Хотелось бы представить вашему вниманию подборку любимых мною стихов.
Часть 1
http://www.stihi.ru/2016/05/21/9908
Часть 3
http://www.stihi.ru/2016/05/23/9921
дополнение:
http://www.stihi.ru/2014/09/28/1016
За баллы спасибо Чудушке и Вите Вороненко.
***
Марина Ратнер
................и небо в чашечке цветка
.........................(Вильям Блейк)
В сосновый лес, как в позабытый дом,
вбежать по солнцем пахнущим ступеням,
чтоб, запыхавшись, упереться лбом
в шершавые смолистые колени,
и вдруг понять, что стало всё равно -
Не жаль, не удивительно, не страшно,
что за рекой идёт за плугом бог,
возделывая время, будто пашню,
возделывает жизнь внутри меня,
поросшую горошком, пижмой, хмелем...
Что мир растёт, теряя имена,
как семена, заброшенные в землю -
открытый ветру, лёгкий и пустой,
как шишка, с ветки сброшенная дятлом...
Что небо возвращается обратно
в глаза людей и в чашечки цветов...
© Марина Ратнер
***
Аюна Аюна
http://stihi.ru/2012/02/17/10863
всё меньше слов, которые хочется говорить
слышишь камыш шумит, видишь бежит река
на берегу старик, у него - ключи
в синей реке белые облака
рыбы молчат в реке и молчалив старик
он позабыл слова, у него - дела
слушать молчанье рыб, слышать молчанье рыб
в синей реке читать белые облака
***
Аманда Моррис
(отрывок)
Высота — это планка,
…которую стоит взять.
И откроется бездна — без прежних границ… и рамок…
Обнажится всё то, что измерить уже нельзя —
как нельзя оценить любовь глубиною раны.
Если рана сквозная,
…пусть хлещет кровавый ток
из разорванных рёбер, дымящихся жарким Словом.
Красота Евхаристии терпких, солёных строк —
как живое вино
Причащения Тайн Христовых.
© Аманда Моррис
*
Я наполняюсь
ветром, водой и светом,
солнечным ливнем -
…………………..медленно…. до краёв….
Суть просветлённости: в чувствах искать ответы -
те, что диктует Небо / за гранью слов /
Те, что сияют впаянным аметистом в розовом венчике трепетных лепестков.
Путь от монашей сумки до атеиста -
…………………………………….то и другое разный подвид оков.
…………
Трижды подумай -
……….. после создай ученье.
Радостный Будда, в чём твой безвинный грех?
Культовый идол -
в мраморных воплощеньях тысячью статуй длишь свой телесный век.
В маленьких храмах множишь себя стократно -
……………………….с сеточкой трещин, густо заросших мхом.
Слышишь молчанье сдавленной анахаты, рвущейся в камне глухонемым стихом?
………………
Всякая косность - зло и подножка вере -
………………….той, что с годами честно рождает ложь.
Всё, что застыло догмой, как сок гевеи, тут же твердеет - только его нальёшь…
Музыка Истины - белый нежнейший Лотос.
Я раскрываюсь
………………. / но не во вне, а внутрь /
чтобы понять: и там, в глубине, есть Космос -
…………………………… мир, что огнём Любви распирает грудь.
Гулким биеньем жаркой Звезды-пульсара
рвётся наружу, словно созревший плод.
Время приходит…….и океан сансары
………………………………… кажется лужей околоплодных вод.
……
Снова родиться - истинно….честно голым -
………………………………. мудрым младенцем с раннею сединой -
первый свой крик / и вдох / обозначить Словом -
равным по силе - Жизни / и не одной (!)/
………………….
Слиться…..
сродниться с Радостью Абсолюта
в вечном оргазме самых святых частот.
Вырвать из камня догмы живого Будду,
……………………………….чтобы услышать, как он в тебе поёт.
© Аманда Моррис
***
Елена Евгеньева
http://www.stihi.ru/2012/04/06/2797
вот она, ниссанова луна.
глыба, что завалит вход в пещеру.
смотрит в Гефсиманию, ощерясь,
до малейших кратеров видна.
бел накал переплетенных пальцев.
плавит светоносное ядро
пересохший вороно`й Кедрон,
скрежетом шагов переполняясь.
тайный знак звездой Давида вызнан,
но не отменить минут и мест.
...полнолунье муки перед жизнью,
приходящей только через крест.
