Несколько слов о моем "методе". Во-первых, я склонна к раздвоению личности, что и произошло при чтении, так что читали двое - я-стихирянин и я-калиф, (простите, эксперт:) на час. Их прочтения в основном не совпадали. В мой шорт войдут те стихи, где они кое-как согласились. Но вообще-то я наблюдаю за своими реакциями и понимаю, что читатель-стихирянин – это такая собака Павлова. Нажмешь на кнопочку – затронешь нужную тему или вбросишь великое имя – и включается автоматическое слюно-слезоотделение, загораются лампочки интеллектуальной стимуляции, снобистского "как же, как же, читали-с" и т. д. После чего никто уже не решится сказать, что король голый. А мне кажется, что о великих - или ничего, или хорошо (писать); то же самое с другими темами, где срабатывает условный рефлекс. Несколько раз в этом лонге условный рефлекс чуть было не сработал. Увы.
Но общее впечатление было - вау, как же выбрать из этого множества лучшие?!
Спасибо, авторы, и простите, если не уместились в мой шорт.
1 Орловаи "Вторая заповедь Христа"
http://www.stihi.ru/2014/10/12/6264
I.
Принеси мне арбуз. Я хочу остро чувствовать осень:
за окном проплывают последние тёплые дни,
и роскошные сладкие ломти лежат на подносе,
и так прост Божий мир, что арбуз - благодати сродни.
II.
Принеси мне покой. В эту осень арбуз не поможет.
Мы разрежем его и увидим, что ножик в крови.
Кто-то так извратил твою заповедь, Господи Боже,
что теперь благодать не вернётся - зови не зови.
«Возлюби Господа Бога... Вторая же подобная ей[заповедь]: Возлюби ближнего твоего, как самого себя. На сих двух заповедях утверждается весь закон и пророки.»
Принеси мне покой. В эту осень арбуз не поможет.
Мы разрежем его и увидим, что ножик в крови.
Кто-то так извратил твою заповедь, Господи Боже..."
Остановиться бы здесь, ведь все уже сказано. Но автор договаривает, произносит - и этим смазывает впечатление. А ведь какая чудесная вторая часть, именно она непосредственно обращается ко второй заповеди.
2 Николай Бошинцев "Избранники осени"
http://stihi.ru/2017/08/17/4878
на далёкой окраине
нашей долгой страны
ни ковчега ни рая нет
только слёзы да сны
мир до срока не ждал его
но в руинах седин
он вернулся из давнего
он явился один
спозаранья как встарь его
поднимает с колен
белолунное марево
ясносолнечный плен
и бредёт он как водится
всё по небу да влёт
да спаси богородица
до скончанья поёт
соблазнить его запросто
всё старались зазря
наваждения августа
черепки сентября
он печаль белоснежную
оттеняет с лихвой
то ли смертной надеждою
то ли верой живой
путь от сердца до старости
свет прекрасен и пуст
застилает усталостью
остывающих уст
что сбылось не сбылось они
умолчат дотемна
мы избранники осени
нам невеста она
"Спозаранья" - эта форма прямо отсылает к Анненскому и символизму, да, собственно говоря, и все стихотворение умело оперирует метафорами и "тайными знаками", понятными всякому посвященному. Мне только не очень понятно, зачем автор обратился к подобному поэтическому языку сейчас, через сто с лишком лет. Стилизация? Или неодолимое влечение к распаду, попытка согреть остывающие уста символизма? При этом текст без знаков препинания - и, безусловно, это работает в определенных случаях для создания образа. Не поняла, чего хотел добиться этим приемом автор в этим стихе.
3 Александра Герасимова «пишешь мне на семи листах»
http://www.stihi.ru/2017/08/04/8200
пишешь мне на семи листах
соль в предсердии
мёд на устах
почтой дивною голубиною
отправляешься в дальний путь
птичий выкрик
древесный стон
полутон за ним полутон
несладимое неизгладимое
из-под тесных телесных пут
всё то с синих моих небес
с перебором фонем и без
с отголоском перерожденья
недослушанным болевым
как ты знаешь и кем ведом
в опечатанный вхож мой дом
и страница дрожит блаженна
и в глазницах священный дым
проштамповано:
семь - не восемь
первый - гул корабельных сосен
лист второй –
чёрно-белых клавиш
неспособность произнести
три – синица
четыре – голубь
пятый лист полуночный полый
на шестом ты молчишь лукавишь
лист седьмой – две осы в горсти
отпусти же их отпусти
Магия считалочки, недосказанность, поиск слов (”фонем” – уж как-то резануло) и голоса понравились; неспособность произнести - ключевые слова расставания. Достойные стихи. Вот здесь отсутствие знаков препинания играет на образ - но вдруг в последнем катрене оказалось, что без тире не обойтись... и это меня смутило.
4 Светлана Илларионова «Раскадровщица»
http://www.stihi.ru/2017/01/02/2757
она не настаивала на узах брака
не просилась в европу встречаясь с паратовым
заочно любила лошадей и древний город краков
по субботам разгребала авгиеву конюшню
продолжала мечтать о парнасе
пару раз в год пересматривала ассу
коллекционировала фотографии наса
вдохновенно ненавидела певицу нюшу
не потому что та гораздо моложе
просто органически не переваривала
тексты пустопорожние
задаваясь неодушевлённым вопросом
падежа предложного
недоумевала
за что эти песни любит паратов
переписывалась с приятельницей по интернету
ругались за политику
каждая уходила на свою сторону света
вовремя останавливались
зарывали топор и скелеты
осуждали зачинщиков терактов
приятельница рисовала в письмах голубей мира
а она вырезала их и развешивала по квартире
в задушный день помянула дедушку казимира
перечитала ковчег шиндлера
помолилась
после наблюдая из окна за болидами
пустила на руки кота
поделилась с ним радостями-обидами
рассказала о стихах что напишутся обязательно
о новом жизненном обстоятельстве
которое пока удачно прячется ото всех в животе под платьем
что назовут они его марией или давидом
а как поступить с паратовым – там будет видно
Понравились зарождение жизни в героине, медленное зарождение стиха, раскручивающегося, как спираль, форма, способствующая такому медленному "раскручиванию". Из того, что не понравилось: Система рифмовки вызывает вопросы. Такое впечателение, что автор не может определиться, рифмовать ли ему стихотворение. В любом случае должна быть некая согласованность.
5 Калликанзарос ***
http://www.stihi.ru/2017/09/01/8912
потемнело в небе, и дождь полил
на притихший сад у окраины
а ведь я, безумная, говорил
будешь в жизни ты неприкаянна
будешь сотни лет по земле бродить
мужем звать адама, или василия
но не сможешь сына ему родить
будешь руки ломать в бессилии
на земле священной давно лимит
на добро без зла, на смирение
вот и жить тебе без любви, лилит
от пророчества до прозрения
род мужской тебе лаской не обмануть
вожделенье и похоть в пустой груди
лишь раздоры твой отмечают путь
лишь потери ждут тебя впереди
а над садом туча века висит
не состарит святая вода лица
но ничто древа жизни не воскресит
яблок нет на ветвях – только падалица
Каббалистические стихи, проклятие на голову и лоно антигероини - но как-то смутно тут все. Действительно Лилит? или ее воплощение (Василий же не случаен)? Чем она, демоница-пустоцвет, вызвала этот поток, это заклинание? Хотелось бы посочувствовать автору, но не хватило эмпатии. Даже проклятие должно быть эмпатично.
6 Задонский Мирослав (Савитур Джай) "Утренние небылицы"
http://www.stihi.ru/2017/02/12/7275
Утренние небылицы
Поймать за гранью темноты: тепло, начало...
…открыть глаза. Не держат веки – пальцы, "спички".
Синица дня дрожит бархоткой под лучами,
А может пыли барахло… И норовит вцепиться
Последняя картинка сна, где я всесилен,
Где я – герой-добро, без страха поражений
И стонет зло. Сражений боль на синем –
Безумно – небо горсткой облаков.
Мой гений безграничен, без оков, без слов.
Цветками пыли, приглашая в царство снов,
Танцуют сквозняком сквозь шторы робкие лучи.
Негромкий "ом..." неспешного начала
Венчают ранний свет и капельку желания в ночи.
И кольцами опальный воск свечи...
Добро пожаловать в прелестное утро протагониста-автора. Атмосфера угадана. Автор мне давно известен, потому не могу не отметить значительный рост. Хоть синтаксис и перегружен повторениями (напр., “приглашая в царство снов” совсем ничего не добавляет). "ВенчаEт ранний свет и капельку желания в ночи"- лишь одна из технических шероховатостей.
7 Эдмар «Свечная фея пляшет»
http://www.stihi.ru/2017/02/21/9018
Свечная фея пляшет "финтифлю" -
Потешный танец маленькой Дуняше.
Бабай притих за окнами, не страшен,
И книга ждёт минуточку свою.
И тени, так мешавшие читать,
У стен теперь отплясывают дружно.
Бояться их нисколечко не нужно,
Пора понять:
Они - свои, домашние всегда,
Весь вечер бы носиться да скакать им,
Наутро сонно лягут под кроватью
И дотемна не выйдут никуда...
Пускай свечная фея отдохнёт -
На сказку в книжке... Может быть, станцует
Разок ещё - как маменька, воркуя,
Домой придёт.
Очень приятное впечатление от стиха, ощущение недосказанности, причудливого как тени на стене мира, существующего за пределами детской (представляю себе, откуда это придет домой маменька...). Если бы не мелочи... ах, эти мелочи: рифма "всегда-никуда", фея, отдыхающая... на сказку (??), неуклюжая строка "книга ждёт минуточку свою"... увы, не в мой шорт.
8 Дмитрий Шунин «Морское»
http://www.stihi.ru/2017/06/10/320
Морской песок светлее дня,
Волна темнее мглы.
Вода прохладна и синя,
А берега теплы.
Ночь влажным воздухом полна
И шорохом осок.
Заходит ночь в лакуну сна,
Ложится на песок.
И до утра не гаснет свет
В избушке на горе.
Сутулясь, дед латает сеть -
Ловить дары морей.
Я сквозь дремоту чую, как
Навариста уха,
Как кот крадётся с чердака
На рыбьи потроха.
А в море острова плывут
Без мачт и парусов.
И в доме замирает звук,
Вливаясь в полусон.
И вплоть до утренней звезды,
Туманных облаков,
Мы улыбаемся в усы:
И дед, и я, и кот.
