От редакции ЛФР
Евгений Плотников прислал сперва комментарии к первой части лонга 2013-3. Даем их здесь.
Обзор Евгения по второй части - http://www.stihi.ru/2014/02/16/5315 , а
полный шорт - http://www.stihi.ru/2014/02/17/5463 .
Спасибо Евгению за внимание к стихам и авторам!
.................................................
Люди, скажу сразу – давно не читал столь сильной подборки стихов... На многих конкурсах, которые судил, приходилось выбирать лучшее из худшего, а здесь – лучшее из лучшего. Не попавшие в мой лонг-лист, прошу вас, не обижайтесь. Была бы возможность – выбрал бы всех.
1. Алана Эзер "летом ли" http://stihi.ru/2010/02/15/1245
летом ли, осенью, утром отчаянным
вспомнить, представить родное, хорошее
и не просить бы, и знать, что случается
всё не случайно: не бросили/бросили
камни в озёра – кругами расходятся
зёрна под камни – ростки пробиваются
и не просить бы, но просим и просим мы
и не печалиться бы, но печалимся –
и не о том, что не встретили/встретили
и не о том, что теряли (нечаянно?)
и не о том, что (ненужными?) третьими
стали кому-то
и кто-то прощается
нами и с нами, (с) отчаянным вечером
утром, собою, зимою и осенью –
не узнавая улыбку прощальную
вспомнить бы, встретить бы –
чаем мы, просим мы...
Понравился ритм – песенный, надрывный, быстрый и одновременно тягучий какой-то. Понравилось построение стиха – с правильно, точно отражающими ритмику знаками препинания, с выверенной длиной строк. Мое почтение.
2. Александр Спарбер "Пётр" http://stihi.ru/2012/10/18/5630
Вот только что – их не было. И вдруг
они возникли – из-за поворота….
И некто, суетливый как паук,
кричал: «Да вот он! Поглядите – вот он!» –
указывая пальцем на меня…
А сзади подошёл какой-то в чёрном,
шепнул: «Спокойно, ладно? Всё фигня,
всё хорошо, всё славно», – и проворно
за локоть взял.
Сквозь пыльные клубы
проклёвывалось утреннее солнце.
Кричал петух.
– «Пойдём. Как ни люби –
а отрекаться все-таки придётся».
Спарбер – это Спарбер. Умение строить сюжет, чувство слова… и умение сказать коротко о многом.
3. Александра Герасимова "элегии к с. шестая элегия" http://www.stihi.ru/2013/06/26/1479
над лунным дном восходит небосвод
чуть вздрагивает в полусне и вот
его края уже цветут сиренью
что ночью было холодом и тенью
становится вдруг светом и тобой
и вот уже студёно-голубой
мир сыплется на головы прохожим
бьёт в нос щекочет прирастает к коже
дурачится и до ночной поры
упрятывает прочие миры
твоё безмирье тоже целый мир
а после солнце жжёное до дыр
головкой сыра катится под гору
и канет в ночь слепому дню не в пору
чернильная повсюду стынет тишь
покорно бессловесно всё и лишь
хрустальным ты дрожит лесная дымка
так звонко как с краёв тончает льдинка
А здесь – стихотворение классически классическое. Сразу вспомнилось почему-то из Пастернака – «Ирпень – это память о людях и лете, О воле, о бегстве из-под кабалы»…
4. Александра Снег 79 "Запонка" http://www.stihi.ru/2013/09/01/9353
Он о ней беспокоится: "Ела ли? Поспала?"
И у них на двоих все вылазки и дела.
Но однажды чашка падает со стола
И с ухмылкой молнии ночь вторгается грозовая,
До рассвета сентябрьский дождь штурмуют трамваи
Влажно-мятый шёлк разрезая напополам.
А с утра он замкнут. На кухне сидит один.
Сердце в оспинах, запертое на карантин
Права голоса лишено.
"Я решил, прости.
Ты ведь чувствуешь, что-то не клеится, как ни бейся?.."
Бесконечного одиночества рельсы, рельсы
Убегают в её ямочку на груди.
И она кивает (кажется - это бред,
Ведь они касались друг друга так много лет,
Посчитай витки!..)
Из трещинок на коре
Вытекает живица. Листья кружатся в вальсе.