***
Катя Солдатенко
http://www.stihi.ru/2015/01/12/9497
Он учил меня жить - носом в мокрые тапки - хмурый, совсем седой мужик, с позывным Рубаха: "Сидела бы дома, вязала б носки и шапки... Затвор - резко! До лязга, а то зажуёт нах@й. Где, бл@дь, твой жгут? Героя корчишь? Корчишь героя?! Иди давай - снимай с двухсотых свои браслеты. Ремень - всегда на шее! В сортир только по двое! Берцы плотней - не Геленджик, твою ж, и не лето. Поправку на ветер. Целься. Патроны не тратим. Если осколочным - вались и молись про чудо. Три крайних патрона - трассеры обязательно, чтобы знать, что капец - и дать немного салюта. Где у вас, у баб, хранится нормальная память?! Меняй, бл@, позицию - меньше будет печали. И не вздумай, дура, чеку вырывать зубами! Зубы хорошие.. Ну, всё. Началось. Помчали. В оба смотри , справа , где БэТэР распластанный.. Попрут сейчас, сотрясая планету сраками. Держись рядом и не лезь на рожон, глазастая! И пригибайся! Пригибайся , мммать... по-всякому!
...Я жгут посеяла, руку вовсю кровавило.Чеку рванула зубами - двоих, как сглазила. Прости, Рубаха, я сделала всё неправильно, когда увидела три твоих крайних трассера.
***
Майк Зиновкин
http://www.stihi.ru/2012/09/03/6258
твою дивизию сняли с марша – латать прорехи любой ценой. радистки в штабе – такие маши, что забываешь про позывной. пусть на исходе и рис, и рислинг, зато махорки ещё сполна. холодный лоб допекают мысли о том, что завтра была война, что в рукотворных полях под Ржевом уже заряжено вороньё. и солнце тщетно забилось в жерла – такое близкое и своё, и каждый первый боится сгинуть, а каждый третий зовёт Отца, но строго смотрят с портрета в спину усатый вождь и двуглавый царь, толкая грудью на амбразуры. не жаль патронов и кумача, ведь вбито накрепко: пули – дуры, а штык – особенная печаль.
твою дивизию враг не любит и накрывает огнём с небес – опять мешаются кони, люди, железо, дерево и свинец. и вот в такой трансцендентной каше вариться заживо дан приказ. орудий туберкулёзный кашель, воронки, взрывы, кровавый наст – по-настоящему, больно, насмерть. бежать, захлёбываясь «ура», бог завещает армейской пастве – добро с винтовкой добрей добра, а это значит: назад ни шагу. сто грамм для храбрости, и в окоп. и снова трассеры вместо радуг дырявят сонное молоко, которым выпиты синь и осень, иприт и радий. и поутру одни других умереть попросят, руками трогая кобуру.
твою дивизию, как несладко сгорать в землянках и блиндажах, когда атак родовые схватки торопят тужиться, чтоб дожать, когда захлёбывается ветер прогорклым дымом, сухой слюной, и мертвецами былых столетий опять бахвалится перегной. невесть кому посылать угрозы, чертей контуженных звать на бис, всерьёз лелеять последний козырь – последний выстрел длиною в жизнь, смеяться танкам в стволы и траки – достанет сил ли? красны бинты. но с душ посыпались ржа и накипь в ладони выжженной пустоты. и ангел в каске смеётся рядом…
но словно пеплом швырнёт в лицо, когда представит страна к наградам твою дивизию – семь бойцов.
***
Инна Ф.
http://www.stihi.ru/2009/01/24/5072
Расступается дым славы,
Проступают черты смерти.
И я вижу Твои травы,
И летящий по ним ветер,
И я вижу Тебя, Боже,
Меж библейских скупых строчек,
И на черном Твоем ложе -
Фонарей неживой почерк.
Расступается мир встречный,
Обрывается жест слабый.
И я вижу тебя, Вечный,
Где витрин золотой табор,
Где бессмысленный дождь снова
Бьет пустые мои окна.
И я вижу Твое Слово
И рябиновый Твой локон.
А в глазах Твоих спит город
Под фонарной сырой оспой
И холодный закат вором
Тянет к западу звезд россыпь...
***
Чудушка
Росомаха
Луна моя, когда ты вот так огромна, полна до края бледного молока, мне ветер треплет холку и шепчет: "Пробуй, пытайся к ней забраться по облакам. Схвати её, большую ночную рыбу, пока она настолько к тебе близка..." Но это он тогда говорил мне "прыгай" и он молчал, когда я тебя искал.
Не нужно верить тем, кто опять обманет, я здесь давно уверен лишь сам в себе. Ночами я до утреннего тумана купаюсь в мутном дымчатом серебре; спокоен, если в небе хоть тонкий месяц, когда смотрю - ты знаешь, что не одна. Не важно расстояние: там мы вместе, откуда ты, Луна моя, мне видна.
© Чудушка
***
Наташа Самотой
http://www.stihi.ru/2014/07/02/7925
прежде мы были птицами,
крылья - тончайший лён, небо - лазурно-ситцево, сшитый душицей склон.