Хорошие стихи, читала их раньше, на другом конкурсе. Жанровая сценка с ароматом дальних стран. Но вот запуталась в ощущениях: "чую (чувствую, в крайнем случае, слышу), как навариста уха"?
И в этом же ряду перечислений - крадущийся кот, подтверждающий, что "чую" - это "слышу".
9 Созерцающая Много Раз «на фоне»
http://www.stihi.ru/2017/08/10/7760
пора лояльности плодов.
по подбородку сок стекает.
не слышным время подошло,
став незначительной деталью
на фоне круглого стола.
оса увязла в винограде.
смешно тебя не целовать
на солнцем залитой веранде.
созрело лето и горчит,
почти становится болезнью.
зажатой бабочкой в горсти -
последней в августе,
последней.
где выжат свет на мой живот -
половозрелое бесчинство.
голубоглазое тепло
течёт по ветке
материнской.
ладонь оглаживает бок,
урок по памяти усвоен.
но так легко и хорошо,
что всё закончится
любовью.
Сразу как-то напрягли "лояльные плоды". Но дошла до строчек "смешно тебя не целовать на солнцем залитой веранде", и они настолько естественны и самодостаточны, что все остальное, вместе с тарковским покоем в воздухе, уже гораздо менее важно. Здесь авторская интонация великолепна, абсолютный поэтический слух, кандидат в мой шорт.
10 Ольга Домрачева «синее»
http://www.stihi.ru/2017/09/04/1917
в сине-синем лесу даже воздух синь.
в кроне птаха выводит: «фью-фью-синь-синь».
я не вижу её, но наверняка
она тоже си-ня-я.
и вовсе не птица – лобастый налим.
вокруг долговязые водоросли,
из коих, надёжно икру схороня,
притихшая рыба глядит на меня.
в глазах её хищных такая тоска
синяя-синяя.
о, господи, мне бы крыло иль плавник,
чтоб выпорхнуть, выплыть из синих глазниц,
из синего леса – кромешного сна.
очнись, меня нужно сейчас же спасать.
в округе небесно-синей
ти-ши-на.
и ряской несметной плывут облака,
их в клочья кромсает не снасть рыбака,
не громкая воля скупого творца –
актиния
раскинула жгучие щу-паль-ца.
Еще один серьезнейший кандидат в шорт. То ли птица, то ли рыба, то ли женщина…
Главными для меня явились строчки:
"о, господи, мне бы крыло иль плавник,
чтоб выпорхнуть, выплыть из синих глазниц,
из синего леса – кромешного сна.
очнись, меня нужно сейчас же спасать."
Но впереди - гибель, щупальца ядовитой актинии. Создатель отвернулся от синего мира. Хочется отметить прекрасную работу со звуком.
11 Владимир Квашнин 2 «Родное»
http://www.stihi.ru/2016/05/07/7137
Уже и ветром тёплым манит,
И вербой за реку весна,
А мне дедуля: «Ох, омманет,
Весна-то ноне затяжна.
Сосульки, глянь каки длиннючи?
Мотай на ус примету, внук…»
А тут и Север, скомкав тучи,
Навесил ветром добрый хук,
Запел, усевшись на фронтоне…
А утром глянул вдоль плетня, -
С пригорка тёплые ладони
Мне тянет, вытаяв, земля.
Эх, деда, деда, ветер - к счастью!
А значит скоро за мыском
Ушицу утречком карасью,
Туман разбавит молоком!
Просмолим лодки нашей днище,
Фитиль - под берег заревой,
И вот такущих карасищей
Мотня нам вывалит с икрой!
Как в прошлом годе, помнишь, деда?
Ты только сильно не болей...
И не болел. А в день Победы
Погиб разведчик Пантелей
На той войне. Осколок мины,
Под сердцем стронувшись, убил…
Сосед, под градусом «Полтины»,
Врачей по матушке крестил.
Войну и немцев, и начальство,
И власть, и тёщу, - всех пучком.
Ментов, и тех, зачислил в братство,
И засопел, упав ничком…
С серванта чёрная шалейка,
Кручинясь, свесила крыло…
И только деда телогрейка
Всё глубже прятала тепло…
И бился в полдень над оградой
Многоголосый плач родни…
Я помню всё, - и те награды,
Что нёс, стесняясь, впереди.
И домовину на подводе,
И речки, дальний поворот,
Где целовался с половодьем
Среди черёмух небосвод.
Зайчата плыли на лесине…
Протока - в дымке костровой...
А где-то там, в небесной сини,
Чеканил шаг незримый строй.
Дрожали тесовые крыши,
И прогибались облака,
И каждый русский сердцем слышал
Шаги бессмертного полка.
Собака Павлова во мне, повинуясь условному рефлексу (ВОВ!), присоединяется к плачу ... но возникают вопросы. В каком году происходит дело? Словосочетание "бессмертный полк" указывает на 2015 год, а сколько же лет внучку, который "нёс, стесняясь", награды? Дед умер от "осколка мины" в возрасте 90+ лет? Не от старости-болезней?
Вообще пафосная лексика ("многоголосый плач родни…", "каждый русский") вызывает во мне обратную реакцию, уж простите.
12 Игорь Гонохов «Пластмассовая машинка»
http://www.stihi.ru/2016/12/06/9641
Машинка внутри куста,
от одиночества белая,
болела, лежала без дела.
Я маленький был, не достал.
Старался. Помочь не смог.
Так долго, так долго больно...
Прошли мировые войны.
Рассеялся атомный смог.
Но воздух не воздух, а стон.
От этого некуда деться.
Земля обгорела... детство...
Спасибо, оставили сон.
Во сне досчитал до ста.
Хотя продвигался помалу я,
дошёл до того куста,
машинку на свет достал...
...а в кузове сердце алое.
Не в лоб, а выверенно и тонко здесь говорится о том же – о войне, о конце, о памяти, о кровоточащем сердце. Выгодно отличается от соседа по лонгу.
13 Александр Спарбер «Конькобежный блюз»
http://www.stihi.ru/2017/05/29/6212
Я однажды лежал на спине, то есть лицом наверх,
и храпел, по утверждению моей жены, как маленький фейерверк,
тогда явились, пришли ко мне Ард Схенк и Кеес Феркерк,
передо мной, как лист перед травой – Ард Схенк и Кеес Феркерк.
Они сказали: привет, братан, а может быть, старина,
ты храпишь во сне, это факт, но то не твоя вина,
давай, теперь повернись на бочок, скинь с плеч своих лишний груз,
а мы, давай, сыграем тебе свой конькобежный блюз.
И взял Ард Схенк в руки трубу, а Кеес Феркерк – тромбон,
и на рояле им подыграл Майер, что Фред Антон,
запели они по-голландски про море, где плывёт голубой нарвал,
а Фёдор Антонович Майер по-норвежски им подпевал.
Я смотрел Олимпийские игры в 68-ом году,
по yellow телевизору «Старт-3» в 68-ом году,
и вы, что читаете в этот момент данную лабуду –
большинства из вас еще не было в 68-ом году.
А они все играли мне свой блюз лап-тап-типу-ту-ду,
играли лап-тап-типу-ту-да лап-тап-типу-ту-ду,
я смотрел Олимпийские игры в 68-году,
но ничего не помню оттуда, только сущую ерунду,
только их имена, которые как музыка, как тромбон или как мечта,
баб-эль-мандебский пролив, торричеллиева пустота,
они засели в моём мозгу и не выйдут уже никогда,
засели в моём мозгу там-пам типу-ту-да.
Ни событий, ни дат, ни лиц не держит моя голова,
только имена, названия, слова, слова, слова, слова, слова,
и слова эти дуют и дуют в свою дуду,
роют норы в земле, прорастают, бегут по льду,
и вот уже Ард Схенк машет крыльями, словно стерх,
Кеес Феркерк строит дом себе в стиле фахверк,
что касается Майера, того самого, который Фред,
то он наклоняется и бормочет какой-то бред:
«Хоть ты, сынок, не умеешь стоять на коньках ни черта,
и в голове у тебя торричеллиева пустота,
и вообще это не совсем голова, а скорее ночной горшок, –
но когда ты проснёшься, напиши стишок о словах,
то есть о нас стишок».
Еще один сон с блюзовым трехкратным повтором, под трубу или сексуальный саксофон… эх, жаль, мне не снятся конькобежцы, да и сон не входит в олимпийские виды спорта. Браво, автор, уже пою.
14 Зинаида Палайя «Затаился чуткий гений...»
http://www.stihi.ru/2017/01/03/5113
От мрака к свету
Бетховен
Затаился чуткий гений
в лабиринтах измерений,
неизвестных, непонятных,
неразгаданных.
И сполохи страхов тайных
детский разум угнетают,
и смущаются ягнята
духом адовым.
Стану, вытянувшись стрункой,
нотный стан сонаты лунной
мне подножьем верным будет,
неколышимым.
Звуки сыплются из рога,
предназначенные Богом
для последних дней, для судных,
но не слышу я…
Мне пройти бы узкой тропкой,
справа чаща, слева топкий
ров, химерами наполнен
безобразными.
Кто-то в чаще грозно свищет
над заброшенным кладбищем,
по эфирным рвутся волнам
звуки разные.
Что не слышу – это счастье…
Мимо рва и мимо чащи
глухо… тихо… чуткий гений
пробирается.
Под луны волнистым сводом
в заключительном аккорде
смутных мыслей смыты тени
одой к радости.
Авторская песня на тему Бетховена. Не мой шорт. И ударение в слове "спОлохи" сместилось почему-то?
15 Дмитрий Близнюк «сталевар»
http://www.stihi.ru/2017/08/16/4406
жизнь точно каша из топора.
точно снеговик в феврале
чуть тревожно, заворожено
гляжу на летящих грачей.
в крови всё меньше алкоголя,
всё больше мраморной крошки,
в длинных мыслях блестят
залысины классицизма.
рукописи не горят, но автор
исподволь стареет,
сморщивается, как яблоко в духовке.
еще несколько десятилетий
и стихи - большие желтые курицы -
станут обходить меня стороной,
потешные тираннозавры,
пренебрежительно
трясти малиновыми гребешками.
"мы не знакомы"...
будто не я создал тебя.
вылупил из небытия...
а ведь это правда.
я только провод оголенный, но не ток,
не голубой сгусток спрессованной боли.
рука, придающая кувшину форму.
