При беглом просмотре обнаружилось, что большую часть подборки – лонга второго (летнего) тура Литературного Фестиваля Рунета 2013 г. – я уже читал. Буду поэтому отмечать прочитанное ранее, а где первое впечатление – там тоже укажу.
1. Алекс Трудлер "напиши мне письмо" http://www.stihi.ru/2012/03/06/7088
не на шутку встревожен и смят -
почему неподъёмной падучею
память детства с макушки до пят
так меня многоточливо мучает?
и, зажатый в тисках болтовни,
память я измеряю провалами,
ты письмо мне по-русски черкни -
пару строчек словечками малыми:
"я жива. у меня всё о-кей.
мир вокруг исторически вертится."
только давит на сердце сильней
в небеса устремлённая лестница.
и молчание прошлого зря
колет пальцы цыганской иголкою -
на слетающий лист октября
я, как ворон, угрюмо пощёлкаю.
ты не пишешь, я тоже устал,
мы так заняты разным и разными,
вот и памяти старый портал
мы закрыли, чтоб души не шастали
за улыбкою первой зари
в полосу озорного мальчишества.
напиши мне письмо и соври,
что тебе почему-то не пишется.
х х х
Интересный автор, мне про Мессершмидт помнится это его стихотворение. Это я тоже читал, оно такое – простое, ясное и хорошее. Только в начале Алекс нагнал непредставимой словесной красотищи – это про падучую неподъёмную. Уж такое слово – «падучая» - страшное само по себе, к нему и добавлять, кажется, ничего не надо.
Вот, было:
- И как гризли бьёт падучей поцелуй змеи гремучей…
(с)
Поди-ка, вставь сюда эпитет – только ослабнет стихотворение.
«Мучает» - оно в рифму, конечно, а тоже не очень сюда идёт. Мучают мигрень и язва, а падучая именно что бьёт, поражает.
Ещё я не понял «цыганскую иголку» и красивое слово «многоточливо».
Вот.
Не поставлю (+), пожалуй – сочетание простого текста и «красот словесных» не понравилось.
(-)
2. Алекс Шубин "собачье право" http://www.stihi.ru/2013/06/09/5135
Осени склон. Полыхает блаженный шиповник.
Чёрный паслён, словно инок – подморен постом.
Стог прошлогодний, нет – это отставший паломник
тает – горит изнутри под чапыжным крестом.
Судных небес дребезжащие трубные звуки,
рог ли взревел, обрезая охотничий гон?
Поверху трав – или это не травы, а руки? –
четверо конных, свершающих скорбный закон.
Следом – собачье, целебнонесущее право:
кротко лизнув сокровенным, как смерть, языком –
к жизни вернуть всё, что было убито потравой,
то, что опять запоёт, заболит глубоко.
х х х
Тоже читал, даже пародийку сочинял.
Блаженный, инок, паломник – природа накануне очередного апокалипсисика прониклась религиозным чувством и дала обеты… ещё крестом накрылась, чапыжным. Ну не знаю я, что есть чапыжный крест. «Чапыжи» в наших краях – труднопроходимые заросли, ельник, кустарник с высокой травой.
Навязчиво крутится в голове бессмертное:
…Береза — тупица, дуб — осёл, речка — кретинка, облака — идиоты…
Не, «люблю я пышное природы увяданье… есть в осени первоначальной короткая, но дивная пора» – всё это естественней, чем такая Tuba Mirum.
(-)
3. Александр Крупинин "Ореховый запах" http://stihi.ru/2013/06/18/5252
Кровать для меня, как тот самый ящик,
в котором умирал много лет назад бедняга Гомес.
Единственный это был друг и настоящий,
почти фокстерьер, хотя и помесь.
Доедаю обрезки несвежей докторской колбасы
на твёрдом голом матраце без простыни.
Ты всё забрала, но забыла только трусы,
обо всём, что было, напоминают они.
Я так любил целовать тебя в пах,
наслаждался тобой, с каждой клеткой знакомясь.
И ещё там, на юге, орех безумно пах,
под ним как раз и умер бедняга Гомес.
Не рождаются больше на свете такие псы…
Документы, одежда, деньги, ключи, -
всё исчезло, остались только трусы.
Этот ореховый запах твоей мочи.
х х х
Сам удивился – не читал раньше. Думал, всё читал у А.К., ан вот – уберёгся до сего дня.
Ну и хорошо – это, конечно, Крупинин, только неправильный. Вот когда он был Музыкант Сергеев, то был правильный, и Киса тоже, потому что спускалась с плеча музыканта, что бы пописать, мочёных трусов не оставляла.
Ещё как бы кажется, что тут два с.творения не слились в одно – про Гомеса и про трусы.
Совсем-совсем не понравилось, сделаю муз.паузу, ЧиЖа послушаю:
– Ты ушла рано утром.
(-)
4. Александр Момус "Старожил" http://www.stihi.ru/2013/01/29/619
Трубой обкуренный пустырь.
Собака воет монотонно…
Аред, как арматурный штырь,
держащий грех свой многотонный,
существовал, по мере сил
одолевая духа немощь -
для тела нагло не просил,
ему и так давали мелочь.
Private мусоросборный бак
имел по праву старожила -
на хлеб хватало, на табак,
а небо зрелищем служило.
Что мир стократ несправедлив
он знал, но свято верил Богу;
у теплотрассы постелив,
готовить душу стал в дорогу.
«Иже еси на небесах…
прости долги нам наши, Отче»,
и колебались на весах
дела святые и не очень.
Внезапно божьего раба
чудная мысль посетила:
на что верблюду два горба -
вполне бы одного хватило.
Верша итог тщете земной,
дворнягу подкормил печеньем
и удалился в мир иной -
спокойно, тихо, без мучений.
***
Аред – дряхлый старичишка, выживший из лет,
заедающий чужой век (толковый словарь В. Даля).
Private – личный, персональный.
х х х
Тоже раньше читал… Ну что сказать-то?
- Сие зело печальная история… Умерли, правда, не все – собака жива, дворняга. Интересно, это она в завязке стихотворения монотонно выла на пустыре, или другая собака?
(-)
5. Александра Герасимова "вот моё тело - прощайся..." http://www.stihi.ru/2013/04/05/5035
вот моё тело – прощайся
прядь убирай с лица
я умерла в одночасье
там где твой слог – пыльца
вот мои сны – смотри их
в самый последний раз
смерть у меня внутри и
близость её остра
там где твоих молений
короток вечный век
я для тебя не гений
не бог и не человек
х х х
Это стихотворение, кажется, не читал. Александру люблю, стихи про смерть – терпеть не могу. Скажу и тут:
- Товарищи умрутворцы! Все произведения про безносую неубедительны – ну не проникнуть туда.
Вот было классное:
– Уж сколько их упало в эту бездну…
Так ведь это не про смерть, это про человека, наполненного жизнью, жадного до неё – беспредельно.
А вот ещё была мадам Коко Шанель, в моём личном рейтинге предсмертных высказываний абсолютный чемпион.
Выдохнула:
- И это – всё?
(-)
6. Алексей Ефипов "Калифорния" http://www.stihi.ru/2013/07/17/2387
Выставляешь по транспортиру
угол 180 градусов,
говоришь официальным лицам гадости,
чтобы депортировали,
желание законно -
покинуть Калифорнию -
рай для трансформеров
и десептиконов.
Пробираешься через
пограничную шелупонь в форме,
веришь:
будет еще много Калифорний.
Лос-Анджелес держит за глотку,
растекается по нёбу,
по альвеолам,
вкус такой, словно палёную
водку
разбавили кока-колой/
одеколоном.
Если родился не с той ноги,
путь в Надым, Лабытнанги, Тагил,
во всю дурь распеваешь гимн -
будет зачтён прогиб.
Вживую, не в интернете,
слышишь знакомый говор,
пытаешься ответить
и - запеленгован.
Смотришь себе в спину,
строишь векторную диаграмму,
"На кого же ты нас покинул?"-
подранком,
причитая, зашепчет мама,
какой-никакой, а стимул.
Но! - голограмма,
всё - голограмма.
х х х
О, земляк мой!
Спою вам:
– Завтра буду в форме я, и, здравствуй, Калифорния!