сердце подобно вишенке - крохотный спелый плод. прежде мы были выше, а мир суетился под.
прежде мы были истинны, как для младенца "Ма", как для деревьев листья и как неизбежно тьма
зверем полночным близится - за утомлённым днём. прежде мы были близ Отца, не сомневаясь в Нём.
прежде рассветы полнились лентами наших тел. крылья касались волн и ввысь каждый из нас летел,
к огненной колеснице. мы пили вишнёвый ром.
прежде мы были птицами.
прячет ладонь перо.
***
Лилу Амбер
http://www.stihi.ru/2016/05/22/3759
Я вижу свет давно погасших звёзд,
Я вижу тень улыбки Галатеи
В бесформенности мрамора, и мёд,
струящийся в глубинах орхидеи.
Я слышу, как поёт в лесу ручей
среди болот, безжизненных и вязких,
И в брызгах краски на чужом плече
я вижу нарисованную сказку.
***
Виктор Вороненко
http://www.stihi.ru/2014/01/17/11808
Инстинкт самосохранения
заставляет сбиваться в стаи
так безопасней… и безнаказанней.
Уличные уравнения
не уравнивают их местами
а делят на касты, делают разными.
И одновременно похожими
своею детской жестокостью
своею детской наивностью.
Эй ты… взрослый прохожий,
что ты знаешь о стойкости?
что ты знаешь о гибкости?
Что ты знаешь о пластилине
детской души?
Говоришь, что читал Cialdini?
Не смеши
_________________
Robert Cialdini– профессор психологии Аризонского университета в Темпле, специалист в области экспериментальной и социальной психологии. Книгу "Психология влияния" Роберта Чалдини, рекомендуют в качестве одного из лучших учебных пособий по психологии.
***
Светлана Ширанкова
http://www.stihi.ru/2010/07/01/2695
У неё внутри звенят золотые гаечки, гомонят бубенчики, шепчутся шестерёнки.
К девяти утра в палату приходит нянечка, начинает мыть полы и менять пелёнки.
Из-за двери тянет хлоркой, тоской и плесенью; надо ждать, глотать лекарства, считать тик-таки.
А настанет вечер – спустится с неба лесенка, и по ней поскачут львы, козероги, раки.
Дили-динь-динь-дон – ступеньки поют под лапами, голубой телёнок тычется влажным носом...
А врачи кололи руки, светили лампами, подарили куклу (у куклы такие косы,
как у мамы), врали: мамочка стала ангелом и теперь живёт на самой пушистой тучке.
А она на всякий случай кивала – мало ли? – и смеялась: трудно, что ли, соврать получше?
В циферблате солнца зреют минуты-семечки. Бубенцы в груди лишились последних звуков.
Часовщик, кряхтя, встает со своей скамеечки, близоруко щурясь, тянется острой штукой,
улыбаясь, гладит стрелки – щекотно, весело… рядом с ним крылатый кто-то выводит гаммы…
Ей сегодня можно будет взбежать по лесенке и пройтись по тучкам: вдруг там и вправду мама?
***
Люся Пикалова
http://www.stihi.ru/2016/02/18/11482
Прямо за домом участок земли, поделённый на сектора.
Я там с ранней зари, потому что пришла пора,
потому что весна,
потому что момент настал,
потому что мне 30 лет - пожалуйста, пьедестал.
Справа, у яблони, я закопал себя-циркача:
Яркий костюм, косая сажень в плечах,
Тот я дружил бы с медведями, глотал бы огонь,
Тот я был бы совсем другой -
Искромётные шутки, волшебные фокусы.
Я кладу себя в землю, и вырастают крокусы.
Там, у забора, я закопал путешественника-себя.
Картинки меняются - так города рябят:
Вот пустынные степи, вот спины льдин.
Я слово "Рейкьявик" не выговорю, а он по нему ходил,
Весь мир ему дом, каждому дому он друг.
Я кладу себя в землю, чтобы пророс бамбук.
Возле сарая я закопал себя-победителя:
Тот я хорош, успешен и бдителен,
С карьерой блестящей, как чайник, сбросивший накипь.
Я кладу себя в землю, и расцветают маки.
-
Пустые коконы, куколки, сказочный мой десант,
Несбывшиеся мечты, неудавшиеся чудеса.
Мама мне говорила: "Когда вырастешь, сможешь стать, кем захочешь".
И вырос сад.
