По мотивам произведений автора сайта Стихи.ру Сабина Лейманис «Как действительно пишутся стихи», «Напугала критиков», «Вынимаю из тайников души», «Письмо Светослову на тот свет», «Там», «Заказала», «По траве», «Отдаю стихире, если хотят», «Васильковый туман», «Каюсь Шла» и «К вопросу о выпивке и поэтах».
http://www.stihi.ru/2016/06/12/9819
http://www.stihi.ru/2016/08/15/756
http://www.stihi.ru/2016/08/18/5270
http://www.stihi.ru/2016/08/18/7104
http://www.stihi.ru/2016/08/19/849
http://www.stihi.ru/2016/08/19/6089
http://www.stihi.ru/2016/08/25/504
http://www.stihi.ru/2016/08/25/571
http://www.stihi.ru/2016/08/26/8157
http://www.stihi.ru/2016/08/29/752
http://www.stihi.ru/2016/09/02/754
Написал мне рецензию кто бы
Не хотел я оценку такую -
Я от Бога поэт на все сто,
Больше года стихи публикую,
А рецензий не пишет никто.
Всё, что выложил я на Стихире,
Мной написано хоть не в бреду,
Где же истина в путанном мире,
Я порою и сам не найду.
Я не только поэт, я - художник
И немного ещё музыкант.
Я не профи во всём, ну, и что же?
Но имею, похоже, талант.
Пусть грамматика сильно хромает,
Ноту «до» часто путаю с «ля»,
Но стихи довожу до ума я,
Начиная писать их с нуля.
Вы смеётесь уже? Ну, Бог с вами!
Вы решили, что стих мой - бурда?
Но стихи я пишу не словами,
Хоть не выбросить их никуда.
И не краской пишу я картины,
И не просто по клавишам бью -
Днём и ночью горбачу я спину,
Воплощая задумку свою.
Я в рецензиях всех переспорю,
Кто помериться хочет со мной,
Ведь вокруг только бездарей море,
Где жемчужины нет ни одной.
Кто вы есть, раз в душе нет набата?
Вам бы рифму, подсчитывать слог,
Но бумаги ненужная трата,
И напрасно истёрт грифелёк.
А вот мой стих прочтут, сразу ахнут.
И тому дам простой я ответ -
Все стихи мои радостно пахнут
И имеют тональность и цвет.
Моего мне таланта хватило,
Я в стихи те запичкал стократ
Запах, музыку, воздух и силу,
Как Малевич в свой «Чёрный квадрат».
Вновь Всевышнего слышу слова я.
Говорит он опять мне: «Пиши!»
Как сверхновая снова взрываясь,
Отдаюсь я таланту в тиши.
Снова зрю как всегда в самый корень,
А в глазах, будто чёрный туман.
Я в оттенках опять плодотворен
И в полёте я как наркоман.
Мне воздастся, быть может, сторицей,
Ведь искусство - моя колыбель,
А пока по инета страницам
Я хожу как приблудный кобель.
Я почти как Есенин, как Пушкин.
Луч надежды ещё не погас.
Я открыл вам художника душу,
И тому мне в подспорье Пегас.
Чтоб ни делал, доволен собой я.
Только слышу подкоркой мозгов
Впереди - будто пену прибоя,
За спиной - будто шорох шагов.
Нет, не псих я, здоров вроде в целом,
Только лезет такая фигня,
Будто год я живу под прицелом,
Будто все заказали меня.
Оттого, видно, в мыслях усталость.
Низ в порядке, хандрят лишь верхи.
Помогу себе самую малость,
Чтоб талант свой не бросить в архив.
Бьюсь я, правда, с жарой временами,
И писать продолжая притом.
Только это уже, между нами,
Подозрительный всё же симптом.
Зрю туманы сознанием чистым.
Чаще чёрный туман, но в конце
То вдруг станет туман аметистом,
То вдруг синий туман как ФэЦэ.
Цвет прозрачный и тёмный как сказка.
Пусть слегка этот цвет нарочит,
Это сине-зелёная краска
Пахнет классно и классно звучит.
Я, бывает, не то ещё вижу.
Только мысли в туман вовлеку,
Так лечу я всё ниже и ниже,
Запах с музыкой ставя в троку.
Отметя все каноны, в итоге,
Мне такое пойди запрети,
Тропы новые сразу и слоги
Нахожу я на новом пути.
Написал мне рецензию кто бы,
Но пока в этом плане облом.
Стану вам я замедленной бомбой
С подожжённым давно фитилём.
Эх, налейте рюмашку поэту!
Этим делом, признаться, грешу,
Ведь стихи я в тиши кабинета
Как в разгулье кабацком пишу.
9 сентября 2016 г.