«Родился не с той ноги» – это круто, остального местами не понял, про Надым и Лабытнанги понял, про прогиб и стимул – нет.
Не могу одобрить.
(-)
7. Алексей Крони Торопов "сено и снег" http://www.stihi.ru/2009/12/25/2295
Как-то в детстве, играя, забрался с башкою в стог,
Когда рыл себе ход, обнаружил чистейший снег.
Снег сверкал белизной, хоть давно его вышел срок –
Был июнь на дворе, по годам же двадцатый век.
Я жевал этот снег, наслаждаясь вкусом зимы,
Я вдыхал запах сена – пыль щекотала нос.
Сено было когда-то травой, на которой играли мы,
Наблюдая за жизнью жуков и полётом ломких стрекоз.
Лето быстро кончалось, а с неба сыпался снег
На жуков и стрекоз, на траву, что собрали в стог.
Снег был сверху травы – это было понятно мне,
А теперь он внутри, хоть давно его срок истёк.
х х х
Не читал раньше.
Вот стихотворение с мыслью, с действием, с привкусом удивительного на зубах. Снег и я находил под опилками летом – потому верится, хоть и не до конца понятно, как снег под стог попал.
И написано хорошо.
(+)
8. Алёна Лёшина "Вкусив бессмертья, тянешься к простому..." http://www.stihi.ru/2013/07/26/1814
вкусив бессмертья, тянешься к простому,
смородина так пахнет под дождем,
извилистая тропка вьется к дому,
его достигший – заново рожден,
войти, нащупав мокрыми ногами
скрипучий пол, во тьме найти свечу...
и вот уже ты печку разжигаешь,
а я, пригревшись рядышком, молчу,
молчу о том, что чувствуется терпко:
какое это счастье, Боже мой,
смотреть, как ты в огонь бросаешь щепки,
взъерошенный и мокрый, но живой,
какое это счастье пить из кружек
горячее и дымное вино,
смотреть, как дождь отхлестывает лужи,
а после, в упоении хмельном,
бежать под дождь, смеяться сумасшедше,
и жадно есть смородину с куста...
какое это счастье для пришедших
с той стороны Калинова моста
х х х
Читал раньше. Двойственное впечатление – вроде, «вижу» всё, вроде бы – по мне стихотворение.
А мешают мелкие зацепки, казалось бы – словесные зацепки, ну, вроде «нащупав… ногами… пол» - а что его нащупывать? Пол он и есть пол, он под ногами. Горячее вино тоже вот, не видал я, чтоб даже немцы свой глювейн пили летом, а выпив – бежали во двор обратно под дождь. Не, если горячее вино, то сразу под плед к печке или в койку.
Ещё мешает разнобой глагольных форм - «войти-молчу-смотреть», правда, вот не очень люблю сти.творения – «кулинарные рецепты», где все глаголы побудительные и повелительные, а вкрапление их – ещё неправильней.
Простите, Алёна.
(-)
9. Алена Рычкова "Земля была..." http://www.stihi.ru/2013/04/22/4583
«Земля была безвидна и пуста»
Но кто-то был до мига сотворенья:
Плевал мальчишка косточки с куста,
Вскипало пенкой бурое варенье;
Неведомое порождало гул;
Широкой алюминиевой ложкой
Отбрасывая к краю плодоножки,
Верховный Некто на жаровню дул.
Над варевом вздымался пар густой.
Субстанцию торжественно мешая,
Он вынул нас и вытолкнул из рая
В безвидный мир. Безвидный и пустой…
И мы поплыли по чумной воде
Два маленьких чахоточных растенья,
Как водится - по кругу, по теченью,
Прилипшие, до самоотреченья,
Друг к другу, вопреки беде.
х х х
Алёна, и вы простите – фантазию про существование до акта творения я бы принял, но мир, от рождения чумной, где плывут по кругу парой чахоточные растения – не мой мир.
И ваш моим не стал.
(-)
10. Алина Кодали "Лукреции Борджиа" http://www.stihi.ru/2013/03/10/9569
…дивно красивое имя - "Лукреция" *
(тянет его срифмовать с Венецией) - будто дождинки, танцуя, светятся в конусе солнечного луча, или - с прообразом вечной изменницы, что за века прикипел, приклеился правды не ведающими сплетницами… те же, кто знают - всегда молчат.
Впрочем, о главном: отдай им должное: вскрыли архивы какие положено и обелили Лукрецию Борджиа: перстень - лишь перстень, а яд - не яд. В Средневековии вашем жутком немудрено повредиться рассудком, коль тебя в лизинг сдают, как суку, близкие люди - отец и брат.
Что же , прощай, герцогиня Феррари, бог вам судья - и тебе, и Чезаре... Даже не думай являться в кошмаре - я не тревожу твой тленный прах (да и кто б ни был - судить не вправе) - просто на днях у нас женский праздник, выпал мне жребий тебя поздравить -
так что - всего тебе!..
спи, сестра.
* "Лукреция" - от исп. "luz" - свет.
х х х
Алина – тоже красивое имя.
Сука и лизинг, здесь – некрасивые слова.
Ещё не нравится в тексте – «срифмовать имя с прообразом», «приклеился сплетницами».
Средневековие тоже не нравится.
(-)
11. Андрей Ал Васильев "В трёхметровом колодце" http://www.stihi.ru/2013/05/25/4475
В трёхметровом колодце песчаное дно.
Древним вымпелом видится фланец.
Кирпичи. Наверху голубое пятно,
и внизу ты, считай, чужестранец.
Здесь предшественник время трубой протыкал,
к водоносному слою допущен,
терпеливо, вода открывалась пока,
пузырей прохождение слушал.
В этой скважине раньше водилась вода
и от внешнего мира спасала,
к этим стенам извне прорывалась беда,
но, в песок уходя, угасала.
Облицовке три четверти века – пустяк
(кирпичи никогда не ржавеют),
и её под землёю и этак и так
обнимают корнями деревья.
х х х
Чумовой какой-то стих – и неловкий местами (терпеливо, вода открывалась пока), и представить отдельные части картинки (древним вымпелом фланец) не могу, и не сразу понял – что есть голубое пятно – а нравится.
За финальную картинку, за какую-то колодезную лозоходческую магию.
Андрей, трёхметровый – это в глубину?
И как там у вас – появилась вода?
(+)
12. Андрей Мартынов "Остров сокровищ капитана Флинта" http://www.stihi.ru/2013/03/25/6499
+
Дарби МакГроу, подай мне рому
Шхуна души моей тонет, любезнейший Дарби.
Боль, как таран, сокрушает шпангоуты рёбер.
Нынче за шкуру свою я и пенса не дал бы,
с дьяволом даже на пару - не взял этот роббер.
Тушка моя - и в пеньковом жабо не повисла,
в схватке не пала, наткнувшись на вражеский кортик -
чтобы в порту околеть без малейшего смысла.
Надо же было так образ геройский подпортить!
*
Док под стоянку мне высмотри с видом на море -
к шуму прибоя с рождения слух мой приучен.
Ну, а случится за мной вдруг последовать вскоре,
знай - и тебе там займу я местечко получше.
Шлюх призови. Тех, что в платьях. И этих - в сутанах.
Не поскупись. Пусть душевно над телом повоют.
Да выбирай не искусных, а часто не званных -
сердце ещё не пресытивших смертью чужою.
*
Путь обретёшь - да не будешь и здесь ты в убытке.
Бархатом пусть океан тебе выстелит тропки.
С мёртвого - что ты возьмёшь? а с живых, хоть по нитке -
вот и камзол для того, кто в желаньях не робкий.
Впрочем - дерюгой укрыты мы, мягким ли пледом,
то и другое однажды меняем на саван.
Может и был пилигримами мир наш разведан -
только не в том, что окажется трепетным самым.
*
Помнишь картинку - хитрец, на осле восседая,
манит его, перед носом висящей морковкой?
Так вот и мы, соблазнённые видами рая,
тащим поклажу, что жизнью прикинулась ловко.
Часто в тумане завидя вдруг контур похожий,
думаем - вот он, обещанный остров сокровищ.
Дух затаив, устремляемся ближе. И что же?
Груды монет золотых там находим всего лишь...
25 марта 2013
Примечание
"Дарби МакГроу, подай мне рому" - предсмертные слова капитана Флинта.