часть кувшина, холодный глоток.
-
отставь пафос, скромность, эгоизм.
и тысячу голодных
химер на жердочках.
честолюбивые замыслы кусают
орущего младенца в люльке - как тараканы
за щеки и за пальчики.
и что такое творчество? выстрел наугад
в первобытную тьму звериную
из мушкета, заряженного тишиной,
пылью, прахом, детством.
сердцем. первой любовью.
паутиной, смоченной слюной.
и что за зверя ты подстрелил?
трехтомник - разрубленный питон
на несколько частей.
но растет душа. растет термитник вглубь.
хочешь плавить сталь? Господи,
используй меня, как доменную печь.
да хоть целую вечность!
человек может быть бесконечным. чек жизни
с не проставленной суммой дней.
с акварельной подписью творца.
борись. люби. стихи.
расти до конца.
А чем каша из топора похожа на снеговик в феврале? Нет, это я так, любопытствую. Вообще мне все это нравится, особенно "большие желтые курицы стихов", но не в этом лонге. Уже была здесь молитва, обращение к Богу, никого не защищающему, но зажигающему стихи в печи человеческого мозга. Стихотворение распадается на несколько частей - м. б., стоило бы ему позволить распасться и стать циклом?
16 Елена Наильевна «Клеопатра»
http://www.stihi.ru/2017/05/04/10892
волосы шёлковы, плечи мои покаты
я Клеопатра, Антонием будь пока ты
в этой картине не изменить ни йоты
я хладнокровна - пиши обо мне её ты
стой-позабудь, женаты ли мы, пернаты
и говори: давай, мол, люби меня ты
я грациозна: ларго, потом ларгетто
ты говори
ты требуй
кричи
а мне-то
до фонаря, до дерева, до столба, ну
ты вот орёшь, а мне-то по барабану
только на самом деле - иная сцена
это ведь мне не хватает ума и дзена
это ведь ты - как бесстрастный монах с Тибета
я вот ору
я требую
а тебе-то
Здорово, но уж слишком эклектично. Как-то устала от постмодерна.
17 Липа Липовая «и дни за днями колкая вода»
http://www.stihi.ru/2017/08/20/6708
И дни за днями колкая вода
вступает в силу.
Холодеет время
до жёлтых листьев.
Скоро невода
паучьи полетят ловить осенних
в тугой комок клинической тоски
по яблокам несбыточных эдемов,
и торкнется межрёберно «беги!»,
усталый кролик интернетных мемов,
беги туда, где каждому дано
смотреть и видеть жемчуг в мутном иле,
смешное и наивное кино,
где нас вели за ручку и любили,
а яблоки лежали на траве
планетами, упавшими с орбиты,
гудели пчелы массовый привет
дворовым клумбам,
день дрожал на нити
воздушным шаром – дунь и улетит
в неведомое за седьмое небо,
и дождевой рассыплется петит
на пыль дороги, не читаем, нем, но
по-детски чист, облаян рыжим псом -
охранником за теплую горбушку,
и каждый вздох молочно-невесом,
и ангел шепчет светлое на ушко
об оперённом слове.
До поры
осенних лет - пуды съедобной соли.
...И катятся по блюдечку миры,
и спит в походной шляпе белый кролик…
Близкая мне мысль о переселении в осень, о невозвратных кадрах "наивного кино", поэзия дождевого петита и молочных вздохов ребенка - но технические вещи мешают. Например, я немного потерялась в смысле вот этих, перенасыщенных инверсиями строк:
Скоро невода
паучьи полетят ловить осенних
в тугой комок клинической тоски
по яблокам несбыточных эдемов...
18 Юлия Долгановских «Иггдрасиль»
http://www.stihi.ru/2017/01/03/2631
В час недобрый, когда с головой накрывает упадок сил,
с недостижимой для взгляда кроны дерева Иггдрасиль
срывается птица, царапает воздух, садится тебе на плечо —
и начинает петь.
Если птичий язык распознал как родной — ты, увы, обречён.
Обречён молчать во веки веков и владеть ключом.
Молчать, даже если тянулся к небу, но пальцы попали в гниль
и на спину обрушилась плеть.
Птица, клюв наклонив, пропоёт, что Земля — это ком,
ком налипшей земли на корнях, что укрыты песком,
ствол томится в волнах, что дают свою зелень листве —
в ней покоится шар золотой.
В этом мироустройстве таится печальный ответ —
то, что мы испокон принимали за солнечный свет,
есть лишь сон, ибо тьма поутру распускается хищным цветком,
обволакивая слепотой.
Видят люди во сне, что летят над Землёй высоко,
что идти и бежать, и дышать — широко и легко,
дети видят во сне, что по дереву лезут вверх
и сидят на тяжёлых ветвях.
Рыбы спят — видят сны, как выпрыгивают из рек
и скользят в облаках, где идёт и бежит человек,
человек забирает руками, плывёт на восток,
обжигаясь о шар второпях.
Мрак дневной убивает живое — и множится гниль.
Каждый погибший становится семенем Иггдрасиль.
Вырастают деревья. Шатаясь, к плечу плечо,
из корней выплетают сеть.
Мой язык распознал как родной? Знай, что ты обречён.
Обречён молчать во веки веков и владеть ключом.
...Открывается дверь, за которой раскинулся лес Иггдрасиль.
Ты начинаешь петь.
______________
Иггдрасиль - мифическое Мировое Дерево, пронизывающее Вселенную.
С мудростью-орлом на плече начинаешь чувствовать ответственность за бесконечную вселенную, за подземные воды и за другие миры… нам бы с нашим-то разобраться, охо-хо.. но автор требователен к читателю и требует пристального взгляда сквозь тьму.
19 Таня Арсак «СВЯЗЬ»
http://www.stihi.ru/2017/09/09/3338
За курсивом бетонных абзацев,
За брожением каменных тел,
Иногда начинает казаться –
Этот город меня проглядел.
Подпоясаться – вот и все сборы,
В сумку – термос, да ветер с тоской –
Я по духу, по точкам опоры
Никогда не была городской.
Пасть вокзальная хищно проглотит;
Поезд выплюнет где-то в глуши
Берендеевой.
Ёлок одротье,
Воздух цапельной ниткой прошит
Над лучком безымянной речушки.
Белит заводь весёлый маляр.
Суетливые береговушки –
В длинных норках суглинистый яр.
Поручейница в зарослях треснет,
Свистнет суслик, ударится язь –
Тут протяжней животная песня
И отчётливей дикая связь
С первобытностью, первоосновой.
Ладит альт канифольный пихтач,
Вековечие – в капле сосновой.
— Плачь, кукушка провидица, плачь,
Бейте, пойте, камлайте, гремите,
Бубны дятлов, юлы клавесин,
До тех пор пока в жёлтом зените
Ненаглядное солнце висит,
Мошкара и крапива кусают –
«Так и надо тебе – поделом».
— Так и надо…
Дорожка косая
На воде под утиным крылом,
Стайка рыб на бурливом пороге
За которым токует глухарь;
Да гремит по небесной дороге
Одинокий овечий болхарь.
Не убедил меня автор, что надо бежать из городов. Как говорили в 90-е, неважно, куда, важно откуда?! Да неужто? Каюсь, я не стала разбираться в амфиболиях (Ладит альт канифольный пихтач - кто кого ладит?), во всех этих музыкальных инструментах, в оркестровке побега.
20 Мурашко Андрей «Ты отдохни»
http://www.stihi.ru/2017/08/04/9318
С тобой пришли на взморье, пёс,
где много лет бродили,
ты узнаёшь вон тот утёс,
к которому мы плыли?
Я знаю – ты устал в пути,
сегодня зной скаженный,
ещё немного потерпи,
давай сниму ошейник.
Приляг и отдохни пока
в тени маслин на склоне,
ты слышишь – море грустно так
играет на тромбоне.
Наш старый друг, бродяга бриз,
тебя по холке треплет,
и чайки, облетая мыс,
несут печальный лепет.
Пока ты будешь спать, мой пёс,
я сяду здесь на камни
и буду, не стесняясь слёз,
листать воспоминанья.
Я буду ждать тебя все дни,
ошейник мять в ладонях.
Ты отдохни, ты отдохни
в тени маслин на склоне.
Как собачница, сочувствую. Как эксперт… не убедили, автор. Немало шероховатостей чисто технических. Лепет? Хм-хм. несут обычно чушь”. Если уж точная (преточная) рифма, то откуда здесь рифма “камни-воспоминанья”? Растут ли маслины на взморье? По-моему, нет. В общем, не сложилось у меня с этим стихотворением.
21 Ива Че «Ошеломленное»
http://www.stihi.ru/2017/04/11/1376
Природа ошеломлена,
и над её цветным шеломом
парит столетняя сосна
и я застыла у окна:
смотрю на то, как перед домом
танцует медленный фокстрот
листва, как, шаркая шагами,
она в соседний двор пойдёт,
как лето кончится вот-вот,
как сонно движется над нами
сырая вата облаков,
в её изменчивых движеньях
намёк надежды на спасенье
чуть промелькнул и
был таков.
И так - всегда в тоске осенней.
Но стоит сквозь тенеты туч
лучу случайному пробиться,
он жжёт тоски моей сургуч,
сургуч течёт, и на странице,
где только что своей рукой
я перекрыла путь намёку,
вновь намечается такой-
сякой, как он, неподалёку.
И мнится, что на этот раз
я всё учту и не спасую:
связав намёки парой фраз,
их всех спасу - себя спасу я.
Еще одно классическое стихотворение в лонге. Хотя - на протяжении всего стихотворения сохраняется однородная лексика, ясна и близка моему сердцу идея.
("Тенеты" стали модным словом?!).
22 Кошаков «Случайные миры»
http://www.stihi.ru/2015/05/08/10839
Скоро ночь, крепкий чай заварен.
Угли в топках галактик тлеют,
перемешиваясь в пожаре –
может, космосу так теплее.
Подражая в повадках звездам,
в кружке кружат частицы чая;
мной кусочек вселенной создан
снова – буднично и случайно.
Чьи-то судьбы по край налиты,
разместилась в секундах вечность.
На роптания и молитвы
по традиции не отвечу,
чайных жителей не услышав –
сам имею никчемный опыт
обращений к тому, кто выше.
Не дано находить и штопать
раны мира всесильным словом,
воздавать по делам нет власти,
чудесами не избалован,
временами со злом согласен.