***
Сонный Ежонок
http://www.stihi.ru/2015/06/07/8092
Наши женщины очень мудры и полны печали, и печаль их старательно пестуется ночами, припадает к ушам засолившимся криком чаек, накрывает лицо электрическим звоном ламп; и сидят они в слабо ржавеющем круге света, а вокруг вдруг становится томко и так кометно, золотым языком отбивая господне лето, старый колокол сетует новым колоколам. Утром воздух становится ласковым и прохладным, так, что каждый глоток его будет безбрежно сладок, отбеленным подолом гонять насекомье стадо, окунаясь ступнями в мокреющую траву. Здесь, замерзшие влажные пальчики поджимая, наши женщины шепчут горячно: "Моя родная, я сегодня такая шальная и молодая, я тебя отпускаю, печаль моя, отпускаю!", - и, по-детски уткнувшись в коленки, смеясь, ревут.
*
Сонный Ежонок
http://www.stihi.ru/2015/08/21/2875
все-то думают, будет развратно и горячо, ты придешь, я приду, мы расстелимся на кровати - чтоб и не разобрать, где твое, где мое плечо в безобразии из простыней, из локтей, объятий; где единственный звук лихорадочно жарких ртов будет звук поцелуя, и, может быть, вскрик: "о боже!". время быстро течет. время быстро. теряет счет, прилипает к ладоням и потной соленой коже.
все-то думают, будет и томно, и насовсем, эйфорически длительно в этом отдельно взятом бесконечном моменте; но буднично, где-то в семь, так безжалостно будит касанье холодных пяток.
все-то думают, пла-а-авая в близости и любви, словно рыбы, что мели не будет, а суша дальше... всех выносит на берег, а берег уже горит звонким воздухом пляжа. пока что пустого пляжа.
все-то думают, будет и пошло, и горячо, ты и я, нас качает на волнах твоей кровати.
с этой самой минуты отлив начинает счет.
кислорода становится больше.
учись дышать им.
***
Веник Каменский
http://www.stihi.ru/2016/03/18/10860
Сегодня тыщи звезд дрожат в небесном сите,
Промерзшие насквозь, мечтают о тепле,
И смотрит грустный Бог, как тихо рвутся нити,
Которыми душа привязана к земле.
Мне шепчет эта ночь: Губан, Володька Силос,
Мосенок, Цуккерман, Наилька, Настька-ять:
Вчера снесли барак, в котором я училась
Играть и говорить, любить и умирать.
Ах, нити...раз - и все. Как выцветшие тряпки,
Соломинки, зола сгоревшего куста...
Давно на небеси моя лихая бабка,
Унесшая "едрить", "имать" и "тра-та-та",
А с ней тюремщик-брат, ругавшийся "подскуда" -
Ого, пустили в рай, вон пялится с небес.
Их младшая сестра еще жива покуда,
Но помнит только хлеб - по карточкам и без.
Прочитаны давно великие романы,
А нынешние - блин, какая же мурня.
Мои друзья ушли - жалеть не перестану,
А лучшие давно, где бабка и родня.
Как тонко! Рвется как! Слегка концом ударит,
Вот эта - посильней...была она крепка.
Держи меня, родной. Я твой воздушный шарик,
Подставивший рукам скрипучие бока.
Держи меня, как мяч, щенка, лесную шишку,
( Нет, все же шарик я, скрипящий и тугой ) -
Ведь истинный мужик внутри всегда мальчишка:
Футбол, смешная лень, педали под ногой.
Держи меня, боюсь! Не разжимай ладоней!
Я так же вся тряслась, когда с обрыва - вниз,
В тяжелую Исеть ( вверху орали - тонет ),
Держи меня, родной...держи меня...держись.
Смотри - вон там звезда от холода уснула...
Ну все, уже теплей и отступает страх,
И тихо гладит Бог мои крутые скулы -
Смешной воздушный шар в мальчишечьих руках...
***
Виталий Галактионов
http://www.stihi.ru/2010/02/19/2183
Держа лицо твоё в ладонях онемелых,
пытаться вслушаться,что говорят сердца
друг другу в миг,когда так невесомы,
почти что призрачны и мысли,и тела,
и голубой вечерний сумрак рядом
так медленно ложится на дома,
и затихающий мотив печальной песни
всё отдаётся в шорохе шагов
неторопливых по сухой листве,
что замела весь город в одночасье...
Как это странно - в пору умиранья,
когда ложатся в спячку все мечты,
не знать о времени и жить одним мгновеньем,
уеденившись в нём,- как в ветхом доме,
спасаясь от разгула диких вьюг...
(Закрой глаза.Ты слышишь - ветер стонет,
он в окна рвётся,снегом осыпает
обледеневшее стекло и наши души,
и прочь уходит,в небо,где ненастье,
где тьма и холод,где не видно звёзд)...