х х х
Читал раньше, не восхищён.
Новое о пиратах – высокий интеллект, тонкая душевная организация. Флинт, прельщённый видами рая… - пиастры, пиастры!!!
Зачем скушную общедоступную мораль заворачивать в бригантина поднимает паруса – без бутылки рому мне не постичь.
(-)
13. Андрей Уракин "Кот" http://www.stihi.ru/2013/07/12/2761
полгода пух как снег
земля мягка как плоть
и я пытаюсь нет
в себе перемолоть
мели язык мелись
в нём косная мука
ты с кем-то там вдали
с глядящим свысока
до смерти в январе
размолотый легко
до шерсти на ковре
мой незабвенный кот
до шрамов на руках
до фоток на зенит
воспоминанья как
ветеринар звонит
до пуха тополей
вплетённого в строку
размазанных соплей
вердикта по звонку
что легче пуха пух
дождём прибит и сер
как я с тобою дух
заочно милосерд
в день выходного дня
он скажет мне пакед
потрогает меня
за лапки сквозь пакет
х х х
Читал раньше и не раз. Брр-р. Лучше бы не читать такого, и самому не сочинять эпитафий своим зверькам, а куда деться? Читаю…
(+)
14. Анна Гердмар "Возвращение" (Ответь, Улисс, когда мы отплывём...) http://www.stihi.ru/2012/05/21/1131
Ответь, Улисс, когда мы отплывём
С конца земли, где догорает Троя,
Спрямляя петли моря кораблём,
Который будет заново построен,
Закрыв глаза всем статуям богов
От Семивратных Фив до дельты Нила...
Уже распахан чернозём небес,
И лемех циклопического плуга
Проводит завершающий надрез,
Дымясь и содрогаясь от натуги,
На млечной полосе ночных лугов,
Где звёзд извёстка в борозде застыла...
...Забудь часов литую чешую
И душный сноп полуденного света,
В иные времена в ином краю
На темени ржаном полей прогретых...
...Ломая очертанья берегов,
Нас выбросит из звёздного творила
Развязная назойливость звонка,
Застрявшего в пространстве заоконном.
В иных мирах уже прошли века,
Воздвиглись и упали вавилоны,
А здесь, в охвате меловых кругов
Томится солнце, расточая силу —
Слепую ярость медного быка —
На клинопись иголки патефонной,
Одушевляя пряжку ремешка
Твоих часов и пробку от флакона
Гранёного, в котором нет духов...
Ответь же мне, Улисс, что с нами было?
х х х
- Дай ответ!
- Не даёт ответа.
Такое громокипящее стихотворение, очень могучее. Историчное и отлитературное. Правда, «Развязная назойливость звонка» да «клинопись иголки патефонной» выбиваются, причем иголка – два раза, потому как патефонная.
Признаюсь – слова здесь для меня остались лишь словами.
(-)
15. Bor G "Чёрная кошка" http://www.stihi.ru/2013/03/13/5841
В тёмной комнате ночью сыро. Чёрной кошке порой видней.
Слишком много дурного сыра в мышеловке вчерашних дней.
Будет день – и найдётся пища для метаний среди камней.
Но не ищут, пока не ищут, потому что её там нет.
Всем участникам эволюций поздно пить забродивший брют.
Говорят, так сказал Конфуций – но при этом привычно врут.
Здесь изысканно тьма бушует, принимая парад планет.
Всё поставлено, по фэн-шую. Чёрной кошки в помине нет.
И не ищет, ей-богу, рая. И не будет ни с кем до дна.
И, сама по себе гуляя, остаётся всегда одна...
Если выпадет «всё и ложкой» – в ложку плюнут, всего лишат.
Без нужды не скребутся кошки. И не сводятся до мышат.
Но сквозит пустота прелюдий на пути из варяг в кабак.
Чёрной кошке не выйти в люди, чтоб навесили всех собак.
Белый шум в чём-то сером точен. Пастораль и падёж комет.
Мир воистину обесточен. Кроме тьмы – ничего там нет.
Здесь творят, выходя за рамки, коль не ведают, что хотят.
Чёрной кошке не надо в дамки, ей бы просто спасти котят.
Перейти, наконец, дорогу, темноту не пустив на свет.
Но за это карают строго. Давит жаба. Исхода нет.
В тёмной комнате наши души отсырели. Их плесень ест.
Здесь никто не желает слушать. И добру не хватает мест.
Здесь болят на погоду раны, хоть сражения впереди...
Чёрной кошке пора воспрянуть. Может быть, у меня в груди.
х х х
Интересно мне, кому не поздно пить забродивший брют.
Вообще, всё тут слишком для меня ужасно, только ни разу не напугало.
Кошку давит жаба, ой, ойой.
Тема кошки раскрыта исчерпывающе, но односторонне. Кошки – мягкие, а когда её гладишь в темноте, сухую – шорстка рассыпает искры.
(-)
16. Братислава "Старая канатная дорога" http://www.stihi.ru/2013/07/18/682
Когда-нибудь (надеюсь, что не скоро)
Какой-то неслучайный человек
Запустит карусель фуникулёра,
И нас потянет бережно наверх...
Тоскливо скрипнут ржавые кабины,
Провисший трос надсадно загудит,
И ветер с моря, подгоняя в спину,
Солёным вздохом выйдет из груди.
И тополиной медленной метелью
Воспоминанья мимо заскользят –
Далёкий дом, лицо над колыбелью,
Знакомый силуэт, заросший сад...
И в тот момент, когда б уже казалось
Нам не покинуть вечное "вчера",
Вдали забрезжит то ли свод вокзала,
А то ли нимб апостола Петра.
х х х
Светлана, я уж было начал сочинять на мотив «знакомый дом, зелёный сад и нежный взгляд…» да остановился, придал лицу выражение спокойной грусти, смешанной с лёгким цинизмом, и изрёк:
- Все там будем!
Быть бы уверену, что вверх потащит, а то вдруг – в тоннель?
У-уу…
А вот поставлю минус, потому как люблю другую Братиславу, с икринками на языке необъятными и блиносолнцем.
(-)
17. Валентин Емелин "Los Caprichos. На посошок" http://www.stihi.ru/2012/03/22/2717
Гостиничный номер, пропахший мышами,
Помпезного плюша замшелая роскошь.
Ты смотришь глазами, но видишь – ушами:
Шевелится что-то на кресле напротив.
На лампе волшебную кнопку нашаря,
Шагреневой тени смутишься вопросом:
– Что, свет – не мешает? – Нет-нет, не мешает...
Шуршанье в углу. В одеяньи неброском –
Колышется, щуплая, жалким наброском
Шишига болотная, бледная немочь:
– Пошто воротился? – тебя вопрошает.
А что ей ответишь? Ответить непросто.
– На кой притащился на прошлого пустошь? –
И жвалы старушечьи жамкают немо,
Слезятся глазёнки – прищурились остро.
Ощерившись, ждёт. А ты медлишь с ответом,
Как врач у постели смертельно больного...
Ущербная память дырява, как ветошь,
Едва прикрывает изъеденный остов.
Река размывает оставшийся остров.
Он – лишь накануне чего-то иного.
Паромщик, из фляжки хлебнув – утешает:
– Ты – в царстве теней, дух же – невоскрешаем.
А что до души – так не знаешь – душа ли
В тебе шебаршится, иль нечисть какая?
Что медлишь, болезный? Тебя Навзикая
Не вытащит, словно Улисса шального,
Из пены прибоя. Персидские шали
Княжне не подаришь ты больше, товарищ.
Пропавший ковчег и завета скрижали
Уже не отыщешь. Не надо печали.
Ну – на посошок? И, пожалуй, – отчалим.
х х х
Мышонку шепчет мышь:
- Роскошно шелестишь!
Очень люблю богатые аллитерации, но тут, признаюсь, при прочтении терялся:
– Ой, что это, о чём и зачем? – а не одних ли аллитераций ради сочинилось сие?
Всё раскрылось с последней фразой – не только аллитерации, но и приметы повышенной духовности в нетрезво-исповедальной беседе. Но я уж так устал – вертикальной чёрточки нарисовать не в силах.