Сколько ты корнями наживо не сплетайся
В мире всё не навечно, конечно, нет.
И они какое-то время ещё летят,
Но потом кончаются силы, искра, заряд,
И приходит зима - небритый старик-маляр,
И закрашивает дома и планы слепяще-белым.
"Мы дошли. Вот только жалко, что до предела" -
Они оба понимают - не говорят -
Просто жизнь открывает большой чемоданный рот,
И в него отправляется (страшно) : за годом год,
Смятый край простыни, попадание мимо нот,
И смешная привычка друг друга кормить черешней.
(И она опять отмечает: "Наверно, брежу...".
Но уже понимает - всё без толку. Он уйдёт.)
Наконец всё сложено, съёжено, не суще...
...Но из стопки дней, чудачеств их и вещей,
Вылетает - катится прямо в щель,
Диверсант, лазутчик, плевавший на все "не вправе" -
Голубая запонка. Жалко её оставить -
Твой (её) подарок на день рождения... и вообще...
Они вместе ищут. Лазают под кровать,
Подвигают шкаф: "Вот глупая голова,
Вновь виском о дверцу... поцеловать?.."
И бросает смычок мир, уставший играть в миноре.
И они в себя приходят, как после кори,
Растеряв все навыки и слова.
Отступают войска - тяжёлые времена,
Не забыто главное - тайные имена,
Так когда-то уже начиналось - был он, она...
И коварная запонка смотрит весёлым глазом,
Так довольна сейчас, что отыщут её... не сразу.
И "навечно", конечно, есть.
Впереди - весна.
Вот это стихотворение – аж пробило… оно настолько живое и чувственное, что достойно самой высокой оценки. Рекомендую.
5. Алёна Лёшина "Уроборос" http://www.stihi.ru/2013/08/02/2648
мой личный демон, мой уроборос,
кусающий в сердцах себя за хвост,
то голоден, то болен, очень болен,
когда шипящий яд вползает в кровь,
бессмертный яд с названием «любовь»...
блаженны, кто зовет его любовью,
мое проклятье, мой пернатый змей,
внутри живущий, где-то чуть левей
предсердия, и бьющийся о ребра,
скажи мне, чем твой голод утолить,
как жить с тобой, как без тебя мне жить,
когда весь мир на клеточки разобран,
и все в нем врозь, когда с тобой мы врозь...
уйди, проклятье, змей, уроборос, -
так я шепчу тебе, уроборос мой,
но все внутри кричит: не уходи,
с твоим уходом селится в груди
священная дыра, открытый космос...
Чувствуется как человек рвано, нервно, но мелодично и чисто пытается осознать себя и свое место в мире… сильно. Очень сильно.
6. Алёна Рычкова "Я кутаю яблони" http://www.stihi.ru/2013/01/01/3961
Я кутаю яблони, словно детей готовлю к прогулке неблизкой.
По капельке свет отползает с ветвей вовнутрь оловянного диска,
Плывущего медленно в белой пыли, привычной дорогой, на запад.
А саженцы малые, как журавли, пружиня мосластые лапы,
Того и гляди – упорхнут к облакам, взмахнув на прощанье дерюгой.
Но разве поднимется чья-то рука сдержать их стремление к югу?
Случится такое, я в землю врасту и стану глядеть, обмирая,
Как кустик незрелый курлычет во льду, а сад, словно дикая стая,
Встаёт на крыло и зовёт за кордон. Вот корни, державшие мёртво,
Срываются с дёрна, не чуя урон и... в папиной куртке потёртой
Взлетает вожак у села на виду, скрывается прочь за оградой...
Я кутаю яблони в нашем саду. Я, папочка, знаю – так надо.
Это стихотворение заставило вспомнить о личном – о том, как бабушка моя, Царствие ей Небесное, пыталась у нас вырастить яблоню, и как у нее это не получалось, и как она расстраивалась от этого… кутай не кутай, а «минус сорок зимой, плюс тридцать пять летом». Восточная Сибирь, однако. Тронуло.
7. Андрей Мартынов "вот и дом" http://www.stihi.ru/2013/06/20/7016
вот и дом
стремглав на третий этаж
в полумрак как советские куры синий
постучав шепнуть
это я наташ
и упасть на колени
перед святыней
неприкаянной мордой щенячьей в пах
чтоб услышать
милый мой
глупый мальчик...