Звезды ссорятся или дружат,
вихрь чаинок орбиты чертит –
нас вращает в одной из кружек
кто-то грешный, большой
и смертный.
Мне кажется, эту мысль можно выразить короче.(Хочется процитировать современника:
Вчера травили тараканов,
в квартире распыляли газ.
Живи мы в мире великанов,
так избавлялись бы от нас.)
23 Соэль Карцев «Одиночка»
http://www.stihi.ru/2017/07/07/3998
"Это -- чтоб ты не заметил, когда я умолкну, как
Красная Шапочка не сказала волку."
Иосиф Бродский
А что Красная Шапочка не сказала волку?
Возраст придёт и зубы положишь на полку,
отходя ко сну. Впрочем — не важно;
важен финал, в котором тебе не страшно.
Финал и начало — стороны той медали
где бабочки небо на цветах рисовали,
где снег поглощает зиму, а вода — море,
где солнце теряется в луне, а луна — в моле.
Мы стали подобны молчанию без причины,
ямке в земле, оставленной ножиком перочинным,
возгласу, переходящему в стон: "Ну же!",
знанию, которое никому не нужно.
Взгляни на меня и ты увидишь невежду,
спрашивающего о том, что между
сторонами или эндшпилем и дебютом,
носом корабля и в тумане невидимым ютом.
И когда последующий знак вопроса
затухает, как тлеющая папироса,
забывая промолвить, что я одиночка,
нахожусь в этом "между" как в одиночке.
Angst, смертная тревога – это нормальное состояние души поэта (и непоэта:). Писать о нем и писать. Но, хотя мне кажется, что это стихотворение - удача автора, в общем есть некий налет вторичности; эпиграф перевешивает, право...
24 Марианна Боровкова «Я только хотела»
http://www.stihi.ru/2017/09/04/1624
…и это анисом пропахшее лето
увянет бесшумно, исчезнет бесследно,
прозрачные листья из чистого света
сорвутся с ветвей, затанцуют по ветру,
осиновый лес в маскарадном костюме –
назад не смотреть, не томиться, не думать,
не плакать, не помнить и не сомневаться,
среди разрисованных влёт декораций
искать смысл жизни – кому это нужно?
прогретые солнцем, взметнутся, закружат
отжившие листья – что вольному воля? –
наверное, падать
и страшно,
и больно,
их песенка спета - искать утешенья
спешат у земли, у травы длинношеей,
у беглой воды, у белёсого дыма,
я только хотела остаться любимой,
но руки немели, обнять не умея,
и листья летели, похожи на змеев,
им всё нипочём - самозванцам бумажным -
таким не бывает
ни больно,
ни страшно,
а ливни гуляют по стеблям душицы,
пускай не остаться -
хоть изредка сниться,
ну может не сниться - мерещиться только
таинственной музыкой, месяца долькой,
хоть раз, хоть однажды почудиться где-то,
едва отлетит вслед за листьями лето...
Декорации старой пьесы, желанный распад, поэтика затянувшегося, томительного, как длинная строка, конца. Наконец -то стихотворение об осени попадет-таки в мой шорт...
25 Влад Велич «Сопрано»
http://www.stihi.ru/2016/01/30/8602
Виктории Манасевич*
Ты и вправду голос, звенящий светом. И
Кровь страниц, что дразнят, сочась ответами,
И неровное пламя грудного трепета -
Согревать петербургские облака.
Обронив себя, не гадай, которую.
Солнце пишет сегодняшнюю историю.
Это, может быть, будет твоя виктория,
Это точно будет еще строка.
Будет смех и крик сотворенных заново,
Говоривших ясно, хотевших странного.
Память будет истерзана и отравлена,
Боги изгнаны, губы обожжены.
Заповедано мало: не быть жестокими,
Прорастать, беречь, говорить с истоками.
В этом мире воздух насыщен строками
До звенящей в панике тишины.
Вдох и выдох – по сути, уже причастие.
Ты ребенок смысла, творец и часть его.
Я хочу быть принятием и участием,
Каплей света для высказанной души.
Небо лжет, что для спора не хватит роста нам.
Этот странный мир, нам в ладони розданный -
Черновик, оброненный когда-то Господом.
Ты его, пожалуйста, допиши.
Понравилось “Вдох и выдох – по сути, уже причастие.
Ты ребенок смысла, творец и часть его….” Невероятно искреннее, на выдохе, стихотворение, и разбирать его не надо.
26 Александр Копп «Уж осень норовит»
http://www.stihi.ru/2014/10/19/6586
Октябрь уж наступил - уж роща отряхает...
А.С. Пушкин
Уж осень норовит расстаться с Бабьим летом,
комар устал зудеть – запахло октябрём.
Туманом-пеленой подернулись рассветы,
и жёлтый листопад сменяется дождем.
Уже редеет лес – прозрачнее деревья,
и гомон птичьих стай не будит по ночам.
И воды холодней – в них хищник лишь не дремлет.
Ещё метели спят – не рвутся к очагам.
Осенние костры, дымка вишневый запах…
Ещё нас не сечет зимы голодный меч.
А ива у воды стоит замерзшей цаплей,
ей летнего тепла, увы, не уберечь.
Опять эпиграф перетянул на себя одеяло… Ничего я нового не прочла здесь, увы.
27 Пелёвин «Ещё недели две»
http://www.stihi.ru/2011/08/25/3270
Пройдёт недели две- скукожатся листы.
Покажется чужим родное тело лета.
Проявится изъян. Обманом станешь ты.
Быть перестану я похожим на поэта.
Чем дальше, тем грустней от собственных имён.
Всё глуше с каждым днём с июлем перекличка.
Ещё недели две- закроется проём
Высокого окна. Осенняя привычка.
Ничего не добавилось к моему видению мира. Но спасибо автору за очарование зарисовки.
28 Света Хохломская «Мёртвый сезон»
http://www.stihi.ru/2013/09/14/3684
Он ушел за вдохновением в рощу над рекой,
там шуршало под ногами "Болдиным" хоть вой.
Сел на мокрую скамейку, примой задымил.
– Вот, брат Пушкин, вроде, осень, – ну, а я без крыл…
Расстелил обрывок «Правды», четверок почал,
а на сердце пусто-пусто, а внизу – причал,
а внизу баржа (надгробьем) посреди Оки,
в ожидании тревожном – где же бурлаки?
Вдруг с небес – тишайший ангел – в клеточку листок,
приземлился осторожно у артрозных ног.
В голове открылась ставня, скрипнув мимо нот.
Карандаш в ладонь вонзился, словно в глину крот.
Муза, в виде побирушки, шла наперерез.
В ожидании первой строчки затаился лес.
Только Вова много выпил да не закусил,
замутило, закрутило… Из последних сил
он, шатающей походкой, в дуб вошел, как в дверь,
а когда из дуба вышел, стал обличьем – зверь.
До стихов ли, до красот ли, пофигу Ока,
в дубе темном, лукоморном застудил бока.
Вроде – кот, а вроде – нЕкот, с черепа – Сократ,
по цепи незримой ходит, через слово – мат.
Лишь листок – напоминанием, что когда-то он,
словно Пушкин или Белкин, нахерачил том.
Уходил поэт из Вовки, как из брюха тиф.
Бурлаки сбивались в стаи, фланги укрепив,
над Окою куролесить наперегонки.
Лукоморная верховка, дуй в свои манки!
Нет, что-то не рассмешило . Хотя "кот, а вроде – нЕкот" понравились, да и настроение джармушевского “Патерсона” ("из какого сора растут стихи…"), но для шорта маловато.
29 Владислав Беликов (Jag ) «Дрезден. Дрезден»
http://www.stihi.ru/2015/10/30/2960
I
Дай руку, сестренка, весь город горит –
В толпе потеряться не трудно.
Рождественский рынок в тумане гудит,
Плывет, как огромное судно.
Шатается мостик, на палубе дым –
Румяные жарят колбаски.
Одну на двоих мы, конечно, съедим...
А вон золоченые маски!
Где пряничный домик? А хочешь, сестра,
Мы будем, как Гензель и Гретель?
Представь, мы в лесу, и темно, и костра
Нам нечем зажечь, далеко до утра,
Во мраке напетляно петель...
Боишься, трусишка? Но я то с тобой!
Смотри, белый мишка и ангел с трубой,
Щелкунчик – совсем настоящий…
Вот там, впереди. Хочешь в гости к нему?
Сейчас, подожди, я тебя подниму –
Поставлю повыше, на ящик.
Орешек кладем… нажимай на рычаг!
Нет лучше вдвоем, чуть сильнее... Крик-крак!
Пожалуйте, крошка Марихен!
На башне высокой пробили часы.
Старик улыбнулся в седые усы.
и в праздничной неразберихе
никто не услышал, как скрипнула ось,
ремни натянулись, с упора снялось,
качнулось, как будто робея,
но вот уже рук разомкнуло кольцо
и огненным кругом пошло колесо,
быстрее, быстрее, быстрее!
II
Дай руку, сестренка, весь город горит...
Вот еще одно верно найденное, с точной интонацией моментального снимка, за которым проступает трагедия иных времен. Можно сократить, чтобы било еще сильнее, чтоб не рассеивалось внимание, но это уже по желанию автора.
30 Юраан «Третий возраст. Из цикла Реинкарнации»
http://www.stihi.ru/2017/07/05/3508
По недосмотру ли, по замыслу
Судьба давно со мной не спит.
По крику, зову ли, по записи
Не появляется, молчит.
Наверняка, живёт, соседствуя,
И наблюдает не спеша
За тем, как в рюмку льётся бедствие,
Пока пьёт горькую душа.
А ведь, бывало, в пору зрелости
Я обращался к ней на "ты",
Хлестал коньяк дубовой крепости
Из недр вечной мерзлоты,
Садился в круг с пятью шаманами,
Горланил "Styx" из ДДТ,
Носил пиджак с шестью карманами,
Где в потайном лежал ТТ.
А что же завтра? Скука смертная?
Глухие звуки медных труб?
Огонь, сулящий бум бессмертия?
Во плоть вонзённый ледоруб?
Знать не могу, но лично верую:
Судьба ещё гульнёт со мной,
На посошок, приличной мерою,
И за помин души земной.
Немедленно отвратило начало: "По недосмотру ли, по замыслу
Судьба давно со мной не спит."
Желаю автору гульбы и пальбы… но это стишок для домашнего употребления, не для конкурса. Увы.