Нет,не вставай.Я сам - вот чай горячий,
вот сигареты,заменитель слов,
теперь ненужных,потому что скоро
рассвет,и надо будет расставаться,
и по своим "делам"идти ненужным,
и уходить всё дальше с каждым шагом
от нежности ночной,что станет вздохом
в рассветной одинокой полутьме.
***
Инна Ф.
http://www.stihi.ru/2013/09/22/10873
Небо, не помнящее даров,
Небо, не знающее молвы,
Перехожу тебя там, где кровь
Перетекает лучами – ввысь
Сколько бы нам не случилось лет,
Сколько бы нас не томило дней,
Перехожу тебя снова – в свет,
Что всех улыбок земных родней.
По темно-розовым облакам,
Что на востоке с утра зажглись,
Перехожу тебя, как строка
Пересекает лежащий лист.
Звездами, словно песком шурша,
Через любовь и пещерный мрак
Перехожу тебя вновь, душа,
Но не постигну тебя никак.
***
Тимур Багавеев
http://www.stihi.ru/2016/05/20/8558
Будь где-то рядом, сейчас наступает время –
Счёт обнуляется, первый рассвет над льдами.
В сдвиге реальностей, сбоем в привычной схеме –
Близится Лес, я наполнил его следами.
Близится Лес – я наполнен его дыханием, тьмой и прохладой, шорохом и движеньем. Сотнями запахов внутрь проникает знание, Лес обнимает - в груди нарастает жжение. Это свобода – острая и опасная – от мутных зеркал и туманов чужого прошлого. Темные воды реки на закате – красные, слушая в омутах спящее – не тревожь его…
Тьма не пугает, в ней тебе хватит света…
Вдруг понимаешь – в Лес не заходят люди.
Если поверишь, просто иди по следу.
Если захочешь уйти – ничего не будет…
***
Донна Анна
Оставь мне рябиновый запах рассвета
И грозди черемух у старой плотины,
И вкус земляники прошедшего лета,
И бусинки гроз в кружевах паутины...
Оставь мне рожденье кленовой аллеи,
Янтарные слезы израненных сосен.
Оставь мне железных дорог параллели,
Ведущие лето в хрустальную осень.
На темных полянах брусника поблекла
И алая кровь костяники остыла,
И капли росы превращаются в стекла...
Я снова одна у осенней могилы.
Под отблеск весенний и грусть листопада
Останешься ты самой доброй из сказок...
Назад посмотрю: за чугунной оградой
Горит разноцветье анютиных глазок.
Оставь мне рябиновый запах рассвета
© Донна Анна
***
Аэродром
http://www.stihi.ru/2010/04/02/2259
Притихший полуобморочный сад.
Прохлада. Горьковатый привкус хины.
Сентябрь к концу. Шафрановый закат.
Поникшие уныло георгины …
Сквозистых яблонь крепкие плоды –
Румяны, налит`ы и крутолобы.
Преддверие грядущей наготы.
Глухое ощущение озноба …
Физалиса пергаментный кумач.
Гамак, в котором надобности нету.
В смородине паук – незримый ткач –
Расставил сеть, ... ловил, наверно, лето …
Увы. … Сентябрь к концу, дрожат кусты –
Играет ветер тусклою листвою …
Мне яблоко протягиваешь ты –
Закатный плод. … Нас ждёт зима с тобою …
***
Алисса Росс
http://www.stihi.ru/2015/03/27/11330
Неясный, льющийся сквозь ставни,
свет
коснётся пола тонкими лучами, -
неуловим, прозрачен и печален,
дрожаще-робок, призрачен и чист, -
осветит на полу нетронутый штрихами лист,
встревожит комнату, мольберт,
у стен расставленные светлые полотна,
скворца в латунной клетке,
чей протяжный свист
разбудит Мастера, и тот раскроет окна!
И ляжет медленно рука – растерянна и тяжела –
на крашеный шершавый подоконник,
коснувшись влажного от утренней росы стекла,
дубового багета и оклада для иконы.
Застынет под рукой неровный край
пурпурной ступки из порфира
с остатками растёртой в пыль лазури,
на полках - в ряд флаконы со смолой,
пчелиным воском и эфиром…
Один неловкий жест – и вот рассыпан сурик!
Испуганный скворец, глаза зажмурив,
кричит и прыгает, словно на ветке, -
в клетке…
А солнечные блики вверх скользят по стенам небелёным,
рогожка на полу рябит, играя с ними,
неуловимо терпко пахнут рамы из сосны и клёна,
теперь вдруг ставшие ненужными, чужими,
как на холстах, давно готовых, – имя…
Привычный ветер, утренний, неспешный,
приносит водорослей аромат прибрежный -
оттуда, где сетей рыбацких ворох
и чаек шумные раздоры
у лодок на камнях…
Тележка старого молочника грохочет в переулке,
верша собой круженье запахов и звуков,
в котором сладким детством пахнет из пекарни тёплый хлеб…
...Обычный день художника,
который несколько недель назад
ослеп…
***
Ольга Забирова
http://www.stihi.ru/2014/09/02/4094
Я не помню, как чай заварила:
это — утро меня охмурило,
это — рифма во мне застревала,
это осень во мне горевала,
это — горечь свивала гнездовья:
сгоряча, вдалеке, в изголовье,
в голове танцевали снежинки,
тишина просыпала тишинки...