неизвестный мне брат
на каких правах
моя девушка
твоих внуков нянчит?
сорок лет в пустыне брожу одинок
а вернись хоть на миг этот день осенний
да какой там готов целовать песок...
я бы вылизал
все тридцать шесть ступеней
Сильное, ритмически выверенное стихотворение. Мне его, правда, оценивать сложно – скажем так, женщине с девичьей фамилией Мартынова я за многое благодарен, за многое – нет, но ступеньки в ее подъезде вылизывать не стал бы. Даже в самом страшном сне. Впрочем, по результату общения плохого сказать не могу, что получилось, то получилось
http://www.stihi.ru/avtor/roma98
8. Анна Галанина "фонарный луч" http://www.stihi.ru/2013/01/22/1126
Фонарный луч, мотыльковый снег…
Смотреть, прищурившись, не дыша…
Скользят прохожие - следом в след -
скрипучей тенью карандаша.
И каждый точен, морозно свеж
и акварелен, возможно, но
в огнях фонарных - топлёный беж -
эскизно-угольно за окном,
где ночь - чернильна её душа -
штрихует мелом людей черты...
За тенью тень... И снежит, спеша,
фонарь, вычёркивая:
- Не ты...
Душевно прописанный пейзаж. Буквально звенящий…Рекомендую.
9. Анна Корнет "У старых комнат медленная жизнь..." http://www.stihi.ru/2013/09/18/7817
У старых комнат медленная жизнь.
Пыль, опускаясь плавно ниже, ниже
и бархатно ложась на стеллажи,
читает корешки забытых книжек.
Серебряные нити паутин,
тиснёных букв немая позолота –
и некуда спешить... Как ни крути –
давным-давно вернулись из полёта.
Летали дерзко, глупо, высоко,
встречая свет презрительно-нагими,
и отрицали бренности закон –
такое с кем угодно, но не с ними.
Могли бы поэтически соврать,
но смысла нет – провинция, деревня.
Ворсистость марокканского ковра
хранит покой пятиэтажки древней.
...И доживая свой бездарный век
среди вещей ненужных и рутинных,
тоскует об ушедшем человек
и капает себе валокордина.
Картина – как живая. И написано красиво, сильно и самое главное – просто. А писать просто – труднее всего. Мои аплодисменты.
10. Арина Грачева "Август" http://stihi.ru/2013/08/27/6597
Последний месяц.
Месяц лета — третий.
Всё холоднее дышит ночь на день,
обратно в город дождь прогнал соседей,
и тишина — как в школе
без детей.
Гром кажется ошибкой, чем-то лишним,
мутнеет капель радужный хрусталь,
и жухнут, начиная с самых нижних,
на дождь не глядя,
листья на кустах.
Но жизнь вот так,
под ливня грозным душем,
от ощущений лета не отмыть,
и не теперь ещё проникнут в душу
костров осенних горькие дымы,
ещё не скоро перестанут падать
плоды в саду, замрёт стремнина звёзд...
и чувствуешь себя Господним чадом,
и веришь — всё
до свадьбы заживёт...
Ритм завораживает, образы сочные и красивые, рифма безупречна. Рекомендую.
11. Аюна Аюна "тебе. утро. арабика" http://www.stihi.ru/2010/02/05/2525
на раскаленном белом песке
медный перевернутый
колокольчик
кофе тихонько звенит
перец корица и кардамон
к нёбу плывут
сизой дымкой
у горизонта маленький ослик
чертит копытами сутры
на раскаленном песке
белое солнце
Верлибр – не мое… даже затрудняюсь его оценивать. Но образы – живые и выпуклые, их видишь. Стихотворение удалось.
12. Башмакофъ "Кораблик" http://www.stihi.ru/2013/04/14/24
Ты лети, мой спичечный кораблик, по молочной пене океана
мимо островов сплошного манго, дремлющих тропой аборигена.
Ждет меня цинга и ощущенье серы между горькими губами.
И покажется водою пресной пот из-под сатиновой банданы.
Мне дырявый штиль беднее суши. Ненавижу (типа) бормотанье
нищего, - ату его, любезный! Гланды промочить приятней ветром.
И не обернется мешковиной парус, а, дай Бог, оголодает.
И сожмутся тухлые консервы в маковку в трущобах организма.