31 Алекс Амур "Обмен."
http://www.stihi.ru/2017/09/15/7690
Научите меня бояться
Голых женщин, сумы ума
И правления неандертальцев
Говорящих, да будет тьма.
Обменяйте меня на многих,
И обратно, пока мы спим,
Я могу умереть без Бога,
И могу не воскреснуть с ним.
Восьмистишие – прекрасная, сложная форма. Все здесь состоялось, все сказано.
32 Елена Ительсон «Вам говорили, что всё - суета?»
http://www.stihi.ru/2010/10/26/6115
Вам говорили, что всё – суета?
Жизнь пробегает – чиста–нечиста,
Жизнь переходит границы.
Вам говорили, что ветер унёс
Запахи трав и отсутствие гроз?
Всё повторится...
Всё повторится. Но вряд ли смогу
Я переждать на другом берегу,
Всё переждать и не слышать,
Больше не слышать, как птицы поют,
Как создают они скромный уют,
Делая тише...
Делая тише леса и поля,
Делая тише напевы...
Ангел Души!
Пух летит в тополя,
Хлеб переходит в посевы-
Это обратный событий черёд.
То, что состариться нам не даёт,
То, что выводит вперёд
Детские годы...
А чистота... Она будет всегда,
Там, где событий льётся вода –
Там поминанье. Исход.
Мастерски написанное, эмоционально выверенное, по нарастающей движущееся вспять, с остановкой-исходом. Кандидат в мой шорт.
33 Николай Четверг «Лекарственное»
http://www.stihi.ru/2016/03/04/4782
Не каждому услышать, как шуршит
лекарство для издёрганной души
подножное, без примесей и фальши.
Два раза в день в лечебницах аллей,
от шумных соплеменников подальше,
лечусь у клёнов, лип и тополей
покоем хрупкой силы листопада,
желательно, без капельниц дождя,
которые не то чтобы вредят,
но оставляют тягостный осадок…
Целебны в разноцветной кутерьме
и шелест, и шуршание, и шорох,
подброшенный и падающий ворох
сухих посланий будущей зиме,
которой наши внутренние раны -
по барабану.
Не каждому [дано] услышать, как шуршит
лекарство... хм. Мне решение первого катрена не кажется интересным, я бы на месте автора его вообще отставила. Начните со второго, и прозвучит лучше. Но, справедливости ради, осенняя тема пополнилась-таки свежим взглядом.
34 Валентин Емелин «Соседи»
http://www.stihi.ru/2016/08/09/4356
Их уютный дом был напротив нашего.
Их не надо было долго упрашивать
К нам заглянуть – посидеть дотемна
За бокалом вина.
Он был худ, держался всегда с достоинством,
Эстет, однако не видел пустого в том,
Чтоб коснуться вскользь политических буден:
"И как там герр Пьютен?"
Он был викинг. Она была родом из Лондона.
Он – банкир. Она – леди, так была создана.
Они, несмотря на условности круга,
Любили друг друга.
Она улыбалась очаровательно.
Он был по природе завоеватель, но
Его, несмотря на скрываемый тремор,
Поддерживал юмор.
Она говорила: "Не правда ли, мило? –
Праправнучку правнучка к нам привозила!"…
...Они поженились в военном аду
В сорок пятом году.
***
Oн скончался на следующей неделе,
Как им власти спилили столетнюю ель – и
Она незаметно ушла, по весне,
Улыбаясь во сне.
Тёмен дом. Лепестки намело на пороге.
"Продаётся" – табличка гласит на дороге.
Но нет-нет да и видятся в ауре света
Два их силуэта.
Чудесное возвращение призраков-стариков, норвежские старосветские помещики, неоделимые от своей столетней ели и привычного уклада. Мастерски изложено, визуально выигрышно, точно в мелочах. Из ценного – автор избегает прилагательных, которые утяжелили бы повествовательную ткань. Технически: еще больше укоротила бы последнюю строку. Уйти: "Два [] силуэта".
35 Вера Да Юра 2 «Лоскутное одеяло»
http://www.stihi.ru/2017/08/20/3569
У Веры всегда и всё хорошо - просто не может быть плохо,
она говорит - мол, время пришло, что уж тут ахать и охать.
Живёт одиноко, особняком - в доме лишь кот-приживала,
он шить помогает из лоскутов памятных дней одеяло.
Судьба ей дарила разную ткань - бархат, сатин, бумазею,
но годы взымают тяжкую дань и никого не жалеют.
А Вера хранит прошедшие дни радостных ярких расцветок,
разгладит с любовью те лоскутки и возвращается в лето,
где платья нарядны и коротки из невесомейших тканей,
где крутит пластинка старый мотив - смотришь и легче ей станет,
как будто не чай - живая вода ждёт на скатёрке из крепа...
Не обварила б, случайно, кота -
Вера лет пять, как ослепла.
Великолепный, любимый мною прием – в последней строке раскрыть тайну и перевернуть все стихотворение! Прошлое как лоскутное одеяло. Некая вторичность метафоры мешает. Радостные яркие лоскутки направляют по ложному следу. М.б., вообще стоило бы обойти упоминание визуального ряда, уйти в звуки и текстуру, чтобы передать Верин опыт шитья наощупь? Не знаю. Думаю, здесь еще можно поработать.
36 Анна Арканина «марина(морской пейзаж)»
http://www.stihi.ru/2017/08/19/3903
о, сколько раз я выживала тут,
бедром качая перышко тату,
на берегу в полмили от прибоя.
был день однажды словом здесь зачат,
где чайки все еще его кричат,
где смерть всего лишь версия покоя.
гуляют волны - ребятня и пьянь -
щекочет нос провинция шампань,
и карты есть, но крыть, пожалуй, нечем.
играет Бог в счастливых нас с тобой
в марине возле неба под чертой,
на молнию застегивая вечер.
Чего тут только нет. Продукция Шампани, тату на бедре... многовато.
37 Михаил Пучковский «Всего три дня. Предпасхальное»
http://www.stihi.ru/2017/04/13/5840
На берегу вселенского потопа
Уснул пловец, хмельной и нерадивый,
У бруствера, распаханного взрывом,
На самой первой линии окопов.
Война изнемогла, война остыла.
От тишины уже не ждут подвоха.
Ни выстрела, ни окрика, ни вздоха.
И с каждым днём важнее весть из тыла.
Кто там родился в дальней деревушке,
Кого крестили, а кого отпели.
Как плещется вода в святой купели,
И как жестки больничные подушки.
Натружены ладони до мозолей
Не о цевьё – о мастерок и шпатель.
Никто не партизан и не предатель,
И порох не важнее хлеба-соли.
Так тихо в мире вечером субботним...
Собаки по покойникам не воют.
И ангел над бедовой головою
Поёт о Воскресении Господнем.
А месяц пробивается упрямо
Сквозь облака, с которых дождик брызнул.
Всего лишь миг на возвращенье к жизни,
Всего три дня на воздвиженье Храма.
Понравилось – это банально и нечестно по отношению к этому глубокому трансцендентальному взгляду на воюющих. Обобщающему. Но “собака Павлова” нынче вздыхает и ворочается от одного лишь слова “война”. Что же делать?! Есть над чем подумать - как сказать о войне, не сползая в пафос или в плач. Из технических зацепок: странно, что дождик находится на поверхности облаков ( “облака, с которых дождик брызнул”?)
38 Анна Германова «Изверившись в ровном и прочном..."
http://www.stihi.ru/2017/07/07/10736
Изверившись в ровном и прочном,
брести по камням и стерне,
где частые гребни обочин
под рёбра подхватят тесней,
ветвями возьмутся за плечи,
поднимут, упасть не дадут.
Так легче, так всё-таки легче
врастать, избывая беду,
в своё бездорожье всем телом.
Суровой холстиной степей,
бечёвками троп запустелых
стреноживать сердце, скупей
тоску свою мерить словами,
пока в её мраке горит
едва различимое пламя
и боль выжигает внутри.
Недосказанность этой развернутой метафоры не позволяет разделить боль автора, скорее всего, совершенно реальную, а жаль. Это мастерски написанное стихотворение.
39 Ульяна Валерьевна «Колдунчики»
http://www.stihi.ru/2017/07/20/7086
... Это вовсе не одиночество -
у тебя есть не только плюшевый заяц,
которого ты называешь по отчеству,
боишься, что он слишком много знает,
следит не забыли ли полить столетник
и герань в запертой комнате бабушки,
чтобы ты не лазила в шкаф, не копалась в столе,
не трогала коллекцию бабочек.
Есть еще тот, кто точно расколдует,
когда ты расставила руки, играя в колдунчики,
запасает для тебя шишки туи,
чтобы стрелять из пластмассовой дудочки
в водомерок с носа дедовой лодки,
а вместо ужина вместе кормить чаек
последним куском утренней шарлотки.
Одиночество - когда ты только зайца и замечаешь.
Детство как метафора, внутреннее одиночество как побег. Понравилось и тронуло.
Хотелось бы увидеть более внимательную работу со звуком.
40 Жиль Де Брюн «с войны»
http://www.stihi.ru/2016/07/08/999
Пока наш дом ещё стоит в песках
пологих дюн у моря, где треска
случается всегда не по сезону -
мне есть куда спешить с моей войны,
из жаркой обезлюдевшей страны -
к тебе спешить потерянным Ясоном.
Дождись меня, не глядя в календарь,
уже не важно, май или январь -
шторма морские всё переиначат.
От Посейдона Кроносу дары:
кадушки пересоленной икры -
как будто мать-треска по детям плачет.
Не заходи за пенную черту -
за ней седое море прячет ту,
какой была ты до моих поминок -
поспешных, да - теперь ты поняла,
как гибели противятся тела
лишённые далёких половинок.
Не верь моим друзьям, не верь родным -
я опоздал погибнуть молодым.
Войду в наш дом, товарищей оплакав,
скажу: "война - страшнейшее из зол".
Неси меня домой, мой друг Эол.
И пусть не будет в небе страшных знаков.
Автор вместе с героями вышивает пенелопино покрывало ожидания, вплетает важное и ненужное, втягивает в заговоренность, поддержанную строгим размером.
41 Нина Матрохина «Рыцарь мой»
http://www.stihi.ru/2016/10/31/4963
За душой у тебя ни поместья, ни имени,
Только щит, но его ты по случаю выменял
У копателей чёрных на дедовский штык
От винтовки какого-то ...дцатого года.