(-)
18. Валерий Поланд "Как хочется дослушать гаммы" http://www.stihi.ru/2013/04/09/2147
Присядем на дорожку вместе,
Ждет лифт, закончились слова,
Старушки на своем насесте
Уже включили жернова.
Давно на старте чемоданы,
Горит зелёный из страны...
Как хочется дослушать гаммы,
Звучащие из-за стены.
х х х
«…Прислушаться хотел я — но едва
Ловил мой слух летучие слова
— Отрывки безымянных чувств и мнений —
Эпиграфы неведомых творений.»
(с)
Люблю такие стихотворения – отрывки. Вроде, просто всё, всё просто написано – а концовка всё одушевляет.
(+)
19. Галина Иззьер "Колониальная школа живописи" http://www.stihi.ru/2013/06/08/6211
Мария томится. Ей хочется выйти,
Но стыдно проситься- уже не ребенок.
В углу над художником муха бессонно
Жужжит. Он хотел бы ускорить событья,
Он- оппортунист и дитя поколенья,
Живущего быстро, стремительно даже.
...Коса то и дело вплетается в пряжу,
Котенок зажат в духоте межколенной.
Сама согласилась просиживать Утра
Пред ним (он сказал, в ожиданьи сюжета).
Увлекшись испанским занятием этим,
Он больше не может расписывать утварь,
Но - тщание стало второю натурой.
Марии, туземке со взором воловьим,
Не видно со стула, как будни подворья
Уже полотно наполняют: с натуры
Прописаны горы, прижатые тесно
К домам, окруженным хозяйственным хламом.
По кАмням ступает гружённая лама,
Синьоры ругают погонщиков местных,
А в самом низу обитают растенья...
Но - нету сюжета. И зной заступает
В долину к обеду, и все засыпают…
Художник внезапно проснулся, растерян:
Мария трепещет. Он разницу знает:
Не тряска, не дрожь, а томительный трепет.
Смущен, бесполезную кисточку треплет.
Проспал! Что-то сдвинулось в воздухе затхлом.
Пока он дремал, здесь рукою искусной
Архангел прошелся, и аквамарина
Добавил, и золотом сбрызнул Марию,
И мир изменил.
Благовещенье в Куско.
х х х
Век живу и всё учусь – вот не этот бы стих, так не прочитал бы про «Школу Куско». Картину, правда, не нашёл, но то, что нашёл – интересно.
Томление Марии, его причина – ну как бы без неё обойтись?
Не обошлось, ну и ладно, что-то есть тут, что всё это видится и оживает.
(+)
20. Гаэлина "Прорва" http://stihi.ru/2012/08/28/7188
Дом возникает вдруг, из темноты,
И наплывает синею громадой,
Распахнутые окна, словно рты,
Вбирают жадно майскую прохладу.
Промокший сад, где кроны набекрень –
Всё движется стремительно навстречу,
Вступая в бой, лохматая сирень,
Соцветья осыпает мне на плечи.
Потоком выпуская яркий свет,
Хозяин отворяет дверь, как шлюзы,
И к ночи вопрошая, ждёт ответ,
Но я молчу, покуда им не узнан…
Застыв на расстояньи, вижу как
Он наклоняет голову по-птичьи.
Собачий лай летит во влажный мрак
На отголосок поздней электрички.
Внося в весенний воздух диссонанс,
Насквозь пропитан запахом вокзала,
Я остро сознаю, что время нас,
Как мотыльков на иглы нанизало,
Что прорве двадцати минувших лет
И наших сил, и молодости мало,
На островке страны, которой нет,
Нас и самих как будто бы не стало.
Дождь моросит и, загнано в тупик,
Почти что осязаемо мгновенье.
Охрипшее: «Ну, как живешь, старик?»
Выдавливаю, подойдя к ступеням.
х х х
Ну вот вроде хороший такой кусочек жизни – жизненный. Да только – «открывает дверь, как шлюзы» - как сколько шлюзов? – попробуйте это увидеть. И вот ещё где ломается «картинка» - а почему, собственно, хозяин открыл дверь? Гость постучал и отпрыгнул, и стоит, «застыв на расстояньи»? А потом подходит к ступеням…
Всё это мелочи, да, мелочи, которые не дают словам стать картинкой. А в мир чужих слов не попадаешь, чтобы попасть – надо увидеть.
(-)
21. Геннадий Руднев "Какие у луны дела?" http://stihi.ru/2011/02/24/10234
Какие у луны дела?
Она плела себе, плыла,
ловя небесные тела
в заоблачную паутину,
и было ей легко плести
вдали от Млечного пути
и тайно на спине нести
невидимую половину.
А утром, на расправу спор,
Ярило пёр, что прокурор,
перстом разящим жёг в упор
мороженную сердцевину,
топил снега, крушил врага
и ставил крыши на рога.
Стекала талая шуга
на видимую половину.
Но где-то в самой глубине,
согласно солнцу и луне,
росло явление во мне
с преображённого рисунка, -
душа, прозрачная насквозь,
звенела льдом на изморозь:
я – не стекло, я - зимний гвоздь,
сосулька.
х х х
Это – классное, почувствовал себя сосулькой, правда, и ещё удивляюсь при этом – ой, да как же это? Это стихотворение вижу, попадаю в него, ощущаю.
(+)
22. Грошев Сергей "Супремация № 5" http://www.stihi.ru/2010/06/09/7226
"Несчастный матрос,
твой корабль потоп…"
Б. Гребенщиков.
но
не
боги
меня
хранят
или маяк
фароса нет
путь матроса
смерть в волне
вот рядом остров
где пенелопа о дне
встречи сеет вопросы
плачет и ждет и просто
стареет и плач ее слышен
мне даже на дне и не зерна
звездного проса и не морская
вода собой разлучившая нас нет
ее ее безутешные слезы разъедают
провалы моих съеденных рыбами глаз
х х х
Если после «волне» сделать два пробела – выйдет не хуже, чем на долларе. А так-то – всё это было четырнадцать тысяч сто сорок три раза.
(-)
23. Дом Астрели "Сочиво" http://www.stihi.ru/2013/05/31/6859
что изящные вещи
веков предыдущих?
мне же нравится резче.
да, мне нравится жёстче.
голос мой просторечный
под клавир не заточен.
он невзрачен, неточен,
всё пытается нищим
кощуном мироточить,
демиургам перечить,
шельмовать междустрочьем,
перекидывать нечет.
я люблю многозвёздную чёрную гущу,
где продрогшая ночь первозданно полощет
тонкопалую рощу,
предвкушая грядущий,
предвкушая разящий
дождь,
июлевой мощи,
проливной, настоящий,
неизменно насущный,
непрерывно летящий.
мне избыточна слов золочёных прострочка,
их отточенный почерк,
их затейливый пэчворк.
пестротканное, жадное их узорочье,
выстилаясь навстречу,
/обещая удачу/
проторённой тропинкой из сумрачной чащи
неизбежно морочит,
утончённо дурачит.
так что лучше я как-нибудь слепо. на ощупь -
сквозь масличную рощу/сквозь дремучую чащу.
ветер перья грачей, усмехаясь, топорщит
и качается ночи серебряный ковшик,
проливая на головы жадно просящим
многозвёздную гущу
половодьем бурлящим.
в этом сочиве вечном меж зёрен пшеничных,
между маковых точек
и кедровых жемчужин
притаились пророчества древних язычеств -
незатейливый ужин.
х х х
Вот тут мне видится лукавство:
…мне избыточна слов золочёных прострочка,
их отточенный почерк,
их затейливый пэчворк…
Тут много золочёных слов, и золотых, и зерна и масла.
Мне кажется – избыточно много, ей-ей – слишком богатое блюдо для вводной и финала.
(-)
24. Евгения Костюкова "сказка о гусаке и боге б-ра" http://stihi.ru/2012/12/15/8462
нет места разбежаться да упасть,
поэтому – висят.
дракон зимы распахивает пасть,
заглатывает яд.
в чистилище драконьего нутра:
снега, снега, снега,
нагульный гусь, любимец бога бра,
смеётся га-га-га,
щекочет пятки детям, позабыв,
что скоро рождество.
на злато яблок, баночки травы
поглядывает бог.
возможно, гусь опомнится... тогда
съест бога без приправ,
не поперхнётся, гакнет: "лепота,
какой был светлый бра!"