Тишина собирала пожитки.
Я не помню чужие ошибки.
Я не помню: клала ли заварку;
как шагнула — и сгинула в арку.
Это —
слово качалось и пело,
это время рвалось и терпело,
это в сердце разгуливал ветер.
Я не помню, была ли на свете.
*
http://www.stihi.ru/2015/07/05/6786
Впусти в себя осень. По капле багряной
впусти в себя раны и мёртвую воду
и воду живую и светопись возле
пергаментных бродов останься ошую.
Одесную неба оденься потише.
У края планеты зависли восходы.
Впусти в себя корни жасмина и вишни.
Впусти в себя кроны, и небо и лето.
Впусти в себя каплю за каплей Шопена,
и горечь отрады, и ужас спасенья ~
~ то осени звуки! То осени толпы!
Впусти в себя сабли, кровавую пену.
Впусти в себя Баха (то зимние звуки),
и листья идущие дружно на нерест...
Впусти в себя счастье осенней науки
пройдя через осень и вылетя через.
***
Олись Лапковский
http://www.stihi.ru/2010/09/22/8343
по мотивам Юкио Мисимы
..............................................
чёрная кровь
пыльца хризантем на пальцах
вакидзаси остриём у горла
палая листва кружится
над плывущим небесным мостом
***
Черная Лиса
http://www.stihi.ru/2012/09/01/417
Лежишь в траве, изнеженной теплом,
И замечаешь, — небо чище с краю,
Где голубое зеркало крылом
Старательная птица протирает,
Чтоб видеть отражение своё.
А ты приподнимаешься и слышишь,
Что птица отраженная поёт,
Не громче настоящей и не тише.
Как на огонь, летишь на песню ту,
Но исчезают зеркало и птица...
А небо отражает пустоту.
И тонешь в ней.
И не за что схватиться.
***
Bardodym Gleb
http://www.stihi.ru/2004/11/15-619
Здесь камни помнят о дожде
спустя столетье.
Здесь забывают о вожде
на сутки третьи.
И наши броские слова –
в кармане мелочь.
Здесь только музыка права –
ветров и мельниц.
Они сотрут за годом год,
за камнем камень…
И даже музыка умрет,
и даже память.
***
Полина Синёва
http://www.stihi.ru/2012/02/02/3998
Нам океана гул не переплыть,
глотая километры звездной пыли.
На ультразвук пора переходить,
как переходят улицу слепые.
На стрекот, щебет, на безгубый крик,
на темноту шершавую в ладони,
на танец пчёл и музыку глухих -
родной язык рожденных в Вавилоне.
***
Алина Марк
http://www.stihi.ru/2009/05/23/3617
Там, где в небе лунная запятая,
тропы краше торных земных дорог.
Я смеюсь, над крышами пролетая,
и машу ладошкой - ну, здравствуй, Бог,
как живешь, ответствуй? С утра молебны
разливались медом святых церквей,
ты прости, расхристана, непотребна,
и ношусь без дела тут… От ветвей
враз и влет сводящих с ума черёмух
пахнет так, что просто - ну нету сил...
Боже мой, ты, видно, совсем не промах,
раз весну такую вот сотворил!
Если встречу облако - не помеха!
За скворцовой стайкой лечу, лечу,
рассыпаю солнечный бисер смеха,
и еще осталось совсем чуть-чуть
до того, чтоб – в штопор, и раствориться
в нереальной сини разлитых рек,
где цветет по берегу медуница:
мол, была такая-то.
Имярек…
***
Мария Фарги
http://www.stihi.ru/2009/07/22/2674
Я библию толкую вольно.
Я выбираю тмин из плова.
Должно быть, Богу стало больно,
И родилось из боли – Cлово.
И стало Cлово биться в Бога,
Как бабочка ночная в стёкла.
Гудело Cлово: – Аз есмь Логос...
И надоело – чуть не проклял!
И, просто, чтобы отвязаться,
Из глины Бог слепил поэта,
И Cлово вдул в пустые пальцы,
И приказал молчать об этом.