В том порту, где встанем для раздачи слоников, накопленных за годы,
встретит одноразовой пропиской сладкая красотка из питейной.
Рупь за сто – очнешься между лавок где-нибудь на рынке у причала,
кинешь взор: кораблика не видно. А из поднебесья: «На-ка, дерни».
Вот тут – честно говоря, не понял. Красиво, конечно – но смысл от меня ускользает… может быть, чего то еще не постиг я в авторском видении мира.
13. Bor G "Монада" http://www.stihi.ru/2011/10/10/588
Снег с ледяным подбоем вьюжный конвой таскал.
Нас было ровно двое: я и моя тоска.
Лунных дорог ненастье свет из окна кроил.
Соображали наспех. Лучше бы на троих.
Ветер шептал "не надо" и завывал "не сметь".
Мы заплелись монадой: я и родная смерть.
Блажь разносилась зыбко, прямо – благая весть.
Скушать хотелось рыбку, и чтоб за то не сесть.
Кто-то пространство сглазил, строем святых покрыв.
Нас не разлить в экстазе, но подойдёт обрыв.
Бездна дорог без храма с массою ряс окрест.
Тело пасёт охрана. И не спасает квест.
Хватит смешных прелюдий, лучше залить глаза.
Не выходите в люди, чтобы зайти с туза.
Мы отходили скоро: я и души порыв.
Кажется, до упора, видится, до поры.
А за чертой прибоя – постеры стюардесс,
Близится поле боя (а для своих – чудес),
Лайнер крылом колышет вздёрнутый крепко лай,
Где ни двора, ни крыши, видимо – ни кола,
Где Николай-угодник каждому угодит,
Где налицо намордник и на него кредит,
Где тройки вьют верёвки, в бешенстве бубенцы,
Где из сорок – воровки, в срок отдают концы,
Где для любви открытка, свадьба, потом альбом,
Где воля мчит улиткой, вынеся всё горбом,
Где передоз дебилов, тоннами за пятак,
Где хорошо всё было... Вроде казалось так.
Время заносит лавой: след, города, века.
Ведь за минутой славы следует час быка.
Не забивайте баки – всё донесёт халдей.
Правда, верны собаки. Только не из людей.
Можно с концами слиться, руки слегка умыв.
Выручит заграница. Если бы не взаймы...
Поднял, что смог, без грыжи, без суеты глиста.
Жизнь удалась. Я выжил. Выплыл. Поднялся. Стал.
Так отчего тоскливо? Где же разлёт бровей?
Всё не того разлива или не тех кровей?
Кто же в окно стучится, тупо вползая в дверь?
Те же быки, волчицы, прочий подножный зверь...
Вот и не стало виски. Значит, пора кончать.
Жизнь. Пустоту. Записку. Подпись. К чертям печать!
В паре с удачей жарко. Правда – давно смердит.
Числился олигархом.
Средней руки бандит...
Утром нашла прислуга. Хладен. Мертвецки жив.
Это не вспашешь плугом, выдавив миражи.
Будится канонадой хитрая (тылом) голь.
Просто сплелись монадой: эго и алкоголь.
Просто сошлись и спелись, повесть свою верша.
Это совсем не ересь.
Ёрничество ерша.
Вот бы предать корриде каждый (по счёту) Рим...
Так же он ненавидел
Ершалаим...
Мощно. Рекомендую.
14. Валерий Таланин "нахал наехал" http://www.stihi.ru/2011/03/22/59
Надену шубу дорогую
из иностранного хорька.
Мир вымер – пивом не торгуют,
одни окурки у ларька.
А светофор мигает часто,
участливо, как нервный тик.
По улице машины мчатся
и улицу не перейти.
Стою на стрелке на трамвайной.
Вожатый ласково звонит.
А я, смущенный сельский Ваня,
шепчу трамваю: "Извини..."
Прочитал – и вспомнил себя в городе недавно. Примерно так и было. Только без шубы из иностранного хорька. Душевное стихотворение.
15. Влад Велич "Интертекст" http://www.stihi.ru/2013/10/09/7747
Этот мир, несомненно, безумен – а значит, прост.
Хаос льется безмерно и узнаваемо.
Я хочу отыскать в пене майи* прямой вопрос
На ответ, ежечасно мной проживаемый.