гусак хорош: балетен и тверёз,
глаза – брусничный ток,
в засосах щёки – ах, мороз-мороз
распущенный дедок.
где гусь, где бра – уже не разобрать,
шипят-горят: "не тронь",
чадит меж ними кухонная рать –
духовка и огонь.
х х х
«Наступила осень и у индюша
Горестно и зябко вздрогнула душа
Скоро светлый праздник, скоро Рождество.
А потом не будет вовсе ничего.
Индюша угрюмо разгребает сор.
Первые снежинки падают на двор»
(с) Егор Трубников, как помню. Навсегда запомнил.
Тут же я запутался, кого съели.
(-)
25. Егор Мирный "как вам непервая молодость..." http://stihi.ru/2013/05/08/7227
как вам непервая молодость, происки тишины,
наличие приговора, отсутствие наказания?
человек видит очень короткие сны
с очень длинным содержанием.
человек какое-то мгновение и не человек,
так - несводящаяся наколка.
свет подыгрывает. ты знаешь: бывает свет.
как долго?
хочешь, я подарю тебе маску?
только ты не молчи
после всех. выбираю подсказку,
тихий час и обронённые мечи.
какая-никакая, а всё-таки красота.
это чтобы сейчас, но чтобы нечасто.
даже если и не так прочитать,
всё равно - небезопасно.
сыграю тебе на воздухе, на воде.
цвет превратится в память. цвет как память,
даже если и неправильно поглядеть.
не подглядывайте за нами.
х х х
Человек – наколка. Это «5».
(-)
26. Елена Слободская "Выбеленным небом" http://stihi.ru/2013/06/15/5646
Выбеленным небом повернётся день,
превращая в небыль холостую тень.
Прячется в долине серебристый плат,
урезая клином ледяную гладь.
Тянется верёвкой голубая пыль,
перехвачен ловко на ветру ковыль.
Тихо на дороге, лишь гудящий рой
заставляет дрогнуть васильковый крой.
Кажется неверным очертанье гор,
прямиком на север выступает горб.
Крошечные птахи в небесах парят,
распуская правду о родных краях.
Сонные деревья стерегут дома.
У старухи древней, как сухой саман,
чёрные ресницы, чёрные глаза.
Ей такое снится, - рассказать нельзя.
х х х
Плат урезает клином… васильковый крой ещё. Елена, скажите, вы правда видите всё это?
Я, на беду мою, нет.
(-)
27. Игорь Брен "1992. старость прячет голову в песок..." http://stihi.ru/2012/11/15/4048
страус прячет голову в песок...
.
- да, всё хорошо, прошло,
не страшно, -
старость прячет гостью.
ту, с косой.
месяц до последней рукопашной.
.
рыжей, чёрной, красной полосой -
тигр, изранен, рядом со следами.
старость прячет голову в песок,
ласковый песок воспоминаний.
.
старость прячет гордость.
нафталин.
плащик с орденами.
с той победы.
старость прячет голод:
- сядь-ка, сын,
ты устал с дороги, пообедай.
.
слёзы - благодарность за пустяк.
ощущая съёженную малость,
старость плачет.
как помочь? - никак.
знаю.
всё равно стараюсь.
старюсь.
х х х
плачет, прячет, стараюсь, старюсь. Всё понятно, кроме тигра.
(-)
28. Илья Бестужев Поездень http://www.stihi.ru/2013/06/14/669
Не успеешь отъехать - а в голову прёт поездень,
В перестуке колёсном мерещатся рифмы-обманки:
Резиденции, дескать, пора утопить в резеде,
Скипидарно резвясь в лапидарностях хокку и танка.
Пусть сияет звездой резеда! Поезда, поезда...
Поездатей всего, что есть датое дзэнское счастье,
И на облачной мути слегка голубого листа
От перрона к перрону расписаны грёзы и страсти.
У перронов - пионы, газоны, ларёчечки с левым Tissot,
То да сё из съестного с эффектом просроченной фугу,
На три ёлки аллейка (короче, чем строчки Басё)
С неизбежным кафе и тоскливым автобусным кругом.
И опять по ушам: тыгыдым-тыгыдым-тыгыдым,
Тыгыдымские кони рифмуют акынскую прозу,
За окном пролетает страна, нашиваясь, как дым
На вагонную нитку с усталой иглой тепловоза.
Вот такая фигня. Может, кто-то и скажет: Стихи!
Но - какие грехи искупибельны скачкой пегасьей?
А в остатке - тоска, зеленей, чем любой малахит,
Седина на висках и зарницей мелькнувшее счастье,
Сад камней, иероглифы дней да круги на воде.
Только плачет дождями такое короткое лето.
Не успеешь отъехать - и тут же попрёт поездень.
А запишешь - и станешь вполне популярным поэтом.
х х х
Гмы. Поездень на волшебном метре, одном из самых красивых – неискупибельно.
(-)
29. Йегрес Вокашу "Горящая путёвка в рай" http://www.stihi.ru/2013/06/05/3411
Уже не мальчик, ещё не муж,
уральский школьник, прыщавый отрок
летел подальше от пыток стуж,
от экзекуций метельных порок.
Внизу белели снега, снега
до горизонта и дальше, дальше…
А дальше крымские берега,
в которых быть не случалось раньше.
Не приходилось ему пока
смотреть с изнанки в глубины неба,
на перевёрнутые облака...
...Таким счастливым я в жизни не был!
***
Шёл в Симферополе мелкий дождь.
В меня вцепилась таксистов свора.
Соломой стелятся – не уйдёшь –
домчат и к чёрту, и до Мисхора.
Со словом «дёшево» был знаком,
грабёж и сервис познал впервые.
Я откупился «четвертаком».
Еда и койка здесь дармовые.
Да ладно, мелочь – в бюджете брешь.
Тут воздух сытный, густой и влажный.
Хоть пей стаканом, хоть ложкой ешь.
А сувениры – фигня, не важно.
***
Экскурсий плановая чехарда.
С утра в автобус – петляй дорога!
Куда не глянешь кругом вода –
речной не слаще, но очень много.
И это множество, эта мощь
берёт за жабры, за струны, фибры…
С тобой играет и день, и ночь
то в кошки-мышки, то в мышки-тигры.
Рычит, царапает скалы шторм,
ласкают гладкие лапы штиля,
рождая сонмы застывших форм,
неповторимость морского стиля.
***
Тепло. Субтропики. Вечный рай
в раю с названьем «Страна Советов».
Артек, Ай-Петри, Бахчисарай
с фонтаном слёз, что воспет поэтом.
По мне так бедненько – писсуар
и тот бывает куда богаче.
Я не романтик, хотя не стар.
Поэты смотрят на мир иначе.
Пора до хаты. Полно хлопот,
«хвостов» – до лета не расквитаться.
Полёт. Посадка. Аэропорт.
Весна. Позёмка. И минус двадцать.
х х х
Во-во, всё так и было. Как написано.
Ровно так, не больше и не меньше.
Повторюсь – поэзия, это когда больше.
Когда читается больше, чем написано.
(-)
30. Катя Солдатенко "взморье" http://www.stihi.ru/2013/06/09/3878
песок прилипает к воде, как
остатки-слАдки ко дну твоей кружки...
сосна куличом в высоте - ах! -
с глазурным облаком на макушке.
коричневых шишек изюминный взгляд,
безветрие, сушь раскаленной духовки,
божественно-приторный аромат
ствола в буженинной теснейшей шнуровке.
раскро//раскрашенной скорлупой
хрустит под ногами опавшая хвоя -
дарован воскресный сосновый покой
двоим. и эти счастливые двое
глядят на Вечный прибрежный лес,
роняющий смолы движением плавным.
волна вздыхает: "Воскрес !воскрес!" -
и на песок возвращает камни.
х х х
Здесь самое-самое (самое непредставимое, невидимое) – лес, роняющий смолы движением.
Сосна куличом, шишки изюминны.
(-)
31. Клавдия Смирягина-Дмитриева "1932" http://www.stihi.ru/2013/04/01/4710
Хоть плачь, хоть не плачь, хоть молитвенно требуй,
он мал, сиротлив и нелеп -
последний кусочек последнего хлеба
на белом скоблёном столе.