***
Кот Басё Светлана Лаврентьева
http://www.stihi.ru/2010/01/11/7563
У темной кромки, у самого края тела, где начинается аура – первый слой – ты проявляешься сутью, как ты хотела – нежной, неопытной, трепетной и незлой, ты остаешься в пульсации и движенье – еле заметный, неуловимый ритм, и оголенным проводом напряженье вдоль позвоночника вытянуто внутри… знаешь, в пустыне ночью так видят змеи – чувствуют кожей бьющееся тепло… я никого так явственно не умею.. мне ни о ком не пишется так светло... а за спиной - на фоне стены – неслышно тень отделяется облаком от тебя... я научилась записывать, как ты дышишь – это силлабо-тоника, говорят, это война ударных и безударных, выдохи пауз - не замедляя темп, это слова играют, а мне казалось – я выбиваю свой бесконечный степ... я не умею словами, не верю взглядам, я кинестетик, хилер и телепат, я проникаю в подкорку, когда ты рядом – интуитивно, образно, наугад, там нахожу ладонью больные точки, делаю светлыми коды чужих программ... и если мы вдруг остаемся в пустыне ночью, то манна небесная утром дается нам... любовь – это космос, у космоса – нет предела, он бесконечен, вечен, необъясним…
У темной кромки, у самого края тела тени сливаются, делая нас одним.
***
Михаил Свищёв
http://www.stihi.ru/2009/08/28/4844
Мы сосновый клин вышибали клином,
отходя ко сну, задували свечку,
и слепили бога из жёлтой глины,
а из красной глины сложили печку.
Старики углём подводили брови,
и, кряхтя, сгибали свои колени,
и поили бога овечьей кровью,
и кидали в печку одно полено.
Мы ломали хлеб пополам без крошек,
упускали дичь, подбирали стрелы.
И никто не думал, что бог хороший,
и никто не спорил, что печка грела.
…А они глядели прямей и строже,
и носили волосы цвета стали,
и любили запах огня и кожи,
и сперва пришли, а потом остались.
И из наших лбов распивали вина,
и черпали воду из нашей речки...
И слепили бога из жёлтой глины,
а из красной глины сложили печку.
***
Артемона Иллахо
В эту ночь все дома кафедральны
В каждой форточке музыка Баха
Даже клавиши лестниц играют
Отряхнув слой табачного праха
Каждый кот назначается певчим
Прощелыга смиряется в сане
Кто влюблен и к тому же помешан
Благовест отбивает часами
Что уходят к счастливым, невинным
Как лунатики тонкого края
Безразличные к дольним низинам
Где несчастные их наблюдают
И бредут проходными дворами
Спотыкаясь о звуки органа
В эту ночь все дома кафедральны
В эту ночь все кресты безымянны
© Артемона Иллахо
***
Ин-На Ленская
http://www.stihi.ru/2012/04/21/6607
гори потрескивая лучина
ты наколдуй что нибудь наври
ну например что седой мужчина
ушёл на Yellow Submarine
туда где рубиновый вечер вечен
где снег волшебен и снегири
дуальность мира прощанье встреча
спасенья для что нибудь наври
что приняла его внутрь подлодка
как благодарность как антидот
и драгоценнейшую находку
надёжно спрятала от невзгод
качнётся глыбина вправо-влево
/большая тайна сокрыта в ней/
чтоб обратиться в живое чрево
на семитысячной глубине
и пассажир её светел ибо
всё это просто как сделай сам
плывёт внутри кистепёрой рыбы
и удивляется чудесам
как разлетелись по белу свету
его летучие корабли
а он не умер не канул в Лету
он просто вышел за край земли
***
Миронова Елена
http://www.stihi.ru/2009/04/12/3354
и видит море и водит море
тебя за руку тебя слепого
и плачет море и прячет море
тебя в середку совсем как слово
и замирает
все тише тише
ты привыкаешь к его молчанью
а море слушает море слышит
и открывает тебя ключами
и привкус речи как море горек
и соль натёрла твои зрачки
но
но видит море и помнит море
и ты и море неотличимы
***
Тори Ром
не человек - сезон дождей,
внезапный приступ лихорадки,
дамаск, скользящий по спине,
во время схватки,
девятый круг, девятый вал,
петля на шее, черный грот,
безумный дьявольский оскал
сквозь нежный рот,
живой прибой, животный страх,
все небеса одновременно –
от диких острых южных скал
и до палермо,
горящий синим жгучий шот,
и мягкий утренний коктейль.
не человек – и хорошо.
я не люблю людей.
© Тори Ром
***
Ёльф
Пока октябрь не стелется дождём,
А тает, до тумана измождён,
В цветах патины, золота и ртути,
Из парафраз, теорий и легенд
Рождается последний реагент,
Необходимый для познанья сути.