Где ты бродишь, мой рыцарь, какими дорогами,
Кем пригрет и какими отвергнут порогами?
Возвращайся, любимый! Пешком напрямик,
Сквозь завалы на суше, по омутам бродом.
Для тебя, огрубевшего в долгих походах,
Словно отпрыску самого знатного рода
В замке будет на вертеле жариться бык.
Приходи со своими рубцами и ранами,
Перемолотый Библиями и Коранами.
Разорви даже самый нервущийся круг
За секунду до встречи с пылающим адом.
Я забыла твой голос. Ночами бессонными
Неустанно прошу, чтобы чрево бездонное,
Ненасытное, страшное, с множеством рук
Обошёл стороной ты, минуя преграды.
К чёрту все эти войны, джихад, интифаду!
Я тебя у судьбы отмолю как награду,
Проплутавшую век и вручённую вдруг...
Все-таки в самом конце возникло слово “война”, но вообще стих – о надежде, о свете. Эклектика образов, смешение временных штампов работает на создание вневременного пространства стиха. Все хорошо, но мне почему-то все заранее известно и, соответственно, не очень интересно.
42 Ирга Рябина «Наши дожди»
http://www.stihi.ru/2017/09/21/10177
Ах, как дрожат промокшие зонты
В автобусе, что ждёт у перекрёстка
Зелёного сигнала. Жёстко, хлёстко
Бьёт по стеклу вода.
А где-то ты...
Живёшь себе неспешно, помаленьку,
Кому-то пишешь письма,
Но не мне.
Глядишь, как дождь танцует на окне
Знакомую нам с детства летку-еньку.
А мой автобус тучами прижат,
Стоит и дальше двигаться не может,
Трясётся в лихорадке, люди тоже
Послушно и безвыходно дрожат.
Накрыла ливнем новая волна.
Урчит мотор, но вовсе не мешает -
Внутри меня в волшебном белом шаре
Такая расплескалась тишина...
Хорошее, но для внутреннего употребления.
43 Rewsky «Прибой»
http://www.stihi.ru/2017/09/08/7594
В моей усталости - зола. В твоей беспечности - уют.
Заря плеснёт на купола сухим шампанским сорта брют.
И это утро без струны, и этот ветер без причин,
найдут в распятии луны ответ из множества личин.
И маска белого Пьеро, застыв с закушенной губой,
заменит сотню новых слов, шуршащих в мыслях, как прибой.
Приляг ракушкой на песок, укрой туманом абрис плеч.
Мир выметает лунный сор, но не о том и ночь, и речь.
Ни о тебе, и ни о ней - частицах смальты на песке -
полоска меркнущих огней рыбацких лодок вдалеке.
Милое какое стихотворение - но не для моего шорта. Нечто гламурное, с шампанским на куполах. И каким образом непосредственно за утром [без струны] следует распятие луны, т. е. вечер?
44 Евгений Овсянников «Донное»
http://www.stihi.ru/2017/08/11/7827
По радио утром сказали: «Достигли дна» -
И город накрыло солёной морской шугой.
Вполне атлантидно под нами плывёт страна,
И мы кессонно не знаем такой другой.
Кто ласты клеит, кто жабры себе растит,
А солнце вверху в абажуре из снежуры.
Молчи, непечатных знаков копя петит,
Пока на соседних звёздах цветут миры.
Оксюморительно видеть сухим сырьё:
В подводном царстве нелепо играть с огнём,
Но только всё чаще ты слышишь, как ё моё,
Крепчая, становится этаким общим ём.
Все понимаю, но не сочувствую. Оксюморительное сухое сырье понравилось.
45 Алекс Трудлер «на раз-два-три»
http://stihi.ru/2016/01/03/2169
на чёрные веки последних стихов
из печки садится зола.
она пробуждает слепых стариков,
чья повесть, как сажа бела.
шатаясь и шаркая выйдут на свет,
где шамкая и не стыдясь
читают про небо, которого нет,
про землю, которая грязь.
читают про смерть в окаянные дни,
про бедность и каторжный труд,
про то, что с рожденья не помнят они,
зачем их по строчке ведут.
про то, что на людях господь нелюдим,
не ходит на исповедь в дом,
про то, что забыты по старости им
стоящие там - за постом.
про то, что устали писать по воде,
предчувствуя выход в тираж,
из века прошедшего в нынешний, где
отчётливей: "отче, ты - наш".
лениво вращает вода жернова,
на старцев ворчит колесо.
собака не лает - ушёл караван.
стихи догорают - и всё.
Сначала не разобралась, подумала, вот опять несчастные старики. А это - стихи, догоревшие и состарившиеся. Прекрасно написано, но не очень понимаю, для чего.
46 Бурко Алексей «Взрыв»
http://www.stihi.ru/2016/10/20/2917
Вздымая дымы и перья, взорвется твой мир однажды, и станет совсем неважно, во что ты нелепо верил.
В мгновенной блестяшке сора, в секунде щемящей боли, в просвете ничтожной доли мерцания светофора, сближая мечты и страхи, взметнется снаряд баллисты, свирепый, как бес бесстыдства пупка обнаженной махи; клочками матрасной ваты растащит вороньи стаи, как первенец-авиатор над городом пролетая; а позже у горизонта, подобно зеркальной рыбке, исчезнет в чернильной дымке крыла грозового фронта.
...Холстом отразится зримо, откликнется гулким словом, воскреснет скрипичным тоном (устами невыразимым), урчанием бас-гитары, отзвучьем нелепых споров (ручьями утекших в поры щелястого тротуара), зловеще зависшим скрином, бессмысленным волнорезом, поэзией бесполезной кочующих арлекинов, предвестием меланхолий, усталых дымов миражных...
И станет совсем не страшно,
и будет уже не больно...
Странный образный ряд: "свирепый, как бес бесстыдства пупка обнаженной махи" взрыв? Но безусловно присутствует некий нерв, плотность текста, динамика, подчеркнутая форматом.
47 Диана Рыжакова «Ибис»
http://www.stihi.ru/2017/08/10/6200
Нелепица - белое крыло в ветвях,
то ли это облако смотрит в прорезь века,
то ли это яблоня, то ли это я
лепестком машу - не приехала.
Ты сидишь у окна, запелёнута в тёплый свет,
справа тросточка, слева радио
голосит как проклятое, сосед
обещает всё, да не наладится.
Раз в неделю к мусорщику с мешком,
по средам молочница у калитки,
говоришь эзоповым языком
с молоком и щами на пол пролитыми.
Дворик невесомый из пустоты
проступает вечером, дыры, дыры,
это не метафора, но кроты,
яростно захватывают твой мир.
По дороге двигаются толпой,
сосенки, уложены на катафалки,
мы и сами пришлые, с Рыбинской
прилетели, здравствуйте, нам не жалко.
В дни войны здесь, в доме иконостас,
все углы намоленные, и присно,
и крыло, и кто же вчера сказал -
кулики, овсянки,
вдруг это ибис?
Непонятно, почему первая строка так выбивается из размера. Вообще вопросов по "Ибису" масса, например, зачем старушке эзопов язык в ее одиноком доме - но понравились кроты, темнота, дырявящая мир.
48 Валерий Гамаюнов «Маленькая ведьма»
http://www.stihi.ru/2014/05/21/7214
Колдовала долго у плиты,
добавляя что-то из баклажки,
наливала кофе и мечты
в тонкую
фарфоровую чашку.
Бутерброд с копченой колбасой,
ломтик сёмги,
тоже подкопчёной...
Умывалась утренней росой
или талым снегом,
по сезону.
И, как в ступе,
в маленьком "рено"
не летела – ехала работать.
Окрестили ведьмою давно
злые языки.
Иной заботы
нет у них,
как людям кости мыть.
"Тридцать скоро – всё ещё в невестах.
Надо ж! – проявлять такую прыть,
женихов отваживая местных".
А она, наивная, ждала
чувств таких,
каких Земля не знала,
и свои нехитрые дела
делала,
вернее – колдовала.
Небольшой участок у реки,
аккуратный домик с палисадом...
"Ведьма!" –
говорили мужики,
провожая восхищённым взглядом.
Милый портрет – но не совсем конкурсный стиш.
49 Мадо До «собака бежит...»
http://www.stihi.ru/2017/03/30/6873
и.бо"
собака бежит по каменной лестнице по ступеням
за ней детские босые ноги без тормоза
можно я буду смотреть через стекло автобуса
заворачивать разговор в пергамент от сахарного печенья
чтобы крошки остатки слов собрать в ладонь
там всегда изюм орехи и пудра
так вот – собирать всё это чтобы наутро когда
за окном розовое и пасмурно только два силуэта
клара и клаус колдующие над новым гнездом
чувствую что не дотянут до лета
кто-нибудь добрый с девятого этажа
выстрелит пару раз – так уже раньше бывало
ветки и тонкая скорлупа – всё упадёт на газон
на площадку для теннисных игр
игорь игорь... я тебя прочитала
газета попалась из новых вместе с рекламой
а там дневник: думаю о плохом о смысле о том чего нет
о кошках которых пора усыпить о маме о стёклах дома
жизнь так устроена что лучше бывает не жить
или чтобы не попадались газеты среди бумажного лома
потому что забыть не получится сразу – и голос и тусклый цвет
названия улиц таблеток слова окрашены в серый
спрашиваешь себя –
чего тебе надобно в этот странный весенний день
и кажется что ничего – всего без меры
"человеку который живёт на войне
Стихотворение сворачивается в трубочку, рассыпается крошками-детальками, собирается потом воедино, не произнося высоких слов, обозначает главные человеческие страхи, такие будничные, что они уже не страшны. Прекрасная работа.
50 Елена Албул "Время графики"
http://www.stihi.ru/2016/10/31/3545
Случается день
такой в октябре:
осеннюю живопись
в каждом дворе
накроет предзимняя графика.
До самых кончиков
вмиг занесён,
чистейшим листом
белеет газон
в ожиданьи собачьего трафика.
Нетронутый снег
хрустит под ногой,
а рядом машины,
одна за другой,
скользят на резине летней.
И каждый шаг
на снегу как печать,
и хочется
новую жизнь начать
ещё один раз. Последний.
На летней резине по снегу, и зимний день действительно может оказаться последним) Абсурд присутствует точечно – в выборе размера, в черно-белой графике, в движении (собак, людей, времени). День сурка, в общем. Понра.