Давно ли дымился горячими щами
ведёрный печной чугунок,
и странных людей, не чинясь, угощали,
пуская на отчий порог.
А эти без спроса порог преступили,
вилась за плечами зима,
снежинки мучной конфискованной пыли
сметая в свои закрома.
Хоть плачь, хоть не плачь, в полотняной рубашке
лежит в домовине сынок.
А хлеб на столе - опоздавший, вчерашний,
последний, ненужный кусок.
х х х
Читал раньше и уже говорил – это настоящее. Безупречное повествование, а над ним – надтекст, правда.
(+)
32. Кошаков "Елка" http://www.stihi.ru/2012/12/16/6986
Елка угрюмой красоткой в углу
тихо стоит, ей не спится ночами.
Тьма растекается в стороны. Вглубь
памяти дерево смотрит - звучали
раньше привычные шорохи, лес
был, словно оберег. Здесь только вдохи-
выдохи спящих. Неслышно пролезть
в спальни, скользя крестовиной, высоким
шпилем задев косяки и смотреть,
слушать, тихонько касаясь иголкой
тел, узнавать про болезни и смерть
каждого в будущем. Вновь втихомолку
встать на привычное место, смеясь
блеском шаров и спадающих нитей.
Елкам - костры, людям - камни да грязь,
все справедливо. Дышите и спите.
х х х
Очень Ужасная Ёлка. Правда, подумаешь, окажется – ну и что такого? Узнала и узнала – всё равно её к 8 марта из дому вынесут.
(-)
33. Ксения Виниченко "Сказка про Сову" http://www.stihi.ru/2013/05/03/10362
"Всю ночь с темноты до рассвета
На ветке сидела Сова
И песню сложила про ЭТО."
Рената Муха
Однажды, когда-то и где-то,
Почувствовав тягу к словам,
Себя ощутила поэтом
Нормальная прежде Сова.
Забравшись на ветку повыше,
Всю ночь напролет под листом
Слагала ужасные вирши
И песни про ЭТО, про ТО.
Про крылья, и очи, и длани,
Про страсть и душевную боль,
Про муки любовных страданий,
Ну, в общем, знакомый набор.
Нарушив спокойствие ночи
Пугая медведей и лис,
Пронзительной лирики строчки
Из уст поэтессы неслись.
Внизу охреневшие мыши,
Утратив свой статус жратвы,
Шептались, мол, съехала крыша
У хищной матерой Совы.
Не ставши совиным обедом,
Резвились, устроив бега,
Молились вовсю Логаэду
И прочим мышиным богам,
Как дети, поверили в чудо,
Плясали, построившись в круг,
Вот только тревожил подспудно
Вопрос неприятный - а вдруг
По зову трепещущей плоти
Из мира сонетов и саг
Вернется к привычной охоте
Пернатый прожорливый враг?!
Вопрос волновал откровенно,
Всерьез будоражил умы,
Но всех успокоил почтенный,
Ученый и вдумчивый Мыш.
Он был в психологии дока
И молвил, орешки грызя:
Поэзия - это надолго.
Живите спокойно, друзья!
х х х
Морал сей басни такова:
- Учите сов играть в слова!
Нет, стихотворение милое, но как говорится – «не для финала».
(-)
34. Лариса Устиновва "Головная боль (сюрреалистическое)" http://www.stihi.ru/2011/12/17/9206
То ли тоска сжимает, то ли включили "Тоску",
что-то опять вскипает в дальних районах мозга,
тихо шипит и злится, в мысль проникая болью,
рушит мои границы силы для силы воли.
Сжиженное пространство плещется в яркой кружке,
принятое лекарство лечит коклюш подушки,
и не утонет мятный листик в холодном чае…
Всё потому, что память где-то забыла чайник.
х х х
Коклюш подушки – да, это нестерпимо. Тут все меры хороши, вплоть до радикальных хирургических.
Но вообще я тут ничего не понял, кто болеет, чем – верно, сие и есть сюрреализм.
(-)
35. Лев Штальман "СОН (Надпись к экслибрису для дочери)" http://www.stihi.ru/2013/07/14/240
За оком дня гнездится сон
В глубокой сумрачной глазнице.
Когда смыкаются ресницы,
Он плавно вылетает вон
И реет над притихшей бездной,
Чертя узоры тайных грёз -
Подробно, истово, всерьёз,
С неотвратимостью железной.
... Насытясь обморочной ширью,
Скользнёт в просвет оживших век,
Там схоронится (не навек)
И сложит крылья нетопырьи.
х х х
Кажется, это стихотворение про кого-то одноглазого.
(-)
36. Мадо До "Деревья цветов" http://www.stihi.ru/2013/04/30/10016
Деревья цветов поднимаются выше травы,
их тонкие ветви сплетаются в гнёзда соцветий,
внутри этих гнёзд копошатся крылатые дети,
ручные пчелиные дети с глазами совы.
Деревья цветов замирают в ночные часы,
они притворяются спящими. Тянутся тени
играющих лунным пятном огородных растений.
Ползут, извиваясь в кустах, земляничьи усы.
Ползут земляничьи усы, а незрелый томат
во сне наливается соком, как вены подростка,
растет, упираясь коленом в тепличные доски,
и светится фосфором в клеточках суперфосфат.
х х х
Это вот здорово, это картина, написанная словами, и над картиной что-то, интересное такое, какое-то изумление жизненной силе, пусть и искусственной отчасти, тепличной и суперфосфатной.
(+)
37. Михаил Минаичев "Художница Мари" http://www.stihi.ru/2013/02/06/5974
«Судьба желанно-злая, тебе я поддаюсь бестрепетно. Мари»
написано в подъезде на стене не кровью,
а скорее, краской,
поскольку кровь бывает всех цветов, но, всё же, не настолько красной,
насколько эта надпись в подъезде,
где не раз болтали до зари
с приятелем лет сто тому назад.
Бывало, иногда с закатом,
навстречу разношёрстной гопоте, готовой нас простить по блату,
при этом – даром,
шли за пивком.
Исколесили вдоль и поперёк
почти что всю Ухтомскую, и каждый дом без словарей читали,
рассматривали подиум, парад-алле и карнавал италий
пустопорожним делом,
хранили для себя очерченный раёк,
и верили – сумеем сохранить, но предали.
Свобода злая
обманчива,
не знаю ничего про гопников,
ещё не знаю
откуда здесь проездом «художница» с нерусским именем Мари,
поскольку, не рожала никогда художниц и актрис Ухтомка.
Теперь у нас другие времена,
и режут по живому с толком,
причём, с таким расчётом,
что людям не до слов, и плачут словари.
х х х
А я из детства помню надпись на входе в тоннель под сортировочными путями:
– А супердевочка ли Нинель Кукуева?
Тоже загадка, так и не узнал ответ.
Ещё я не понял, кого режут иные времена.
(-)
38. Настя Каменская "Медсестричка" http://www.stihi.ru/2013/05/02/7341
Не за меня, не за других,
не за высокий берег Волги
ты уходил, не долюбив,
дорогой цвета гимнастерки
поизноситься, докричать
о недолистанном, о главном,
о том, что снится по ночам
люцерны запах полотняный;
чтобы еще в одном бою,
вгрызаясь в землю сапогами,
услышать, как благодарю
звезду, взошедшую над нами,
за то, что юных нас двоих
соединила хаотично,
за то, что ты среди живых
и медсестричка...
х х х
Соединила хаотично… ещё – поизноситься (?), докричать о недолистанном.
Люцерна пахнет сладко.
Не могу увидеть и почувствовать.
(-)
39. Не Все Ли Равно "старый балалаечник" http://www.stihi.ru/2012/08/31/7760
на том же перекрестке
двадцать лет с гаком
не меняя репертуар
играет без перерывов
то ли маленький цветок
то ли бесаме мучо
благо похожи
быстрее чем надо
будто хочет скорей отработать
и медленно пойти домой
сбросив лицо вечного
уличного музыканта
и тут же постарев
на все эти двадцать лет
х х х
Не знаю, что тут сказать. Уличные музыканты загадочны. Ещё интересны мне старьевщики и те, кто граффити рисуют.
Но тут как-то зацепиться не за что, в стихотворении.