И кажется: я вытравлю весь вздор,
Я буду абсолютный атанор
Всего, чего доселе не постигли.
Но вместо истин сотый век подряд
Банальности вливаются, как яд,
В его неостывающие тигли.
И вот, не став понятным языком,
Слипаются в один магнитный ком
Мои разноимённые аккорды.
И небо, опрокинувшись назад,
Закатывает синие глаза,
И свет клубится в горлышке реторты.
© Ёльф
***
Индиго (Юлия Крылова)
Если хочешь, ладонью тронь.
Море - это живой огонь.
Море - это купель без дна,
Сон из яви и явь из сна.
Море - это дыханье сфер,
Если любишь- любовь без мер,
Если хочешь дойти до звезд-
Меж землею и небом мост.
Море - это уснувший гром,
Сплав из вечности с серебром,
Мир где время бежит легко
Прямо в сердце живой рекой.
От черты до черты вода...
Век бы слушать, придя сюда,
Как поет глубиной у ног
Грудь, в которой смеется бог.
© Индиго (Юлия Крылова)
***
Vn19
Я печальная рыба, я видела море прудом.
Я не вышла на берег с другими, менявшими дом.
Выползая на сушу, они становились людьми
И ловили меня в невода, чтоб себя прокормить.
У меня ледяная тягучая кровь, говорят.
Просолённая память хранит океаны, моря.
А когда отдыхаю на мягкой полночной волне,
Звёзды в прятки играют в чешуйках на гладкой спине.
Но уже приготовлен, заточен огромный крючок,
И расчищено место, куда упаду на песок.
А вокруг, удивляясь, столпится рыбацкий народ.
Будут думать, зачем открываю беспомощно рот,
И никто не поймёт в немоте застывающий крик:
Что они - это я, но забывшие рыбий язык.
© Vn19
***
Дмитрий Холостой
http://www.stihi.ru/2012/07/23/3548
Так мистика перетекает в жизнь –
лёт суховея, словно шёпот мага.
Жаровней луговина, и для шага
сил не хватает в травах цвета ржи.
Сил не хватает, чтобы пересечь
палящую июля середину,
где полдень, как безумец, дышит в спину,
пчелиным гудом заглушая речь.
Оглянешься, вдруг суфия черты
осветят морок пыли прокалённой.
И весь твой род, коленопреклонённый,
проступит сквозь небесные холсты.
И весь твой род... на шаг, на всполох, на
ничтожную, неведомую, малость
потребует всего, что здесь осталось…
в зените диск, и тьма, и тишина…
***
Ярополк
http://www.stihi.ru/2012/08/14/5645
лежишь в траве и впитываешь звуки
сверчков цикад жужжащей мошкары
а тишина накладывает руки
на твой незаживающий нарыв
и лечит смертью глупое бессмертье
и возрождает через пустоту
твой экстерьер и снова солнце светит
и ты живой с травинкою во рту
но кем ты стал какие хромосомы
совпав в экстазе выткали костюм
хитиновый и мысли насекомы
в фасеточных глазах твоих снуют
***
Ника Батхен
http://www.stihi.ru/avtor/nikab&s=0
Ветер тронул коньи гривы мокрыми руками.
Колыхнулся торопливо под копытом камень.
Колокольные колодцы, звонкая водица...
Помяни, когда придется заново родиться.
На костре степные травы, перекати-поле.
Мы с тобою были правы, выбирая волю.
Бой бубна - белый огонь!
А вокруг - краса земная, теплые тюльпаны.
Кто приветит, нас не зная, кто омоет раны,
Проведет нездешней марью, мертвыми путями,
Серой пылью, горькой гарью, голыми костями?
На костре степные травы, перекати-поле.
Мы с тобою были правы, выбирая волю.
Бой бубна - белый огонь!
Добрым дымом догорает сброшенная кожа.
Двери ада, двери рая до чего ж похожи.
Степь постелью, сон-истома, звездное бездонье.
Нам до неба, как до дома две длины ладони.
На костре степные травы, перекати-поле.
Мы с тобою были правы, выбирая волю.
Бой бубна - белый огонь!
© Ника Батхен
***
Риммристая
http://www.stihi.ru/2015/07/14/7609
Я любил эту женщину, горьковатую её тьму, приходил и клал ей голову на колени, рыбы пели, хвостами со дна поднимали муть, и струилось меж водорослей слюдяное время... И текла в её венах холодная власть воды, океан говорил с ней, рокочуще бился в скалы, по ночам от костра старой хижины вился дым, и плелась нить историй, всегда её было мало... Я ходил меж волнами, глотал меня горизонт, чайки ссорились за добычу над утлой лодкой. По ночам из океана стекала соль и вплеталась в её слова и вкус всех мелодий...