51 Игорь Брен «гомериада для пигмалионов»
http://www.stihi.ru/2017/10/15/12189
короткий облик — мир, утратив взор,
срывается в обрыв за краем глаза.
на тропке над бичующей грозой
застыл орфей, за ним, безмолвно, лазарь.
не эвридика?!
тянет посмотреть,
что стылый сумрак за тенями прячет...
барьером бликов
преграждает смерть
дорогу к милым безнадёжно зрячим.
что видит, то и ценит человек —
любой невзрачный листик чем-то дорог.
огнём вернее, чем щитами век,
закрыть глазные яблоки раздора.
так проще —
вняв безжалостным словам
"не всё, что мы не видим, существует",
на ощупь
продолжать воссоздавать
забывчивую, дерзкую, живую...
Эклектика постмодерна. "Огнём вернее, чем щитами век,
закрыть глазные яблоки раздора" – главные строки.
52 Марсэр «Заплечному»
http://www.stihi.ru/2017/03/21/9477
Сонно колышет вечер пустую взвесь
в доме, где не бывало тепло и полно:
Первый пошёл за солнцем – и вышел весь.
Следом – второй, собрав паруса и волны,
выдавил: «Тесно. А мне – семь ветров, размах…»
– и ускользнул в туман. Протестуя слабо,
третья – разлив в стаканы этил и страх,
память и тазепам, – проглотила залпом.
И понеслись – перины на облака,
к шумным рядам и рощам – холсты и мебель…
Старая дверь, сквозь пыльный налёт глазка
не различая лиц, близоруко дремлет.
Тихо вхожу, не узнанная никем,
не отыскав вовне ни одной пропажи.
Время-вахтёр – улыбчивый манекен –
знает, кому снесли, но за так не скажет.
В тусклый проём забитого этажа –
в мир, где целуют вяло – стреляют пылко,
девочка смотрит, и плечи её дрожат.
Если ты видишь то же – коснись затылка.
Внезапная трогательность этого затылка подкупила. Что до долгого повествования о том, кто и почему покинул дом, в котором с самого начала было неуютно, то оно показалось слишком прямолинейным.
53 Юрий Глухов -Сентябрь «Апельсины»
http://www.stihi.ru/2017/09/20/9411
Я торгую много лет апельсинами.
Дуракам их продаю или умникам.
Видишь, девушка спешит? Некрасивая.
Я скажу тебе, о чем она думает:
Что любовь приходит редко, как пьяница
Возит дочку на экскурсию в Новгород.
Что работа в школе, в общем-то, ладится.
Что iPhone ей не купить, даже впроголодь.
Что сегодня понедельник, до пятницы
Надо будет заниматься уроками.
Дни летят, но вечера долго тянутся.
Надоели вечера одинокие...
Я окликну: "Добрый вечер, красавица!
Ты куда спешишь такая красивая?"
Буду глупости болтать - ей понравится.
И пойдет она домой с апельсинами.
Апельсиновый гипноз, в общем. Оптимистично, но не очень оригинально. А вот мыслей девушки не поняла: “Что любовь приходит редко, как пьяница”, или что “пьяница /Возит дочку на экскурсию в Новгород”?
54 Серёжка Попов «Говорящее»
http://www.stihi.ru/2017/10/27/1323
говорит о многом и банально
иногда чтоб тишину нарушить
иногда безумно гениально
иногда никчёмно лезет в душу
гамаюном говорит баюном
графоманом говорит туманно
говорит о дерзком и о юном
говорит о старом и о странном
затыкаю уши чтоб не слушать
засыпаю и шалтай болтаем
закрываю сердце но снаружи
говорит он не переставая
говорит он всеми языками
говорит совсем без языка и
разбавляет слово воробьями
что плывут на пламя баттерфляем
продолжает говорить о вечном
притворяясь кроткою овечкой
и сады как прежде обещает
только шлюз души моей задраен
но
когда он всё же
умолкает
вспыхнув
как в ночи
метеорит
понимая
что хожу по краю
жду
когда же вновь
заговорит
Меня автор немного заговорил. Говорить все-таки надо мало, но так, чтобы слушателям хотелось, чтобы [автор] сказал еще что-нибудь (с). Встать из-за стола с чувством легкого голода. А тут чувство легкого голода заглушило обилие повторов.
55 Неведома Зверушка «Сёгун и помидор»
http://www.stihi.ru/2017/10/28/9604
Выходит месяц молодой,
Да из тумана.
За чёрным поясом его
Торчит катана.
Клинок остёр и влёт сечёт
Полоску шёлка.
Его из ножен достает
Воитель жёлтый.
Он будет резать, будет бить
Коварных ниндзя,
На чью невидимую нить
Уже нанизан
Бесценный жемчуг прошлых лун –
Улов затмений.
Меча почувствовав дугу,
Светлеют тени.
И из-за леса, из-за гор
Плывет на помощь
Багровый солнца помидор -
Кровавый овощ.
Можно и так. Неожидан помидор солнца, есть настроение и колорит. Есть временной штамп – ниндзя и катана, увлечение Японией, черепашки-ниндзя так характерны для миллениума. Новый образный язык, богатые (даже, может, слишком богатые) аллитерации.
56 Змей Горыныч 3 «Шалая»
http://www.stihi.ru/2017/10/25/5021
Близится время старой, как мир, игры.
Лес поднебесный землю щенком сосет.
Сумрак рассвета льется для шестерых.
Шалая рядом. Шалая знает все.
Утро сдувает млечный туман с реки.
У водопоя не шелохнется лист.
Призрак беззвучен, замер и ждет других.
Только крылатый посвисты сыплет вниз.
Тень затаилась в шепчущих камышах.
Белый крадется вдоль ивняка к воде.
Сладко в подбрюшье страхом зашлась душа…
Быстрый выходит пробовать новый день.
Важно ступает, гордо несет рога.
Уши прядают – вечно настороже.
Если почует – сразу умчит в луга,
Там бесполезно, там не догнать уже.
Только под ветром скрыты места засад,
Даже Ночная выучила урок.
К водной стремнине манит сойти коса…
Издали слышен первый его глоток.
Сполох движенья… Поздно спастись прыжком.
Пепел и Лютый раньше ушли в бросок.
Все навалились – вот и осел мешком
Он, содрогаясь, там, на речной песок.
В кровь налипает от бодяка пушок.
Сытое брюхо – первая из побед.
Только скорее – может прийти большой.
С ним не поспоришь. Все заберет себе.
Призрак и Пепел тихо ворчат нутром,
Голову чутко приподнимает Тень.
Всякое бродит возле звериных троп.
Шалая воет – в чащу зовет детей.
Собака Павлова приподняла голову в тревоге... но нет, все спокойно, стихотворение удержалось в рамках стиходействия, не педалируя любовь к животным. Очень хорошая строчка "Всякое бродит возле звериных троп."
57 Иван Пеший «Уже в руках осенней мафии...»
http://www.stihi.ru/2013/10/01/3143
Не верю августу с припевками,
Что впереди еще – тепло.
Мол, сеновал, да в ночь, да с девками…
Он хоть любимчик, а трепло.
Уже в руках осенней мафии, -
Дождей, туманов и ветров,
Берут урок хореографии
Деревья с ликами костров.
И где ж теперь ты, август-жиголо?
У жизни истина одна:
Каким бы сладким счастье ни было,
Его нельзя испить до дна.
Свое нутро на холод зарева
Излаял в кровь бездомный пес.
Он воет веще: «Это палево!»
Да так, что душу рвет из гнезд.
И черт на небе знаки высечет:
"Ты – жалкий парус среди льдин.
Закатов лета будут тысячи,
Лишь у людей закат один".
Но жизни пряжа черно-белая,
Где красок не было, и нет,
Сегодня - вижу ошалело я,
Медово-рыжая на свет.
Ох, чего только здесь не найдешь! Шкатулка с безделушками: сеновал, урок хореографии с жиголо, парус среди льдин, пряжа жизни. Рябит в глазах от образов, честно говоря. Проредить бы да на несколько отдельных стихотворенией разбить. Неприятно царапнуло излаянное в кровь нутро. Автор, естественно, не согласится со мной. Но это всего лишь мое частное не-восприятие.
58 Клавдия Смирягина Дмитриева «Старуха»
http://www.stihi.ru/2017/08/18/767
Над Лукоморьем пролетая, холодный ветер петли вьёт.
И вмёрзла рыбка золотая в искрящийся хрустальный лёд.
Глядит усталая старуха привычно в спину старика,
опять к морщинистому уху его приложена рука.
Что он пытается услышать сквозь надвигающийся мрак?
Весёлый стук капели с крыши? Лай возвратившихся собак?
Но тихо всё. Всё шито-крыто, давно умолк последний крик,
и цвета старого корыта старухи деревянный лик.
Старуха слышит в гуле ветра весёлый топот детских ног.
Старуха знает - ищет где-то свою судьбу её сынок.
Старуха верит - лёд растает, тепло вернется в старый дом,
и снова рыбка золотая вильнёт доверчиво хвостом.
Мелькнет на море белый парус, и пара крепких сильных рук
с волос седых сминая гарус, её возьмёт в сыновний круг.
И, может быть, корыто даже сынок починит, как придёт.
А рыбка... Что ей наши блажи? Пускай плывет себе, плывет...
Чувствуется рука мастера. Ничего лишнего в этом нехитром парафразе на темы золотой рыбки. В простоте сила.
59 Софья Бордакова "Я - музыка"
http://www.stihi.ru/2016/06/09/6120
Я - музыка. Дотронься до меня.
Послушай, как шумит в дубравах ветер.
Как требует мелодия огня
И соловей щебечет на рассвете.
Я - музыка. Дотронься до меня.
Я - песня недопетая в ночи,
Играй меня по нотам, между строчек..
Читай меня по клавишам. Звучи.
Ты разберёшь души неровный почерк.
Я - песня недопетая в ночи.
Я - из обрывков нотных, что слились
Мелодией несказанного слова.
Так оживает из-под снега лист,
Весною бурной возрождаясь снова
Из давних снов и позабытых лиц.
Я - из обрывков нотных, что сплелись
Дыханьем фраз, пареньем кульминаций!
Полутонов рассеянных каприз
Под бурное звучание оваций!
Я – Музыка. Держись меня. Я – жизнь.
Играй меня, превозмогая боль.
