виноградова
теперь мой друг и сумерки не в счёт
хрусталь ушедших звуков не тускнеет
и если ласточка внутри меня уснёт
то жизнь не завершится вместе с нею
не завершатся рыбы и холмы
не прорастёт горошек в крепдешине
среди колец разъятой тишины
моё тепло гостиную покинет
но – карп и краснопёрка и карась
но – способ поцелуи мерить в граммах
останутся
когда б ни пресеклась
упрямая моя кардиограмма
Текст под номером 13* - приглянулся мне балансом эмоции и способа ее отображения в формате стихотворения. Текст органичен, кроме смятой сентенции: «Может быть, и там, вдали, наладится, Станет, как и раньше, как тогда». Объект где? Что «там вдали» наладится? А как раньше было, у того, что должно наладиться?
И почему вы вынесли самую провальную строку - в заглавие?
ФЛЕША РАЕВСКАЯ «Может быть, и там, вдали, наладится»
http://www.stihi.ru/2015/06/29/5188 отборочный тур
Отведу свой день подальше в сторону
От проезжих улиц и дорог.
Хорошо мне жить вдали от города
Около овечек и коров.
Нет ни телевизора, ни радио,
Рядом только тишь да благодать.
Может быть, и там, вдали, наладится,
Станет, как и раньше, как тогда…
Бегали за радостью в Сокольники
И по направлениям иным.
Помнишь: ни о чём не беспокоились -
К тёще! в Мариуполь! на блины!
Теплится под ложечкой сомнение:
Кто закрыл нам в будущее дверь?
С кем придётся в это воскресение
На мосту прощаться нам теперь?
Вслушиваюсь в ноющие сумерки -
Каждый вечер, как последний час.
Как ни странно, мы ещё не умерли,
Кто бы нам о смерти не кричал.
Текст под номером 18 понравился мне своим центральным образом. Несмотря на некоторую шутливую наивность исполнения, возможно, и нарочитую, ангел в лице мужичка с синими очами - очень симпатичен. Даже в предполагаемой вариации «секретного агента».
ПЁТР ЛЮКШИН «Мужичок без номера»
http://www.stihi.ru/2017/03/14/1345 номинатор Семён Кац
Мужичку не закроешь роток.
Не подкупишь ни водкой, ни кашей.
Видит все
мужичок-с-ноготок,
он-то знает,
кто пляшет, кто пашет.
Деньги ль пастырю в рясе суют,
мрет ли с голоду мамка-старушка,
мужичок-с-ноготок
тут как тут,
все поведает боженьке в ушко.
То на рынке мелькнет, то в тюрьме,
то на модном каком вернисаже.
А чего у него на уме -
ни один академик не скажет.
Да и кто он на данный момент?
Дурачок ли, свалившийся с крыши?
Или очень секретный агент,
к нам в Россию направленный свыше?
- Кто же ты - говорю, - сукин сын?
Рюмку пью и гляжу ему в очи.
А они у него...
синь-просИнь,
синь- просИнь
( только грустные очень )...
Текст под номером 19 «А в моих черновиках лето» - ничем меня не раздосадовал. Песенный, в знакомом многим размере, он не потрясает воображение, но его образы чисты и четко прорисованы. Мысль - развивается, рифма не провисает. Простота и свет. Спасибо.
МИККО «А в моих черновиках лето»
http://www.stihi.ru/2015/04/17/95 квота Владимира Штокмана за ведение рубрики "В гостях у..."
А в моих черновиках лето,
не ушедшее с кругов
в осень.
Оживает в них строка цветом
невесомых облаков
поздних.
И не спится. Как назло, ливень
омывает, что есть сил,
землю.
Собираю я из слов имя
/как волшебный эликсир,
зелье/
пью и думаю, ведь так важно
то, что пишется порой
просто.
В этих строках: пустота – скажут,
а я вижу в них миров
россыпь...
как мы под руку с тобой вместе
продолжаемся теплом
в лете,
и обласканный, нагой месяц
любопытно нам в окно
Светит…
Текст под номером 27 «Ловец теней» - понравился мне тем, что лиргерой отождествляет себя с неодушевленным объектом, являющимся двигателем напряженной внутренней драматургии. К исполнению есть вопросы, однако старт взят довольно непростой. Если стихотворение доработать, вычесав блох, то оно будет сиять.
ЖИЛЬ ДЕ БРЮН «Ловец теней»
http://www.stihi.ru/2017/03/04/12515 номинатор Елена Наильевна
Я зенитный прожектор, я страж, я ловец теней.