Вздох суфлера, биенье жил, поворот ключа…
Стонет сердце, о время уже источено.
Я отчаянно силюсь заметить челнок ткача,
Возвратить себе нить в диалоге с Первоисточником.
Ведь не вымолить, не украсть, не найти в вине.
Будет вновь хохотать, царить, назначать лечение…
Скоро язвы стихов успокоит спаситель-снег,
И уже ничего не будет иметь значения.
* Майя – по представлениям буддизма, мировая иллюзия, в которой мы все живем. Матрица, ага.
Мир есть Текст… и автору удалось это доказать. Наверное. Рекомендую.
16. Глаша Кошенбек "Неясной силою" http://www.stihi.ru/2012/09/18/2043
они очень шумно выходят втроём, а дальше идут вчетвером
на нём мокасины, и джинсы на нём, в руках – спелых яблок ведро
ведро спелых яблок, с клубникой кулёк, а трое идут налегке:
овчарка, эрдель и решительный йорк – у троицы лапы в песке
вечерние тучи от ночи бегут, наполнены тёмной водой,
от края Земли виден неба лоскут с приколотой крепко звездой
овчарка, эрдель, и йоркширский терьер, и им не чужой человек
доходят до края – за низкий барьер, почти незаметный в траве
как будто услышав откуда-то «чиизз», звезде улыбается он,
и с края Земли опускается вниз, ведром задевая о склон
внизу темнота открывает глаза
спускаются следом собаки за ним, они то летят, то парят:
овчарка – стрелою, эрдель – словно дым, йорк – точно тяжелый снаряд
там нет пустоты, свет звезды не погас, тьма дышит и пахнет живым,
там кто-то, кто больше их в тысячи раз, но рад и клубнике, и им
там гости ни разу не вспомнят про страх, своё отбоялись давно,
есть штуки страшнее больших черепах – китов, черепах и слонов
за яблоком яблоко: штрифель, ранет, антоновка, мельба, пепин
а время ушло, или времени нет, но что-то случилось же с ним
эрделю вдогонку уносится йорк, овчарка их гонит назад
в ведре – лишь размокший газетный комок, и тьма прикрывает глаза
трепещет, но держится в небе звезда – заветная, быть ли иной
он машет собакам рукой, как тогда: «Пошли, дорогие, домой»
Образы этого стиха – настолько настоящие, что даже немного страшно. В высшей степени достойно. Автора, наверное буду просить о том, чтобы включить в число избранных на своей странице.
17. Дом Астрели "Янтарь" http://www.stihi.ru/2013/06/07/8968
мы шли, разморённые лаковым зноем,
и солнце медовое жалило спину,
и тень от деревьев казалась резною
картиной.
от жёлтого плёса до узкого мыса,
петляя по тропам и шатким откосам,
несли ежевику в эмалевых мисках.
белёсых.
а дальше за плёсом, за розовым лесом
из сосен заносчивых и франтоватых,
пушистое облако пало завесой.
как вата.
и густо исчерченный чайками берег
по правую руку, а ветер - по левой,
и каждый шагающий искренне верил:
он - первый.
и в этом янтарном густеющем плене,
навек единённые летним союзом,
увязли наивные детские тени.
инклюзом.
Пастернак… Борис Леонидович. Очень сильное влияние чувствуется – и одновременно свое мировосприятие, и свой, незаемный мир…
18. Евгений Платонов "Веришь - не веришь" http://www.stihi.ru/2012/12/06/6465
Веришь - не веришь, но небо за облаками.
Есть в этом грубый, но очень простой расчёт:
прыгай - не прыгай, маши - не маши руками,
ветер не думай – все ветры наперечёт.
Веришь - не веришь, но небо лежит под нами –
с той стороны Земли, и не первый год.
Только земля холодна и тверда – как камень.
(я не заметил, что стал говорить стихами).
Нет, я не плачу.
Я рою подземный ход.
Четкость и проста стиха и одновременно – глубина и чувственность образов не оставляют равнодушным. Мало кому удается коротко и точно сказать о том, что хочется. Рекомендую.
19. Евгения Костюкова "город болтунов" http://www.stihi.ru/2013/07/07/9464
в городе-звуке старый привратник нем,
он – под конём, но, всё-таки, на коне,
на горбунке, что свой доживает век,
зная: иваныч – золото-человек.