Я – твой вчерашний день, ковчег разбитый,
Твой парусник, заброшенный судьбой
Сквозь ропот чувств, желаний и обиды…
Играй меня, вчерашнюю любовь...
Я – Музыка. Люби меня, и пусть
Дрожит в твоей руке горящий факел!
Я женщина. А, значит, я вернусь,
Едва растает боль, исчезнет грусть.
Я – Музыка. И одинокий Ангел.
Гладко, мило, но ничего не добавило к моему видению мира, не царапнуло нисколько. Увы.
60 Александра Сандомирская "спят глаза, открываются очи"
http://www.stihi.ru/2017/03/06/12600
Спят глаза, открываются очи.
Не буди меня пО утру, кочет,
разбуди меня за полночь, сыч.
В час, когда засыпает полмира,
плоть не пот источает, а миро,
по чуть-чуть, левой пятки опричь.
Оттого этой пяткою проще
дошагать до осиновой рощи,
за собой не оставив следов.
Но другая — не даст заблудиться
там, где ждет меня черная птица
в темноте между черных стволов.
– Эй! — пусть слышит, я жду ее тоже
и не вижу, но чувствую кожей,
как движенье возникло во мгле.
Это птица летит мне навстречу
и когтями вцепляется в плечи,
и дождем прибивает к земле.
А потом отойдя на два цуня,
надо мной исступленно танцует
сорок богом отмеренных ден
и победно кричит, и хохочет.
...Разбуди меня засветло, кочет,
если воздух запахнет дождем.
40 дней, видимо, отсылают читателя к тому, как душа покидает тело. Но... Это китайский кочет (“два цуня”)? Тогда почему христианское миро, откуда слова “кочет”, “опричь”? - несоответствие лексическое мешает восприятию. Я уж не говорю о том, что вся история с мистической птицей не нашла во мне эмоционального отклика. А тут еще почти комическое “шагание левой пяткой" в направлении осиновой рощи, пока правая сбегала к черным стволам.
61 Лариса Елисеева «Украина»
http://www.stihi.ru/2015/06/05/2440
Уже июнь; по Троице четверг;
Окно открыто; ветер в занавеске
Играет вольно; ветка с влажным блеском
Берёзы под окном то вздрогнет резко,
То слабо зашумит.
Что век –
Пусть двадцать первый даже –
Что изменил он в жизни естества?..
Всё тот же запах свежего листа,
Как прапрабабка в осознанье Рождества,
Вяжу носки.
Всё – так же…
Но чья? А может, и моя вина,
Что зыбка тишина: идёт война…
Важно задавать экзистенциальные вопросы. На вопрос: "Что век...изменил в жизни естества?.." ответом явилось "Идет война"? Возможно. Как будто в другие века не было войн. Kстати, есть авторитетное (Стивен Пинкер) мнение о том, что наш 21 - самый мирный из всех веков. Но , мне кажется, здесь имеются некие логические несостыковки. А еще: зачем летом вязать носки? В чем ценность образа? Ветка с влажным блеском/Берёзы???? – супер-неудачная инверсия. Образный ряд вызывает в памяти евтушенковское "Хотят ли русские войны?"
62 Алина Серёгина «Иуда»
http://www.stihi.ru/2017/10/10/4181
Он злится: "Я не подобен крысе!"
И жалко жмётся в своей щели'.
С его души доскребают рыси
Всё то, что кошки не доскребли.
И, чтоб не вылось болотной выпью,
Да не тянуло в петлю залезть,
Он очень крепко сегодня выпьет,
Поскольку деньги на это есть -
Не то, чтоб много, но всё же - тридцать,
И всё же - чистого серебра...
По влажной стенке скользнёт мокрица,
И сердце стукнет из-под ребра...
Ты не злорадствуй, и я не буду -
Давай смеяться, давай шутить!
Наш личный выбор - простить Иуду,
Но так ли просто его простить?
Он дышит часто, он смотрит щеньи,
(Уж лучше б - косо, уж лучше б - зло!)
Он искушает нас не-прощеньем,
И нам от этого тяжело.
Чего же стоят мои сонеты,
И где же сила моей строки,
Раз он читал их - и взял монеты
Из предложившей ему руки?
Я и любима, и отогрета,
А он - изгнанник для всех светил,
Но гре'шны равно - и тот, кто предал,
И тот, кто этого не простил.
И, вновь вбивая в гордыню сваю, -
Нет, не сочти это слабиной! -
Я через силу ему киваю
И поворачиваюсь спиной.
О да, подставить другую щеку неимоверно трудно, но иначе уподобишься ему, пропивающему в этом стихотворении тридцать сребренников. Понравилось и не понравилось, поскольку можно было пересказать эту историю более компактно, что ли. Автора повел текст.
63 Абу Даби "Пожалуйста, беги!"
http://www.stihi.ru/2017/01/22/6939
Случится такое - не жалуйся:
под вечер уснуть не получится
от горького слова "пожалуйста".
Беги тогда быстро беззвучно и
возрадуйся углям безжалостным,
как йог на вершине прозрения.
Постыдное слово "пожалуйста"
держи при себе. Предосеннее
смакуй ностальджи и раскручивай
ногами, как мяч полусдувшийся,
дорожку земли. Дело случая-
любовь. Всё ж, идея не лучшая -
выпрашивать, зная что портится
она от любой невзаимности.
Тот пазл, что нигде не устроится,
хватай и беги. Но наивное
"пожалуйста" ты не озвучивай,
назад не смотри или под ноги.
Давай, дорогая, прокручивай
педали у ветра. На облаке
усни, распластавшись, как вырванный
из цепкой руки целлофановый
квадрат. Поднимается сырная
луна. Начинается заново
судьба, как эпоха другая..........
Идея ясна, сырная луна понравилась. Не понравилось злоупотребление однокоренной рифмой в первых двух катренах, жалуйся - "пожалуйста" - безжалостным - "пожалуйста", еще кое-что, в том числе ностальджИ: во-первых, семантически неуместно, а во-вторых, в таком написании ударение все-таки падает на второй слог, не на последний.
64 Александр Перевозкин «у перекрестка»
http://www.stihi.ru/2017/05/12/10899
Сижу у перекрестка многих зим,
и так тоской умножен, скован, мним,
что вырос –
поддеваю к небу ниц
коленкой стаю перелетных птиц,
объемлю степь, меж сопок жду, потом,
заметив пал, передвигаю дом
на островок мизинцем, скобкой век
веду к нему пружинку
легких рек,
и ветром, сухощавым, словно быль,
последний откликается ковыль.
Еще один мегаломаниак… я и сама из них. И тоска мне не чужая. Отзывается издалека. Из зацепочек: пыталась понять, что такое "ниц коленкой", куда зимой собрались перелетные птицы, не поняла, почему быль сухощава... не вникать бы, но поздно уже... не попадает в мой шорт.
65 Олег Паршев "До скончания кед"
http://www.stihi.ru/2017/07/10/2450
Мой кузен марсианин
Привёз вино, что перешло через брод триста веков назад.
Сказать по чести, оно походило на камень,
Которым мощёны тропы в Эдемский сад.
И я, непромедля, рассказал про эти сады,
Он слушал, и его бросало то в пламень, то в лёд.
При этом я небрежно заметил, что мы тут с Богом на «Ты»,
А наши предки угнали из рая запретный плот.
И он сказал мне: «Дружище,
Покажи мне все эти места».
И был день, и была пища.
И мы ступили на шаткий настил поста.
Долго ли, коротко ль, но мы шли до скончания кед.
Мешали его вино и мой берёзовый квас.
А однажды, сидя под одной из раскидистых бед,
Мы покрылись птичьими гнёздами, поскольку сад расцвёл внутри нас.
Окончанье пути в этот день не ложилось спать.
Кто-то прыгал по звёздным кочкам, гудел в гобой.
А под утро марсианин, указывая в небо, шепнул мне: «Глядь!..
Это же – мы с тобой».
Непромедля - это неологизм? Хотя - марсианин очень простой парень, может и ошибаться, и на местном марсианском наречии говорить. Радостно подпрыгиваю, вспоминается "Кин-дза-дза"
Последнее грустное наблюдение от внутренней собаки Павлова: лонг распался на разделы "О стариках", "О собаках" и "Об ужасах войны".
Но - есть все-таки немало кандидатов в шорт. Некоторым даже не хватило места.
Вот он:
3 Александра Герасимова «пишешь мне на семи листах»
http://www.stihi.ru/2017/08/04/8200
12 Игорь Гонохов «Пластмассовая машинка»
http://www.stihi.ru/2016/12/06/9641
13 Александр Спарбер «Конькобежный блюз»
http://www.stihi.ru/2017/05/29/6212
18 Юлия Долгановских «Иггдрасиль»
http://www.stihi.ru/2017/01/03/2631
21 Ива Че «Ошеломленное»
http://www.stihi.ru/2017/04/11/1376
24 Марианна Боровкова «Я только хотела»
http://www.stihi.ru/2017/09/04/1624
29 Владислав Беликов (Jag ) «Дрезден. Дрезден»
http://www.stihi.ru/2015/10/30/2960
31 Алекс Амур "Обмен."
http://www.stihi.ru/2017/09/15/7690
34 Валентин Емелин «Соседи»
http://www.stihi.ru/2016/08/09/4356
49 Мадо До «собака бежит...»
http://www.stihi.ru/2017/03/30/6873
65 Олег Паршев "До скончания кед"
http://www.stihi.ru/2017/07/10/2450
По неком размышлении добавила:
9 Созерцающая Много Раз «на фоне»
http://www.stihi.ru/2017/08/10/7760
39 Ульяна Валерьевна «Колдунчики»
http://www.stihi.ru/2017/07/20/7086
50 Елена Албул "Время графики"
http://www.stihi.ru/2016/10/31/3545
58 Клавдия Смирягина Дмитриева «Старуха»
http://www.stihi.ru/2017/08/18/767
_____
Не вместились в шорт, но запомнились:
45 Алекс Трудлер «на раз-два-три»
http://stihi.ru/2016/01/03/2169
32 Елена Ительсон «Вам говорили, что всё - суета?»
http://www.stihi.ru/2010/10/26/6115
4 Светлана Илларионова «Раскадровщица»
http://www.stihi.ru/2017/01/02/2757
10 Ольга Домрачева «синее»
http://www.stihi.ru/2017/09/04/1917
25 Влад Велич «Сопрано»
http://www.stihi.ru/2016/01/30/8602