Тени явятся вновь, когда станет ещё темней:
непрогляднее, пасмурнее, безлунней -
ночью им легче, чем здесь внизу мне.
И тогда с меня снимут чехлы, и слепящий луч
вырвется из нутра моего, и достигнет туч.
И я стану искать усердно и неустанно
хищные тени, несущие злую сталь нам.
И залают стволы, словно псы, когда близко волк,
заполошным хором затянет зенитный полк
песню слепцов без поводыря на тракте.
Но я не гадаю, я - круглый очкарик-практик.
Расчёт мой уверен: найдём их, сейчас найдём.
И я нахожу их – не логикой, так чутьём.
Выдираю из тьмы длиннокрылые силуэты
металлических птиц, расклевавших мирное лето.
Но из страшных птиц уже сыплется вниз зерно.
И сразу оранжево-жарко, где секунду назад темно.
Земля вздрагивает, земля от ожогов стонет.
Из земли всходят зёрна смерти, за сотней сотня.
Зенитки штопают небо, стежки всё чаще, плотней.
Горит и падает птица, и перья дыма за ней.
Вторая, третья, - строй распался, в ночи растаял.
Но я знаю, ещё вернётся страшная стая.
Боевой расчёт утирает взмокшие лбы.
Воздух снова спокоен, как будто таким и был.
Только рядом горит, и дымит удушливо рядом.
Я погашен, остужен, в чехлы до поры упрятан.
Безоружный и хрупкий, я знаю: мой долг - светить.
Тут к расчёту подходит мальчишка лет девяти,
и говорит, весь чумазый от липкой гари:
«Я могу помогать,
у меня тоже есть фонарик».
Текст 28 «Ипохондрия» приглянулся мне, опять же, сюжетными расцветками. Сюжетные стихи, вообще, писать довольно непросто. Нужно быть немного драматургом, немного прозаиком, уметь подмечать детали и органично с ними работать, расширяя картину повествования. Детали есть, изображение стабильно, с точки зрения редакторской - вопросов много, как минимум - к слову «доспоривает» - ну что ж вы так не щадите читателя... А имена - прекрасны.
ГАЛИНА ИЗЗЬЕР «Ипохондрия»
http://www.stihi.ru/2017/03/27/136 номинатор Елена Наильевна
Всё у них отлажено, расписано поэтапно.
Фурнитура лежит на полках, на каждом стуле.
И пока Миранда к полям пришивает тулью,
Джеральдина на манекен надевает шляпу.
Джеральдина, жердочка к жердочке, дева сухая
И толстоносая, обстоятельная Миранда
Шляпки шьют в холода у окна, а в жару - на веранде.
"Вот умру...", - говорит Джеральдина, не умирая.
"Закололо в боку, я прилягу," - пищит Джеральдина.
Вечно ищет предлог, чтоб закончить работу первой.
У Миранды нрав, у Миранды сплошные нервы.
Обернувшись к сестрице - тигрицей? - скорее, льдиной,
Сообщает ей, что колит не приводит к смерти,
Что, чем дразнить косую, сходила б купила ниток.
Но однажды уйдет к себе ипохондрик-нытик
И к утру повесится в тесном ватерклозете.
Не оставив записки, уйдет непонятно и кратко,
Лишь прикроет лицо и грудь кружевным обрезком,
Чтоб не резко вскричала Миранда, найдя, чтоб не резко
Обрывалась вечная их перепалка.
На веранду тени протягивают лапы.
Ей бы только отлынивать! Что ты молчишь, невротичка?..
Так Миранда с ней вслух доспоривает по привычке,
Но потом спохватывается и сама дошивает шляпу.
В завершение хотелось бы сказать следующее: я понимаю, что многое из того, что я написала (а я старалась сильно не вдаваться в частности каждого текста, иначе мне пришлось бы писать еще очень долго и много), будет воспринято с возмущением. Это бывает довольно часто - нам кажется, что нас обошли вниманием, обделили, плюнули в душу, не поняли, не оценили. Но это не так. Я осознаю, что в большинстве случаев стихи делают человека, их созидающего, уязвимым. Поэтому - не принимайте мои слова на свой личный счет. Только - текст. Только - хардкор. А услышать или не услышать - это ваш выбор. Ну и завершу, пожалуй, оптимистично, все тем же неугомонным Горацием: «Поэзия — как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное — если отойдёшь подальше».
Всегда ваша, Яна-Мария.
------------------------
* Произведения рассматривались экспертом в обезличенной форме, под порядковыми номерами в лонг-листе конкурса - ГР БЛК.