к ним прилетают призраки по ночам:
глушат чифирь и... о любви молчат,
в город стремятся – дух подарить вещам,
но бестелесных велено не пущать.
тишь – вне закона в городе болтунов.
всех безъязыких сбросил палач в ров,
полный гадюк, поющих на все лады,
в море шипенья узнаешь свой голос ты,
сипло подхватишь, тогда, может быть, спасут
и осчастливят визой на страшный суд –
лгать неустанно до первой звезды в глазах
у суламиты, что верила в рабский сад.
А здесь, по-моему, тот случай, когда «есть речи – значенье…». Это стихотворение надо читать несколько раз, медленно, спокойно, желательно вслух, вслушиваясь в ритм и пытаясь постичь его глубину… мощно.
20. Екотерина Волкова "После войны" http://www.stihi.ru/2013/03/13/5288
Он говорит с ней, точно она больна,
Ласково, лишь бы не взбаламутить дна,
Лишь бы её звенящая тишина
Выдержала надрыв.
Он говорит и чертит карандашом,
мягким "три эм". Ложится к штришку штришок.
Пахнет палёным выцветший вещмешок.
Голову наклонив,
он замирает. Это - ничья вина.
Это потом растащат на ордена.
Гнётся от ветра и сыплется бузина,
катится под крыльцо.
Он ей не скажет. В ней нарастает звук,
равный благому мату с лиловых губ,
рёву снаряда, сброшенного на луг.
- Это его кольцо?!
Вместо креста нательного - на шнурке,
сжатое в смуглом, обветренном кулаке.
- Мы их тогда прижали совсем к реке.
Только вот... Только вот.
Будет пить чай - без сахара, с чабрецом,
Будет хрустеть несо'леным огурцом,
слушать сквозь хруст, как воет она в кольцо.
Выдохнет. И уйдет.
Стихотворение из разряда тех, что мне даже не нравятся… я в таких просто живу. И очень не люблю читать такие стихи часто. Потому-что они – беспощадны. К нам, к себе, ко всему этому (далее по списку, можно матом, но лучше не надо) миру… но читать такие стихи надо, ибо они делают нас лучше.
21. Елена Наильевна "Во мне бормочут города" http://www.stihi.ru/2013/07/18/8258
Во мне бормочут города,
вздыхают парки,
их жители, как в рот еда,
заходят в арки.
Их рынки, с маслом и треской,
дождём разрежет
и смоет, пылью городской,
на побережье
меня, уставшую давить
котов и готов,
и будут чайками парить
мужчины в шортах,
ныряя клювами в волну,
волнуя бездну.
И я, как раньше, утону
в твоих небесных...
А города жуют еду
да пьют лекарства.
Я терпеливо жду и жду:
когда же, гадство,
во мне умолкнут города
и стоны чаек.
И вот тогда-то, вот тогда
и полегчает.
Классически написанное стихотворение о любви. Хорошо и хорошо весьма.
22. Игорь Волькович "Молитва" http://www.stihi.ru/2013/08/27/9389
Среди сухих соломенных гробов,
На диком поле ветреного блуда
Бредёт, предавший вечную Любовь,
Иуда.
В двухъярусном ромашковом венке,
Сияя ярким счастьем пасторальным,
Пока ещё не понятый никем
Детально.
Раскачивает ветер небосвод.
Над головой покрикивают птицы.
И грешник начинает им в живот
Молиться:
"Любовь, приидет царствие твоё,
Да будут все иные не в обиде..."
И кажется сам Бог в ответ поёт -
Приидет!
И женщина соскочит с каблуков
По остям острым пробежит упруго,
И маточным запахнет молоком
Над лугом.
А ведь в той же эфиопской версии христианства Иуда – тоже апостол… мы почему-то не задумываемся над тем, что предательство Сына Человеческого – тоже часть Божественного замысла.
23. Игорь Григоров "Новогоднее" http://www.stihi.ru/2012/01/06/3746
Проснись до света оттого, что печь
Остыла, и тебе приснилось лето:
Поляны трын-травы зовут прилечь,
И много света.
Проснись. Гляди в морозное стекло,
Жди с неба новостей – их мало, впрочем,
И оттого совсем не тяжело
Хвостам сорочьим.