(-)
40. Николай Мистюков "Под фонарями" http://stihi.ru/2011/06/24/7075
Одиноким гуляющим, неторопливо
По аллеям ночным я понуро гарцую,
Вслед за мной - фонари, в нашем парке дождливо,
И одна моя тень догоняет другую.
Конфетти грязных луж припечаталось к брюкам,
Как проделка погодная над человеком,
Следом тащится грусть, умирая от скуки.
Век живи-не-тужи в своем плаванье мелком.
Дождь свой срок заявил пузырями на речке,
Так занудливо свеж этот ветер мне встречный,
Полыхнула зарница - у грома осечка,
Там, за ширмой, сверкающей струями, - вечность.
Только здесь и сейчас в круге матовом света
Моё «я», как в цилиндре из ртути и стали,
Пелена от плафонов и до парапета,
За фонарным пространством врата зазеркалья.
Чист промытый под свежими струями воздух,
Надышаться ли, пить его залпом, как водку?
Отряхнув от промокших подушечек воду,
Прёт бездомный котяра, нетвёрдой походкой…
***
Под сурдинку мелодию ночи подслушав -
По отливам стаккато из ливневых струн,
Я плыву - теплоход или глиссер по лужам,
Освещённый лучами шагающих лун.
х х х
В круге, как в цилиндре – это находка, не заспорю. А в остальном – вечная тема без свежести в своём разрешении.
(-)
41. Оскар Боэций "челозэк" http://www.stihi.ru/2011/05/22/2331
хочешь — бейся в стол, хочешь — бейся в лёд,
а не хочешь — не бейся никак никуда,
и ничем ты останешься — мстительно лют,
и услышишь, как время гудит.
не мечтал помереть со словами "лю блю",
не ронялся, а падал, как взрыв,
не искался спецом, но случайно влю блять
получалось, минутно прозрев.
ты родился цветком, а хотел быть землёй,
из которой растут не только цветы,
и склонялся всё ниже, и ниже, и злей
становились бутона цвета.
не сносить головы, когда хочется не,
когда запах болезненно слаб,
а сирень — православным собором во снах,
в детских снах, где ты ласточкам люб.
тяжеленную голову в землю втяни,
прорасти в глубину языком,
настоящая тьма только в корне дана,
там престол твой барачный, зэка...
х х х
Не мой Оскар.
(-)
42. Попов Серёжка "шмелёт поля. взгляд из африки" http://stihi.ru/2012/09/28/4184
пора в поля, пора в поля шмеля
шмелей мой друг, отправимся в а-ля
шмелиное затерянное царство
где хмеля дух разлит, разит в пространстве,
где воздух чище и сырее мать-земля,
где в небе тает след от журавля,
а воздух тихо дышит постоянством.
там, где сереет цапля в камышах,
в шмельной полет зовет тебя душа -
развернутая скатерть-самобранка
(українська - but little - африканка)
и перепела крик стоит в ушах,
и остается только не мешать
душе, шмелепарящей спозаранку
х х х
Шмелей, мой друг и ве(п)челей
Насамобраперепелей!
Жжжж!
(-)
43. Светлана Ширанкова "Насекомоядное" http://www.stihi.ru/2013/06/02/37
Бугульма, Белебей – жжет, обуглившись, здешняя речь
Непривычный язык, сокровенную нежную мякоть.
Звук царапает горло – когда немоту не сберечь,
Остается кричать или плакать,
Прорастать в глинозем, минеральную воду глотать,
Ждать рождения слов из набухших бутонов и почек
И смотреть, как на запах ползет насекомая рать
Угловатый обгладывать почерк.
Ты пикируешь вниз. Слюдяная мембрана крыла
Издает задушевное-душное-злое вибрато.
Сочленением фраз отражаюсь в твоих зеркалах,
Истекая шафраном и мятой.
У поддельной любви резковатый химический вкус,
Но надежней и слаще приманки не выдумать, честно.
Ты прилипнешь, едва я губами к тебе прикоснусь –
Исключения мне неизвестны,
Но не бойся: не будет агонии, боли, тоски,
Все случится неспешно, пристойно и даже бескровно.
Я как можно плотнее сомкну над тобой лепестки,
Чтобы вырастить новое слово.
х х х
И что Свету занесло в Бугульму-Белебей – не знаю. Тут в чём фокус – получилось, что всё последующее, как-то – прорастание в глинозём, рождение слов, словом – всё-всё-всё вплоть до финального поедания некоего инсекта-с-вибрато, именно там, в Бугульме и Белебее, и происходит.
Не, я туда не поеду – зачем туда?
(-)
44. Тали-1 "Мёртвое Море" http://www.stihi.ru/2013/06/08/9213
«На стихи он поймал тебя, милая, на стихи…»,
говорила подруга, солидно кивая в такт.
«Да, читала и слышала, кажется, неплохи,
но не Бродский. Хотя, безусловно, не дилетант.
Но не Бродский». Кофейню покачивал запах сдоб,
колумбийского кофе, магнолий, альбомных гор.
Жгла подруга, почти медитируя: «Это – Сдом?
Это – соль? Перебор с чудесами-то, перебор…»
Жали шлёпанцы. Солнце горячечно шло в зенит.
В морозилке томился заказанный нами штоф.
И крамольно звенело во мне (и сейчас звенит):
на любовь он поймал меня, господи, на любовь!
х х х
Читал тоже раньше – так хочется поправить, будет не в рифму, но как-то правильней, как начало рассказа:
– Кофейню покачивали запахи сдобы, колумбийского кофе, магнолий …
Ещё я не понимаю риторических (?) вопросов подружки.
«Это – Сдом?»
Кажется, если не видеть, на что она, подружка, при этом показывала, так и никто не поймёт.
«Жали шлёпанцы».
Не могу одобрить шлёпанцы, которые жмут, не могу принять мысль о лове на любовь.
(-)
45. Таня Бумага "Смысл разговора" http://www.stihi.ru/2011/04/19/3038
Смысл разговора сводится к тому,
Что за уши удачу не притянешь
Хозяйка разрезает полутьму
Рукой с миндалевидными ногтями
Срастаются два девичьих плеча
В щербатой раме коммунальных комнат
На завтрак пить ее зеленый чай,
А к полднику и имени не вспомнить
Негоже всякой белке в колесе
Рассчитывать в любви на божью помощь
Но боже упаси плевать в бассейн,
В котором ты когда-нибудь утонешь
Так завещают Тора и Коран
И нас с тобой, стремившихся к орбите,
В подземный космос два на полтора
Запустят в оцинкованном корыте
х х х
Ничего не понимаю, и понять боюсь – срастаются два девичьих плеча, а сколько их, дев, в щербатой раме (одной) коммунальных комнат (нескольких)? Если одна дева, то дело на поправку, а раньше было нехорошо, а если дев две – с этим срочно надо что-то делать. Может, не надо сразу в корыто два на полтора, может, терапия, пока не срослись.
Смысл разговора, короче, от меня ускользнул.
(-)
46. Татьяна Шкодина "Было время белой воды..." http://www.stihi.ru/2013/02/12/1057
Было время белой воды,
Белой рыбой плескалось солнце…
И звенела, как веретенце,
Стрекоза. Голубой слюды
Переливы на тонких крыльях…
Пела рыба в своей реке
На неведомом языке…
Я исчезла, я стала пылью…
Растворилась в тихой волне,
Разлетелась брызгами света.
Я в цветении бересклета –
Алой капелькой в глубине.
Лишь тогда я смогла услышать
Звуки неба, слова травы…
Синих птиц в кружевах листвы,
Шум дождей на высоких крышах…
х х х
Ну тоже, очень-очень красиво, но неясно – вот, во время белой воды Л.Г. стихотворения исчезла и стала пылью. И тогда (лишь тогда) смогла услышать:
Звуки неба.
Слова травы.
Синих птиц.
Но пока Л.Г. ещё не стала пылью и не растворилась и не разлетелась, она слышала:
Плескалось солнце.
Звенела стрекоза.
Пела рыба.
Интересная метаморфоза слуха, вызывает вопрос – а перестала ли быть слышна стрекоза (голубой слюды), когда стали слышны синие птицы?
