По мотивам произведений автора сайта Стихи.ру Елена Калачова «Я устала...», «Отпусти», «Моё сердце холодное замерло», «Не жена, не подруга, не мать...», «В осенней погоде есть что-то от женщин», «Без чувств», «Сомнения», «Низверженный бог», «А тот, кому хочу отправить валентинку», «Сумерки души» и «Я разберу свои мысли по полочкам».
http://www.stihi.ru/2016/09/07/9608
http://www.stihi.ru/2016/09/08/9587
http://www.stihi.ru/2016/09/12/10054
http://www.stihi.ru/2016/09/12/11254
http://www.stihi.ru/2016/09/25/7122
http://www.stihi.ru/2016/09/25/7367
http://www.stihi.ru/2016/11/08/53
http://www.stihi.ru/2016/11/10/10286
http://www.stihi.ru/2017/02/13/12233
http://www.stihi.ru/2017/02/10/12167
http://www.stihi.ru/2017/02/28/10217
Чуть жива, я сижу, поверьте
Карандаш я держу, но вяло,
Над листом как лапша повисла.
Дар поэта терпеть устала
И искать в том какой-то смысл.
Вот и день весь прошёл бесцельно,
Знаю, мил и рассвет не будет.
Я теряю года-мгновенья
В поэтически нудном блуде.
Для чего мне судьба поэта?
Отдохнуть бы сейчас немного.
Только слышу: «Забудь про это, -
А затем: Так угодно Богу!»
Я в ответ: «Но меня не гложут
Ни обиды, ни страсть, ни ревность.
Отпусти, умоляю, Боже!
В голове моей тьма и древность.
Из своих постоянно уст ты
Мысли разные мне вещаешь.
Не наполнить давно что пусто.
Голова - не чугун со щами.
Говорю я с тобой на равных,
Равнодушна давно к тебе я,
Заниматься мне этим рано,
И напрасны твои затеи».
Я не рада стиху кривому.
Бросить это хочу давно я.
В пору мне головой да в омут,
Чтоб не мучился Бог со мною.
Только слышу я слог за слогом.
Записать бы мне всё в тетради,
Но ловить те слова от Бога
Не хочу я потехи ради.
Не услышал мою «отмазку».
Значит, быть беспокойной ночи.
И начать бы писать ту сказку,
Да мне лень, и хочу не очень.
Не касаюсь пером листа я.
Нарастает комок у горла.
От него убежать пытаясь,
В кровь я пальцы свои натёрла.
Согреваюсь горячим чаем,
Прячу ноги под тёплым пледом.
Звёзды первые я встречаю,
Лунный свет появился следом.
А слова по мозгам всё хлещут,
Их пишу я в тетрадку криво.
Что-то в осени есть от женщин:
Может, сдержит души порывы.
Улетайте же вдаль, где пусто,
Все стихи. Их писала зря я.
Охладевшие стынут чувства,
Остроту навсегда теряя.
Мне в комфортное лечь бы ложе.
Сказка грёз до конца испита.
Не мешай же мне жить, о, Боже!
Моё сердце к стихам закрыто.
Я как тот одинокий странник,
Что дорогу найти не может.
Ну, зачем мою душу ранить
И меня по ночам тревожить?
Мне от дара укрыться где бы?
Не понять мне никак всё это.
Для чего мне посланье с неба
Знать хочу, только нет ответа.
Как сейчас поступили вы бы,
Испытав все мученья эти?
Наказанье такое выбрал
Бог зачем для меня, ответьте?
Но низвержена как вначале,
Утопив все свои капризы,
Обречённо опять в печали
Погружаюсь я в грязь и низость.
Всё прогнать мне из дум не вышло.
Хорошо, не сошла с ума я.
Карандаш бы сломать не лишне,
Но как дура я этим маюсь.
Сверхъестественной силе вторя,
Не попутана бесом - Богом,
Написала стихов я море,
Упираясь в тетрадку рогом.
На столе поправляю скатерть.
Вот рассвет наступает ранний.
Я устала почти что насмерть.
Нет в душе никаких желаний.
В камня твердь превратилось сердце.
Ночь незримой прошла кометой.
Чуть жива, я сижу, поверьте,
Дожидаясь того рассвета.
Я слетела уже с катушек,
Все мозги от стихов закисли,
Но открою свою вам душу,
Растекаясь слезами мыслей.
Будет вам для злорадства пищи.
Об меня оботрёте ноги.
Но плевать мне! Стихи-то вышли
Не с моей головы, а Бога.
5 марта 2017 г.