Жди снега, что не выпал в Новый год
И к Рождеству, похоже, не поспеет,
Но до Крещенья точно занесет
Твои Помпеи.
Затеплив печь, смотри в свое окно.
Помпеи просыпаются. Незримо
Приметами до крыш занесено
Паденье Рима:
Невынесенный сор в печах горит,
Уходит к небу дым тревогой древней -
Считая твой, зимой их ровно три
На всю деревню -
Достаточно для лабиринта, где
Смог заблудиться век позавчерашний
И бродит под гармошку – по воде,
Лугам и пашням.
Хорошая ритмика, хорошие образы… единственное, что (с поправкой на Сибирь, возможно, автор из более теплых краев) зацепило, так это то, что на поляну трын-травы не приляжешь – она, зараза, колючая, и бывает она в конце лета, сенокос у нас поздний…
24. Инга Сташевска "звезда" http://www.stihi.ru/2013/08/09/4964
Что нам теперь саранча,
сделай-ка лучше чай
крепкий,
и приготовься - всё заново.
Эта звезда уже падала
рядом,
испепеляя реки.
Александр Хинт
http://www.stihi.ru/2013/07/27/6183
Да ладно тебе, заладил - зима, звезда,
Не стой на пороге, дует - захлопни дверь.
Я знаю, на свете есть разные города,
А здесь - до горизонта - то буш, то вельд.
Нарежу сыр, подожди, процежу вино,
Здесь стреляют с бедра,а спрашивают потом.
Не замужем, нет, уже которую ночь.
Да был тут один, всё в небо тыкал перстом.
Рассказывать - что? Всего-то и было дел -
Кричал : создатель, дескать..воскрес, с креста..
Ах да, ещё пытался пешком по воде,
Потом пришлось осушать городской фонтан.
Забудь. Безумный город дрожит во сне,
Здесь час - за день, а минута - всю жизнь течёт.
Подбросить дров, за окошком - по новой - снег.
Прислушиваясь - сверчок, говоришь?!
- Сверчок.
Великолепное стихотворение про жуткое городское одиночество в толпе и про то, что надо жить – вопреки всему и несмотря ни на что.
25. Ирина Ломовцева СПб "Опускался туман" http://www.stihi.ru/2013/06/09/7566
Опускался туман. И дома приседали на корточки.
И фонарь на мосту заморгал, потеряв берега.
За окном, в белом омуте, что-то плескалось у форточки,
И троллейбус, как удочки, в небо забросил рога.
А потом была ночь. Она сыпалась чёрными блёстками
На кусты, на карнизы, на крыши и на провода.
Над Четвёртым кварталом, над рельсами, над перекрёстками
Кто-то шёл, и за ним за звездой проступала звезда.
Приходило и утро, босое, озябшее, раннее,
Громыхало посудой, шуршало газетным листом,
И в пустом телевизоре, в серо-зелёном тумане я
Пучеглазой лягушкой всплывала с растянутым ртом.
Мой учитель! Пусть всё это будет домашним заданием,
Сочинением, что ли, «Как я провела выходной»...
Чем ещё мне спастись от бессмысленности ожидания,
От запретного адреса в книжке моей записной?
Классический, хрустально выверенный питерский романс. Здорово!
26. Карлов Пётр "Итальянская мелодия" http://www.stihi.ru/2010/03/27/3100
Пока висят без дела электроды
На спинке электрического стула,
В душе юнца, лишённого свободы,
Предсмертная мелодия всплакнула,
То здесь, то там классические стопы
Глубоким вздохом превращая в дольник.
И вспомнилось юнцу, как из Европы
Бежал его прадедушка-невольник,
Сумев бесшумно ад каменоломен
Покинуть у охранников под носом,
Чтоб убедиться в том, что мир огромен,
И для того, кто может стать матросом
На судне, где две сотни голодранцев
И прочий сброд, безусый и с усами,
Вповалку спят, пока в американцев
Их превращает бриг под парусами,
Летя по гребням волн лихой погоды
Быстрее, чем голодная акула…
Но вот уже снимают электроды
Со спинки электрического стула.
И я не оскверню налётом глянца
Минуты столь ужасного обряда.
Мне просто жаль беднягу-итальянца,
Чей прадед плыл туда, куда не надо.
Зато мафия бессмертна… душевное стихотворение.