(-)
47. Торопыжка "Листочек и ежик" http://www.stihi.ru/2011/11/06/1785
Ветер гнал по аллеям пожелтевшую листву, деревья стояли обнаженные. Только один листочек изо всех силенок цеплялся за веточку, давшую ему жизнь.
Листочек ежился под порывами ветра, завидуя ежику, свернувшемуся клубочком под деревом.
– Вот кому тепло. - думал листочек.
Под утро деревья покрылись инеем. Расшалившийся было ветер притих, восхищенный. Листочек, покрытый снежными иголками, переливался всеми цветами радуги. Солнечный луч замер перед этим маленьким чудом.
- Я тоже хочу быть таким красивым. – сказал ежик.
Солнечный луч улыбнулся, ярко освещая его колючую шубку, и каждая иголка заиграла своим цветом.
А листочек висел на дереве и тоже улыбался. Он больше не завидовал ежику, а был просто счастлив.
х х х
Очень загадочное эссе.
И феерическое – представил ёжика, каждая иголка которого играет своим цветом. Каждая – своим.
Очень хочется приделать к произведению подобие хэппи-энда. Примерно такое:
Листочек таки отрывается, летит и накалывается на самую красивую иголку, герои, такие красивые и счастливые, обретают друг-друга и срочно бегут в норку, спать до весны, как и положено всем ёжикам и некоторым, избранным судьбой, листочкам.
(-)
48. Частный Случай "А на?" http://www.stihi.ru/2013/01/28/6110
Когда на подоконнике зимы
подсохнут клетки выцветшего неба,
то вербы нам возьмут немного снега
в тепло доставив, взятые взаймы
вакцины снов - зачинщиков побега
из края нерифмующейся тьмы
Кто вне свободы поиска ночлега
тот этим застрахован от сумы
Но.."Альфа" комфортабельной тюрьмы -
упущенных возможностей "Омега"
Что были в закулисье января
удавлены петлею межсезонья
а может быть прирезаны сегодня
в картонном лабиринте пустыря
О чём я впрочем?..
Выпьешь? Ну и...
Зря...
Хранители скелетов белых птиц,
в решетках проржавевшего мангала
Мы - эхо не удавшихся страниц
висящие над вечностью провала
исчерканных и падающих ниц
и навзничь..
незнакомых в общем лиц.
А нам бы солнца хоть разок до дна
глотнуть под хруст крошащейся эмали
зубов о край до боли синей дали
оплаченной не нами но сполна
фрагментами истлевшего руна...
Где мы с тобой с рожденьем опоздали
и в пересмотре авторского сна
нас вычеркнула в планах и Весна
И на...:)
х х х
«Опозданием мы наказаны, что слова любви прежде сказаны…»
Опять красотища. Птиц в мангале жаль, ещё очень мощно про провал лиц, незнакомых в общем (?), падающих и ниц и навзничь.
Не нравится: много всего от альфы до омеги, а что стряслось – неясно.
(-)
49. Эва Райн "журавлиное" http://stihi.ru/2013/06/01/7515
на подоконнике длительно дремлет кот
за окнами фудзияма растет колосится
ты созревая распарываешь мой живот
и журавлем улетаешь -
я думала что синицу
ловко поймала уберегла
спрятала в глину
во внутреннее пространство
не настигнут тебя теперь ни огонь ни беда
ни война ни хроническое бытовое пьянство
и обмоталась нитями строк
колыбельные баю бай
клубок нескончаем
фудзилодочку по проливу несет
на волнах студёных качает
и такой бесконечный уют
что практически невыносимо
успокойся шепчу в себя
не рождайся, моя хиросима
но встает воспалённая красота
как работа божественного стеклодува
это ты выходишь наружу и я пуста
харакири изнутри журавлиным клювом
х х х
Очень Ужасное Стихотворение. Что понял, длительно мурлыча, дремлющий кот?
Я ничего не понял, где у нас бытовое пьянство, где хиросима.
(-)
50. Юрий Васильев (Очень Добрый) "Проснуться" http://stihi.ru/2013/01/23/5422
проснуться... и в слегка похмельной рани,
подумать: нехорошая моя,
случилось так, что не было желанней
и холоднее не было...
с ноля
наверно, глупо, если хлопнул дверью.
а знаешь, было, было же всерьез...
я долго-долго верил, что согрею,
да сам замерз.
х х х
Это хорошо, что герой проснулся, пусть и в похмельной рани, значит, «замёрз» здесь – «ощутил холод», а не умер.
(-)
51. Юрий Семецкий "Пушкин" http://stihi.ru/2013/01/16/5184
Город, ночью осиянный.
Спят в квартирах россияне,
в кабаках порой буянят,
и рискуют серебром,
любят взрослые игрушки,
пир горой (но где же кружки?!).
Лишь один усталый Пушкин
за столом скрипит пером.
Мир, чем суетней, тем бренней.
Алкоголь бежит по вене,
тело сохнет от мигрени,
и не пишется, хоть плачь.
Город делу не поможет.
У него то гость в прихожей,
то соблазн притих на ложе,
боль грядущих неудач.
Пушкин терпит, пишет сказку.
Город, смилуйся, будь ласков.
Царь Салтан глядит с опаской
в темноту морских глубин.
Пушкин пишет: тёмной ночью
посадить царицу в бочку...
Натали прядёт, сорочка
будет мужу, он любим.
Город в пищу ищет жертву.
Все, давно известно, смертны.
Пушкин хмурится, наверно,
исправляет падежи.
На стене в углу икона,
стол, лучина - всё знакомо.
Но по божьему закону -
не писал бы, был бы жив.
х х х
Песня, исполняется на мотив:
Если в доме не наточены ножи.
Из песни, конечно, не выкинешь слова, но, Юрий, вы, кажется, перепутали Наталью Николаевну с Ариной Родионовной. На что Натали – она из семьи владельцев Полотняного Завода, прясть вручную сорочку? Да и не прядут сорочки, ей-ей – не прядут.
И царицу и приплод
Тайно бросить в лона вод!
(-)
52. Виноградова Евленья «зыбкое» http://www.stihi.ru/2013/07/03/7191
куда ни ткнусь ни лодки ни весла
одно крыло от велика “Десна”
да дом забитый с мёртвым коромыслом
колодец с колесом …Сансары? нет... не зна...
и нету смысла
взгляд отводить с обугленной стены
на пыльный самовар без крана но с трубою
когда и кем из-за какой вины...
и было ли
с тобою?
две мухи звонко просятся на свет
в слепом оконце завиток от хмеля
разрухи сон... на печке ты Емеля
но щуки под рукой в помине нет
и ты шагаешь по хребту забора
поваленного ветром и дождём
сквозь зверобой аж до грибного дора
тут скот пасли осинник увлажнён
отсюда прелый дух и тропка в гору
скорбя ведут на пятницкий погост
где ель застыла вместо колокольни
где от могил заметны только колья
да в человечий окаянный рост
трава такая что в своих объятьях
готова удержать и уронить
но нить от солнца золотая нить
на чистом платье
х х х
Читал уже – как было не прочитать.
Было у Рубцова:
– что выйдя на лодке повсюду достану веслом.
Или шестом – не помню точно.
Кажется, что вы решили написать ещё страшнее, да сансару ещё принесли.
От могил заметны только колья – это как такое случилось? Обычно тут должны быть покосившиеся кресты, а колья откуда взялись.
Мне стихотворение кажется деланным, правда – не обижайтесь.
(-)
/////////////////////////////////////////
Получилось так:
1 Алексей Крони Торопов "сено и снег" http://www.stihi.ru/2009/12/25/2295
2 Андрей Ал Васильев "В трёхметровом колодце" http://www.stihi.ru/2013/05/25/4475
3 Андрей Уракин "Кот" http://www.stihi.ru/2013/07/12/2761
4 Валерий Поланд "Как хочется дослушать гаммы" http://www.stihi.ru/2013/04/09/2147
5 Галина Иззьер "Колониальная школа живописи" http://www.stihi.ru/2013/06/08/6211
6 Геннадий Руднев "Какие у луны дела?" http://stihi.ru/2011/02/24/10234
7 Клавдия Смирягина-Дмитриева "1932" http://www.stihi.ru/2013/04/01/4710
8 Мадо До "Деревья цветов" http://www.stihi.ru/2013/04/30/10016
Вот.